El abogado Ernest Claramunt ha llegado a un acuerdo con la anciana Francesca Puigmajor: a cambio de pagarle una pensión mensual vitalicia, el magnífico piso de la mujer en el centro de Barcelona pasará a ser de su propiedad. Francesca tiene casi ochenta años. El negocio es seguro; rentable lo dirá el tiempo. Lo malo es que no todo el mundo respeta las leyes, ni siquiera las relativas a la esperanza de vida, y que el pasado nos puede explotar en la cara en forma de herencia colateral. Una obra de ritmo ágil, diálogos fluidos, humor negro, giros argumentales imprevisibles y una protagonista principal que deja huella.

Marina Ginestà (Toulouse 1919-París 2014), la autora de esta novela, posa en Barcelona en 1936 vestida de miliciana, fusil al hombro, para la famosa foto de Juan Guzmán. Tiene 17 años. Es la intérprete del soviético Mikhail Koltsov, redactor de la Pravda y agente de Stalin, pero sus ideas están más cercanas a la CNT y al POUM. Los Ginestà eran una familia de viejos militantes comunistas de Barcelona. Marina admiraba mucho a su abuela, Micaela Chalmeta, líder anticlerical y antimilitarista quien solía acompañar en sus mítines a Andreu Nin, el secretario de Trotsky asesinado en 1940 por Ramón Mercader. Mercader fue, a su vez, novio de la joven Marina durante unos meses. Hasta 1960 no se enteraría ella de la terrible verdad. Durante la guerra civil Marina trabajó como periodista para Verdad. Exiliada en la República Dominicana y Venezuela, regresó a Europa en 1948 en busca de su abuela Micaela. Desde entonces, residió en Francia. Allí escribiría, en 1977, Els Precursors, novela en clave sobre el sindicalismo revolucionario de la Barcelona de los años veinte. De ahí que su personaje principal, Miquel Alzina, sea en realidad Salvador Seguí, El Noi del Sucre, mítico líder libertario asesinado en 1923.
Manuel Periáñez-Ginestà, hijo de Marina Ginestà, es quien ha traducido y editado Els Precursors bajo el título de Otros vendrán? Nuestra edición se enriquece además con una nota del periodista Bernard Maris, víctima del atentado yihadista del 7 de enero de 2015 en la redacción parisina de la revista Charlie Hebdo.
Es una novela conmovedora, que le deja a uno mudo. La leerán con un nudo en la garganta todos aquellos a quienes los nombres de Seguí, Ascaso, Jover, Sanz, Durruti le toquen la fibra sensible. [...] He aquí una conferencia en Madrid donde surge la vieja disputa entre los libertarios: ¿hay que apoyar a la joven revolución bolchevique, que acaba de imponer la «dictadura transitoria», o alejarse de ella, en nombre del ideal antiautoritario? [...] He aquí la gran huelga de La Canadiense, que proporciona la electricidad en Cataluña. He aquí la cárcel Modelo. En el otro bando, la patronal prepara sus armas. He aquí el «pacto del hambre», un fondo para financiar sobornos y [...] practicar el lock-out, [...] constituir milicias de pistoleros. Se mata cada día. Un guardia civil asesinará a Miquel en una ejecución sumaria. Su padre, el viejo Alzina, concluye: «Aquella imagen de la Revolución que se perfilaba en el horizonte ha retrocedido cada vez que hemos dado un paso adelante... Sin embargo, hay que aguantar. Después de nosotros, otros vendrán...». Ese es el final de este libro emocionante.
Bernard Maris, Charlie-Hebdo, 13 de agosto 2014

Benito vive desganado, aunque se muere de ganas: anda destrozado porque lleva tres años sin sexo. Por eso colecciona llaveros, sufre lo indecible cuando ve a una mujer bonita en el metro y bebe demasiado chinchón. Sólo se lo ha contado a su hermana, aunque todo el mundo, también en el trabajo (es químico y emprendedor; es decir: empresario pobre) nota su abstinencia y su angustia. Sus problemas podrían tener una salida: María.
«Sentía envidia de María porque ella estaba consigo misma. Sólo le cupo razonar el desperdicio que sería que ellos dos no se juntaran para siempre. ?Te quiero porque quiero parecerme a ti?, le escribió un día (por supuesto, No enviado). Con la sospecha feliz de que si se hicieran novios y rompieran, les costaría un trabajo ímprobo dejar de ser amigos. Sería un trabajo que nadie se tomaría, de puro irrealizable.»
«A Santiago Lorenzo no sólo hay que leerlo: hay que idolatrarlo.» MERCEDES CEBRIÁN ? «Santiago Lorenzo explica como nadie el despropósito que lo cotidiano tiene en las clases populares. Un gran escritor, de talento y honesto.» JAVIER PÉREZ ANDÚJAR ? «No compite con nadie. Pero de tener contrincantes, seguiría siendo el mejor.» CARLOS ZANÓN, BABELIA

Águeda es una treintañera que investiga las andanzas de un aventurero del siglo XVIII. Con el trabajo de archivo afloran también las propias elucubraciones, a través de las cuales vamos adentrándonos en las vicisitudes e inseguridades de una mujer que reflexiona sobre su infancia y las relaciones entre sus padres, sobre los sentimientos por su joven hermanastro, por el abuelo que está en la residencia o por el singular arquitecto con el que convive. Esto la llevará a hablar del amor y de la muerte. Porque es sobre todo la reciente pérdida de la madre la que empuja su dolor y le hace enfrentarse a las heridas del pasado, a la sed del presente, a la curiosidad ante lo inexplicable, a la extrañeza de seguir viva? Porque «desde que el mundo es mundo, vivir y morir vienen siendo la cara y la cruz de una misma moneda echada al aire, pero si sale cara es todavía más absurdo. Para mí, si quieren que les diga la verdad, lo raro es vivir».  Una novela extraordinaria en la que el interés del lector crece a medida que contempla cómo la protagonista va resolviendo poco a poco unas incertidumbres que también son las nuestras. María Bravo Librería Ambra Ilustración de cubierta: Gala Pont

Rural pero urbana, realista pero simbólica, reciente pero intemporal. A medio camino entre Diez negritos y Diario de un cazador, es una novela de mentiras y secretos, de héroes y canallas, que oscila entre la literatura de campo y la más pura y adictiva novela negra.
Una casa de campo en Extremadura. Seis hermanos de una acomodada familia madrileña se han reunido para resolver los problemas financieros de su insensata madre. A través del retrato psicológico de personajes con un pasado común que, sin embargo, han evolucionado de forma muy diferente según sus circunstancias personales, hasta acabar en el distanciamiento y la desconfianza, esta novela refleja con toda su crudeza las mayores bajezas del ser humano: egoísmo, envidia, intolerancia, avaricia, traición… La sombra de un terrible suceso, y el fantasma del séptimo hermano, sobrevuelan cada conversación, y el lector se ve atrapado en un relato que culmina en un desenlace inesperado.
Las continuas referencias al pasado de la saga familiar, que nos transporta desde los inicios del siglo XX hasta la actualidad, pasando por los años 60 y
80 en Madrid, y todo ello enmarcado en la naturaleza del otoño extremeño, hacen que la trama constituya un auténtico y trepidante guion cinematográfico, en el que los secretos se esconden tras los diálogos.
Mario Alonso se adentra en el mundo de las relaciones familiares, en la reflexión sobre la corta distancia que hay entre la verdad y la mentira, y en la diferencia, a menudo imperceptible, entre la realidad y los espejismos, entre el ser y el parecer.

Mejor libro del año según Babelia (El País)
Libro recomendado por La Esfera (El Mundo)
Premio Artes & Letras de Literatura (El Heraldo)

El fenómeno literario de 2018

ESTA HISTORIA TE PERTENECE

Escrito a ratos desde el desgarro, y siempre desde la emoción, este libro es la crónica íntima de la España de las últimas décadas, pero también una narración sobre todo aquello que nos recuerda que somos seres vulnerables, sobre la necesidad de levantarnos y seguir adelante cuando nada parece hacerlo posible, cuando casi todos los lazos que nos unían a los demás han desaparecido o los hemos roto. Y sobrevivimos.

** Premio al Libro Altoaragonés 2018

Críticas:
«Ordesa es la carta del náufrago que esperábamos desde hacía años. Llegó a las librerías cabalgando sobre una ola de espuma que al retirarse la dejó en la orilla. [...] bastaba leer la primera página para advertir que aquella llamada de socorro venía de lo más hondo de nosotros mismos. Nos reclamaba porque en cierto modo, además de sus protagonistas, éramos también sus autores. [...] Describía con palabras nuevas, ordenadas de una manera insólita, lo que habíamos sido y aquello de lo que pretendimos salvarnos. Por medio de una prosa que iba y venía en un vaivén hipnótico, alternaba la fiereza con la piedad, el sí con el no, el ahora con el ayer. Total, que tras leer esa primera página nos la llevamos a casa.»
Juan José Millás, Babelia

«Libro potente, sincero, a ratos descarnado, sobre la pérdida de los padres, sobre el dolor de las palabras que no se dijeron y sobre la necesidad de querer y ser querido. Muy bien escrito, además. No me extraña que esté teniendo éxito.»
Fernando Aramburu

«Manuel Vilas ha escrito un libro hermoso. Para que todos los lectores recordemos el auténtico significado de la hermosura.»
Marta Sanz

«Manuel Vilas somos todos, quizá por eso cuando Manuel Vilas se desnuda nos desnuda a todos. Manuel Vilas nos muestra el espejo en el que no queremos mirarnos, escarba en nuestro pasado y provoca que aflore lo que habíamos dado por enterrado para no verlo más [...] Por eso escribió este libro, para mostrarse abierto en canal, sí, pero también para resurgir desde las cenizas y poder contarlo, para él y para todos. Afortunadamente.»
Manuel Llorente, La Esfera (El Mundo)

«Hace falta mucha precisión para contar estas cosas, hace falta el ácido, el cuchillo afilado, el alfiler exacto que pincha el globo de la vanidad. Lo que queda al final es la limpia emoción de la verdad y el desconsuelo de todo lo perdido.»
Antonio Muñoz Molina

«Uno de los libros más humanos, más profundos, más reconfortantes que yo he leído en mucho tiempo.»
Lorenzo Silva

«Un libro hermoso y estremecedor, compuesto a partes iguales de culpa, rabia y amor.»
Ignacio Martínez de Pisón

«Ordesa, de Manuel Vilas, es un libro hermoso, tan salvaje como delicado, que duele y alivia por igual.»
Isaac Rosa

«Ordesa es un torrente que se lleva por delante todo lo que ha escrito su generación (incluido al propio Vilas).»
Antonio Orejudo

«Un escritor único, brillante y desprejuiciado, que va por libre y al que no le importa arriesgar.»
Sara Mesa

«Nadie debe dejar de leer Ordesa, de Manuel Vilas. Es el libro de 2018, y eso que hay y habrá grandes libros. El amor como medicina. La pobreza como enfermedad. La literatura como pócima.»
Luisgé Martín

«Cómo estoy disfrutando este libro. ¡Madre mía, qué brutalidad, Vilas! ¡Increíble, compañero! Leedlo todos, es obligatorio.»
Marwan

«No hay amigos, sino momentos de amistad», anotó en su diario íntimo Jules Renard. Fiel a este espíritu, y con la rara mezcla de crudeza, emotividad y humor que caracteriza el estilo de Carlos Pardo, Lejos de Kakania es una inclemente disección de la amistad y de la caducidad de los afectos. También, un estudio de los encantamientos del arte y de nuestras frágiles identidades culturales en la periferia del mundo de consumo. Después de haber fracasado en los estudios, el narrador regresa a su ciudad para cuidar de su madre y competir con su hermano por el cariño familiar. Hasta que conoce al poeta Virgilio López y juntos emprenden un viaje a las fuentes de la alta cultura, la Kakania de Robert Musil, el Imperio Austrohúngaro? o a sus exiguos restos en la Euro¬pa del final del milenio. Amistad y poesía podrían convertirse en la sublimación de una realidad mediocre. Y en una impúdica lucha de egos.
Con una sorprendente hibridación de géneros, de la farsa al verso medido, de la novela de «ilusiones perdidas» a la autobiografía sociológica (V. S. Naipaul y Annie Ernaux como maestros), Carlos Pardo lleva un paso más lejos la pregunta sobre el territorio de las ficciones en el siglo XXI.

Crecer siempre implica alguna forma de violencia, contra uno mismo o contra aquellos que quieren imponer su autoridad. Cuando además la vida trascurre en un pueblo de la margen izquierda del Nervión durante los años 80 y 90, y todo es heroína, paro, detritus medioambiental, cuando en las calles silban cada semana las pelotas de goma y los gases lacrimógenos y las paredes están llenas de consignas asesinas, la violencia no es sólo un problema personal. Mejor la ausencia nos presenta una familia destruida, atravesada por la violencia de su entorno.

Amaia, la pequeña de cuatro hermanos, narra ese entorno brutal desde su mirada de niña y adolescente. Compartimos con ella su miedo, su perplejidad, su rabia, ante un padre que hiere, una madre que se esconde, tres hermanos que, como ella, sólo buscan salir adelante. Amaia es la joven que se enfrenta, hasta alcanzar sus propios límites, a este mundo hostil. Amaia es también la mujer que años después vuelve a su pueblo para encontrarse con un pasado irresuelto. En ese camino de ida y vuelta, en sus huidas y regresos, descubrirá, a su pesar, que nadie escapa del entorno en el que se cría, de la familia que le toca en suerte. Y que reconocerlo es la única manera de sobrevivir.

• Ilustraciones: James Ellsworth

«Al amanecer, despue´s de andar toda la noche, llega a su casa. Hay un coche de polici´a delante de la verja».
Segu´n parece, los vecinos han dado la voz de alarma por «una especie de mendigo que entra y sale de la casa a deshoras». Y ese mendigo es e´l.
Pero ¿por que´ el duen~o de esa casa en el Pai´s Vasco ha regresado, al cabo de tanto tiempo, con semejante aspecto? ¿Do´nde esta´n su mujer y su hijo? ¿Y que´ ha hecho para acabar asi´?
A medida que el lector acompan~a al misterioso protagonista en sus vagabundeos, va desplega´ndose una sobrecogedora verdad de la que son testigos mudos tanto las aves que lo sobrevuelan como los vecinos que lo acechan.
«Entonces tambie´n habi´a gente que vivi´a de vigilar. Y gente que mori´a de ser vigilada».
Mediante una prosa fragmentaria, con un lenguaje desnudo pero profundo, Luisa Etxenike desarrolla en Aves del parai´so una situacio´n opresiva que envuelve al lector en una intriga de amenazas e incertidumbres, que poco a poco se van despejando hasta desembocar en un desenlace sorprendente.

• Luisa Etxenike (San Sebastia´n) es autora de las novelas Absoluta presencia, El detective de sonidos, El a´ngulo ciego (Premio Euskadi de Literatura), Los peces negros, Vino, El mal ma´s grave, Efectos secundarios y Aves del parai´so (Nocturna, 2019); de las obras teatrales La herencia (Premio Buero Vallejo), Gernika es ahora y La entrevista; del poemario El arte de la pesca, y de varias colecciones de relatos.

Adema´s de colaborar habitualmente en diversos medios de prensa escrita y radio, dirige un taller de escritura creativa y es directora tanto del espacio cultural digital Canal Europa como del festival literario Un Mundo de Escritoras.

Ha recibido del gobierno france´s la distincio´n de Caballero de la Orden de las Artes y las Letras.

España. 1980. En una ciudad de provincias cualquiera. Francisco Munera es un oficinista gris que vive con su madre, una recalcitrante mujer que pasa los días postrada en la cama y que, por miedo a que su hijo «se signifique y acabe como su padre», se dedica a darle todo tipo de consejos que empequeñecen su ya de por sí anodina existencia. En Paquito, sin embargo, nace súbitamente una ambición: publicar en la sección «Cartas al director» del diario provincial, que siempre leía su padre. Y este anhelo pueril, unido a una serie de sorprendentes coincidencias, le llevará a descubrir la existencia insospechada de unas gentes ancladas en el pasado: una achacosa partida del maquis que, pese a los años transcurridos y al manto de olvido caído sobre sus fusiles, continúa aferrada a unos ideales y a unos cuantos palmos de selva mediterránea. Sus integrantes ni siquiera recuerdan cuánto tiempo llevan emboscados, aunque siguen recordando muy bien por qué.
He aquí una extraordinaria fábula sobre el devenir cíclico de la historia de España, sobre la aparente incapacidad de este país para cicatrizar sus heridas. Con La Brigada 22, Emilio Gancedo nos regala una obra rebosante de humor y ternura, de una profundidad desacostumbrada, que está en la línea de nuestra mejor tradición literaria.