En 1872 Carlos de Borbón y Austria-Este, llamado Carlos VII por sus adeptos, entró en España para ponerse al frente de las partidas sublevadas contra el rey Amadeo de Saboya, dando inicio a la tercera guerra carlista. Valle-Inclán, de familia carlista y durante muchos años defensor de «la Causa», dedicó a ella entre 1908 y 1910 tres novelas –Los cruzados de la Causa, El resplandor de la guerra y Gerifaltes de antaño– y dos relatos –Una tertulia de antaño y La corte de Estella– en los que volcó su simpatía por el campesinado y su visceral rechazo a la España surgida de la Restauración. Leído hoy, el ciclo de La guerra carlista, que aquí presentamos en una nueva edición a cargo de Ignacio Echevarría, permite establecer un hilo histórico que llega hasta la Guerra Civil y explicar la evolución de los nacionalismos vasco y catalán.

Jaime Peña es un escritor que, para sobrevivir, hace de todo: artículos, entrevistas e incluso inventa guiones para un programa de sucesos paranormales. Pero, cada día, al comprobar su cuenta bancaria, ve que, lejos de la libertad que prometía el trabajo freelance, lo que está es un paso más cerca de la precariedad. Además, el mundo ha cambiado, y todo aquello que le parecía digno y excitante ya no le interesa a nadie. Para colmo, los del banco no le dejan en paz.

Sin embargo, un e-mail advirtiéndole de que un grupo de gente poderosa está dispuesto a llegar muy lejos para alterar el resultado de las próximas elecciones hará que su vida de un vuelco y se vea envuelto en un complot que claramente le supera.

¿Por qué justo a él le han metido en semejante lío si es un periodista del montón? ¿Es posible que esté ante el escándalo que podría cambiar no solo su carrera sino su propia vida?

Una novela generacional, sin nostalgias, sin lloriqueos; narrada desde la impiedad con uno mismo.

Diez años después de la trágica muerte de su marido, Dolores Ayala, propietaria de un viejo estudio fotográfico que se ha quedado sin clientes, recibe el encargo más insólito de toda su carrera: retratar a un difunto el día de su entierro. Aceptarlo la llevará a conocer a Clemente Artés, un excéntrico anciano obsesionado con recuperar por todos los medios la antigua tradición de fotografiar a los muertos. De su mano, Dolores se adentrará en esa práctica olvidada, experimentará el tiempo lento del daguerrotipo y aprenderá que las imágenes son necesarias para recordar a quienes ya no están, pero también descubrirá que algunas de ellas guardan secretos oscuros que jamás deberían ser revelados y, sobre todo, que hay muertos inquietos que no cesan de moverse y a veces se abalanzan sobre la memoria de los vivos.

De fondo, el mundo se desmorona. Unas inundaciones sorprenden al pequeño pueblo costero de Dolores y, poco después, miles de peces aparecen muertos en la orilla de la playa. El temor ante un futuro incierto se instala en el ambiente y, mientras todo se desploma a su alrededor, Dolores, atravesada por el duelo, trata de encontrar en la fotografía el modo de levantarse y recuperar el aliento. 

Después de la aplaudida El dolor de los demás, Miguel Ángel Hernández regresa a la ficción con una novela sutil y deslumbrante sobre las fronteras entre la vida y la muerte, sobre la memoria y la culpa, sobre el pasado que nos acompaña y la búsqueda constante del aire que nos falta para respirar.

En la Nochebuena de 1995, el mejor amigo de Miguel Ángel Hernández asesinó a su hermana y se quitó la vida. Ocurrió en un pequeño caserío de la huerta de Murcia. Nadie supo nunca el porqué. La investigación se cerró y el crimen quedó en el olvido. Veinte años después, el escritor decide regresar a la huerta y reconstruir aquella noche trágica. Pero viajar en el tiempo es siempre alterar el pasado, y la investigación despertará unos fantasmas que creía haber dejado atrás: la infancia marcada por la Iglesia, el pecado y la culpa; la presencia constante de la enfermedad y la muerte; el universo opresivo y cerrado del que un día consiguió salir. Y con ellos emergerá la experiencia de una nostalgia contradictoria: la memoria de una felicidad velada, el reencuentro con un origen injustamente sepultado.

Una conmovedora novela sobre la colisión de dos mundos y dos modos de vida. Una soberbia narración que nos adentra en una España profunda e inexplorada. Un ajuste de cuentas con el pasado. Pero, sobre todo, una sutil e incisiva meditación acerca de la ética de la literatura, que nos hace tomar conciencia de que «escribiendo no siempre se gana, que a veces también naufragamos ante el dolor de los demás».

Descarnada y honesta, entre el thriller policiaco y la confesión autobiográfica, con ecos de Emmanuel Carrère o Delphine de Vigan, esta tercera novela de Miguel Ángel Hernández supone un verdadero paso de gigante en la construcción de una obra personal, sólida y coherente.

El protagonista de esta novela se llama Álvaro Pombo Caller, y amigos y familiares lo llaman –aunque a él no le haga gracia– Alvarito, o Alvarín.  El Álvaro Pombo Caller de la novela, tío carnal de nuestro Álvaro Pombo autor, tiene diecinueve años en 1936.

En el Santander provinciano de aquel entonces arde, como en toda España, la confrontación izquierda-derecha, los encarnizados debates intelectuales y las exaltadas proclamas políticas. Alvarín, con su fervor juvenil y su admiración por José Antonio Primo de Rivera, se afilia a Falange Española en 1934. Su padre, Cayo Pombo Ybarra, es un liberal agnóstico y republicano, admirador de Manuel Azaña. No obstante sus diferencias políticas, padre e hijo se quieren mucho y se llevan muy bien.

La madre de Alvarín, Ana Caller Donesteve, la célebre Ana de Pombo, triunfadora en la moda parisina de esos años, ha dejado a su marido Cayo en Santander y ha distribuido a sus hijos en colegios ingleses y franceses. Hay una intensa correspondencia epistolar, muy de la época, entre Ana y su hijo Álvaro. Ha quedado atrás ya el Santander del veraneo regio de Alfonso XIII y su familia, que han abandonado España tras la proclamación de la Segunda República.

En la novela se subraya el carácter de novedad política e intelectual de la República, también su gran agitación por comparación con los sosegados tiempos monárquicos. El principio de la Guerra Civil traerá consecuencias trágicas en Santander, como en el resto de España; también para Álvaro Pombo Caller, falangista de primera línea, que es apresado y encarcelado en el buque-prisión Alfonso Pérez.

Álvaro Pombo –el escritor, no el personaje– regresa a Santander, al universo familiar y al mundo de la adolescencia. Lo hace con una seductora novela de formación filosófica y sentimental. 

Viberti, director de un periódico de provincias durante la Transición, intenta esclarecer una serie de suicidios, que él considera en realidad asesinatos por otros medios. Y a la vez que trata de aclararlos -e indaga sobre otros turbios asuntos- retrata de manera magistral una profesión vivida al límite, unas gentes asilvestradas y un país un tanto salvaje del que hoy apenas queda alguna huella. Dice su autor que Los seres queridos más que una novela negra es una novela gris, tan gris como aquella -no tan lejana- época de tránsito al tecnicolor.
Con Los seres queridos llega de la mano de Jorge Alacid una nueva y poderosa voz a la novela negra en español que hará las delicias de los aficionados al género y para el que ganará, sin duda, nuevos adeptos.

El Rock de la calle Feria es una novela de viaje, de iniciación a la vida. Un «On the road» sevillano en el que un grupo de jóvenes vive una época en la que se estrenaba todo o casi todo. A lo largo del año 1978 suceden en Sevilla y en España cambios importantes que afectan a la vida de los protagonistas según la idiosincrasia de cada uno.
Un viaje a Ámsterdam para asistir a un concierto de Bob Marley es el eje central de esta ficción escrita desde la memoria generacional. Y de la mano de ella regresa el ambiente callejero y exultante de aquellos tiempos. A la Sevilla de los bares y a la de los conciertos de rock,
al lenguaje de la época tan heterodoxo como la longitud de los cabellos o la manera de vestir. A los libros que marcaron a algunos para siempre, desde Rayuela a los versos de José Agustín Goytisolo. Y de fondo, la banda sonora de toda una generación, la música del grupo sevillano Triana.
Pero sobre todo, El Rock de la calle Feria narra una historia de amor difícil, de la Lola y Camus, de Camus y de la Lola, contada con ternura, humor e ironía.

Pasajes de vidas dañadas (por el aire enfermo que envenenó Europa, por la brisa de la demencia, por la ausencia del padre, por amor no correspondido), fragmentos de historias alejadas en tiempo y espacio (las andanzas decimonónicas de un militar y visionario, la amistad entre un exiliado asturiano —insólito madreñero en París— y Georges Perec, la fortuita presencia de un muchacho en el momento en que Paul Celan se arroja al Sena desde el Pont Mirabeau, el caso de una joven profesora que descubre ser la hija robada a una miliciana al acabar la Guerra Civil) nutren una narración en varias voces al relevo con que el autor cierra su mosaico de Sombras.
Como es sabido, en el territorio de ficción nieva cuando se desea: caen en el temblor de la noche, suavemente mecidas por la brisa, sexagonales estrellas blancas, delicadas mensajeras de la belleza y del fin. Y ya: sumido en tal beatífica quietud, uno puede imaginar un mundo cándido, ajeno a la maldad.

-- Marcelino Iglesias nació en San Martín del Rey Aurelio en 1951. Es profesor de Lengua y Literatura en el instituto Pérez de Ayala de Oviedo.
Fue cofundador de la revista literaria Juan Canas. Con A modo de paraguas negros que volarán quedó finalista del V Premio de novela corta 'Tigre Juan'. Ha colaborado esporádicamente en revistas y diarios. KRK ediciones publicó sus novelas, La sombra de Larra (1996), La sombra del tren (1998). Destellos en la sombra (2006). En 2010 publicó Ligeros de equipaje (Septem Ediciones) y en 2015 Quien sombra dice (KRK Ediciones)

Liturgia de los días. Un breviario de Castilla contempla a vista de pájaro logros y ruinas dejados en Castilla por la Ilustración, la Iglesia y el Estado; pero no sólo allí, ni tan sólo eso.
La desecación de los viejos manantiales culturales, la aversión del hombre occidental por todo lo que quede extramuros del ámbito burgués, la hermosura y las nuevas penurias que habitan el campo —en particular, una región del Cerrato castellano—, los escasos lugares donde todavía son posibles la soledad y el misterio, encuentran igualmente acomodo en este libro.

• José Antonio Martínez Climent (Alicante 1965). Cursa estudios de Biología en la Universidad de Valencia, de donde pasa a dirigir o asesorar proyectos de investigación en ecología de aves rapaces y mamíferos en Finlandia, EE. UU., Reino Unido y España, entre una variedad de trabajos (intérprete, relaciones públicas, adjunto al Circo Gran Fele…). Cofundador del OICOP en Valencia, rama en tono disidente, daliniano, del surrealismo. En 2000 comienza su tarea literaria, publicando hasta la fecha un diccionario del Siglo de Oro y cuatro novelas. Observador impenitente.

Las Sonatas de Valle Inclán, publicadas entre 1902 y 1905, probablemente la cumbre del modernismo español, son, en palabras de Antonio Ferres, «una obra excepcional y única en la literatura española, y cuya lectura nos parece indispensable». Las Sonatas son, en gran parte, un libro de humor, pues Valle, como Cervantes hizo con el Quijote, ironiza y hace parodia de las modas y los géneros literarios, a la vez que del mundo, con tanto talento que el resultado es una obra maestra, de enorme amenidad, transgresora, inclasificable antecedente del esperpento, cabría decir que entre el humor, la novela erótica y la novela histórica, todo ello sometido al excelso cuidado formal. Nos dice Ferres: «Valle-Inclán es probablemente el escritor español que más se ha preocupado por la forma y la musicalidad de la prosa, sabe que el escritor es un mago -o quiere serlo- y conoce que la obra literaria es una aventura de la imaginación, una experiencia de lectura abierta». Y continúa: «los lectores de las Sonatas han de embriagarse con la musicalidad de las palabras». Una musicalidad que se hace explícita desde el título. A través de las cuatro Sonatas, vemos desfilar sucesivamente a la Galicia feudal, idealizada patria del Marqués de Bradomín; al México ardiente, en páginas que podrían bien ser vistas como un anticipo del realismo mágico; a la Italia que pintaron los prerrafaelitas o a los personajes de la abigarrada corte Carlista, en un mosaico al que da unidad la genialidad de su autor.