"Escenas de cine mudo" reconstruye, a partir de recuerdos y de evocaciones, el personalísimo mundo de infancia de su narrador. Un conjunto de cuadros a partir de los cuales, como si se tratara de un montaje cinematográfico, se nos presentan los restos fragmentarios de una realidad que fue o que podría haber sido, y que todavía puede revivirse imaginaria o literariamente.

Jerónimo Rodríguez Loera nace en 1936, en el remoto pueblo jalisciense de Lagos de Moreno. Es hijo de un panadero asturiano, Eusebio, y de su joven novia Mercedes, una niña bien de Guadalajara. En apariencia, Jerónimo es un niño mexicano como cualquier otro, pero también es un monstruo: recuerda completo el ciclo de sus reencarnaciones y, con él, todo el comportamiento humano. El prodigio incomunicable de esta mente es recibido por el padre como un signo de retraso mental, y el niño es transformado en el síntoma que denuncia que la familia Rodríguez Loera no es lo que aparenta. Jerónimo educará un odio creciente hacia ese padre autoritario que lo ha desterrado a las habitaciones de los criados. Se gesta así el germen de una verdadera revolución doméstica en cuya culminación se celebrará el reacomodo de la gran ruleta cósmica.

Estamos frente a una novela cuántica, donde los diversos tiempos y espacios son simultáneos y donde la persona y el número del narrador se modifican constantemente. Y de esa colisión de realidades emergerán los misterios que inquietarán al lector y que Enrigue desmadeja uno a uno: ¿cómo es que un muchacho turco, tejedor de carpas y destinado al sanedrín, inventó la modernidad? ¿Cómo es que el mayor poeta erótico de la lengua era también el hombre más desagradable de su siglo? ¿Cómo veíamos el mundo antes del habla? ¿Hasta dónde puede llegar la doble moral católica? ¿Qué historia de amor merecería ser contada?

Sabedor de que todo está en todas las cosas, Álvaro Enrigue se apropia de cualquier cabo suelto de la Historia y, al seguirlo, demuestra que el conflicto del hombre contemporáneo no radica en la muerte de la epopeya, sino en que nadie sabe dónde encontrarla.

RELATOS DE ROSA CHACEL, CARMEN LAFORET, CARMEN MARTÍN GAITE, ANA MARÍA MATUTE, JOSEFINA R. ALDECOA, ESTHER TUSQUETS, CRISTINA PERI ROSSI, ANA MARÍA MOIX, SOLEDAD PUÉRTOLAS, CLARA SÁNCHEZ, PALOMA DÍAZ-MAS, MERCEDES SORIANO, ALMUDENA GRANDES Y LUISA CASTRO.

Madres e hijas: una realidad universal, una relación crucial y, sin embargo, un tema casi ausente de la historia de la literatura. Es solo en el siglo XX cuando el dúo madre-hija comienza a tener protagonismo: las primeras obras en dárselo, como Sido, de Colette, o Una muerte muy dulce, de Simone de Beauvoir, fundan un género –la evocación de la madre muerta– que luego se multiplicará hasta convertirse en un lugar común de la narrativa e inspirar a escritores que empiezan a su vez a escribir sobre sus padres. La figura de la madre, de la hija o la maternidad en sí suscitan en cada uno de los relatos de esta antología (los de Chacel, Laforet, Martín Gaite y Ana María Matute, publicados con anterioridad; el resto, escritos expresamente para este libro) visiones muy dispares: declaraciones de amor, luchas a muerte, fantasías entre angelicales y terroríficas, críticas radicales a los valores de la sociedad en que vivimos, diferenciaciones entre madres y mamás o análisis de sentimientos ambiguos en torno a una madre cuya muerte parte en dos la vida de su hija.

PREMIO TIFLOS NOVELA 2022, que cada año otorga la ONCE.
Tristeza es nombre de muchacha recién salida de la adolescencia. Así la llaman, y así la reconocen quienes conviven con ella. Y será Tristeza quien dé voz a su propia historia, a su propio desgarro, una voz única, intensa, fresca y poética.
En instantes deshilvanados en tiempo y en espacio, la historia de Tristeza nos subyuga y conmueve. La inteligente y bella joven conoce demasiado pronto el sufrimiento y encadena desdichas. Esperanzada siempre, busca ángeles en la Tierra y lee, sobre todo lee, porque le fascina, y también para abstraerse de su propio mundo y de la angustia que la corroe. Hasta que encuentra a su ángel en una partida de póker. Su nombre es Nemo, y todo cambiará?, pero por poco tiempo.
Entre el nihilismo y la verdad poética, es ésta una novela sobre esa luz que la alegría no ve, pero sí la desgracia. Miguel Sánchez Robles borda una historia cautivadora, narrada como un caudal incesante, en mil pedazos rotos, como es la vida de su protagonista, con una prosa vibrante, moderna y enérgica, de recuerdo en recuerdo. Y el resultado es sencillamente inolvidable.
Algunos Premios Tiflos novela anteriores: La piel del lagarto, Retrato de cadáver con fondo vegetal, El asesinato de Lord Conan Whitehall

Prólogo de Sergio del Molino.

Daniel el Mochuelo intuye a sus once años que su camino está en la aldea, junto a sus amigos, sus gentes y sus pájaros. Pero su padre quiere que vaya a la ciudad a estudiar el bachillerato. A lo largo de la noche que precede a la partida, Daniel, insomne, con un nudo en la garganta, evocará sus correrías con sus amigos ?Roque el Moñigo y Germán el Tiñoso? a través de los campos descubriendo el cielo y la tierra, y revivirá las andanzas de la gente sencilla de la aldea. La simpatía humana con que esa mirada infantil nos introduce en el pueblo, haciéndonos conocer toda una impresionante galería de tipos, y la fuerza con que a través de rasgos frecuentemente caricaturescos se nos presentan siempre netos y vivos son dos de los mayores aciertos de esta novela.

Feliz evocación de un tiempo cuyo encanto y fascinación advertimos cuando ya se nos ha escapado de entre los dedos, El camino es, por su amalgama de nitidez realista, humor sutil, nostalgia contenida e irisación poética, no sólo una de las mejores novelas de Miguel Delibes, sino también, como señala la crítica, «una de las obras maestras de la narrativa contemporánea».

«Una enorme sorpresa.» J. Ernesto Ayala-Dip, Babelia
«Una gran escritora que lo tiene todo: técnica, sensibilidad, mundo propio, ironía contenida e intuición.» Iñaki Ezkerra, El Correo Español
«Margarita Leoz narra las catástrofes cotidianas con la delicadeza letal de quien sabe manejar un bisturí.» Sergio del Molino

El médico protagonista de esta novela abandona la ciudad para trasladarse a Punta Albatros, una región costera aislada y agreste, azotada por los vientos y las mareas. Allí entrará en contacto con los seres que la habitan: el dueño del hostal, los ancianos de la residencia de la isla de Goz o un inquietante barquero dueño de dos perros feroces.

Pero esta nueva vida es también un inevitable regreso a la memoria y a los afectos perdidos ?a su esposa, a su amante, a sus amigos, a su antiguo trabajo en el hospital? y a todo aquello que ha dejado atrás. Acompañado por el protagonista, el lector irá desentrañando las razones y los secretos que motivaron su particular huida en busca del perdón y la redención.

En Punta Albatros, su primera novela, Margarita Leoz despliega una maestría narrativa poco habitual que ya mostró en Flores fuera de estación, volumen de relatos que le hizo merecedora de comparaciones con Amélie Nothomb, Alice Munro o Joy Williams. «Margarita Leoz narra las catástrofes cotidianas con la delicadeza letal de quien sabe manejar un bisturí» (Sergio del Molino). «Una enorme sorpresa» (J. Ernesto Ayala-Dip, Babelia). «Un indiscutible descubrimiento literario. [?] Una gran escritora que lo tiene todo: técnica, sensibilidad, mundo propio, ironía contenida e intuición» (Iñaki Ezkerra, El Correo Español).

LA NOVELA MÁS PERSONAL DE UN NARRADOR ÚNICO.
«Ahora que todo el mundo está leyendo a Juan Aparicio Belmonte puedo presumir de que sigo sus novelas desde hace veinte años: os llevo por tanto veinte años de ventaja en felicidad».  

RAFAEL REIG
«¡Lectores, cuidado con Juan Aparicio Belmonte: su humor parece inofensivo, pero está muy bien afilado!».

ANTONIO OREJUDO
«Juan Aparicio Belmonte posee, como pocos, el secreto para conjugar el dolor, la emoción y el humor en una prosa que suena a recién y justamente inventada para la ocasión. Leerlo es hacerse un raro regalo».

LORENZO SILVA


Hay, sin duda, una memoria sentimental que marca nuestra identidad. La muerte de Rebecca, la mujer norteamericana que le acogió en su casa durante una temporada crucial cuando tenía dieciséis años, sirve de disparadero e hilo conductor para que el narrador de Pensilvania, entreverando su infancia y pubertad con su vida adulta, haga un emotivo repaso personal en el que se dan cita el duelo tras la pérdida de un ser querido, el misterio de Dios, los primeros amores, la vocación literaria, la sombra del fracaso matrimonial, el miedo ante la fragilidad de la salud y, por extensión, una sincera reflexión sobre quiénes somos y qué buscamos para dar sentido a nuestra existencia.
Juan Aparicio Belmonte, en un texto que transita con naturalidad entre la autoficción y lo autobiográfico, entre la aventura y la evocación, seduce por su extraordinaria capacidad para abordar con una particular sensibilidad ?a ratos cómica, a ratos conmovedora? nuestros grandes conflictos vitales.

La facendera es un tipo de trabajo comunitario que moviliza a todo un pueblo con un mismo fin. El narrador de esta novela le explica el término a Aguedita en medio de una fiesta, en la que le cuenta una historia que ella va interrumpiendo con sus preguntas. Una historia sobre el hijo de la farmacéutica y la hija de El de los piensos, sobre un pueblo leonés donde han clausurado las minas, se va a demoler la central térmica y no hay futuro alguno. Una historia sobre gente sin expectativas que consume ladrillos. Y también una historia de amor, de coches tuneados y quedadas en el párking de la gasolinera, de polvos en las ruinas de la ermita, de experimentos con gallos y con testículos de gallos. Y, sobre todo, la historia de quien cuenta historias para seducir, manipular, para engatusar. Una novela sobre lo que es ser joven en un pueblo de mierda, sobre una España desolada, pero también, descarada y radicalmente, contra ella: esa España etiquetada a la que quizá pueda salvar una ficción colectiva y una cierta idea de comunidad.

En plena campaña electoral en el País Vasco, la candidata de uno de los principales partidos desaparece sin dejar rastro y el jefe de prensa se ve obligado a salir en su busca y a tomar decisiones incómodas. ¿Cuál ha sido el desencadenante? ¿Una ruptura con el partido? ¿Un secuestro? ¿Una traición? ¿Problemas sentimentales? El jefe de prensa tendrá que calmar a una sociedad preocupada por esta repentina ausencia a la vez que encargarse de una investigación que irá dando giros inesperados. En esta novela, Iturriza construye un thriller con trasfondo político, una trama trepidante ambientada en el País Vasco posterior a la disolución de ETA, una puerta de entrada a otra forma de comprender la política de los últimos años en España.

La culpa de todo la tiene el perro, o al menos eso cree Cangrejo a sus doce años, porque es sacándolo a pasear como conoce a Jotacé y su secuaz Tarado, dos chavales libres, insolentes y violentos que personifican un universo del que Cangrejo quiere formar parte y que su familia de clase media le ha negado: el mundo de la calle, con sus broncas y sus mitos. Inmerso en una adolescencia prematura marcada por la necesidad de liderazgo y por la creencia de que es legítimo tomar por la fuerza lo que uno ansía, muy pronto Cangrejo se ve arrastrado lejos de las aulas, expuesto a su suerte en una ciudad gobernada por muchachos y plagada de motos, trapicheos y trifulcas, sobre la que proyecta también su mitología personal: gladiadores en anfiteatros romanos, caballeros y princesas en castillos medievales, espías y mafiosos de leyenda. Cangrejo crece así entre el mundo real y el imaginario, aprendiendo los códigos de la lealtad y el lenguaje de la traición, y en su tránsito al territorio de los adultos no tarda en comprender que estos son aún menos fiables que los propios adolescentes. Un tal Cangrejo narra, al modo de una novela picaresca, el discurrir de una adolescencia en el Bilbao de finales de los noventa, mostrando los aspectos más crudos de una masculinidad brutal que no es sino reflejo de una sociedad machista movida por la violencia, el sexo y el dinero. Una novela de aprendizaje que huye de convencionalismos, dolorosamente divertida y tensa y dura como un martillazo, en la que Guillermo Aguirre retrata con lírica desguazada y épica de ametralladora una educación sentimental en la ley de la calle.
«Con los ingredientes de la novela de formación clásica y una prosa volcánica y furiosa, Guillermo Aguirre nos arrastra a través de las calles de un Bilbao mítico para narrar una historia de violencia y de fracaso: el fracaso de toda una generación. Una de las mejores novelas españolas que he leído en los últimos años»
Juan Gómez Bárcena