Una mañana lluviosa, el fotógrafo Paul Knobel encuentra un diario íntimo en una parada de taxis de Brooklyn. Mientras lo examina, el cuaderno se abre por azar en la entrada del 5 de julio, donde puede leerse una enigmática frase que traslada a Paul al último verano que pasó con su madre. Acaso por esta coincidencia, el fotógrafo decide devolver el diario a su legítima propietaria, aunque ello le suponga enfrentarse a sus propios fantasmas.
Gregorio Casamayor (Cañadajuncosa, Cuenca, 1955) construye en Búscame un relato coral que nos permitirá acompañar a Paul Knobel y a su ayudante, Rufus, en su enigmática búsqueda, además de conocer al singular elenco de personajes con los que se toparán por el camino. Una novela de tintes detectivescos que se revela como un relato certero sobre la identidad, los vínculos afectivos y las segundas oportunidades que nos brinda el azar.

«Si la salvación estuviera al alcance de la mano y pudiera conseguirse sin gran trabajo, ¿cómo podría suceder que casi todos la desdeñan? Pero todo lo excelso es tan difícil como raro», escribió Spinoza. En octubre de 1991 coinciden en la facultad de Filosofía los personajes de esta historia: la brillantísima Gloria, que no tardará en desencantarse de la universidad para entregar su inteligencia a la empresa privada; Manuel, que busca en la razón y los libros un freno a sus más oscuros impulsos; la caprichosa Bea, que acostumbra a provocar todo tipo de desgracias y salir siempre indemne de ellas; Roberto, un excéntrico aspirante a pintor; o Ana, que encierra dentro de sí misma toda la rabia y toda la dulzura del mundo. Son jóvenes y se divierten, conciben grandes planes o quizá delirios, hacen un montón de tonterías. Hasta que uno de ellos se suicida y la cosa se pone seria.

¿Por qué algunas personas se rompen y otras se salvan? Tan difícil como raro no pretende responder preguntas imposibles. Sí aspira a ofrecer un retrato generacional, entre otros mil probables, de quienes nacieron en los setenta, disfrutaron del esplendor de los noventa y se desmoronaron con el nuevo siglo. También cuenta una historia de amor, que todos creen perfecta, pero que estalla en pedazos por la irrupción de la enfermedad mental. La felicidad se transforma entonces en una lucha constante contra el vacío y una sucesión de ingresos psiquiátricos. Incluso esta novela podría verse como un relato de fantasmas en el que no son los muertos quienes atormentan a los vivos, sino al contrario: los vivos, de ninguna manera, están dispuestos a olvidar a los muertos, y por eso les persiguen, les acosan, les interrogan y se niegan a perdonarles.

En Tan difícil como raro, Juan Vilá continúa el ciclo autobiográfico que inició con 1980. Dos libros que admiten una lectura independiente, pero que comparten una misma voz, a veces áspera y a veces tierna, y un mismo narrador, que en esta ocasión nos ofrece una celebración a contrapelo del pasado, una crónica hermosa y maldita de la juventud perdida, el amor roto y los sueños que ya nunca podrán cumplirse. Es decir, de la vida y de ese extrañísimo afán que nos lleva a seguir adelante a pesar de todo.

Cuatro relatos, ambientados en escenarios distintos pero similar atmósfera, integran el microcosmos que Clara Pastor recrea con maestría y sensibilidad en este volumen, hecho de los merodeos de la memoria, que se ramifica en infinitas sendas, y de los tanteos de los personajes por salvar la distancia—a veces un abismo—que a menudo los separa de las personas más cercanas. La red protectora de la familia y los hogares de la infancia se convierten así en anhelado refugio del recuerdo ante los desencantos de la vida adulta, pero también en telarañas invisibles. Sutiles y sugerentes, los cuentos de Voces al amanecer se revelan al lector con la familiaridad de un secreto compartido.

Aurora Torrentini, una joven argentina de origen ítalo-español, se queda sola en Buenos Aires tras enterrar a su madre y decide indagar sus orígenes andaluces, en busca de una hacienda en la comarca del Aljarafe, unida a la memoria familiar. Su viaje a España en un vuelo de la compañía Iberia contrasta con el que realizó su abuela Concha en un barco correo de la época y en cuya travesía trabó amistad con una artista de la copla, una tal Raquel Mellado, que la protegió en los años siguientes.
En la historia de esta hacienda del siglo XIX se entremezclarán aristócratas, burgueses y plebeyos, gentes del toreo e industriales del aceite, en unos años ciertamente agitados, de lealtades sin mácula e infidelidades notorias. Y Aurora tratará de descubrir su propio pasado de la mano de dos personajes locales, Ignacio y Alejandro, que le abrirán los surcos de sus raíces andaluzas. Por fin, oculto dentro de una imagen de la Virgen que preside la capilla de la hacienda, aparecerá un testamento donde Aurora descubre todos sus antecedentes familiares.

Inquietudes, gustos, afinidades y recurrencias constituyen un relato en el que literatura, arte y vida se entremezclan de manera inevitable.

Este libro empieza con el intento de reconstruir un antiguo recuerdo prestado, imposible pero fértil ejercicio de memoria, y termina con la constatación de que a veces es preferible omitir alguna verdad para que un relato resulte verosímil. Entre el uno y la otra, y en un nada estricto orden cronológico, Algún día seré recuerdo recoge una cuarentena de textos breves escritos por Marcos Giralt Torrente desde el año 2000. Son artículos y reportajes de prensa, crónicas de viajes y dietarios, perfiles biográficos y fragmentos autobiográficos, reflexiones sobre arte y literatura, y también estampas familiares y alguna carta, que configuran un jugoso compendio de las muchas facetas que puede adoptar una vida dedicada íntegramente a la escritura.

La amistad de Isa, Gloria y Lucía se remonta a los años escolares. Juntas han librado mil batallas, pero el tiempo ha destensado unos vínculos que parecían irrompibles, pues las heridas del pasado y los pudores de la edad adulta les impiden compartirlo todo, como hacían entonces. En el ecuador de la treintena, las tres emprenden un viaje a Santa Cruz de Tenerife en busca de Marga, una cuarta amiga de la infancia que desapareció sin dar explicaciones diez años atrás. Tras sus pasos, las viajeras se enfrentan a los interrogantes del ayer al tiempo que intentan reconciliarse con un presente distinto del que habían soñado. El miedo a envejecer, los anhelos y temores de la maternidad, la rutina conyugal, las servidumbres, los traumas pasados o las inquietudes sexuales son algunos de los asuntos que salen a relucir a lo largo de este paseo emocional, también las complicidades que perduran y las que se quedaron por el camino. Narrada desde tres puntos de vista, Canción de despedida se adentra en las almas de las protagonistas por medio de sus voces, que tejen la trama y el retrato de sus personalidades, con sus luces, sombras y contradicciones. A través de ellas, de sus preocupaciones e íntimos deseos, Elisenda Hernández Janés pone el foco en las dudas existenciales, los desengaños y los tabús de una generación, en esta novela agridulce, pero cargada de ternura, sobre los altibajos de la amistad y el tramposo refugio de la nostalgia.

Aunque son todavía jóvenes y disfrutan de una posición acomodada, de éxito aparente, el matrimonio formado por Pau y Amanda atraviesa una crisis motivada por el desgaste y la enfermedad de la esposa, que ha afectado a la pareja y reducido su relación a una convivencia anodina. Desde la ventana del apartamento familiar, con interés de voyeur, el marido observa cada vez más fascinado el trasiego de los huéspedes del lujoso hotel de enfrente, situado en el Ensanche de Barcelona, un mundo de ensueño en el que siempre parecen estar de fiesta. El deseo de conocerlo de primera mano lo lleva a experimentar el arriesgado juego de la doble vida y por un tiempo se debate entre las sofisticadas tentaciones de esa realidad paralela, donde intima con una actriz que parece encarnar todo lo que echa de menos, aunque su luminoso atractivo tiene un reverso oscuro, y la conveniencia, también económica, de no romper el vínculo que le une a su mujer, quien por su parte revive, en compañía de otro hombre, sensaciones que parecían dormidas. El hotel, un espacio casi mágico que sugiere lo inalcanzable, o el peligro a la vuelta de la esquina, es el centro de la trama de Entre algodones, una novela donde los personajes quieren algo distinto pero a la vez temen perder lo que tienen. En un lenguaje ágil y directo, José Soler plantea el conflicto entre la cotidianidad y la fantasía, los principios y el anhelo de libertad, el peso de la rutina y la tentación de la aventura.

El estribillo de un poema de W. H. Auden, «O, tell me the truth about love» («Oh, decidme la verdad sobre el amor»), da título a esta colección de cuentos en torno a las dificultades, secretos, extinción y memoria de la pasión amorosa. Desde las barreras impuestas por la pandemia hasta las que proceden de pudores insuperables, desde la lenta aceptación de un final hasta el revanchismo del despecho, los relatos indagan en las trampas de las confidencias, los rincones ocultos del recuerdo, la falsa renuncia a las emociones, los exabruptos del divorcio y la desgarradura de la separación. Diez cuentos para no leer el Día de San Valentín.
José María Conget (Zaragoza, 1948) es licenciado en Filosofía y Letras. Ha ejercido como profesor o gestor cultural en Glasgow, Lima, Londres, Nueva York, París y varios pueblos y ciudades españolas. Actualmente reside en Sevilla. Es autor de novelas, cuentos y ensayos. Sus últimas publicaciones han sido las colecciones de relatos La ciudad desplazada (Pre-Textos, 2010), La mujer que vigila los Vermeer (Pre-Textos, 2013), Confesión general (Pre-Textos, 2017) y Juegos de niñas (Pre-Textos, 2019); y las novelas La bella cubana (Pre-Textos, 2015), El mirlo burlón (Pre-Textos, 2018) y Cenas de amigos (Pre-Textos, 2022). Fue premio de las Letras Aragonesas en 2007 por el conjunto de su obra.

Las dos novelas que componen esta obra bicéfala cuentan la vida, primero, de Tadeusz von Stadion, un condecorado exgeneral del ejército alemán activo en las dos guerras mundiales, y, después, de Tadeusz Latalski, proletario polaco, comunista y bohemio partisano perseguido por los nazis en Italia; dos proyecciones de una misma persona, el bello Tazio de La muerte en Venecia, testigo privilegiado del fin de una época encarnada en la mirada deseante y languideciente del escritor Gustav von Aschenbach. A los dos Tadeusz, distantes y diferentes el uno del otro pero unidos inexorablemente como las caras de una moneda, el destino les depara sorpresas y coincidencias inesperadas.
No desearás la muerte en Venecia, juego de espejos y tributo a la obra maestra de Thomas Mann, entrelaza dos vidas que, como dos lentes, sirven para examinar las fibras más sensibles del siglo XX; dos caminos marcados por la guerra y trazados por las decisiones irreversibles de cada uno, que condicionan -o atormentan- una existencia sostenida por los pilares del deber, la responsabilidad y el arrepentimiento.

Desde Jaime Gil de Biedma al pop de los años 2000, una novela sobre la búsqueda de la identidad

Tras quedarse sin trabajo, sin dinero y con el corazón roto, un joven de 26 años decide abandonar Madrid y buscar refugio en su Segovia natal, de la que siempre había tratado de huir. Obligado a convivir con su padre, dedica su tiempo a lamerse las heridas de un fracaso laboral y amoroso que es también un fracaso generacional. Un día se encuentra a un misterioso personaje que dice ser poeta. Pronto descubrirá que no es otro que Jaime Gil de Biedma, cuyas cenizas reposan en el camposanto desde hace más de 30 años.

Es así como la realidad y la literatura, la vida y los referentes, se entrecruzan para hablar de la importancia de las huellas que otros dejaron antes que nosotros en el camino. Guiado por la figura de Jaime Gil de Biedma y por la de otros muchos fantasmas literarios que impregnan nuestra realidad, pero también por sus propios recuerdos, el joven tendrá que enfrentarse a sus contradicciones, que pasan por la manera de relacionarse con su identidad sexual, de aceptar un amor que sigue doliendo o de reconciliarse con un paisaje, con una Castilla olvidada, donde palpita una vida y una belleza desbordantes. Solo así podrá entender que no es tan diferente. Es imperfecto, caótico, feliz... como una bestia.