Pózdnyshev, el protagonista de este intenso relato, explica a un compañero de viaje las razones que lo impulsaron a matar a su mujer. A través de la narración de este personaje, Tolstói arremete contra la hipocresía de los valores burgueses, un velo de ilusión que apenas oculta las oscuras pulsiones y la violencia subyacentes en las relaciones humanas. El crimen de Pózdnyshev halla su expresión simbólica en los contundentes acordes iniciales de la Sonata a Kreutzer de Beethoven; interpretados en un salón burgués &laqno;entre damas escotadas», desatan un torbellino de fuerzas capaces de transformar el alma del oyente. La música actúa como el cuchillo del asesino: ambos rasgan el velo de las apariencias, abriendo una grieta por la que irrumpen potencias imposibles de controlar.
Lev Tolstói (Yásnaia Poliana, 1828-Astapovo, 1910) es autor, entre otras obras, de Guerra y paz (1869), Anna Karénina (1877), Resurrección (1899) y Amo y criado (1895). En Acantilado hemos publicado, del mismo autor, Diarios (1847-1894). De próxima aparición en esta editorial, Diarios (1895-1910). Sus obras han dejado una huella imborrable en la historia de la literatura universal: la profundidad de sus intuiciones humanas y la precisión psicológica en la descripción de sus personajes lo erigen en uno de los pensadores morales más fecundos y más fascinantes de la literatura de todos los tiempos.

“Tolstói nos causó una profunda emoción, quedamos conmovidos por aquel hombre excepcional, completamente espiritualizado, como si ya no perteneciese a este mundo. Una figura enjuta, encorvada, un rostro lleno de sensibilidad y también de pesadumbre, con una indudable distinción, como si estuviera por encima de todo o de vuelta de todo.”
En 1900 Lou Andreas-Salomé realiza un largo viaje a Rusia con Rainer Maria Rilke. Había viajado otras veces a San Petersburgo para visitar a su familia, pero esta vez el viaje la lleva al corazón de aquel país donde la tradición centenaria no ha sido tocada aún por la occidentalización. Lou vuelve a encontrarse con su patria, con sus raíces, pero sobre todo se descubre a sí misma y se mide con su pasado.
Del viaje a Rusia sale una mujer regenerada y agradecida por su destino. El diario del viaje es un documento de gran importancia no solo por las anotaciones históricas sino también porque ofrece una clave de interpretación del posterior desarrollo intelectual de Salomé.
Lou Andreas-Salomé (San Petersburgo 1861 – Gotinga 1937), hija de un general ruso de origen francés , desde muy pequeña desarrolló una fuerte tendencia introspectiva y un amor a la soledad que la acompañarán toda su vida. En 1882 se muda con su madre a Roma y allí conoce a Paul Rée, que le presenta a Nietzsche, con el que inicia un intenso intercambio intelectual. En 1887 se casa con Friedrich Carl Andreas, una unión platónica que duró hasta el final de sus días. Salomé escribió ensayos, narrativa, críticas teatrales y artículos en varias revistas. En 1897 conoce al joven poeta Rainer Maria Rilke, al que la unió un amor espiritual y pasional. En 1911, con 50 años, encuentra a Freud, queda fascinada por sus teorías y se convirte en su discípula y fiel colaboradora.
Muere en 1937, a los 76 años. Mujer inquieta y enamorada de la conciencia como pocas, con “la inteligencia de un águila y la fuerza de un león” según las palabras del propio Nietzsche.
[Traductor: Roberto Bravo]

Fiel a la rica tradición oral de su país, donde las mujeres tienen un talento natural para contar historias, Liudmila Petrushévskaia cautiva la imaginación con estos relatos directos, tan cercanos al espíritu místico y pesadillesco de Poe como a la sobria exactitud realista de Chéjov. Cada cuento transmite el peso de la vida y, al mismo tiempo, el roce vertiginoso de lo extraño. Pero lo insólito siempre acaece a gente corriente: un coronel que acaba de perder a su esposa y habla con ella en sueños; una mujer que odia a su vecina y vive con ella y su niño en un mezquino apartamento de dos habitaciones; un joven que anuncia a una familia la horrible noticia de que una epidemia se ha extendido por toda la ciudad. A veces los personajes se identifican con lo puramente fantástico: una gorda inmensa, que necesita tres sillas y dos camas para descansar, se convierte cada noche en dos deliciosas bailarinas que danzan por la casa; o una muchacha que ha perdido la memoria y se encuentra en un lugar desconocido y que es recogida por un camionero monstruoso y un siniestro encapuchado… «Canciones», «alegorías», «réquiems» o «cuentos de hadas», los denomina su autora. En cualquier caso, todos estos relatos, como dice Jorge F. Hernández en su prólogo, transpiran una rara adrenalina.
Liudmila Petrushévskaia es la autora más destacada de la literatura rusa contemporánea. Nació en 1938 en Moscú, ciudad en la que sigue residiendo. Pintora, dramaturga y cantante de sus propias canciones en algunos teatrillos y cabarets moscovitas, tiene publicadas quince colecciones de relatos y varias novelas, como Tiempo de noche (1992) y Svoi Krug, considerada un clásico moderno sobre la denuncia de la intelectualidad soviética en la última década de la era comunista. El reconocimiento le llegó tarde. En 2003 recibió, a los 65 años, el más prestigioso premio nacional de las letras rusas. Al año siguiente fue galardonada con el Premio Pushkin; en 2004, con el Premio del Estado Ruso para las Artes, y en 2005, con el Premio Stanislavski. A partir de entonces su obra ha sido traducida a más de treinta lenguas y sus piezas teatrales representadas en todo el mundo. En 2010 obtuvo en Estados Unidos el Premio Mundial de Fantasía por este Érase una vez una mujer que quería matar al bebé de su vecina.
[Traducción: Fernando Otero. Prólogo: Jorge F. Hernández].

En 1910, en el remoto apeadero del pueblecito ruso de Astapovo, una variopinta multitud se congrega para asistir a los últimos días de un octogenario y enfermo Tolstói, que ha ido a parar ahí huyendo de su esposa, de su vida contradictoria y quizá de sí mismo. Entre la muchedumbre de acólitos, pícaros y periodistas que conforman ese proto-circo mediático, tres hombres cruzan sus caminos: Nikolai Gribshin, un joven camarógrafo ruso de la productora francesa Pathé; Vorobev, un científico que ha inventado un método para embalsamar cadáveres de modo que parezcan pasmosamente vivos; y Stalin, el futuro líder bolchevique. Los tres están embarcados en proyectos o sueños que iluminarán el recién nacido siglo XX: la capacidad del cine –todavía en sus albores– para reflejar la realidad, la necesidad de preservar la apariencia de vida y la de crear un nuevo hombre revolucionario. Años más tarde, en una Rusia anegada en el baño de sangre de la guerra civil, los tres volverán a encontrarse, y el inicial entusiasmo por el futuro revelará sus claroscuros más tenebrosos.
Ken Kalfus nació en Nueva York. Ha vivido en París, Dublín, Belgrado y Moscú. Sus primeras obras publicadas fueron las antologías de relatos Thirst y Pu-239 and Other Russian Fantasies. El parpadeo eterno, su primera novela, recibió el elogio unánime de la crítica y el público. Las tres obras fueron seleccionadas por The New York Times como libros destacados en sus respectivos años de publicación. En España, la editorial Tusquets ha publicado también su novela posterior, Un trastorno propio de este país, una arriesgada mirada sobre el 11-S y sus secuelas desde la comedia negra.
Dotado de un talento natural para la narración, irónico, gran conocedor de la cultura rusa y de la literatura contemporánea, Kalfus, con sus cuatro libros, se ha consolidado como uno de los autores más prometedores de este nuevo siglo.
El parpadeo eterno es una novela apasionante e hipnótica sobre la construcción de la realidad, sobre la manipulación de la verdad y la historia, con el fondo de una Rusia ancestral sometida a los vaivenes de una revolución en ciernes, en la que unos iconos son reemplazados por otros, y las luces del progreso no acaban de alumbrar unos sueños que acaban convertidos en pesadillas.

Escrito en 1886, ¿Cuánta tierra necesita un hombre? es una modernísima parábola sobre la ambición del ser humano. Pajom es un campesino al que ninguna extensión de tierra satisface: cuanta más tiene, más necesita. Al conocer que los habitantes de una lejana región, los bashkirios, le ofrecen tanta tierra como pueda recorrer en un día, no lo dudará e intentará abarcar la mayor cantidad posible...
La prosa de Tolstói —decía Nabokov— late al ritmo de nuestro corazón. Elena Odriozola (Segundo Premio Nacional de Ilustración 2006) ha captado ese pulso narrativo y nos lleva con sus imágenes a la tierra que vio nacer a Pajom, permitiéndonos acompañarle en su viaje por la estepa rusa, marcado por el ritmo de su ambición. Las vacas serán testigo de ese afán.
«El mejor relato que se ha escrito nunca.» (James Joyce).
[Ilustrador: Elena Odriozola. Traductor: Víctor Gallego].

• Edición y epílogo de Víctor Andresco.
• Traducción de Irene y Laura Andresco.

"La novela se abre con un breve preludio en el que, al volver de un paseo, el narrador, con gran dificultad, recoge «un magnífico cardo en flor de la especie que llamamos cardo tártaro». El cardo es ya el implícito emblema de Hadjí Murat: ¡Cuánta energía y vitalidad! ¡Con qué tenacidad defendió su vida y qué cara la vendió!
Hadjí Murat es la excepción más grandiosa del último Tolstoi, pues ahí el viejo chamán rivaliza con Shakespeare. La extraordinaria facultad de Shakespeare a la hora de dotar de una existencia exuberante incluso a los personajes más secundarios, a la hora de henchirlos de vida, es inteligentemente absorbida por Tolstoi. Todo el mundo en Hadjí Murat posee una vívida individualidad: Shamil, el zar Nicolás, Avdéiev, el desdichado soldado ruso muerto en una escaramuza o el príncipe Vorontsov, a quien Hadjí Murat se entrega. El catálogo parece interminable, como en las obras mayores de Shakespeare. Está también Vorontsov, jefe del ejército ruso, y su edecán, Lorís-Mé
likov, que se encarga de la custodia de Hadjí Murat, así como Butler, un heroico oficial capaz de apreciar las cualidades del jefe tártaro.
También resultan muy convincentes las dos mujeres más destaca das del relato: la princesa María Vasílievna, casada con el joven Vorontsov, y María Dimítrievna, la amante de un oficial de poco rango." (Harold Bloom).

Tolstói describe al final de su vida con veinte años de antelación en Y la luz luce en las tinieblas. Es el clamor de quien no puede seguir callando. Saryntsev, el personaje principal, dotado de muchos rasgos de la personalidad de Tolstói, incapaz de continuar viviendo en las tinieblas del lujo e ignorando el bien verdadero, idea un programa gracias al cual parece posible alcanzar la luz. Lo idea e intenta llevarlo a cabo. Pero el mundo no se encuentra preparado para renunciar a los ejércitos, denunciar la mentira de la iglesia, desprenderse de los bienes materiales, vivir sin oponerse al mal con el mal y caminar con la Verdad por delante. El mundo no entiende las ideas de Saryntsev: las desfigura, las altera, las ridiculiza. Las castiga. Tolstói se da cuenta de que su prédica de la Verdad no solo no ayuda al prójimo, sino que lo confina a la soledad y al sufrimiento.
La lectura de esta obra nos lleva a participar de un misterio. El misterio tolstoiano.
Edición de Selma Ancira.

Tres hermanas narra la historia de tres hermanas y un hermano que ven alterada su rutina con la llegada de unos oficiales de artillería. Cuando creen que su vida cambiará, el hermano contrae matrimonio con la novia que siempre ha estado a la sombra de la familia, pero que aprovechará su nuevo estatus para dar rienda a su autoridad.
En El huerto de los cerezos dos hermanos confían en que el tiempo solucionará sus problemas con la finca de la que son propietarios, pero será finalmente subastada y con ella se subastarán también toda una serie de entresijos morales y amorosos.
Anton Pálovich Chéjov nació en Tangarog en 1860. En 1888 publicó su novela corta La estepa, escribió su primera obra teatral Ivanov y recibió el premio Pushkin. En 1896 estrenó La gaviota, el que siguieron El tío Vania (899), Tres hermanas (1901) y El huerton de los cerezos (1904). Murió en Badenweiller en 1904.

Una saga moscovita narra la vida de una familia de médicos en la Rusia del siglo pasado. Todo empieza en 1925, en la dacha de los Grádov. El padre, Boris Nikítovich, es un brillante cirujano y un maestro respetado; la madre, de origen georgiano, se consagra a su casa, a sus hijos y al piano; el hijo mayor, Nikita, es un joven oficial superior del Ejército Rojo, su hermano Kiril, es un bolchevique, es un amante de la Revolución y del Partido; y su pequeña hermana Nina, una joven poeta de enorme belleza. Lenin ha muerto y el Partido está dividido entre los seguidores de Stalin y los miembros de la oposición liderada por Trotski. Los Grádov se verán implicados, a su pesar, en la Revolución y esto marcará el comienzo de un largo proceso de transformación que abarcará sometiendo a todos los miembros de la familia.
Con esta novela el lector descubrirá una de las mayores obras del siglo XX. A lo largo de sus páginas Aksiónov consigue fundir en la trágica encrucijada de la historia rusa, el destino de la humanidad presa de la violencia, la duda y el miedo salpicado de un saludable tono irónico característico de la escritura del autor.
Un gran fresco de la Rusia contemporánea, con el poder narrativo de Guerra y paz y la grandeza de El doctor Zhivago, una historia de crueldad, traiciones, pasión y dolor bajo el cielo siempre gris de Kolimá.

“La gran alma de Rusia, cuya llama se encendió sobre la tierra hace cien años, fue, para mi generación, la luz más pura que alumbró su juventud”. Así comienza Romain Rolland, maestro de biógrafos y en especial de Stefan Zweig, su extraordinaria biografía de Lev Tolstói, escrita en 1911 tras la muerte del escritor ruso.