La protagonista de esta novela (cualquier parecido con la autora es pura coincidencia) malvive en París con una ayuda para desempleados de larga duración. El alquiler de su minúsculo apartamento le deja apenas cien euros libres al mes. En cierto modo es una víctima de sus propias ilusiones porque ha dejado un empleo más o menos razonable para dedicarse plenamente a los azares de la literatura: ahora debe compaginar esas quimeras con los imperativos de la supervivencia diaria. Su vida, como la de tantos otros, se abisma poco a poco en un infierno que la indómita narradora nos relata con humor quirúrgico y ojo clínico para lo grotesco: a ratas roza el sarcasmo, pero nunca excluye la ternura. Esa mujer que no pacta con el diablo, que no se rinde frente a la adversidad, que no renuncia a los sueños, es la más lúcida observadora de su entorno y de sí misma.

La primera novel·la de la periodista i escriptora
francesa Sophie Divry, La Signatura 400
és un monòleg revelador de to lleuger, cínic
i divertit. L’autora ens descriu en 76 pàgines
la vida d’una bibliotecària malavesada
i neuròtica que ha estat relegada a la secció
de geografia d’una biblioteca pública.
La protagonista, una sense nom solitària
i conca —per un desengany amorós— i, per
descomptat, maníaca de l’ordre i la planificació,
menysprea la fantasia i l’extravagància, i es
regeix per un principi universal: la CDU
com a part fonamental de l’ordre de les coses.
Un matí descobreix un usuari a la seva secció,
un lector que ha passat la nit al soterrani
de la biblioteca. En lloc d’espantar-se,
la bibliotecària aprofita l’atenció activa
de l’inquilí per embrancar-se en un llarg
monòleg en el qual va enumerant el seu enorme
inventari de dissorts, calamitats i recriminacions
vàries, totes en un to molt càustic.
Entre les seves tribulacions, la bibliotecària ens
sorprèn amb el seu particular punt de
vista sobre el paper actual de les biblioteques:
espais destinats a la cultura que ara
volen funcionar com a centres d’oci; aquesta
dada irrita profundament la protagonista,
ja que insisteix que la cultura no és un plaer,
sinó un esforç.
Una irònica reflexió sobre el paper de les
biblioteques, els bibliotecaris, els lectors i,
en definitiva, sobre la classificació universal
de l’individu. Finalment, una oda als llibres
i als lectors.

Ni siquiera tiene nombre. Y es que nadie habla con ella, como no sea para pedir libros en préstamo. Su consuelo: las buenas lecturas (siempre de autores muertos) y estar rodeada de seres incluso más tristes que ella. Se pasa los días ordenando, clasificando, poniendo signaturas. No pensaba ser bibliotecaria, pero abandonó las oposiciones por un hombre. Ahora el amor le parece una pérdida de tiempo, un trastorno infantil. Claro que el deseo es muy traicionero, y ella guarda unos pendientes en el cajón. Preferiría la sección de historia a la de geografía, allí en el sótano de una biblioteca de provincias, donde lleva la mitad de la vida, donde ya empieza a ser vieja, pero el anonimato al menos le concede pequeñas venganzas. De las que quizás solo ella se percata. Porque, además, en el orden de la biblioteca se cifran las jerarquías de la vida: la de los ricos y los pobres, los privilegiados y los subalternos, los que tienen un amor y los que no. Pero cuando no hay nadie, cuando la biblioteca está cerrada, incluso puede – y sabe- darle voz a su neurosis, a sus angustias, al vértigo del saber libresco. Y entonces descubrimos que los neuróticos pueden ser buenos narradores, cosa no tan evidente. Cosa que tal vez logran, sobre todo, los buenos fingidores, los escritores que dan vida a los buenos personajes.
Sólo le queda, pues, la literatura. Para elevarse, dice ella. Los libros, los buenos libros. Y quizá, también, los buenos lectores, que van a la biblioteca en busca de algo más que calefacción o aire acondicionado, y que dan vida a las grandes historias, como el breve monólogo de esta mujer insignificante, que relata su desencanto con acritud y humor. ¿O es un diálogo? ¿O acaso la pregunta tiene sentido?
Un texto precioso que, desde luego, reclama todas las lecturas del mundo. La primera novela publicada de Sophie Divry, que en 2011 tenía treinta años, vivía en Lyon y ojalá escriba y publique mucho más.
Traducción de María Enguix Tercero