Esta historia empieza cuando todo ha acabado. Mario es un arquitecto maduro, separado, que, a raíz de unas dolencias físicas, decide tomarse un descanso de su actividad profesional. No sabe que, en realidad, es una crisis personal más profunda. Tras pasar varios años trabajando para una multinacional en la que ha conocido el éxito y el prestigio, Mario descubre que su entorno más íntimo ha acabado devastado. Decide entonces regresar por un tiempo a Barcelona, la ciudad en la que conoció a su mujer y vivió sus mejores años, y se impone un plan para acercarse a su hijo adolescente, un perfecto desconocido que, ajeno a todos, libra su propia batalla.

-- Juan Trejo (Barcelona, 1970), licenciado en filología hispánica por la Universidad de Barcelona, fue miembro del consejo de redacción de Lateral y codirector de Quimera. En la actualidad (2017) imparte clases en la Escuela de Escritura del Ateneu barcelonés y ejerce de profesor en Aula Escola Europea, además de colaborar en el suplemento «Cultura/s» de La Vanguardia. Ha publicado las novelas El ?n de la Guerra Fría, La máquina del porvenir, que mereció el X Premio Tusquets Editores de Novela, y La barrera del sonido.

Confundiéndose con los sueños un todoterreno avanzó en paralelo al cauce del río, giró a la derecha y atravesó el Pont Neuf hasta detenerse delante del paso de cebra. Allí parado, al ralentí, la luz del semáforo proyectó sobre las pupilas del conductor un haz de gotas rojas y brillantes, apareciendo y desapareciendo al ritmo del limpiaparabrisas. Desde lo alto, las nubes opulentas se concedieron una tregua, dejando que algunas gotas volanderas demorasen la llegada a su último destino. Pero como todo el mundo sabe lo importante no es la caída, sino el aterrizaje, y al cabo esas gotas de lluvia fueron estrellándose contra la piel dura y fría del asfalto. En pocas palabras: era una noche cruda de invierno, difícil incluso para los perros y los vagabundos más aguerridos.

Berta cree que está predestinada a que en su vida sólo sucedan cosas desagradables, por lo que busca algo que pueda proporcionarle una visión diferente de la realidad. Su madre se esconde en una apariencia y unas decisiones que no siempre reconoce como propias. En sus vidas se cruza un hombre que se presenta como el prestigioso artista mexicano Vicente Rojo y desencadenará un sorprendente juego de identidades en el que es difícil reconocerse o diferenciar lo que está a nuestro alcance de lo que es imposible: una enigmática lección de vida.
«Yo puedo decir que no sólo he alcanzado la paz, sino que he hecho una gran labor. He trabajado mucho por la cultura, ha sido lo único que me ha interesado. No conozco sensación más placentera que la de leer un buen poema, escuchar música o mirar una pintura bella. Ése es el único significado de todo, el lugar del que fuimos expulsados y que nos pasamos toda la vida buscando».

Durante un vuelo, a Marta Sanz le duele algo que antes nunca le había dolido. Un mal oscuro o un flato. A partir de ese instante crece el cómico malestar que desencadena Clavícula: «Voy a contar lo que me ha pasado y lo que no me ha pasado. La posibilidad de que no me haya pasado nada es la que más me estremece.»
Aquí, la narración del episodio autobiográfico se fractura como el mismo cuerpo que se deforma, recompone o resucita al ritmo que marcan las violencias de la realidad. La descomposición del cuerpo parece indisoluble de la descomposición de un tipo de novela orgánica donde se mienten las verdades y se usan trampillas y otros trucos de prestidigitación.
En Clavícula -o Mi clavícula y otros inmensos desajustes- no: aquí la palabra busca dar cuenta de los hechos, más o menos difuminados, para llegar a entender.
La dificultad de nombrar el dolor suscita grotescas reflexiones: ¿primero me duele y luego enloquezco?, ¿me duele porque he enloquecido?, ¿el dolor nace del dentro o del fuera?, ¿primero me explotan, luego enloquezco y después me duele?, ¿o me duele y me hago consciente de que me explotan?
Al hilo de ellas se aborda una retahíla de temáticas: el filo que separa el cuerpo de sus relatos científicos y su imaginación; la intolerancia ante el desequilibro psicológico y el desequilibrio como síntoma cada vez menos excepcional; la ansiedad como patología del capitalismo avanzado y, frente a los grandes titulares, la situación concreta de un centro público de salud; lo psicosomático; la hipocondría y las enfermas quizá no tan imaginarias; las enfermedades y el dolor específicamente femeninos; la sobreexplotación y el miedo a la pobreza que castiga, sobre todo, a las mujeres; el dinero y las cuentas familiares, la cifra exacta que agudiza una molestia ósea persistente.
Marta Sanz retoma el tono autobiográfico de La lección de anatomía, pero en lugar de hacer memoria y reconstruir históricamente el propio cuerpo, esta vez se concentra en un solo punto. Un libro sobre el lado patético o reivindicativo del quejarse que, con sentido del humor, negro y autocrítico, conjuga la mirada social con una mirada sobre la literatura misma. Porque la carne a veces se hace palabra y la palabra a veces se hace carne. La segunda posibilidad da mucho miedo.

¿Puede escribirse un libro usando las mejores palabras de los grandes escritores de la literatura universal? «Que otros se jacten de los libros que les ha sido dado escribir; yo prefiero jactarme de los que me ha sido dado leer», cuentan que dijo Borges. Y justamente ése parece haber sido el punto de partida de esta extraña y maligna novela.
Cárdenas, Simón y Valls se conocen en un colegio de curas del tardofranquismo: son los más díscolos de entre todos los alumnos díscolos. Procedentes de entornos muy contrastados, sus complicidades y entusiasmos se enfocan hacia los libros, el rock, las películas y las drogas. De Barcelona a Madrid, previo paso iniciático por las Baleares, el trío y sus demás compañeros crecen al ritmo de sus respectivas ambiciones y de la necesidad de ganar dinero. Pero todos ellos comprobarán de una manera inesperada cómo la palabra escrita les persigue de un modo sólido, decisivo y diabólico a lo largo de toda su vida.
Sabino Méndez nos ofrece en Literatura universal un festín de arte y escritura, una parodia de novela generacional, una reivindicación de la lectura sensible y apasionada. Una apología descarada de la copia, a la vez que una defensa del orgullo y la utilidad de la escritura. Un estilo indiscutible que se manifiesta tanto en la estructura como en la utilización de la lengua; una verdadera prueba de vitalidad literaria.

Al tiempo que pasa de la infancia a la edad adulta en una España en pleno proceso de apertura tras la Transición, en el interior de Ángel, el protagonista de Derecho natural, late la imperiosa necesidad de dotar de sentido a las cosas, de encontrar un orden, dado que su familia ha sido un modelo de inestabilidad y desorden. El padre, errático actor de películas de serie B e imitador de Demis Roussos, tiene una irrefrenable tendencia a la huida. Sus apariciones y desapariciones estelares dejan huellas invisibles pero indelebles en cada uno de sus cuatro hijos. La madre, por su parte, es una mujer enamorada que, harta de creer en él, tendrá que hacer esfuerzos sobrehumanos para tomar las riendas de su propia vida en una España que aún no ha despertado del todo del franquismo. A través de la voz conciliadora de Ángel, que estudiará Derecho y buscará una reconciliación con el padre, nos asomamos a la Barcelona de los años setenta y al Madrid de los ochenta.
Derecho natural recoge en su título aquellos años en que se empezó a construir un desarrollo legislativo pleno, en abierta contradicción con el largo tiempo en que no había coincidencia entre derecho y justicia. 
«¿Cómo se resume una vida?», se pregunta el narrador en un momento dado. Según dónde se coloque el punto final, ese resumen adoptará la forma de drama o de comedia. En la reconstrucción que él hace, comedia y drama conviven en una intimidad inextricable que una y otra vez nos lleva de la emoción a la risa.

Cora Moret y Chino Montenegro se conocen a mediados de los años sesenta en un solitario vagón rumbo a Cádiz. Tienen diecisiete años, son inteligentes, escépticos y no pertenecen a nada. Él, hijo de un arrumbador del puerto de Cádiz y la florista del cementerio, sueña con ser escritor; ella, nacida en el Marruecos colonial y criada en salones de mármoles y silencio, se lo cuestiona todo y lo contrario, también.
Pese a ser tan diferentes se reconocen enseguida como dos iguales.
Su historia se prolongará, intermitente y asombrosa, hasta el final de sus días. Mientras, Chino se convertirá en un reconocidísimo escritor gracias a Los muertos felices, en cuyas páginas concibe el enamoramiento como una enfermedad, un fogonazo que ciega y destruye. El libro cambiará la noción de amor en el mundo y también el curso de sus propias vidas.
Será Alicia, una joven inteligente, idealista y condenada a la soledad quien, deslumbrada por el personaje de Cora, su vecina del ático, irá recomponiendo las piezas de un romance fuera de lo establecido y del que nadie imagina su misterioso final.
Casilda Sánchez Varela ha escrito una novela cautivadora que arrastra al lector a un mundo de sentimientos hondos y desbordados. Una narración hipnótica, inspirada en ambientes de sus propias raíces, que no dejará a nadie indiferente.

Los personajes de Luis Magrinyà son de lo más variopinto: padres alejados de sus hijos, que vuelven para desajustarles la existencia y presentarlos a «malas compañías» con las que acaban elaborando una fórmula nueva de MDMA en el garaje; padres que escriben memorias de sus hijos asesinos en serie; periodistas que se citan con sus ex novios en Ámsterdam y recogen objetos perdidos en los canales helados; editoras enamoradas de músicos mucho más jóvenes que ellas, por los cuales están dispuestas a vender su casa; camellos cultivados que se van al campo en busca de refugio y encuentran remedios para sanar a amigos menos beneficiados? Y con todos ellos, que nunca están demasiado lejos de nosotros, un puñado de conflictos pequeños, que gestionan con una inteligencia funcional tan corriente como extraordinaria. Extraordinaria es también la habilidad de quien los ha creado, capaz de extraer de los contornos con menos relieve un mundo de posibilidades narrativas. Personajes en plena crisis, en el centro de complejas redes de relaciones y asediados por psicologías problemáticas, cuyos éxtasis y abismos se narran con un optimismo nada épico, y a los que el autor retrata mediante narradores tan implicados en el relato como interesados en observar a los demás.
Con un estilo analítico, reflexivo, humorístico y antisentimental, modulado por una conciencia extrema -y una lúcida defensa- del lenguaje, así como por una exigencia de precisión constante, Luis Magrinyà construye con Intrusos y huéspedes / Habitación doble un sistema de equilibrios deslumbrante y singular, despreocupado de los géneros, experimental de un modo personalísimo, sincero y esquivo; un proyecto unido por hilos zigzagueantes y más o menos secretos, por hiatos que indagan en formas nuevas de continuidad, que ahora presentamos de nuevo acompañado de un prólogo entusiasta e iluminador de Gonzalo Torné.

En una fotografía de bordes dentados, tres niños posan junto al teatro Fontalba en la Gran Vía madrileña. “Busca a este. Al más alto”. Esa imagen en blanco y negro servirá para que la narradora, casi octogenaria ya, se reencuentre con el que siempre ha creído el amor de su vida. Mientras le espera, intenta dar forma a sus recuerdos para hacer lo que un día se prometió: escribirlos.
Ese relato nos abre paso a su infancia, ligada por las circunstancias a la de otros dos niños de distinta procedencia, en una ciudad asediada por las bombas, el hambre y la locura; aquel Madrid del 36. Su familia representa a la malograda clase media de la Segunda República, en la que la fe en el progreso y la libertad se entreveraba de forma natural con una arraigada fe en el Dios católico. Isidro pertenece a la clase alta, descastada en la zona republicana durante la contienda. Y Ventura es huérfano, un espíritu libre que escapa del colegio huyendo del destino de la evacuación. Los tres entienden y viven el abandono de distinta forma: la niña se aferra a la esperanza de que, cuando acabe la guerra, todo volverá a ser como antes. Isidro, aun sabiendo que se equivoca, se obstina en el odio hacia los que dice que se llevaron a sus padres. Ventura acaricia la idea de tener una familia. Inmersos en un crisol de ideas políticas, hacen frente al día a día actuando como niños en un mundo para adultos; sin embargo, en el último juego, deberán proceder como tales: deberán llevar a cabo un plan que podría cambiar el curso de la Historia.
Una novela emotiva, visual y documentada con absoluto rigor, que gracias a los detalles cotidianos sumergirá al lector en los confines de la capital de España cuando fue, durante casi tres años, la Numancia del siglo XX.

Bellísima historia de amor incontenible no correspondido: un hombre se enamora locamente de Sylvia, una bella poeta mayor que él, que ama a otro hombre que no la corresponde, de modo que utiliza al protagonista cuando le conviene.Tantas veces se separan y otras tantas el protagonista vuelve cuando ella acude a él únicamente por interés? En el fondo, Sylvia inflige en el protagonista el sufrimiento del que ella misma es también víctima. Con su prosa ya característica, la nueva novela de Celso Castro es como un ovillo que vamos deshaciendo sin fin; una obra que nos cuenta una preciosa y triste historia sobre la esclavitud que supone el amor total, en este caso un amor no correspondido. Y, circundantes a la historia,encontramos los grandes temas del autor: las relaciones entre madre e hijo,la enfermedad y unos personajes que buscan la felicidad en el amor.La nueva novela de Celso Castro, uno de los secretos más bien guardados de la literatura española.