Inquietudes, gustos, afinidades y recurrencias constituyen un relato en el que literatura, arte y vida se entremezclan de manera inevitable.

Este libro empieza con el intento de reconstruir un antiguo recuerdo prestado, imposible pero fértil ejercicio de memoria, y termina con la constatación de que a veces es preferible omitir alguna verdad para que un relato resulte verosímil. Entre el uno y la otra, y en un nada estricto orden cronológico, Algún día seré recuerdo recoge una cuarentena de textos breves escritos por Marcos Giralt Torrente desde el año 2000. Son artículos y reportajes de prensa, crónicas de viajes y dietarios, perfiles biográficos y fragmentos autobiográficos, reflexiones sobre arte y literatura, y también estampas familiares y alguna carta, que configuran un jugoso compendio de las muchas facetas que puede adoptar una vida dedicada íntegramente a la escritura.

La amistad de Isa, Gloria y Lucía se remonta a los años escolares. Juntas han librado mil batallas, pero el tiempo ha destensado unos vínculos que parecían irrompibles, pues las heridas del pasado y los pudores de la edad adulta les impiden compartirlo todo, como hacían entonces. En el ecuador de la treintena, las tres emprenden un viaje a Santa Cruz de Tenerife en busca de Marga, una cuarta amiga de la infancia que desapareció sin dar explicaciones diez años atrás. Tras sus pasos, las viajeras se enfrentan a los interrogantes del ayer al tiempo que intentan reconciliarse con un presente distinto del que habían soñado. El miedo a envejecer, los anhelos y temores de la maternidad, la rutina conyugal, las servidumbres, los traumas pasados o las inquietudes sexuales son algunos de los asuntos que salen a relucir a lo largo de este paseo emocional, también las complicidades que perduran y las que se quedaron por el camino. Narrada desde tres puntos de vista, Canción de despedida se adentra en las almas de las protagonistas por medio de sus voces, que tejen la trama y el retrato de sus personalidades, con sus luces, sombras y contradicciones. A través de ellas, de sus preocupaciones e íntimos deseos, Elisenda Hernández Janés pone el foco en las dudas existenciales, los desengaños y los tabús de una generación, en esta novela agridulce, pero cargada de ternura, sobre los altibajos de la amistad y el tramposo refugio de la nostalgia.

Aunque son todavía jóvenes y disfrutan de una posición acomodada, de éxito aparente, el matrimonio formado por Pau y Amanda atraviesa una crisis motivada por el desgaste y la enfermedad de la esposa, que ha afectado a la pareja y reducido su relación a una convivencia anodina. Desde la ventana del apartamento familiar, con interés de voyeur, el marido observa cada vez más fascinado el trasiego de los huéspedes del lujoso hotel de enfrente, situado en el Ensanche de Barcelona, un mundo de ensueño en el que siempre parecen estar de fiesta. El deseo de conocerlo de primera mano lo lleva a experimentar el arriesgado juego de la doble vida y por un tiempo se debate entre las sofisticadas tentaciones de esa realidad paralela, donde intima con una actriz que parece encarnar todo lo que echa de menos, aunque su luminoso atractivo tiene un reverso oscuro, y la conveniencia, también económica, de no romper el vínculo que le une a su mujer, quien por su parte revive, en compañía de otro hombre, sensaciones que parecían dormidas. El hotel, un espacio casi mágico que sugiere lo inalcanzable, o el peligro a la vuelta de la esquina, es el centro de la trama de Entre algodones, una novela donde los personajes quieren algo distinto pero a la vez temen perder lo que tienen. En un lenguaje ágil y directo, José Soler plantea el conflicto entre la cotidianidad y la fantasía, los principios y el anhelo de libertad, el peso de la rutina y la tentación de la aventura.

El estribillo de un poema de W. H. Auden, «O, tell me the truth about love» («Oh, decidme la verdad sobre el amor»), da título a esta colección de cuentos en torno a las dificultades, secretos, extinción y memoria de la pasión amorosa. Desde las barreras impuestas por la pandemia hasta las que proceden de pudores insuperables, desde la lenta aceptación de un final hasta el revanchismo del despecho, los relatos indagan en las trampas de las confidencias, los rincones ocultos del recuerdo, la falsa renuncia a las emociones, los exabruptos del divorcio y la desgarradura de la separación. Diez cuentos para no leer el Día de San Valentín.
José María Conget (Zaragoza, 1948) es licenciado en Filosofía y Letras. Ha ejercido como profesor o gestor cultural en Glasgow, Lima, Londres, Nueva York, París y varios pueblos y ciudades españolas. Actualmente reside en Sevilla. Es autor de novelas, cuentos y ensayos. Sus últimas publicaciones han sido las colecciones de relatos La ciudad desplazada (Pre-Textos, 2010), La mujer que vigila los Vermeer (Pre-Textos, 2013), Confesión general (Pre-Textos, 2017) y Juegos de niñas (Pre-Textos, 2019); y las novelas La bella cubana (Pre-Textos, 2015), El mirlo burlón (Pre-Textos, 2018) y Cenas de amigos (Pre-Textos, 2022). Fue premio de las Letras Aragonesas en 2007 por el conjunto de su obra.

Esta historia, difícilmente imaginable, comienza en Mieres del Camino, Asturias, en una noche de San Juan a principios del siglo XX y finaliza a comienzos de la segunda década del XXI, época en la que nuestro planeta sufre la propagación de la pandemia del covid-19.
Su protagonista es Sara, una mujer tenaz y adelantada a su tiempo que logró sortear dificultades aparentemente insalvables en una época en la que la mayoría de las mujeres vivían subordinadas, carecían de derechos laborales y solo eran visibles para la sociedad como referencia en un censo.
El desarrollo de la trama se extiende más allá del fallecimiento de Sara, cuando el mundo pasó de ser manual a digital; pero los sentimientos siguen siendo los que conforman, dan sentido a nuestra existencia y logran solventar situaciones extraordinarias que no tienen parangón.
La luz del alba, sin duda, es una de ellas.

UNA HISTORIA TAN CONMOVEDORA COMO REAL UNAS CARTAS SECRETAS QUE CAMBIARON SUS VIDAS Cuando Edmundo Díaz Conde, personaje y narrador de esta novela, es un adolescente, descubre las cartas de amor que oculta su madre, una modista de Alta Costura de Orense, firmadas por un escritor consagrado. Treinta años después de abandonarla y dejar de hablarse con ella, Edmundo busca al famoso novelista que propició la infidelidad de su madre, y tal vez su éxito en la Alta Costura, para acabar averiguando una verdad aún más dramática de lo que nunca imaginó. Vuelve el autor, quizá, más versátil de su generación para contarnos una historia sobre los sueños y las ilusiones, sobre el perdón y la redención.
Una intriga inolvidable, rigurosamente documentada a través de las cartas reales, que sacudirá la fibra sensible del lector y lo mantendrá en suspenso hasta el final.

Amalia Quiroga interpreta un fragmento de El amor brujo en el piano de cola del Club Lyceum en la Casa de las Siete Chimeneas, y a Vicente Yebra, aspirante a fotorreportero del que es mejor no fiarse, se le rompen todos los esquemas. Nunca ha visto a una mujer al piano. Nunca ha contemplado a nadie tocando una pieza con tanta energía. Y nunca se hubiera imaginado que esa noche, a punto de asistir a un recital de Lorca, iba a ser el comienzo de una historia de amor insólita.

El baile del fuego es una intriga vertiginosa, una pasión que nace con un beso súbito, se queda en suspenso durante la guerra civil, y reaparece en un local canalla de la Gran Vía de Madrid frecuentado por estrellas de cine y toreros, y donde aún resuena el eco de una sirena como las que imaginaba Álvaro Cunqueiro.

Una novela distópica. Un radical juego literario. Ciencia ficción para retratar críticamente el presente.

Esta novela nos sitúa en el mundo futuro de Land in Blue (Rapsodia). Allí una mujer madura vive con Flor Azul, un dron a través del que mantiene conversaciones con su amiga Bibi, que en realidad es la voz de una actriz. La mujer, solitaria y desmemoriada, vive separada de sus hijas, Selva y Tina, protegidas y vigiladas cada una por otro dron: el desencantado Obsolescencia y el adolescente Cucú. La mujer habita un mundo regido por lo virtual, las empresas de paquetería y los programas del corazón. Un mundo gobernado por la explotación, la represión policial y el miedo a la enfermedad y la muerte, en el que los tanatopractores preservan los cadáveres de la podredumbre. La banda sonora de esta ciudad-país-mundo es la de las persianas metálicas que bajan de golpe, uno de los leitmotivs que se van recogiendo sobre sí mismos, formando bucles y ondas, en esta ópera bufa y distópica. Pero distópica como las esperanzadoras distopías a lo Vonnegut: con sus pajaritos que advierten de los escapes de grisú...

Repleta de guiños y referencias (de la alta cultura al chismorreo televisivo, pasando por todo tipo de parafernalia pop), la novela es un panfleto futurista, una sinfonía ciborg, un grito de protesta, una coreografía de la desolación, una vanitas más moderna que posmoderna, y, sobre todo, una novela neorromántica de drones enamorados de mujeres a quienes cuidan y espían, Coppelias inversas, vampiros sentimentales, desacatos al dios del algoritmo, sueños, espejos, encantamientos y revoluciones: la primavera puede emerger de entre las tinieblas aupada por los seres más imprevisibles.

Sí, lo hice es la historia de una divertida obsesión, un thriller lúdico, un impulso que se le va de las manos a su protagonista. Una novela que habla de mujeres de hoy y de sus maneras de vivir, del empeño por escribir bien y llegar a las máximas posibilidades de una misma. Una novela en la que suena la música mientras nos enseña lo que es estar a ambos lados de la realidad sin ponerse de parte de nadie, a la vez que nos muestra el éxito y el fracaso, el triunfo y la frustración, la locura y la cordura.
Sí, lo hice es una historia tan trepidante que parece que se está escribiendo mientras se lee. Un relato en el que Victoria Bermejo le da un sopapo a ese pseudoentramado que hoy llamamos literatura y se mofa de las pretensiones de los escritores advenedizos y de las neuras de los consagrados, todo ello en un desbarajuste que se balancea entre la risa y el misterio, y donde el disparate es de aúpa
y el regocijo y la intriga están garantizados.

Álex y Paula se conocen desde niños. Han compartido juegos, castigos, litronas y el sueño de crecer y largarse de Villa de la Fuente. Son un refugio el uno para el otro, lo que consigue florecer en un pueblo invadido por lo feo, la desgracia y lo doloroso. Quieren decirse muchas cosas, pero las palabras les quedan grandes, así que se graban casetes. Hacen planes mientras todos duermen.
Algún día, se prometen, empezarán de cero en otro sitio. No saben que Villa de la Fuente, con todos sus miedos, su miseria y su odio escondidos tras cada ventana, está dispuesta a perseguirlos allá donde vayan.
Del autor de Al final siempre ganan los monstruos, la novela que presentó a Juarma como un narrador virtuoso y un referente en la literatura de la periferia.