«Los datos son vagos, como ocurre con los adoradores del diablo o los traficantes de órganos infantiles. Durante el último año se presentaron 29.706 denuncias de desapariciones. El 92 por ciento fueron resueltas, pero del resto nada se sabe. Eres una más de las 274 personas que desaparecieron ese mismo año. La mitad de ellas fueron localizadas vivas al poco tiempo. Sin embargo, estás entre los 14 000 desaparecidos que no han sido encontrados desde los años setenta. La población entera de algunas ciudades: Blundez, en Austria; Kefavlík, Islandia; Williston, Dakota del Norte; San Lorenzo de El Escorial, Madrid. Perteneces a un ejército de ánimas.»
¿Qué ocurre cuando un ser querido desaparece sin dejar más rastro que las grabaciones de unas cámaras de seguridad? ¿Cuánto tiempo es capaz de sostenerse en pie una ausencia? Mientras un fallecido permite completar el ciclo del duelo, aquel que desaparece encierra entre paréntesis la vida de quien le espera. Esa suspensión del ánimo es la que atenaza al personaje de esta novela, un escritor de libros por encargo que, de forma pretendidamente anacrónica, escribe una carta a su mujer desaparecida. En ella da cuenta de esa búsqueda. La indagación íntima lleva al narrador por caminos donde lo perturbador, no exento de una comicidad distorsionada, hacen que su investigación gire en torno a los interrogantes que lo acosan: la relación con su mujer, el deseo amputado como un miembro fantasma, las sospechas y la búsqueda de su propio equilibrio. El personaje inicia un viaje emocional y físico a la busca de alguien que ha pasado a estar en otro lado, un no lugar al que nadie tiene acceso. Juan Gracia Armendáriz, dueño de un estilo límpido y potente, propone la transformación del acto de escribir en la búsqueda del otro. Una búsqueda que es un encuentro con la literatura.
Juan Gracia Armendáriz nació en Pamplona en 1965 y reside en Madrid desde 1989. Es autor de las novelas Cazadores, (2002, Premio Francisco Ynduráin); La línea Plimsoll, (2008, Castalia, Premio Tiflos de Novela) y La pecera, (Demipage, 2015), así como de los exitosos Diario del hombre pálido (2010) y Piel roja (2012), por los que ha recibido diferentes reconocimientos. Ha cultivado la narrativa breve en Noticias de la frontera (Premio Jaen, 1994) Queridos desconocidos (Premio Institución Príncipe de Viana, 1999) y Cuentos del jíbaro, cuyos textos han sido recogidos en numerosas antologías, compilaciones y obras colectivas. Como cuentista, ha obtenido diversos premios;
Tomás Fermín de Arteta, Julio Cortázar y Relatos NH, entre otros. Es autor del poemario Como si al otro lado latiera (1994); de la crónica histórica Cuero de montaña (2006) y coautor, junto a Pedro Carrillo, del libro de fotografías y semblanzas literarias Gente de Libro (Demipage, 2006). Ha colaborado en numerosas revistas literarias y suplementos. Es columnista de Diario de Navarra. Parte de su obra ha sido traducida al inglés y francés.

Un hombre pálido y cautivo fue admitido por la tribu de los hombres libres. Ahora luchará por ser uno más entre los habitantes de la pradera. ¿Lo conseguirá? Esta obra es la narración de un cuerpo que desea cambiar su mórbida palidez por la piel curtida por el sol que todo lo renueva. He aquí la narración de una veloz cabalgada.
Piel roja es la última entrega de lo que el autor denomina «trilogía de la enfermedad». Si en La Línea Plimsoll (2008) el autor abordaba el tema desde los parámetros de la novela, en Diario del hombre pálido (2010) lo hacía desde el testimonio personal. Piel roja mantiene la tensión, el lirismo y el humor de su precedente, pero el lector se encuentra ante una obra que funciona de manera autónoma: un diario que se lee como una novela o una novela autobiográfica presentada en forma de diario. Da igual. Lo importante es que Piel roja es una obra deslumbrante por su calidad literaria y veracidad. Desde la primera página, el lector querrá subirse al caballo del piel roja para acompañar al autor en su viaje hacia los peligrosos territorios donde aguarda la esperanza, la salud y la incertidumbre.
En Juan Gracia Armendáriz hay un narrador excelente emparejado con un excelente prosista, una circunstancia no muy frecuente en nuestros días. (Ricardo Senabre, El Cultural)
Posee la naturaleza de una verdad tan afectiva como reveladora. (Vicente Verdú, El País).