Ésta es la historia de Samuel y Eva. Acaban de llegar a Madrid. Acaban de instalarse a vivir juntos. Eva toca la viola en una orquesta. Samuel ha entrado a trabajar como fotógrafo en un semanario de información general llamado "Todo Noticias". El futuro se presenta como un lugar desconocido, donde nada está bajo control, donde a veces da miedo aventurarse. Ésta es una historia de amor. Y como todas, empieza bien. Lo que nadie sabe a ciencia cierta es cómo termina. Ni dónde los lleva. Ni si alguna flor resiste al ácido sulfúrico.

Más de cien años después de que empezara a hacer películas (lo cual ocurrió bastante antes de que D.W. Griffith, Mabel Normand y Lillian Gish iniciaran sus carreras) la vida y la obra de Alice Guy Blaché sigue estando envuelta en el mito y la controversia. Sólo se conserva una pequeña parte de las aproximadamente mil películas que dirigió, y casi la mitad han sido encontradas muy recientemente.
Es generalmente aceptado que fue la primera mujer cineasta, pero existe mucha controversia sobre si es la autora de la primera película narrativa de la historia. Jugó un papel clave en la producción de las primeras películas sonoras, y sin embargo esta parte de su carrera es casi siempre ignorada. Hasta el día de hoy es la única mujer que ha sido propietaria y directora de su propio estudio de cine. De todo esto, y mucho más se trata en esta apasionante obra.

«Mi hermano. No podría hacer esta película sin él y él no podría hacerla sin mí. Dependencia recíproca que no provoca resentimientos. Sin duda, él podría hacer esta película sin mí y, quizá, yo sin él, pero ambos sabríamos que no sería la película que habríamos hecho juntos y lo lamentaríamos siempre. Aunque escribo estas notas en primera persona del singular, sé que están escritas en primera persona del plural. Sus preguntas son las mías. A menudo son ellas las que me empujan a escribir estas notas como si yo fuera el transcriptor de una reflexión, de un pensamiento compartido. Sucede lo mismo con el guión. Yo sujeto la pluma pero se escribe a dos manos.» Ésta es una de las anotaciones que Luc Dardenne escribe en su diario, un cuaderno de trabajo donde capta diferentes impresiones, pinceladas de la vida, sensaciones provocadas por el sudor de concebir una película, desde que se escribe, hasta que se rueda, se monta y se estrena, incluyendo el vacío que deja posteriormente en el autor. Desde el momento en que él y su hermano Jean-Pierre decidieran pasarse del cine documental al de ficción, los hermanos Dardenne han rodado algunas de las películas más impactantes de los últimos años. Merecedoras a veces del calificativo de «difíciles» o «herméticas», lo cierto es que La promesa, Rosetta, El hijo y El niño se han convertido en películas de referencia para cineastas y cinéfilos en todo el mundo. Este libro abarca esa aventura cinematográfica y ofrece por primera vez a los lectores en español la oportunidad de comprobar cómo se escriben las películas aparentemente menos escritas del cine reciente.

François Truffaut se había construido una imagen bastante plana de sí mismo: la de un cineasta ferozmente independiente que sólo vivía para sus películas, respetuoso con el público y preocupado por su fidelidad, muy cortés con la prensa. Truffaut cultivó esa imagen de personaje juicioso, aun cuando se sabía que solía enamorarse de sus actrices y que en cada una de sus películas se contaba una historia que dejaba translucir casi siempre su autobiografía… De su atormentada infancia y una adolescencia al borde de la delincuencia, el hombre adulto conservó algunas heridas secretas y una dosis de violencia siempre contenida. Hay en su trayectoria un aroma novelesco que le vincula al siglo XIX, eso que podría llamarse la marca del destino.
Actor principal del movimiento de la Nouvelle Vague, Truffaut vivió desde dentro una de las épocas más convulsas de la historia del cine. Desde su faceta de crítico, retratada en este libro como una verdadera educación sentimental, Truffaut saltó a dirigir su primer largometraje, "Los cuatrocientos golpes", una obra fundacional y viva que continúa siendo una de las más sinceras y emotivas visiones del final de la infancia. Sus 24 años como director de largometrajes concentran la urgencia de alguien que quería contar muchas de sus pasiones: el sexo, las mujeres, los libros, el cine, la infidelidad, la educación, la niñez, la muerte… "Jules et Jim", "La piel suave", "Fahrenheit 451", "Besos robados", "El pequeño salvaje", "Las dos inglesas", "La noche americana", "El hombre que amaba a las mujeres", "El último metro" o "La mujer de al lado" son sólo algunas de sus obras más recordadas.

El Curso de Técnicas Cinematográficas pretende reunir los mejores manuales técnicos para el profesional, el estudiante y el aficionado al cine. Han sido escogidos por la calidad de su contenido, su absoluta actualidad y la claridad y accesibilidad de su estructura y diseño. Constituyen un medio ideal para el conocimiento y dominio de las técnicas al servicio de la creación cinematográfica.
"Técnica del montaje cinematográfico" es algo más que un libro de texto convencional. Sus argumentos están basados en ejemplos prácticos, evitando las reglas estrictas, pero planteando los problemas tal y como se presentan en la práctica. Es, probablemente, el manual cinematográfico de más éxito publicado hasta la fecha y ha ejercido una gran influencia sobre la técnica del cine.
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(Extracto del prólogo de Fernando Trueba)
Sunset Boulevard marcó el final de la colaboración entre Billy Wilder y Charles Brackett, después de 12 años y 13 películas.
El guión en cuestión era La octava mujer de Barba Azul y desde la primera sesión de trabajo Lubitsch, Brackett y Wilder se entendieron. El primer día Lubitsch lanzó la siguiente pregunta: «¿Cómo se conocen el chico y la chica?» Wilder no lo dudó: «En una tienda. Él quiere comprarse una chaqueta de pijama porque sólo duerme con la chaqueta. El vendedor le explica que es imposible, que debe comprar también el pantalón. Cuando está a punto de crearse un problema, aparece la chica que quiere comprar sólo un pantalón, porque es lo único que usa para dormir» Lubitsch, encantado, aceptó de inmediato la idea. Aunque meses después Brackett y él descubrieron que el propio Wilder sólo dormía con la chaqueta del pijama y que llevaba ya tiempo esperando poder usar la idea y que sólo esperaba encontrar el guión adecuado para utilizarla. La escena quedó perfecta una vez que Lubitsch la redondeó con su toque: en plena discusión, el empleado consulta el problema con el encargado, quien a su vez lo consulta con el director de la tienda quien, finalmente, despierta al anciano propietario de los almacenes. Éste, que sólo lleva puesta la chaqueta del pijama, argumenta que aquello va contra las normas del establecimiento e incluso tacha al excéntrico cliente (Gary Cooper) de comunista. Felizmente, la aparición de la chica (Claudette Colbert) que sólo desea comprar un pantalón de pijama resuelve el problema. Wilder opinaría años después que «Sunset Boulevard claramente no tiene un final feliz simplemente porque no había otro final posible. Era inevitable que Norma Desmond se volviese loca y la película estaba diseñada de esa manera. Por supuesto que en aquellos días cuando se dramatizaba el mal tus protagonistas tenían que pagar por sus equivocaciones. Pero, de todos modos, ningún otro final habría funcionado en la película, y el estudio no lo cuestionó en ningún momento. Es una gran exageración cuando se dice que hasta hace poco, las películas de Hollywood siempre tenían un final feliz.»

Guión original de Fernando Trueba basado en la novela de Juan Marsé con fotografías de David Airob Era lunes. Lo recuerdo perfectamente. Aquel 11 de junio, la calle Mas de Roda, en el barcelonés barrio de Poble Nou, amaneció sobre una gran alfombra de adoquines de goma. Los vecinos, atónitos ante tal mutación, lo comentaban desde sus balcones cuando, de repente, vieron cómo dos hombres eran detenidos e introducidos en un coche negro que partía veloz.
Desde Madrid llegaban noticias de cómo el antiguo matadero de la ciudad se había transformado, por un día, en una céntrica y bulliciosa calle de Shanghai...
Ante todo este cúmulo de noticias y rumores, tan sólo podía hacer una cosa: cargar las cámaras y empezar a fotografiar cual enviado especial inmerso en una metamorfosis dirigida por una mente privilegiada. (David Airob) Mi recuerdo de David Airob en el rodaje de El embrujo de Shanghai es el de un amiguete de visita en el plató. Siempre detrás, charlando con algún otro amigo o con alguien del equipo, con esa sonrisa cordial permanente que posee. Y, sí, lo confieso, con una cámara al cuello. Pero juro que jamás le he visto haciendo una fotografía. De todos los fotógrafos que conozco, él es el más discreto, el fotógrafo invisible. Lo que casi equivale a decir el fotógrafo ideal.
Pero la sorpresa viene después. Cuando un día vi su trabajo tuve la sensación de no haber estado en mi propio rodaje. Pues David me estaba mostrando una especie de película paralela. Un punto de vista jamás soñado. Y aprendo a ver la realidad del rodaje desde otros ojos, desde otra mirada.
Nadie le ha visto decir a alguien que se ponga en tal sitio y haga tal cosa. David Airob se limita a estar, mirar, ver lo que nadie ve, y a registrarlo para que todos podamos descubrirlo luego. Tiene la sencillez de los grandes artistas.
(Fernando Trueba)

Lo confieso: nunca quise leer este guión. Es más: juré y perjuré que no iba a leerlo. Tenía mis motivos para ello. El primero y más evidente es que, del mismo modo que soy el peor espectador posible de "Soldados de Salamina" (la película), soy también el peor lector posible de "Soldados de Salamina" (el guión), por la sencilla razón de que soy el autor de "Soldados de Salamina" (la novela): nadie es perfecto. El segundo motivo es que, antes de leer este guión, yo creía que no sabía leer guiones, entre otras cosas porque apenas había leído en serio alguno y pensaba que, a diferencia de —pongamos— una novela, un guión no es una obra acabada, que está ahí para gozar de ella, sino una mera partitura, que está ahí para ser usada y sólo adquiere pleno sentido cuando alguien la interpreta, es decir, cuando alguien convierte el guión en película; ahora sigo creyendo más o menos lo mismo, pero eso ya no me impide gozar de un guión como de una obra acabada, porque sé que todas las obras están inacabadas (...) (...) Como siempre he pensado que es peor acertar por cuenta ajena que equivocarse por propia cuenta, juré y perjuré que no iba a leer "Soldados de Salamina" (el guión), pero lo leí a la primera oportunidad que tuve. (Nadie es perfecto.) Lo empecé a leer en la cafetería del aeropuerto de El Prat, en Barcelona, y lo terminé de leer cuando mi avión aterrizaba en el aeropuerto Charles de Gaulle, en París. Me conmovió, ahora no recuerdo exactamente por qué. David Trueba estaba sentado a mi lado, así que, para disimular la emoción, mirando de reojo a David Trueba pensé que había hecho bien en leer el guión, porque era preferible que David Trueba acertara por su cuenta a que yo me equivocara por cuenta propia; luego pensé que David Trueba me había traicionado (...) Javier Cercas