Un prestigioso pintor, sumido en una grave crisis creativa, va hilando ante su hija sus recuerdos más íntimos en un monólogo que es a la vez homenaje y exorcismo. Su relato se centra en dos acontecimientos: la detección de dos de sus hijos por motivos políticos y, fundamentalmente, la enfermedad y muerte de su mujer, Ana, a los cuarenta y ocho años. Ana contagiaba una sensación de belleza y plenitud que cobró su verdadero alcance sobre el fondo gris de lo cotidiano y los sinsabores de la enfermedad. Historia de un amor en carrera desenfrenada hacia la muerte y sobrecogedora semblanza de un personaje femenino, Señora de rojo sobre fondo gris es una profunda lección de humanismo y madurez artística que sólo Miguel Delibes podía ofrecernos.

El narrador de esta historia es un profesor de ciencias en un instituto de secundaria. Lleva una vida de lo más anodina: sin alicientes artísticos, ni casi vitales, aunque con grandes dotes para la observación.
Todo cambia cuando conoce a Claudia, la enigmática nueva profesora de literatura que ha llegado a su instituto, de quien se enamorará perdidamente, y poco a poco irá conociendo lo que se esconde detrás
de tanto misterio.
A esta amistad se sumará la figura de Blanchard, un pintor especializado en el dolor físico pero incapaz de pintar. Entre los tres formarán un triángulo imperfecto en el que uno cuida de otro, manteniendo así un difícil equilibrio vital.
Una novela que con su realismo psicológico se sale un poco de la línea más mágica a la que nos tiene acostumbrado su autor. Aquí se trata de retratar el sufrimiento contemporáneo con un estilo que por momentos parece casi clínico y por momentos se desliza hacia su lado más poético

Entre el alma humana y las mariposas existe un estrecho parentesco: lo que en una es oscilación y ascenso en las otras es aleteo y color. Aristóteles fue el primero en acuñar la palabra psique para designar ese nexo, y, tras él, poetas y pintores representaron el alma alada, frágil e inasible pero hermosa. Hoy es la fotografía la que documenta la vida de estos espléndidos insectos, cuya milagrosa existencia muestra a su vez cuán volátil y extraordinaria es la vida humana. Breves e intensos, los relatos que Mario Satz (Coronel Prigles, Provincia de Buenos Aires, Argentina, 1944) reúne en este bellísimo libro dan cuenta de las aventuras y desventuras de esas joyas aladas que han dado lugar a tantos mitos, leyendas y fábulas dignos de ser recordados.

Luis Rodríguez intenta escribir una novela basada en hechos reales, la historia de un brigada de la guardia civil que persigue obsesivamente a dos maquis emboscados en el monte. Pero las infinitas posibilidades de la literatura -las mismas por las que lee y escribe- lo bloquean y paralizan. Años después de su suicidio, las voces y reflexiones de Pablo, Jacinta y Claudio van trazando lo que parece una extraña biografía del autor. 8.38, la hora en la que murió Dostoievski y en la que está detenido el reloj de su casa de San Petersburgo, es ante todo un hermoso y desconcertante homenaje a la literatura.

Luis Rodríguez Nació en Cosío (Cantabría) en 1958. Actualmente (2019) vive en Benicàssim (Castellón). Es autor de cuatro novelas que fueron recibidas como “algo totalmente nuevo” y despertaron el entusiasmo de la crítica, que llegó a considerar a Luís Rodríguez, “uno de los mejores escritores vivos contemporáneos”. Su obra se caracteriza por una incuestionable voluntad de estilo, humor negro, nihilismo y por tramas muy originales en las que se aborda un tema recurrente: la identidad. Ha publicado "La soledad del cometa" (Krk ediciones, 2009), "novienvre" (Krk ediciones, 2013, 2016), "La herida se mueve" (2015) y "El retablo de no" (2017).

'Gracias a la contraportada de un libro supe que residía en Brno un hombre que había dedicado buena parte de su vida a viajar por muchos de los desiertos del planeta.' Así arranca la historia de Pavel, a quien una enigmática asociación, llamada 'Amigos del desierto', le lleva a cambiar el rumbo de su vida. En sus repetidos viajes al Sahara, al principio acompañado por los Amigos y finalmente solo, el protagonista de este relato se adentra en el desierto, esa metáfora del infinito. Nada es lo que parece. Cada personaje, cada situación invitan a la aventura más importante, que no es otra que la interior Son incontables los artistas, pensadores y místicos que han puesto su granito de arena en la poética del vacío. Con pulcritud y sobriedad, Pablo d'Ors se inserta en esta tradición y da un osado paso en profundidad en su obra narrativa. Un libro sobre la búsqueda de uno mismo y la contemplación. Un regalo para quienes aman la literatura de la luz.

«La democracia y la Constitución, que nacieron casi a la vez que nosotros, nos decían que todo el mundo tenía derecho a ser lo que se le antojara. Toda la sociedad estaba de acuerdo, conjurada para preservar nuestros deseos y nuestras ilusiones. Íbamos a ser lo que quisiéramos. Por eso nos preguntaban constantemente qué queríamos ser de mayores». En esta novela coral y narrada en primera persona del plural, los personajes comparten algo más que la voz que habla en nombre de todos ellos: viven en un mismo lugar simbólico, el de una generación, no ya perdida, sino extraviada a causa de la espera de una señal que les indique el momento decisivo en que realizar la obra, o tomar la decisión, que dé sentido a sus vidas. La madurez ha traído a estos émulos accidentales de los personajes de Beckett la conciencia de que nadie va a darles esa señal, nadie espera nada de ellos: si alguna oportunidad tienen de dar un propósito a sus vidas quizá sea vivirlas para sí mismos o, lo que es lo mismo, simplemente actuar sin público.

Dionisia García (1929), aunque conocida especialmente como poeta, ha ido cultivando a lo largo de su dilatada carrera literaria, con pulso firme y singular fortuna, todos los géneros, incluido el ensayo, la escritura autobiográfica, el aforismo y el cuento. Cuentos y de la mejor factura son estos dieciocho que reúne en
El sueño de Pietro Urbina, su tercer volumen de narrativa breve. En este, como en todos sus libros, pertenezcan al género literario que pertenezcan, late una honda, palpitación humana y una serena inquietud metafísica ante la hermosura y la caducidad del mundo y de la vida. A.L.
Dionisia García (Fuente-Álamo, Albacete, 1929) ha cultivado diversos géneros: el cuento, en los libros Antiguo y mate (1985) e Imaginaciones y olvidos (1997); el aforismo, en Ideario de otoño (1994), Voces detenidas (2004) y El caracol dorado (2011); y comentarios críticos sobre escritores clásicos y contemporáneos, recogidos en el libro Páginas dispersas (2008). Es también autora de varios poemarios, entre los que destacan Mnemosine (1981), Diario abierto (1989), Lugares de paso (1999), Anche se al buio (Aun a oscuras) (2001), El engaño de los días (2006) y L?albero (El árbol) (2007) en edición bilingüe italiano-español. En esta misma editorial ha publicado, entre otros títulos, sus poesías completas, bajo el título Atardece despacio. En el año 2000, la Universidad de Murcia instituyó un premio de poesía que lleva su nombre.

Mención especial del XX Premio Unicaja de Novela Fernando Quiñones
Corría el año 1980 cuando el protagonista del relato, currante de pico y pala, descubre y se apropia del rollo de pergamino que escribiera hacia el tercer tercio del siglo I a.n.e. el cómico gaditano Caio Máximo Dramático.
Treinta y dos años después, la desastrosa situación anímica y económica ha arrastrado al protagonista a una obsesiva dedicación a las películas de romanos, que consume sin moderación desde su maltrecho sofá-cama de escay rojo.
En compañía de sus dos inquilinos erasmus, un romano neojipi y un chino dublinés que le va traduciendo el texto del rollo, recorrerá a trompicones el relato paralelo de la espectacular Gades romana y de su miseria actual. Una narración hilvanada con el sutil, y a veces estruendoso, humor universal de sus habitantes.
Una irreverente oda de amor a la ciudad y a la historia de Cádiz, galardonada con la mención especial del XX Premio Unicaja de Novela Fernando Quiñones.

Agustín Lázaro se dedica a traducir tras dejar su carrera docente, vive desanimado: un taedium vitae progresivo que lo corroe desde que su novia, Marta (otra profesora; culta, circunspecta y maniática de la higiene, y una fiera desinhibida en la cama) lo dejó de la noche a la mañana y sin ninguna explicación. Agustín no hizo nada por renconquistarla y se da de baja por depresión, des de entonces fue encerrándose más y más en su soledad. Aficionado a coleccionar conocimientos inútiles, cuando no traduce disfruta navegando en Internet. Últimamente, graba los únicos programas de televisión que soporta: los concursos culturales. Su preferido es el de sobremesa, Quien sabe, gana, decano del género. Su sorpresa es mayúscula cuando un día descubre a Marta concursando en él.

Dicen cuenta hechos reales en una red de voces acalladas durante generaciones, no está escrito desde la reflexión política, sino desde la justicia poética, es el relato contemporáneo de la postguerra española.

Dicen es un libro innovador. No es poesía, no es ensayo, no es narrativa corta y es todo a la vez. Escrito en secuencias cortas, recoge la memoria íntima de una familia y va reconstruyendo sus vida insignificantes para mostrar el terror de la represión después de la guerra civil. Conversaciones, poemas, cuentos, referencias ensayísticas, secuencias fragmentadas que el lector ordena en una historia impactante.

La narración arrastra al lector hasta el final por el ritmo, las diferentes voces, la autenticidad y la comprensión paulatina de por qué esa época está silenciada.

La autora habla de la justicia poética como una forma de dar vida a aquellos que no quisieron ser nombrados después de su muerte: los represores. Esta historia recupera sus nombres, sus maneras de acturar, sus personalidades, su poder. Y también devuelve la vida a aquellos que murieron en las cunetas o vivieron marginados: los represariados.