Makar Dévushkin lleva treinta años copiando documentos en un departamento administrativo de San Petersburgo y vive en la habitación más barata de una pensión, junto a la cocina. A través de la ventana ve, sin embargo, a la joven Varvara, pariente lejana suya, que es toda su alegría. Varvara, huérfana, sin dinero ni posición, ha huido de una pariente agriada y maquiavélica e intenta ganarse la vida bordando. Varvara y Makar se cartean, se prestan dinero y libros, comparten decepciones y pequeñas alegrías. Son pobres e insignificantes, pero tienen amor propio y llegan a ver en las cartas que se escriben –en la literatura– una forma de dignidad...
Traducción: Fernando Otero Macías y José Ignacio López Fernández.

"Todas las familias felices son iguales, pero cada familia infeliz es infeliz a su propia manera". Asi comienza Anna Karénina, «la mejor novela de amor de la historia», en la autorizada opinión de Vladimir Nabokov.
La sola mención del nombre de Anna Karénina sugiere inmediatamente dos grandes temas de la novela decimonónica: pasión y adulterio. Anna Karénina, que Tolstói empezó a escribir en 1873 y no vería publicada en forma de libro hasta 1878, es una exhaustiva disquisición sobre la institución familiar y como dice Víctor Gallego (autor de esta nueva traducción), «una fábula sobre la búsqueda de la felicidad». La idea de que la felicidad no consiste en la satisfacción de los deseos preside la detallada descripción de una galería espléndida de personajes que conocen la incertidumbre y la decepción, el vértigo y el tedio, los mayores placeres y las más tristes miserias.
Lev Nikoláievich Tolstói nació en 1828. En 1852 publicó Infancia, el primero de los textos autobiográficos que, seguido de Adolescencia (1854) y Juventud (1857), le hicieron famoso. El éxito de su monumental novela Guerra y paz (1865-1869) y de Anna Karénina (1873-1877) no alivió una profunda crisis espiritual. En 1899 publicó Resurrección (1899). Murió en 1910.

«Boris Savinkov es un burgués con una bomba en el bolsillo.» (Vladimir Ilich Ulianov, Lenin) Boris Savinkov: dandi asesino, mujeriego letal, inspirador de Camus, escritor y terrorista ruso de altos vuelos. Su vida y peripecias parecen sacadas de una novela de espías. "El caballo amarillo" es el diario, la confesión de George O’Brien, trasunto del propio Savinkov, que prepara un atentado contra el gobernador general de Moscú, el Gran Duque Sergei Alexandrovich. George, antihéroe digno de las novelas de Dostoievski y nihilista redomado, planea el atentado minuciosamente mientras le atormentan los celos que siente por el marido de su amante. Política y misticismo, amor y sexo, escrúpulos y cinismo se combinan en esta novela para marcar las vidas de los cinco miembros del comando, a los que sólo puede parar la muerte, la horca o el suicidio. "El caballo amarillo" es un clásico que trasciende las épocas, en la línea del mejor Dostoievski. Una novela irrepetible, sombría como el crimen y cortante como el hielo.
[ Traducción de James Womack y de Marian Womack ]

La acción de Petersburgo transcurre durante el último día de septiembre y varios días grises de octubre de 1905, entre mítines, huelgas, manifestaciones y proclamas obreras. Con el trasfondo de la primera revolución rusa, Biely escribió un relato maestro que, articulado en torno a temas como el zarismo caduco, el terrorismo y el conflicto padre-hijo, tiene a la ciudad de San Petersburgo como gran protagonista. Considerada una de las cumbres de la prosa rusa del siglo XX, la presente edición recoge la versión original publicada por la editorial Sirín en 1913-1914, fiel reflejo del innovador espíritu literario que impregnaba a su autor en el momento de su concepción y que emparenta su línea narrativa con obras como el "Ulises" de Joyce.
-- Traducción: Rafael Cañete Fuillerat.

Un revolucionario, perseguido por la policía, se esconde en una casa de prostitución. Ha cumplido ya 26 años, pero no sabe qué es tener a una mujer entre los brazos. Escoge a la muchacha que cree más pura, y, entre las paredes de su habitación, inician un sorprendente diálogo. La muchacha, en un formidable anhelo de purificación, se siente atraída por el idealista ingenuo—en el que intuye la bondad de la que ella carece—, y, mientras el progresivo amor que siente por él le abre caminos de insospechada elevación, el revolucionario, por el contrario, ve alejarse los ideales que le habían guiado hasta entonces, hundiéndose en lo opaco. Andréyev, en este relato palpitante, dibuja con mano maestra la ceguera del ser humano y su formidable egoísmo.
Leonid Nikoláyevich Andréyev (Moscú, 1871-Kuokkala, Finlandia, 1919). Entre sus obras destacan Risa roja (1904) y Los siete ahorcados (1908), así como este Las tinieblas (1906).

8 días en Leningrado (1932), obra que el autor quiso llamar, sin atreverse finalmente a hacerlo, Diario de un poeta en la ciudad de Leningrado, en evidente homenaje al Juan Ramón Jiménez del Diario de un poeta recién casado, nos traslada a un tiempo en el que la juventud española buscaba casi con desesperación el camino hacia un mundo nuevo y observaba con simpatía y espíritu crítico la materialización de las antiguas utopías sociales que el nuevo régimen soviético declaraba haber llevado a la práctica. Siguiendo el ejemplo de otros muchos escritores, intelectuales, políticos y líderes sindicales y obreros que visitaron Rusia durante los años veinte y treinta, Luis Amado Blanco pasará unos pocos días en la antigua ciudad de los zares, dando cumplimiento a un viejo sueño infantil y logrando, además, la realización de un deseo compartido por otros muchos jóvenes de su generación, y que consistía en comprobar con sus propios ojos el experimento social, político y económico que la revolución rusa ensayaba ante el mundo. El resultado es un relato detallado y preciso, escrito en una prosa brillante, heredera directa del impulso metafórico e imaginativo de la vanguardia, que aspira a reflejar con fidelidad y simpatía la realidad soviética entrevista durante su estancia, pero que no elude una valoración crítica en la que la descripción de los logros económicos y sociales va acompañada de la denuncia de lo que consideraba sus excesos o deficiencias.
Luis Amado Blanco (Riberas de Pravia, 1903-Roma, 1975) pertenece a la extensa nómina de los escritores del exilio literario español de 1939. Como sucedió en tantos y tantos casos, la guerra civil vino a interrumpir una incipiente carrera literaria, pero no logró anular la vocación de Amado Blanco, que se vio obligado a abandonar España en los primeros meses de la contienda y acabó instalándose en Cuba, pero sólo para retomar desde allí, y con más fuerza e intensidad, sus tareas literarias. Y si en la España de preguerra había publicado ya dos libros, uno de poemas, Norte (1928) y un diario de viajes, 8 días en Leningrado (1932), en el exilio irán apareciendo varios poemarios más -Poema desesperado (A la muerte de Federico García Lorca) (1937), Claustro (1942) y Tardío Nápoles (1970)- y tres libros de narrativa, Un pueblo y dos agonías (1955), Doña Velorio. Nueve cuentos y una nivola (1960) y Ciudad rebelde (1970). A ello habría que sumarle su ingente y continuada obra periodística y su labor teatral que incluyó la escritura de varias piezas originales y la dirección y adaptación de dramas y comedias de escritores españoles y extranjeros. Riguroso y exigente en su escritura, Amado Blanco nos ofrece una obra de gran tensión verbal y construye un mundo de ficción en el que los personajes aparecen dominados por un sentido trágico de la existencia que no excluye, sin embargo, la ternura, el amor y el compromiso.

«Para mí, Hadjí Murat representa lo sublime en la prosa de ficción, y lo considero el mejor relato del mundo.» (Harold Bloom).
Hadjí Murat es la excepción más grandiosa del último Tolstoi, pues ahí el viejo chamán rivaliza con Shakespeare. La extraordinaria facultad de Shakespeare a la hora de dotar de una existencia exuberante incluso a los personajes más secundarios, a la hora de henchirlos de vida, es inteligentemente absorbida por Tolstoi.
Todo el mundo en Hadjí Murat posee una vívida individualidad: Shamil, el zar Nicolás, Avdéiev, el desdichado soldado ruso muerto en una escaramuza, el príncipe Vorontsov, a quien Hadjí Murat se entrega; Poltoratski, comandante de una compañía...
«Hadjí Murat es tan extraña como la Odisea y tan familiar como Hemingway. Aunque Hadjí Murat también vive y muere como un héroe épico arcaico, reúne en sí mismo todas las virtudes y ninguno de los defectos de Odiseo, Aquiles y Eneas.» (Harold Bloom, El canon occidental).

La visión ácida y crítica que Nikolai Gogol (1809-1852) tenía de la Rusia del zar Nicolás I, puesta de relieve en sus Historias de San Petersburgo –entre las que se cuentan relatos tan célebres como «La nariz» y «El abrigo»– y más aún en su novela Almas muertas, encuentra quizá su más acerada y universal expresión en El inspector, obra que en su primera representación en 1836 dejó conmocionada a buena parte del público asistente. En este peculiar “retablo de las maravillas” ruso, el rumor de la visita de un inspector a una pequeña ciudad del Imperio deja al descubierto todas las miserias y corruptelas de una sociedad en la que, a falta de cualquier instancia de control, el envilecimiento y el cohecho se convierten en normalidad. Como todos los grandes retratos de la naturaleza humana –y merced a la suma capacidad de adaptación a los cambios sociales, políticos y económicos a ella inherente–, la obra y su vigencia traspasan el tiempo y las fronteras. Completan el volumen unos valiosos apéndices, entre los que destacan el fragmento de una carta del autor, así como una pieza titulada «A la salida del teatro», que retratan –en el caso de esta última, verosímilmente– la repercusión inmediata de su estreno.

Coincidiendo con el bicentenario del nacimiento de Nikolái Gógol se publica uno de sus relatos más originales y menos conocidos: «Vi». El mismo autor señala que «Vi es una creación colosal de la imaginación popular. Los ucranianos designan con ese nombre al jefe de los gnomos, cuyos párpados llegan hasta el suelo. Todo este relato es una leyenda popular». El cuento está lleno de elementos terroríficos y espectrales, destacando el maravilloso pulso narrativo de Gógol. El argumento nos muestra la condena de un inocente, al que solo puede reprochársele haber tenido un sentimiento ajeno a un verdadero cosaco: el miedo.
Tolstói, aunque incluyó «Vi» en las lecturas recomendables entre los 14 y los 20 años, lo calificó como uno de esos textos que causan una «impresión enorme». Muchos años después, el crítico norteamericano Edmund Wilson, calificó a Gógol como el más grande escritor de cuentos que son a la vez de horror y de problemas psíquicos o morales (comparándolo con Poe, Hawthorne y Melville), y calificó a «Vi» como «un cuento de vampiros, uno de los más terroríficos especímenes de su clase jamás escrito».
Este relato de Gógol, que nos atrapa de principio a fin, está magníficamente ilustrado por Luis Scafati.

Andréi Platónov (1899-1951), especialista en regadíos hasta 1928, autor de obras negativamente criticadas a partir de 1929, padre de un un hijo fallecido a los diecisiete años tras su regreso del «Gulag», corresponsal de prensa durante la II Guerra Mundial, enfermo de tuberculosis desde 1944, barrendero y tramoyista en los últimos años de su vida, escribía sobre la libertad como deber de todo hombre, sobre la insoportable carga que supone ser libre y sobre la dialéctica de la pasión que impregna nuestro mundo. Autor de obras como «Las esclusas de Epifán», su primer libro, y «La excavación», que, como «Chevengur», Platónov nunca llegó a ver publicada.
A lo largo de veinte años Platónov corrigió, con interrupciones, «Chevengur», pero no llegó a redactar las pruebas definitivas. La obra se publicaría por primera vez en Rusia a principios de 1988, en Francia en 1996, y la traducción que ahora ofrecemos es la primera que se edita en castellano. Confluyen en «Chevengur» la atroz experiencia colectiva de la terrible sequía que golpeó las regiones más ricas en cereales en la primera mitad de la década de 1920, la idea de que el hombre es un ser metafísico y la visión apocalíptica —profundamente rusa— que no concibe la existencia de grandes esperanzas sin los holocaustos que las acompañan.