1ª edición: 1999. 2ª edición: 2008
En estos breves divertimentos literarios, la canadiense Margaret Atwood -Premio Príncipe de Asturias de las Letras 2008- ironiza sobre las estructuras poéticas y míticas de nuestro tiempo y disecciona el comportamiento humano, privado o público, con un humor implacable. Pueblan las narraciones personajes de Shakespeare, populares, de novelas rosas, de acción, de misterio. Tramas antiguas presentados en nuevos contextos que, bajo su inocua apariencia de comedia, esconden siempre alguna relación con temas cantendentes de nuestra realidad cotidiana.
Traducción de Isabel Carrera.

"Este libro, por tantos títulos notable, del señor Euclides Da Cunha, es al mismo tiempo el libro de un hombre de ciencia, un geógrafo, un geólogo, un etnógrafo; de un hombre de pensamiento, un filósofo, un sociólogo, un historiador; y de un hombre de sentimiento, un poeta, un novelista, un artista, que sabe ver y describir, que vibra y siente tanto frente a los aspectos de la naturaleza como frente al contacto con el hombre, y se estremece tocado hasta el fondo del alma, conmovido hasta las lágrimas frente al dolor humano, venga él de las condiciones fatales del mundo físico, las sequías que desolan los sertones del norte brasileño, venga de la estupidez o maldad de los hombres, como la campaña de Canudos".
Así celebraba José Veríssimo, pope de la crítica brasileña y principal ideólogo de la Academia Brasileña de las Letras, la aparición de "Los sertones" en el "Correo de Manhâ" del 3 de diciembre de 1902. El escrutinio y diagnóstico de Veríssimo puede trasladarse aún hoy, palabra por palabra, a este "Canudos: diario de una expedición", testimonio a pie de obra que Da Cunha fue remitiendo, día tras día, al periódico "O Estado de Sâo Paulo" mientras seguía la llamada campaña o guerra de Canudos, en la que desde fines de 1896 hasta septiembre de 1897 el Gobierno mandó cuatro expediciones militares, del estado de Bahía las dos primeras y federales las dos últimas, contra la población acaudillada por Antonio Vicente Mendes Maciel, el mítico Antonio Conselheiro.
Documento agreste y bello, como agrestes y bellos son el paisaje y el paisanaje que Da Cunha recorre y contempla en su crónica, "Canudos" satisfará al lector amante de la literatura de aventuras, al gustoso de la crónica política, a quien admire la escritura como depósito de la Historia y, por descontado, a quien, sencillamente, ansíe conocer un libro hermoso.
Nombre esencial para comprender la magnitud, importancia y singularidad de la literatura brasileña, Euclides Da Cunha nació en Cantagalo, en 1866, y murió en Río de Janeiro en 1909, durante un duelo con el amante de su esposa, el teniente Dilermando de Assis.
Aunque Da Cunha ingresó muy joven en la Escuela Militar de Praia Vermelha, su ardor republicano, que lo llevó a enfrentarse con el entonces ministro de la Guerra, Tomás Coelho, hizo que sus pasos derivaran hacia la ingeniería, si bien su polifacética personalidad le permitió descollar como historiador, periodista y novelista.
Autor de Los sertones, publicada en 1902, donde se narran las expediciones militares promovidas por el Gobierno brasileño contra la rebelde villa de Canudos, esta novela -que prefigura el universo del genial Joâo Guimâraes Rosa e inspiró una de las obras maestras de la literatura del "boom", "La guerra del fin del mundo", de Mario Vargas Llosa- asegura un lugar de privilegio a Euclides Da Cunha entre los escritores del continente americano.
Otras obras suyas son "Contrastes y confrontaciones" (1907), "Peru versus Bolivia" (1907) y "Al margen de la Historia" (1909). "Canudos: diario de una expedición" apareció publicado por vez primera, de forma póstuma, en 1939, en la editorial José Olympio.

Ramón Pérez de Ayala denominó "novelas poemáticas" a "Prometeo", "Luz de domingo" y "La caída de los limones" (1916), y a las que forman "El ombligo del mundo" (1924). En ellas consigue un modelo de armonización entre la poesía y la prosa. La trama argumental adopta una forma poética en numerosos pasajes donde cuenta lo que ha anunciado en los versos iniciadores de cada capítulo. Sus novelas poemáticas son como un cuadro de pintura en el que , por encima de presentar un reflejo de la sociedad, dice lo que realmente sucede en ella partiendo de los condicionamientos del autor y del público al que van dirigidas. La obra literaria ha de cumplir una función social, si se considera como un instrumento capaz de esclarecer la realidad y se tiene la esperanza de que el lector quede involucrado en ese conocimiento y en la posibilidad de transformar la sociedad en que vive. Al presentar su visión de la España de principios del siglo XX, Pérez de Ayala trata de contribuir a que el español adquiera el estatuto de ciudadano, es decir, a que deje de ser, como escribiría en Política y toros, "tres cuartos de hombre, medio hombre, un ochavo de hombre".

Texto seminal de la literatura en lengua rusa, parangonable a nuestro "Cantar de mio Cid" o a la "Chançon de Roland francesa", "El canto del príncipe Ígor" narra el destino trágico de un héroe, Ígor Sviatoslávich, príncipe de Nóvgorod Séverski, quien en 1185 emprendió una exitosa campaña contra los polovianos, pueblo nómada que en sus correrías atacaba las ciudades rusas,, para en la primavera de ese mismo año, y movido por un afán de notoriedad, lanzarse hacia las estepas "en busca de gloria y de botín" en una operación que resultó calamitosa.
Epopeya, pues de una derrota, con su consiguiente lección práctica, la de auspiciar una llamada a la concordia y a la unidad entre el elenco de príncipes rusos que, como la historia no ignora, se hallaban en constantes disputas y guerras, en "El canto del príncipe Ígor" se concitan dos de las características más significativas de la literatura rusa, aún presentes en los grandes escritores del XIX como Dostoievski, Tolstói y Turguénev: la presencia de un hecho histórico a través del cual se alimenta la conciencia nacional del pueblo, y el combate entre la cosmovisión y la expresión popular (paganizante y oral) y la cosmovisión y la expresión culta (cristiana y escrita).
Descubierto por el conde Aleksei Musin-Puskhin en 1795 dentro de un cronógrafo adquirido al monasterio de Spassoyaroslavski, copiado en 1796 para disfrute de Catalina II la Grande, alabado desde 1797 en las páginas de los principales periódicos de la Europa culta por Nikolai Karamzín y publicado por vez primera en su versión moderna en el año 1800, el "Slovo o polku Ígovere" o "Canto del príncipe Igor", redactado por mano anónima a finales del siglo XII, constituye junto a la "Zadónschina" o "Canto de más allá del Don" uno de los monumentos fundacionales de la literatura rusa y, desde el momento de su descubrimiento, debido a la singularidad de su belleza y a su enorme fuerza expresiva, ha suscitado un especial interés no sólo entre los estudiosos de la lengua vernácula, sino entre poetas, escritores, pintores y músicos, al punto de convertirse en una de las piedras angulares que constituyen eso que, a lo largo del tiempo, se ha dado en llamar "el alma rusa".

En la editorial Colomer i Rius de Barcelona se va a fallar el prestigioso premio de novela Ornella Cattoni, reconocido a nivel internacional y uno de los más valorados por su calidad literaria y por su importante repercusión mediática. Durante la lectura de las obras recibidas, varios miembros del jurado, formado por escritores, editores y críticos literarios del más alto nivel, se dan cuenta de que dos de ellas, enviadas desde países distintos, son exactamente iguales entre sí, y no solamente eso, sino que uno de ellos reconoce también que estos ejemplares son casi idénticos a la obra inacabada de la escritora Ornella Cattoni.
¿Qué había sucedido? ¿Qué ocurrió realmente para que esa copia saliera a la luz después de veintidós años? ¿Quién se esconde tras el seudónimo Manarola? Estas cuestiones llevarán al lector a meterse de lleno en la trama de la novela, en la que se mezclan realidad y ficción con capítulos de amor, dolor e intriga, y a desear descubrir esta increíble historia, y al hacerlo tendrá la sensación de que alguien mueve los hilos de la cometa de la vida para que pueda llegar a suceder algo tan extraño y conmovedor.
"Manarola traza caminos para el amor y el dolor, como los entendemos en la vida cotidiana. Con los tiempos y los espacios bien medidos, María Luisa Prada demuestra su dominio de las características fundamentales de la narrativa." M. S. Suárez Lafuente.

Premio Principado de Asturias de Novela 2007.
"Inicio el libro a las 17:50 del sábado 24 de mayo de 1947 en Cañada Lobos. Por enésima vez escribo, y ahora es la historia de mi familia, derretida y desaparecida en el piélago de la guerra incruenta que todos perdieron: los de los correajes de charol limpios y aseados: o los otros, de sobacos oliendo a cebolla cocida y gorro militar con la borda meciéndose como una campanilla roja, agitada para llamar la atención, oscilando sobre las cejas a la espera de ser retratados en las amarillas hojas de un bloc de Hemingway corresponsal de guerra en el Madrid de 1949, escritor usado y requeteusado como si él hubiera sido un titán en el Ebro o en Guadarrama: un héroe con Franco, media España contra la otra media para, al fin, después de muchos años, ya viejo y pescador de mares cubanos, obtener el premio Nobel. ¡Que sea para bien, amigo!"

Edición crítica, estudio preliminar, prólogo y notas de Vicent Llombart i Rosa y Joaquín Ocampo Suárez-Valdés. Colaboración filológica de Noelia García Díaz.
El siglo XVIII, junto al progreso de las "ciencias útiles", asistirá a la emergencia de la economía como disciplina científica. En Escocia, Italia, Francia, los Estados germánicos, y también en España, la agenda reformista del despotismo ilustrado demandará de la economía política el instrumental analítico preciso para legitimar las políticas orientadas a alcanzar la "felicidad pública". De ahí que la economía sea también considerada como un "arte de gobierno". Por entonces, como diría el propio Jovino, la política, impregnada de valores patrióticos y morales, era la "ciencia que enseñaba a gobernar a los hombres para hacerlos felices". La felicidad ilustrada tenía un sentido tangible, pues se identificaba con la riqueza y el bienestar alcanzado por un país y por sus ciudadanos en un marco institucional garante del "interés propio" y de las libertades.
Con todo, el Siglo de las Luces no estuvo exento de tinieblas. Los ecos de la Revolución Francesa introdujeron un giro en la vida política española. Tras los días de manifiestas esperanzas durante la monarquía de Carlos III, vinieron los terribles años de persecución inquisitorial y arbitraria prisión en el mallorquín castillo de Bellver. En esos negros años, Jovellanos permaneció fiel al ideal ilustrado: pensaba por sí mismo y trataba de escribir cuando no le requisaban el lápiz.
Los Escritos económicos de Jovellanos no defraudarán al lector interesado en adentrarse en el ágora donde se debatían los fundamentos de la España moderna: ley agraria, liberalización de mercados, debates sobre políticas industriales o de comercio exterior, recepción de la obra de Adam Smith, gasto público en infraestructuras y capital humano, minería, programas de desarrollo para Asturias... Nada relevante podía ser ajeno al sagaz asturiano, personaje-época de la Ilustración tardía española.
En la presente edición, además de la revisión crítica, del cotejo de manuscritos con anteriores ediciones y de la inclusión de escritos inéditos, se aborda por vez primera una organización sistemática del centenar largo de informes y discursos hasta ahora publicados de forma parcial y dispersa. Además de criterios topográficos o cronológicos, se ha prestado atención a los institucionales: dado que buena parte de los textos salidos de la pluma de Jovellanos respondían a demandas de la Administración o de las diversas Sociedades Económicas de las que formó parte, parecía prudente tener en consideración este hecho para dotar de coherencia y unidad al conjunto. De todo ello se da cumplida cuenta en estudio preliminar del volumen.

Gijón adquirió un fuerte carácter castrense desde el final de la guerra civil, como sucedió también en el resto de las ciudades y los pueblos del país. Las libertades fundamentales habían desaparecido. Los ganadores recordaban constantemente a los perdedores quiénes eran los vencedores y quiénes los vencidos. Se obligaba a levantar el brazo en el cine, en el fútbol, en cualquier acto público. El Sporting hubo de renunciar a su denominación popular, considerada como extranjerismo y, por tanto, peligrosa. Si hubiera que elegir cuatro palabras para definir los años de la posguerra gijonesa, estas serían hambre, estraperlo, miedo y represion. También hubo alegría:la que demostraban los ciudadanos afectos al nuevo régimen. La línea divisoria entre afectos y desafectos estaba trazada.
En esos años posteriores a octubre de 1937, en un Gijón semiderruido, todavía en pie de guerra a pesar de la paz, se alternaban las detenciones, los fusilamientos, el hambre y el cambio en los nombres de las calles con partidos de fútbol y veladas de boxeo, con proyecciones de cine y festivales de variedades. De todo ello, de claros y sombras, y de la dignidad de una ciudad, se habla aquí, porque la cultura popular y el asociacionismo también forman parte de nuestra memoria histórica.

Desde la magnífica aventura de Agustín de Hipona narrando su resurrección al mundo de la fe hasta la inolvidable semblanza del poliédrico sujeto que fue Jean-Jacques Rousseau, el género de la confesión ha atraído a escritores de todas las épocas, quizá porque al empeño autobiográfico nunca le resulta del todo ajena la tentación de incluir elementos ficticios. Una inteligencia tan inquieta como la de Tolstói, seducida por las grandes preguntas metafísicas que Kant sancionó como irresolubles, no podía escapar al hechizo de semejante género.
"Confesión" indaga, con un lenguaje diáfano y limpio, en la cuestión acerca del sentido de la vida y encierra algunas de las claves que han hecho reconocible la figura de Tolstói: la vuelta al pueblo, el conflicto entre vida material y vida espiritual, la insatisfacción que produce el conocimiento, la consolación que se esconde en la fe y, sobre todo, la inquisición constante del yo, la misma que condujo a Camus, en El mito de Sísifo, a incluir a Tolstói en la nómina de los novelistas filósofos, aquellos que, precisamente, son todo lo contrario que novelistas de tesis.