En la localidad mexicana de Pahuatlán ha caído una sequía como si fuera una maldición. Algunos de sus habitantes la abandonan, otros se quedan esperando el retorno de la lluvia. Anoche me soñé muerta es la constelación de sus voces, donde tradición, memoria, premoniciones, lo fantástico y lo humano se amalgaman en las raíces de un relato que mira al pasado y a la urgencia del presente. Edson Lechuga regresa a su Pahuatlán de Valle natal para rescatarla mística de la narración oral, las historias de sus antepasados y los seres fabulosos que las pueblan. Como escribe Mardonio Carballo en el prólogo: "Nada es más universal que aquello que tiene en su forma, fondo. Y hablar de fondo en un país como el nuestro es hablar de algo serio. Nos bastó voltear al mundo para querer serlo. Y nada grave hay en eso salvo el olvido de lo propio y sus consecuencias. La novela de Edson Lechuga es un recordatorio de ello. Látigo y memoria". ?Si un escritor mexicano representa el cosmopolitismo de la diferencia, esa voluntad firme de comprender la cultura propia en intercambio con las gravitaciones cosmopolitas, donde la inteligencia del pasado se impone contra la frivolidad de lo ultracontemporáneo, fe obligatoria en la literatura sin atributos, es Edson Lechuga.? ?La gran novela mexicana, noche y día?, Sergio González Rodríguez en Reforma

¿La literatura puede salvarnos? ¿Es posible creer en la existencia de letras.salva.vidas? Esas son las preguntas que laten en la escritura de Edson Lechuga, en su prosa que sangra, hiere y conmueve.
gotas.de.mercurio es la historia de las múltiples huidas del letra.herido Sergio Bretón: de Pahuatlán al D.F., de la sobriedad a la embriaguez, del D.F. a Barcelona, de la realidad a la ficción, de la inocencia al nihilismo. Es la cruda confesión de la deslealtad fraterna y el testimonio de su tendencia suicida a los triángulos amorosos: Elisa y Martha, Lara y Diego, Dorina, Silvana... Cinco mujeres que son la misma mujer, una mujer que, como todos los personajes de esta novela, pide a gritos ser salvada.
Es la nostalgia de “otro lugar”, la “sed de infinito”, ese impulso nómada que nos promete la felicidad –o al menos escapar de la desgracia–, la que habrá de guiar el descenso del protagonista a los infiernos de la adicción, la culpa y la traición. Un infierno que es por igual una habitación de hotel, un cuarto de azotea, un piso compartido, una monstruosa y añorada ciudad.
Sobre los entrañables personajes de esta novela –y sobre el lector– pende la amenaza de un verso de Vallejo que sirve de epígrafe y leit motiv a lo largo de la historia: “Y si después de tantas palabras no sobrevive la palabra”. Pero la palabra, a pesar de Vallejo, y gracias a él, sobrevive:
He aquí como prueba estas gotas.de.mercurio que arden y consuelan.
Juan Pablo Villalobos
Edson Lechuga [Pahuatlán Puebla. México. 1970] Tengo una hija y cuatro libros publicados [Llovizna, Editorial Montesinos, España; Colofón Editores, México, 2011; Elefantes y Papalotes, Ediciones La cartonera de Cuernavaca, México, 2011; Luz de luciérnagas, Editorial Montesinos, España; Colofón Editores, México, 2010; El canto de los búhos, Anónimo Drama Ediciones, México, 2000]; prefiero la duda a la certeza; lo sutil a lo concreto; la posibilidad al hecho; el mito a la leyenda; la lluvia de otoño al sol de verano; el pecado a la pureza; las cosas pequeñas a las grandes; las diablas a los dioses; la izquierda a la derecha y la literatura a la realidad.
Al escribir me escribo. No hay ningún secreto en ello.
Lo hago para salvarme, para tener la certeza de que el hombre que cada mañana me mira desde el espejo no es otro más que yo.
Opino que si un texto es honesto entonces es, por necesidad, mejor que su autor; y que la letra es la tristeza de la estamos hechos nosotros, los escribientes.

La llovizna cae sobre el asfalto y sobre la tierra, la ciudad y sus sombras se despliegan como animales heridos, la naturaleza triunfa implacable por encima de sus restos y a pesar de los hombres que son náufragos de sí mismos. Como un demiurgo de la felicidad y la tristeza, Edson Lechuga construye mundos para destruirlos. La inmensidad del trasfondo es solo un escenario. Aquí no hay gozo ni clemencia. El escritor es siempre un dios vengativo, que colecciona cuerpos y se fascina por el erotismo que es capaz de provocar en sus criaturas. Un asesino obsesionado por los insectos; un músico en desgracia que interpreta su última pieza; un zoofílico con gula caníbal; un don Juan oloroso a naftalina o la historia de un padre que, al modo griego pero en clave mexicana, espera el regreso de los hijos migrantes, forman parte de un universo que, como su autor, se construye bajo el signo de la identidad doble: la ciudad y el campo, la muerte y la vida, la luz y las bestias. El libro que el lector tiene en sus manos pertenece a la más antigua de las estirpes narrativas: el cuento. Pero no cualquier cuento, sino aquel que será dicho alrededor de la fogata y en presencia de los cazadores, dioses, guerreros y adivinas que fundaron la tradición oral. Lechuga ha inventado una épica y su virtud está en la capacidad para dialogar con esa tradición al tiempo que encara a sus contemporáneos. Para él el arte de narrar no está en la fascinación de la literatura online, ni en las novedades de la semana o el zapping. Lo suyo no es una ambición por sobresalir en el marasmo de técnicos e hipermodernos. Lo suyo será perdurar. Y acaso por eso ha logrado darle la vuelta a la modernidad en una modernidad donde el lugar más común es la ruptura.
Pablo Raphael

El 19 de septiembre de 1985 un terremoto de 8,1 grados en la escala Richter asoló gran parte del territorio de México. En el Distrito Federal, la capital, los muertos se contaron por millares, al igual que los edificios desplomados.
Germán Canseco, un joven poeta y novelista en ciernes, estaba allí. Contempló la ciudad poblada de cadáveres sin otro cobijo que el polvo, atravesó incendios y ruinas entre aullidos de sirenas, y percibió la ceniza de la muerte impregnada en el aire sucio de la ciudad vencida. Buscó a las personas más queridas, halló a algunas, pero no a todas.
Escrita con una prosa exquisita, Luz de luciérnagas no es sólo la terrible descripción de lo sucedido en aquellos trágicos días; es también la historia de una angustia enquistada en el corazón de Germán durante veinte años; la historia de una huida y una ausencia; la huella de muertos que viven y de muertos que se fueron.
Resulta difícil leer Luz de luciérnagas sin conmoverse. Tal es la fuerza de sus páginas, llenas de soledad y luz, de besos y lágrimas, de jirones de felicidad y de espesas amarguras.
Edson Lechuga.
Mi ombligo está enterrado en la huasteca poblana; en Pahuatlán de Valle, México. Dice mi madre que nací una noche de neblina y que por eso tengo esta tendencia a la llovizna. A los diecisiete el maravilloso y caótico DF me abrió sus piernas de madrastra y de ahí en adelante no se me ha quitado lo pata.de.perro. Ahí pasé por la UNAM con ganas de ser parte de sus muros, sus libros, sus mujeres; en Casa Lamm le metí mano a la poesía latinoamericana y, ya en Barcelona, me guarecí en la UB durante un par de años haciendo narrativa.
Escribo. Básicamente hago eso.
Sin embargo continúo cerquita del escenario a través de la Lectura Dramatizada. He de decir, también, que hace muchos años fui el gritante en un ensamble de poesía.sonora que aún llevo en el corazón: Poética Shakti; y que, actualmente, mal.trato de dirigir la productora Achichincle Audiovisuales.
Si buscan con entereza podrían conseguir un poemario de mi autoría titulado El canto de los búhos o algún relato suelto por ahí.
Luz de luciérnagas es mi primera novela publicada.
yonosoyedsonlechuga.blogspot.com