La selección de los Pasajes de Walter Benjamin, tal y
como se presenta en esta nueva traducción, tiene la
originalidad de subrayar el aspecto más poético que
filosófico de la escritura del autor. La estrecha y ambigua
relación entre poesía y filosofía es tan antigua
como la propia cultura occidental, al menos desde
los presocráticos. Sin embargo, su exposición se ha
reducido casi siempre a tema de reflexión teórica o
ensayística. Nuestro propósito, al incluir la versión
en una colección de poesía, con el añadido de la
fotografías de Alberto García-Alix, es forzar la lectura
poética y no meramente filosófica de los textos
benjaminianos, en lo que dicho desplazamiento tiene
de sustitución de la preponderancia de lo conceptual
por la deriva y multiplicación de sentidos que impone
la estructura en iconotexto del volumen; una lógica
basada en el diálogo entre la musicalidad de la prosa
y el ritmo sensible y no instrumental de las imágenes.

Los escritos aquí reunidos corresponden al último período de la vida de Walter Benjamin: su exilio en Francia, desde 1933 hasta su suicidio en 1940, cuando no pudo obtener una visa para entrar a España.

Ya se trate de los trabajos que su autor redactó en francés o de las traducciones en que colaboró directamente –como los cinco fragmentos de Infancia de Berlín–, estos textos muestran que Walter Benjamin se vio en la necesidad de modificar la expresión de su pensamiento para adaptarlo a otro idioma, que también dibujan con precisión una imagen de la rica y compleja relación que mantuvo con la lengua y la literatura francesas, de Baudelaire a Proust y de Paul Valéry a los surrealistas.

Lejos de tratarse de una emigración hecha con inocencia al seno de una lengua extranjera, la cuestión radica en que el exilio forzó a Benjamin a adquirir, en la propia Francia, lo que denominó «saber de esa distancia».

Para él, la regla de las equivalencias semánticas introducía la reificación en la traducción. Es por eso, además, que la transposición que llevó a cabo con algunos de sus textos resulta tan reveladora; el interés de reunirlos permite salvar, a despecho de sus imperfecciones, una forma consumada de práctica, la más lograda de la emigración literaria. En este sentido, para nosotros, las «reproducciones» de estos artículos son archivos del «presente», del «ahora» de la posibilidad del conocimiento, aplicado a su obra en Francia.

IMAGO MUNDI

Pocos son los libros capaces de captar, con tanta sutileza y vigor, la esencia de los dioses griegos como éste de Walter F. Otto (1874-1958), considerado ya desde su primera publicación en 1929 hasta su última revisión de 1965 como un clásico incuestionable en la materia. Su obra posee la rara virtud de hacernos revivir la claridad armoniosa de una cosmovisión, tan extraña al hombre moderno, como es la de los mitos griegos, tratando de aproximarnos en lo posible al espíritu original del pensamiento que los concibió. Su autor ve imprescindible explicar la evolución de la religión antigua, telúrica, donde domina la Madre Tierra y la realidad de la muerte, y lo masculino está supeditado a lo femenino, hasta llegar al nuevo espíritu homérico que mira la existencia con otros ojos. La magia es superada, y los dioses se separan de los elemantos naturales para convertirse en prodigiosas figuras, llenas de significado, en las que el ser múltiple de la naturaleza encuentra su expresión más elevada.

Diez días en la vida de Hugo von Hofmannsthal.
Agosto de 1924. Más por inercia que por otro motivo, el ya maduro escritor H. vuelve a un lugar de su infancia, un balneario en las montañas de Salzburgo, donde de adolescente veraneaba cada año con sus padres por largas temporadas. Pero ya nada es como era. Los amigos se han quedado en el camino, su fama de poeta es cosa del pasado, y su creación literaria se ve afectada por su precaria salud y las perturbaciones del exterior por mínimas que sean. Además, tras la guerra, la época moderna ha irrumpido en el apartado balnerio, y H. ya sólo participa en ella como mero observador, cada vez más extraño a sí mismo.
Durante un paseo sufre un desmayo. Cuando vuelve en sí, conoce al joven doctor Krakauer, médico personal de una baronesa, que también ha regresado de un mundo ajeno. H. busca su amistad, pero está la baronesa... y su propia y envolvente soledad.
Con pulso vibrante e intuición lúcida, Walter Kappacher narra una vida superada por el tiempo, reafirmando de este modo su lugar excepcional en el panorama de las letras germanas contemporáneas. «Uno de los raros», según Peter Handke.