EL ESPERADO DEBUT NOVELÍSTICO DE LA POETA JÚLIA PERÓ

«Fascinante, hermosa, descorazonadora, disruptiva, sexual, completamente inesperada», Sabina Urraca · «Duro, incómodo, violento, triste. Tremendamente cautivador», Sara Herranz · «Poderoso y lúcido», Laura Ferrero · «Atraviesa y se pega a la piel como un hormiguero»,María Sánchez · «Una escritura deliciosa»,· Sara Torres · «Un espejo a la vejez propia. No puedes dejar de leer», Alejandra Martínez de Miguel · «Un soberbio cuento de terror», María Bastarós · «Una honestidad salvaje. Un ritmo brillante», Alejandra Parejo · «Un tesoro», Flavita Banana · «Bella y ruda», Andrea Gumes · «Apunta al mismo límite de la condición humana», Sara Barquinero · «Sus palabras me produjeron un impacto físico en el cuerpo» · Berta Gómez

A Olvido ya nada le parece más evidente que la vejez. Salir a la calle ya no tiene sentido, así que se limita a esperar a que el tiempo se encapriche de ella mientras pinta en el libro para colorear o discute con el gato. Y mientras espera, intenta recordar. Y recuerda que un día apareció la chica, que vino a cuidar de la casa y de ella, y cuya juventud pareció la cura de toda la soledad. Sus ojos, sus orejas, su pelo. Y una discusión. Ahora la chica ya no está y Olvido sobrevive sin comida ni compañía ni apenas recuerdos. Pero no queda mucho para que las hormigas empiecen a escarbar otro hormiguero.

Con solamente dos personajes femeninos y cuatro paredes, el esperado debut narrativo de la poeta Júlia Peró pone sobre la mesa una realidad de la que no se suele hablar: la de la gente mayor que está sola y enfadada con su situación. Una novela incómoda, tierna y evocadora fascina y estremece y que actúa como espejo de las inseguridades más humanas que nos acechan hoy en día.

La crítica ha dicho:
«El debut de Júlia Peró desafía el miedo a la vejez y al deseo. Una novela que atraviesa y se pega a la piel como un hormiguero, uno capaz de enseñar y nombrar todo aquello que tememos».
María Sánchez

«Peró nos lleva de la mano a una historia de vejez fascinante, hermosa, descorazonadora, disruptiva, sexual, completamente inesperada».
Sabina Urraca

«¿Quiénes somos en la intimidad?, ¿Cómo a anidamos nuestros paisajes interiores cuando nadie mira? Una escritura deliciosa y su atrevimiento: bordear el tabú, destripar el detalle, no tener prisa».
Sara Torres

«Júlia le da voz -y qué voz, qué voces- a la vejez con una honestidad salvaje. Una historia sobre identidad, desolación, deseo, soledad, amor, recuerdos, incomodidad, abandono, muerte y destrucción que se mueve entre haikus y un ritmo brillante».
Alejandra Parejo

«Un soberbio cuento de terror [...]. Olor a hormiga está escrito con una pericia sorprendente: absorbe, deslumbra y atemoriza a partes iguales. Júlia Peró es una Charlotte Perkins contemporánea y en estado de gracia».
María Bastarós

«Leer este libro es como caminar con un diamante en el zapato. Habrá ratos muy incómodos, pero desde el principio sabes que tienes un tesoro».
Flavita Banana

«Un espejo a la vejez propia. Entras en la historia de Júlia como en la casa de su protagonista. No puedes dejar de leer».
Alejandra Martínez de Miguel

«Un libro lleno de olores, gustos y fluidos, sus palabras me produjeron un impacto físico en el cuerpo».

Berta Gómez

«Duro, incómodo, violento, triste. Y sin embargo... tremendamente cautivador».
Sara Herranz

«Me gustaría habitar detrás de los ojos de Júlia para poder ver el mundo con su sensibilidad única».
Andrea Gumes

Esto no es un libro. Es una bañera. Y me preguntaréis cómo esta bañera puede tener estas esquinas. Es cierto que podría parecer un libro. Por aquello de las páginas o su olor, las cubiertas, el tamaño, todo este texto o la capacidad y ganas que tienen sus hojas de doblarse. Pero no. No lo es. Es una bañera. Una bañera de mármol, porque desde pequeña así lo he creído. Y cuando empecé a grabar en este mármol mis palabras yo misma también me convertí en una.
Antes de bañera, fui niña. Luego crecí por acumulación de gotas saladas y dejé de serlo. O no, no sé. Nada dura salvo lo que ya no está. Después de eso empecé a escribir. A escribir sobre las cosas que me han llevado a ser una bañera. A escribir sobre cómo coser caricias. Sobre cómo a veces no se destierra a quien se va, sino a quien se queda. Sobre dejar de ser y aprender a perder. Sobre aquellos silencios que nunca me parecerán incómodos. Sobre que nada es de nadie o sobre los tipos de sed que hay. O sobre las agujetas que tengo a veces por echarme de menos, por ejemplo. Y en esta bañera también me he preguntado muchas cosas. Cosas difíciles de responder: ¿por qué nunca he llorado por no llorar lo suficiente?, ¿cuál será mi última palabra?, ¿cuánto dolor cabe en una persona? Esta me la sé: 230 litros. Exactamente todo lo que cabe en una bañera.