Benigno es hombre de serena apariencia. Transmite tranquilidad. Habitualmente habla y mira de modo reposado. Casi siempre con un pitillo en la mano que, con sistemática, se diría que con rítmica frecuencia, es llevado hasta sus labios para someterlo a una breve inspiración de su humo; un humo que ha de expirar acto seguido, sin concederle demasiado tiempo para que se instale en sus pulmones. En la ciudad todo el mundo sabe de su adicción al tabaco. O a jugar a las cartas, como antes solían hacer curas y boticarios dedicándole horas al juego del tresillo. El que perdía se ponía de rodillas. Eso era todo.Ahora, sin dejar de fumar, continúa observando a la gente que transita por las aceras o a la que se aventura entre los coches, en vez de desplazarse hasta el paso de cebra más cercano por el que los peatones deben atravesar las calles si quieren hacerlo con mayor seguridad en la breve aventura que supone andar por la ciudad a cualquier hora de cualquier día de semana, no tanto en el caso de los festivos. Observa a quienes pasean con idéntica atención a la que presta a diario a todo cuanto le rodea. Pero ahora lo hace, ensimismado, formulándose escasas reflexiones, mientras va camino de la audiencia para ser juzgado.

•

• Alfredo Conde (Autor/a). Alfredo Conde nació en Allariz, Ourense, en enero, el día de Reyes de 1945.Su vida abarca multitud de quehaceres: marino, político, profesor, dibujante, librero, bancario... Dice que fue todas estas cosas para poder ser lo que quería ser desde niño, escritor.Entre otros muchos premios ha obtenido el Premio Nacional por El Griffón, el de la Crítica por Breixo y fue Premio Nadal por Los otros días, a los que suma este Premio Ateneo-Ciudad de Valladolid.
• IBIC: FICCIÓN Y TEMAS AFINES>FICCIÓN MODERNA Y CONTEMPORÁNEA;

• ALGAIDA LITERARIA>ALGAIDA NARRATIVA.

Una pareja recorre en coche las carreteras del País Vasco. Ella, Ulia, quiere enseñarle a él, Gustavo, su tierra natal. Eligiendo siempre carreteras secundarias, se lo toman con calma: beben vino blanco en coquetos puertos, visitan campos de batalla de tiempos de los romanos y se hospedan en hoteles que recrean un pasado rural y sencillo.
Avanzan, pero el pasado los persigue: una historia de amor que comenzó durante los sucesos del 3 de marzo en Vitoria, y continuó entre refugiados en el País Vasco francés, las bombas, la cárcel, los vis a vis, las huelgas de hambre.
Y mientras Ulia intenta desvelarle esta historia del pasado a Gustavo, otra vida la obsesiona: la del compositor británico Benjamin Britten, sobre quien Ulia escribe una tesis doctoral. Homosexual, pacifista, padre durante unos pocos días de un niño vasco refugiado en Inglaterra, inglés universal que decidió renunciar a la guerra y cuyo pacifismo le marcaría de por vida.
Los turistas desganados es una novela sobre la actitud ante los conflictos, sobre la violencia y su legitimidad, y sobre la culpa colectiva y heredada. Pero es también una historia de amor, y un retrato contemporáneo y veraniego del País Vasco.
Katixa Agirre (Vitoria-Gasteiz, 1981) debutó en las letras vascas con la colección de cuentos Sua Falta Zaigu en 2007, a la que siguió Habitat en 2009. Tras diversos títulos dirigidos al público infantil y juvenil, en 2015 publicó su primera novela, Atertu Arte Itxaron, cuya traducción se presenta aquí. Es doctora en Comunicación Audiovisual y profesora en la Universidad del País Vasco.

Situado en la linde entre la vida y la muerte, Paraíso Alto es un insólito lugar de peregrinación, un pueblo abandonado que atrae, misteriosamente, a los suicidas. Allí hace oficio de ángel (y de enterrador) un tipo que viste como un espantapájaros y actúa con la inocencia y la torpeza características de los cómicos del cine mudo. Por sus calles desfila una espectral galería de suicidas: una muchacha que camina con las manos, un viejo mago fugado de una residencia, una actriz porno, un camarero con bigote nietzscheano, un vendedor de libros con aspecto de detective, un flautista, un Pierrot borracho, un desertor, un barrendero melancólico, unas gemelas en silla de ruedas… Precedidos por ese ángel que canta una y otra vez la misma canción, todos ellos bailarán una danza de la muerte próxima al delirio. Dos son las puertas de los sueños, según Homero. Paraíso Alto, sin embargo, tiene una sola puerta, y en ella se confunden las sombras verdaderas y las sombras de la ilusión: cruzarla es seguir a Julio José Ordovás mientras explora los contornos del abismo, en busca de la alegría, la tristeza y el misterio de la vida, provisto de una mezcla de trascendencia e ironía, contención y disparate, delirio y cotidianidad en perfecto equilibrio inestable. Sin morbo y sin moralina, desde la sugerencia poética, Ordovás aborda uno de los mayores tabúes de nuestra época: el suicidio. Y lo hace con un relato de un humor tenebroso, en el que los sueños imponen su propia realidad, como impone su voz un narrador ya consolidado tras la espléndida acogida de su debut, El Anticuerpo: «Una especie de Amarcord estepario y desolado. La sombra de Huckleberry Finn es alargada y aquí su influencia, felizmente rebelde, innegable. Una novela, por su transgresora originalidad, de inexcusable lectura» (Jesús Ferrer, La Razón); «Un libro distinto, turbador, nada complaciente y acaso infernal, descarnado casi siempre, sincero, brillante y pleno de destellos» (Antón Castro, Heraldo de Aragón); «Ordovás sorprende con una historia de historias mínimas en la que sobresale el aliento poético de su escritura, concisa y precisa, y las originales imágenes… Una novela que estimula al lector para que no pierda la pista de la siguiente obra de este autor» (Íñigo Urrutia, El Diario Vasco); «Una poesía tan áspera como absorbente» (Ignacio Martínez de Pisón).

El lector tiene en sus manos una prodigiosa novela de formación con una particularidad: su protagonista lleva el mismo nombre que el autor que la escribe. El joven sin alma culmina, tras El abrecartas y El invitado amargo (coescrita con Luis Cremades), lo que Vicente Molina Foix denomina sus «novelas documentales», y en ella, como en las dos anteriores, hay una meticulosa indagación en la voz narrativa y en la construcción del personaje protagonista a través de esa voz. El libro es el relato de una triple educación, sentimental, sexual y cultural, y de la búsqueda de la propia identidad, con un retrato de fondo de la España –y la Europa– de las décadas de los cincuenta y sesenta (con algún eco del pasado traumático del país, como ese Doctor Desterrado que atiende a la madre enferma del protagonista). Por sus páginas desfilan ciudades que serán fundamentales en esa triple educación: Elche, Madrid, Barcelona, París, Lisboa..., escenarios de las experiencias de infancia, adolescencia y juventud evocadas. Experiencias como los incipientes escarceos sexuales con la criada de la casa familiar en el cuarto de la plancha; el encuentro infantil con un Camilo José Cela que le firma un libro al jovencísimo aspirante a escritor, además de darle algunos consejos; las primeras lecturas y las que llegarán después combinando a surrealistas y marxistas, y la pasión por el cine. Hay mucho cine en estas páginas –Godard descubierto en París, Marnie la ladrona, Fritz Lang...–, pero no solo películas, sino también salas en cuya oscuridad el protagonista vivirá algunas experiencias iniciáticas... Y a través del cine, de la revista Film Ideal, llegarán encuentros fundamentales: con Ramón –que lo invita a Barcelona, le presenta a su hermana Ana María y lo inicia en el amor homosexual– y con un círculo de jóvenes poetas: Pedro, Guillermo, Leopoldo... Se forjará entre ellos una amistad ferviente, surgirán amores cruzados y no siempre consumados, y los unirá la ilusión de los creyentes en el más allá del arte. Formarán un grupo que, a su modo neurótico, desaforado y tan impertinente como ingenuo, tratará de vivir la novela romántica de un tiempo –los últimos años de la década de 1960–, unas creencias nuevas y una militancia en los diversos frentes en que entonces se luchaba. Esta es la deslumbrante novela de una vida, de muchas búsquedas y descubrimientos –literarios, cinematográficos, políticos, amorosos, sexuales...–, de grandes entusiasmos y algunas decepciones. Una novela de aprendizaje, de cambio de valores y de paisajes, y también un libro sobre la intimidad que precede al acto de la ficción.

El Avión Club fue uno de los locales más singulares de la época de la movida. Por él pasó media España, gentes muy diversas que cantaban al son que tocaba César, un pianista sacado de una película o un blues, pero que, a diferencia de los pianistas de los blues y las películas, sonreía todo el rato, sin el menor atisbo de melancolía. Al Avión no se iba a figurar ni a hacer tertulias. Se iba a vivir. En esta novela, Carlos Santos rememora aquellos años, aquel bar, aquellas gentes, la música que les acompañaba, el humo que lo rodeaba todo con su neblina…, y compone un maravilloso relato lleno de vivencias ochenteras, incluidas sexuales y políticas, en el que cualquier parecido con la realidad no es mera coincidencia.

'El momento en que un joven toma una decisión y se pone en camino para hacerla realidad es sin duda el más hermoso que una vida pueda brindar.' Y ese precisamente es el momento que se relata en estas páginas vibrantes y conmovedoras. Una novela que se lee prácticamente de un tirón y que suscita comprensión hacia el ser humano, esperanza en su destino y, algo aún más insólito en la narrativa contemporánea, piedad. Un relato lleno de imágenes indelebles, lúcidos pensamientos y episodios trepidantes. El que aún ame la vida con todas sus polaridades y contradicciones podrá identificarse con el protagonista, siempre a caballo entre la escritura y la espiritualidad. Con notable maestría narrativa, Pablo d'Ors despliega aquí una historia sospechosamente parecida a la suya: la de un hombre que, para responder a una inapelable llamada interior, se abre al amor y a la amistad, por supuesto, pero también a la incoherencia y al dolor y, en definitiva, al sentido de la vida entendida como servicio a los demás. Un delicioso juego auto-ficticio de consecuencias incalculables. Una botella que se tira al mar para que la recoja quien aún cree que es posible una literatura del alma. Con exquisito sentido del humor y admirable claridad narrativa, este novelista nos brinda aquí, seguramente, la obra que sus muchos lectores estaban esperando. Con un estilo límpido y eficaz, d'Ors -sin duda uno de los narradores españoles vivos más singulares- contagia mediante la intensidad de su prosa una actitud entusiasta y vital. Un relato sobre las experiencias iniciáticas propias de la juventud. Un homenaje, tan humilde como rotundo, a la luz.

Un título poco conocido de Valle-Inclán, novela póstuma aparecida en su momento por entregas en el diario Ahora de Madrid.
Una visión del período del reinado de Isabel II, previo a la revolución de 1868, época en la que se ignoraba la igualdad de las personas ante la ley. Unos jóvenes de la aristocracia cometen un asesinato por capricho, por prepotencia, por saberse impunes…
Ramón del Valle-Inclán (1866-1936) es una de las grandes figuras de la literatura española, escritor conocido por sus esperpentos.

La editorial Pez de Plata inicia su colección de narrativa humorística Risa Floja con esta «Un embarazo no deseado es una putada. Pero mucho más si la criatura es el Anticristo.
Querido lector, lo creas o no, el Apocalipsis ya ha comenzado. Y ha comenzado en Barcelona.
Laura, tras mucho tiempo en el dique seco, decide salir de copas. Qué mala suerte que coincida con Satán en un bar, que se sientan atraídos, que pasen una noche loca en una sórdida pensión, que los preservativos que Laura llevaba en el bolso no fueran del tamaño apropiado, que ella esté precisamente en el momento adecuado del mes… ¿Mala suerte? ¿Casualidad? Quizá no.
Este libro narra el complot urdido en el Infierno, a espaldas de Satán, para engendrar al Anticristo. Y también los esfuerzos del Cielo y sus ejércitos de ángeles que, en ausencia de Dios por vacaciones, contraatacan de la única forma que se les ocurre: engendrando un Antianticristo, aunque en la persona equivocada.
Un cúmulo de despropósitos por parte de ambos bandos, a cual más torpe, hace que el Fin de los Tiempos no se parezca en nada al que describe la Biblia, pero sea infinitamente más divertido.

Si lees esta novela todo son ventajas:
• Un sinfín de personajes con la única misión de hacerte pasar un buen rato: Jesucristo, la virgen María, Satán, Judas, ángeles, arcángeles, demonios, santos, dioses de todas las religiones, la Muerte, sacerdotes ninja, Malcolm I (el primer Papa negro de la historia), Escrivá de Balaguer o el verdadero asesino de Kennedy, entre otros. Más ya no cabían.
• Al contrario que el resto de libros, éste tiene extras: capítulos eliminados, finales alternativos, tomas falsas, entrevistas a los personajes... ¡Y no hace falta tener blueray para leerlo!
• Te asegurarás no ir al Cielo, un lugar tremendamente aburrido. ¿De verdad querrías compartir la eternidad, arpa en ristre, con gente tan divertida como Teresa de Calcuta, Carmen Polo, Carlos II, Manuel Fraga, Jean-Paul Sartre, Roy Orbison, Juan Pablo II o la madre de Marco? ¡Que la eternidad son muchos años!

• Sergi Escolano (Barcelona, 1972) es un hábil pseudónimo tras el que se esconde Sergi Escolano. Se licenció en Física Teórica (hoy en día un título tan útil como el de buzo de Roger Pibernat, el ilustrador) pero actualmente se gana la vida como mercenario informático, aunque en sus ratos libres hace apaños como guionista y escritor para clientes variopintos: El Jueves, El Terrat, TVE, Universitat Rovira i Virgili, Punset...
Doce años en un colegio religioso le enseñaron algunas verdades fundamentales de la vida: los curas hablan raro, ciertas prácticas no te dejan ciego (aunque no puede descartar rotundamente la miopía) y, por supuesto, dios no existe. Pero, a pesar de la aparente contradicción, que dios no exista no supone que no pueda ser un objeto risible, como esta novela pretende demostrar. Si no te ríes con ella, la culpa es de dios. Reclámale a él... y de paso pídele que arregle este desastre de mundo.

Cuando Chris muere en un accidente de coche sospechosamente lejos de donde debía estar, la vida de su mujer, Alice, con una niña de seis años y otra en camino, se desmorona.
Incapaz de asumir la pérdida y con el temor de que tal vez su relación perfecta haya sido una mentira, se obsesiona con descubrir de dónde venía Chris y qué secreto escondía. Reconstruye el último viaje de su marido con la ayuda de las cámaras de seguridad de los establecimientos por donde este había pasado, hasta llegar al epicentro del misterio: Robin Island, en Cape Cod, Massachusetts, una pequeña y, solo en apariencia, apacible isla que modifi cará profundamente a Alice mientras busca respuesta a la pregunta: ¿Qué hacía Chris en la isla?
La isla de Alice oscila entre el thriller y el viaje emocional. Una historia de superación y una peripecia absorbente y cautivadora.

Publicada por primera vez hace treinta años, El móvil, primera novela de Javier Cercas, es un absorbente thriller metaliterario que parece contener como en germen la obra entera de este novelista, hoy consagrado como uno de los grandes escritores europeos contemporáneos.

Los temas centrales de El móvil -la vocación literaria, la responsabilidad del escritor y los límites de su ética, las relaciones sutiles e inextricables entre lo real y lo inventado- son temas a los que Cercas ha vuelto una y otra vez, de formas más o menos intensas o reconocibles, en sus novelas siguientes, algunas de las cuales se hallan prefiguradas en este libro, como si fueran desarrollos de semillas enterradas en él.

No estamos, sin embargo, ante una obra inmadura o tentativa; todo lo contrario: como afirma Francisco Rico en su epílogo, se trata de «una obra de una perfección pasmosa no solo para un mozo de veintipoquísimos años, sino para el escritor más hecho y derecho».

Los lectores tienen ahora la feliz ocasión de comprobar la exactitud de este juicio.