La Barzaniella, Asturias, en la España de 1952, un lugar entre montañas en el que reside una estirpe de hombres nobles por su conducta, recios en su afán de superación y aguerridos por la influencia ancestral de las peñas circundantes. Una geografía en la que el infortunio y un especial abandono, han contribuido a hacer de la supervivencia una hazaña difícil de resolver.
En este ambiente, Armando Montaña y Josefina Gancedo contemplan cómo llegan a su vida, al unísono, un hijo con dudosa paternidad y un cerdito que promete ser el sustento que garantice la supervivencia familiar dentro de una existencia que los acosa y dificulta la satisfacción de sus propias necesidades.

Tal vez fuese esa vida entre desgracias y necesidades la que diese lugar al insistente rumor de lo que, siendo conocido, clamase por salir a la luz. Un cuchillo salido de una fardela, una hoja que, en la carne tierna, liberara los profundos remordimientos y temores desconocidos, cumplirían con la imperiosa necesidad de justicia.
Quien me contó esta historia, no se detuvo en detalles. Quizás fue a media mañana, a la hora de la salida de los trabajadores de La Empresa o, posiblemente, entre los bocoyes de vino o en la penumbra del estraperlo cuando la noche ya se había instalado sobre La Barzanie¬lla. Lo cierto es que no lucía el sol, los ruidos del laboreo eran como siempre, lejanos y molestos o se habían camuflado ya entre las sombras.
Lo que sí sé, es que esa noche Josefina Gancedo subió al cuarto, se vistió con el camisón de franela blanco y recogió el pelo hacia atrás con dos imperdibles laterales. Cerró las contraventanas con las fallebas, apagó la vela de la palmatoria con un soplo suave e intuyó la figura silenciosa de su marido a su lado. Se metió lenta¬mente en la cama convencida de que otro sueño, sin duda diferente, podría hacerla un poco feliz.

Una comunidad de destinos: el exilio. El autor de estas memorias noveladas ha vivido esa condición desde antes incluso de haber nacido. Sus padres habían escapado de una de las grandes tragedias del siglo XX, el nazismo, para ir a refugiarse en una improbable isla caribeña, donde la Historia aún no había hecho estragos. La desgracia acabó por alcanzarlos. Hubo que volver a huir, rehacer el camino en sentido inverso, para volver a Europa, el punto de partida del horror.
Entre el viejo continente y Cuba, los puntos en común son mayores de los que se pueden imaginar. En todo caso, los hombres y mujeres y niños que habitan estas páginas son todos, o casi todos, fugitivos. Han tenido que huir en un momento u otro, perdiendo, además de la tierra, sus ilusiones.
Pero no sus deseos de vivir. Se han volcado en el sexo, en el amor, en los viajes a cualquier parte, dando tumbos de manera aleatoria, buscando siempre un indicio que les recordara algo anterior a la ruptura, parecido a los sabores de la infancia, pero sin llorar, descubriendo las infinitas posibilidades de estar en el mundo y en ninguna parte.
El niño que tuvo que abandonar la isla con sus padres ha conocido su iniciación a la libertad y a la literatura en una ciudad que representaba entonces la apertura a todas las formas de la existencia, a una tolerancia absoluta, desordenada, rayando con la locura: París. De allí huyó a otras partes, a una España que empezaba a despertar de una larga noche y que fue un trampolín, a través de la lengua, hacia la revolución cubana mitificada y luego odiada.
Los relatos, entonces, se vuelven colectivos. El niño vuelto hombre trata de transmitir los fragmentos escritos desde las mazmorras, los testimonios de los que allí estuvieron y de los que lograron escapar, perdiendo en el intento a algunos de sus seres queridos. Los que escaparon en otros tiempos y los que lo hacen ahora son todos, a pesar de las diferencias de espacio y de tiempo, judíos errantes.
Este libro mezcla la escritura de la iniciación, sentimental, erótica, intelectual, con el testimonio, político, dramático, desconocido. Lo personal y lo universal. El exilio, siempre recomenzado.

Hoy he aprendido... nace de una casualidad. Una situación que lleva a una primera frase, una segunda que me lleva a otra, y que poco a poco se fue convirtiendo en una rutina que duró un año de frases en Facebook. Llegó incluso a convertirse en casi una obligación el poner la frase todos los días, y como tal estuvo a punto de acabar en un cajón en un par de ocasiones.

Juan Luis Higuera llega a Cuba bajo la identidad de uno de tantos empresarios españoles establecidos durante los años noventa. Detrás de sus gafitas y su apariencia anodina se esconde un despiadado asesino en serie que ha cometido numerosos crímenes en Bilbao.
El Campo Socialista ha desaparecido como el estallido de una pompa de jabón y los cubanos se sienten a la deriva sin el sueño utópico prometido. En la desangelada Habana del eufemismo llamado Periodo Especial, Higuera encuentra un campo fértil para sus cacerías entre las jineteras. Así conoce a Nilda Almeida, una hermosa prostituta que mantiene una relación sui géneris con Pedro Andux, un veterano de la guerra de Angola, alcohólico y marginal, que sobrevive tallando esculturas en madera para venderlas a los turistas.
Cuando Nilda aparece muerta, Andux emprende una cruzada personal para encontrar al asesino que lo llevará a confrontar al siniestro ex Notario llegado del país vasco.

El crimen de una prostituta es el inicio de la historia. Daniel encuentra a la chica asesinada en un portal céntrico de la pequeña ciudad en que vive y se inicia una caída en barrena que lo llevará a la locura.
El suceso lo lleva a encontrarse en medio de un montaje policial del que no pretende ser el centro pero el Estado represor lo quiere utilizar como arma para precipitar la caída de quienes no se sometan a sus normas. En su intento de escapar, Daniel se aferra a los recuerdos y al fantasma de su vida pasada, sumergido en un presente que le resulta increíble. Sin embargo, aunque emprendedor, es poco resolutivo. No es la vida la que le ha venido mal, él ha hecho mala la vida.
Ingenuo hasta el final, piensa que su situación cambiará, como cambia la dirección del péndulo de Foucault. Pero no puede, las fuerzas de la historia lo superan.
Una historia dura, cargada de dolor, en la que se mueven unos personajes que viven en la marginalidad y que pasean por las calles de Cuba de la misma forma en que pasean por la novela; porque ésta es una novela real y a veces triste, brutal en ocasiones, pero, sobre todo: apasionada.
Obra trascendental por los tiempos que corren en el panorama donde transcurre y que refleja muy bien el vivir cubano actual. La historia que narra transpira interés universal. La ideología se monta a partir del comportamiento de quienes pueblan el andamiaje, por momentos grotesco, de la novela y sus acciones develan lo que piensa cada uno de ellos sobre la vida. Asimismo, las descripciones de ambientes y situaciones, las historias inconclusas e incluso ambiguas muestran una pluma que merece un especial reconocimiento.

La nueva novela de una de las voces bolivianas más prometedoras del panorama literario internacional nos lleva al corazón de una familia de aventureros alemanes que se exiliaron en Bolivia
Los afectos aborda la paulatina desintegración de los Ertl, una peculiar familia de aventureros que, tras la derrota de Alemania en la Segunda Guerra Mundial, decidió exiliarse en Bolivia. Es en esas tierras extrañas donde el cabeza de familia, Hans Ertl, pretende alcanzar el gran sueño de Paitití, la ciudad perdida de los incas que se oculta en algún lugar inhóspito de la selva amazónica. Ni su mujer ni sus tres hijas saldrán indemnes de las inalcanzables quimeras y las ausencias de este padre explorador. Pero será Monika, la mayor y la más aventurera, la única que acabe heredando su carácter inconformista para lanzarse, con los años y en aras de sus convicciones, a un objetivo mucho más temerario.
Con el trasfondo movedizo de los cincuenta y los sesenta y en una Latinoamérica radicalizada, Rodrigo Hasbún mezcla la biografía, la ficción y los hechos históricos para asomarse a los vínculos y los afectos de esta familia inusual. Esta novela, trepidante y llena de belleza, pone de manifiesto lo lejos y lo cerca que se puede estar de aquellos a los que se está unido por unos apellidos y unos cuantos recuerdos. Mientras fuera del entorno familiar se desarrollaban las sucesivas aventuras, arqueológicas, ideológicas y políticas, en la intimidad se libraban otro tipo de batallas decisivas.
La crítica ha dicho...
«Rodrigo Hasbún: recuerden este nombre.»
Edmundo Paz Soldán
«La literatura de Rodrigo Hasbún tiene una potencia extraña [...]. Leerlo es como subir a esa "diligencia del abismo" a la que se refería Bernardo Soares, el heterónimo de Pessoa: un viaje al borde del precipicio.»
José Andrés Rojo, Babelia
«Leer a Rodrigo Hasbún es un ajuste de sentidos: acostumbrar los ojos a la oscuridad de sus profundidades, deleitarse con los chispazos del lenguaje en ellas; entrenar al oído para respetar murmullos y aplaudir estridencias. Para seguir leyendo, siempre.»
María José Navia, Ojo Seco
«No es un buen escritor. Es uno de los grandes.»
Jonathan Safran Foer

«Mi madre me decía que mirara fijamente a las personas y las cosas. Paquito, tienes unos ojos que intimidan. Y yo veía en el espejo de nuestro grande, frío cuarto de baño de una familia hidalga pero sin demasiados posibles, mis propios ojos, grandes, negros, brillantes, tristes y duros, como los de un capitán de cenetes.»