En los hoteles, todo sale a la vista: desde un jeque árabe con ganas de una fiesta privada a la "española", pasando por los intentos de un par de señoras por enfriar fruta en un bidé, hasta la mala suerte de un huésped japonés que acaba desnudo en la calle y con una hamaca en la mano. ¿Cuántas anécdotas se esconden en un hotel? Sólo lo saben los que siempre están ahí: los conserjes, los camareros, las gobernantas, los cocineros, recepcionistas e incluso los directores. Su discreción es puesta a prueba cada día, pero aquí no hay lugar para secretos profesionales.

Los Grope son una familia muy antigua de Inglaterra. No exhiben títulos nobiliarios ni riquezas y siguen viviendo en Grope Hall, la casa que construyeron sus antecesores muchos siglos antes, pero su historia es bastante menos convencional de lo que podría parecer a simple vista. La fundadora de la dinastía fue Ursula Grope, la fea criada de un convento que un día encontró escondido en la despensa a un joven vikingo -eran los tiempos de las incursiones de los nórdicos- que se mareaba en el mar y había desertado. Ursula se llevó al danés a casa veloz como un rayo, y podría decirse que de aquellos polvos siguieron estos desternillantes lodos. La dinastía Grope ha sido desde entonces un matriarcado feroz.
Tom Sharpe, nacido en Inglaterra en 1928, goza de la merecida reputación de ser «el novelista más divertido de nuestros días» (The Times). En España la editorial Anagramae ha publicado la totalidad de su obra narrativa: Wilt, Las tribulaciones de Wilt, ¡Ánimo, Wilt!, Reunión tumultuosa, Exhibición impúdica, Una dama en apuros, El temible Blott, Vicios ancestrales, Zafarrancho en Cambridge, El bastardo recalcitrante, La gran pesquisa, Lo peor de cada casa, Becas flacas, Wilt no se aclara y Los Grope. En 2010 fue galardonado con el Premio BBK La Risa de Bilbao.

En este tríler desopilante entre House y Los Soprano, Peter Brown es un médico interno residente en el peor hospital de Manhattan. Y también un experto en artes marciales -que no duda en usar en su trabajo-, y un tío forzudo y deslenguado, saludablemente cínico y con verdadero talento para la medicina. Pero hay que decir que Peter no es todo lo que parece y que no parece todo lo que es. Su verdadero nombre, por ejemplo, es Pietro Brnwa y desde hace ocho años está en el programa de protección de testigos del FBI. Con su nueva identidad ha estudiado medicina, ha cambiado de vida y ahora es el doctor Peter Brown. Pero sigue teniendo un colorido pasado que jamás imaginaríamos en un médico, mayormente rojo sangre y negro muerte, porque Pietro fue un asesino a sueldo de la mafia hasta que el día en que reconoció que matar a otro también mata algo en uno mismo y, además, tiene consecuencias impredecibles.
Josh Bazell es licenciado en Filología Inglesa y Escritura por la Universidad de Brown y doctor en Medicina por la Universidad de Columbia. Escribió Burlando a la Parca cuando concluía las prácticas en un hospital que no tiene nada que ver con el que describe en este libro, recibido de forma entusiasta en su país.

¿Qué ocurre cuándo el mismísimo Dios, el Supremo Hacedor, avisa que planea visitar el mundo durante una temporadita y elige España como lugar de llegada? Si quiere saberlo, lea está fresca y disparatada novela, la última que escribió el irrepetible y genial Jardiel Poncela (el escritor español más marxista-grouchonista de este siglo) antes de comenzar a escribir teatro. El Dios que llega es un ser grotescamente cotidiano, que desecha, ante preguntas de ABC, la posibilidad de repetir el Diluvio Universal porque con el invento de los submarinos no serviría de nada, que concede audiencias a las Damas Católicas españolas y que se ve sumergido en tal programa de homenajes (visitas a provincias, desfiles militares, sesiones en las Cortes, corridas de abono, banquetes, obras de caridad, veladas teatrales, cabaretes... ) que al cabo de una semana está como si viniera de los Sanfermines. La novela utiliza anuncios de prensa, recursos tipográficos y carteles para recrear, con una ingenua pero caústica ironía, la influencia en la castiza sociedad española de tal visita. Casi un siglo después de ser escrita (la primera edición es de 1932) sigue siendo una lectura deliciosa.

«No me reía tanto en siglos. Es brutal, es acojonantemente divertido, es lo mejor que he leído. Me reía yo solo a carcajadas tirado en el sofá. […] Parece que lo han escrito Tono y Mihura de tripi.» (Álex de la Iglesia).
Juan Ignacio y José Ángel son dos cuarentones, dos «perdedores» que ven cómo su vida se desliza entre el sofá y el televisor… Hasta que deciden «ponerse las pilas». En ese mismo momento, la cosa se descontrola y todo salta por los aires, desencadenando una gozosa comedia sobre lo absurdo del éxito: una inigualable parodia sobre el esfuerzo, salpimentada por un gran desbarajuste con multitud de sorpresas e invitados inesperados (el fontanero del Titanic, Grace Kelly, Hitler, Manson, Chuck Norris...).
Montero (Madrid, 1963) y Maidagán (Donostia, 1970) han trabajado poco, pero en muchas cosas. Han hecho guiones para televisión, publicidad, internet, dibujos animados, teatro... y ahora cine.
Algunas de sus obras han sido ampliamente celebradas, como por ejemplo Los güebones, que aún hoy es muy seguida en internet. También escribieron la primera temporada de Camera Café por la que recibieron numerosos premios, entre los que destacan los Premios 2006 de la Academia de las Ciencias y las Artes de Televisión al Mejor Guión y Mejor Serie.

Gran Premio de la Crítica en Francia 2010 ACBD (Asociación de críticos y periodistas de Bande Dessinée).
En una cola un pequeño hombre espera pacientemente su turno para ser atendido. En el momento en que le preguntan su nombre se presenta bajo el nombre de Dios, apellido Dios. No tiene domicilio ni papeles ni número de la Seguridad Social. La irrupción de este enigma metafísico «en persona» desencadena un enorme fenómeno mediático. Un gran proceso judicial se organiza en contra de este «Culpable Universal».
Con una viñetas en blanco y negro y una narracción camuflada como un reportaje televisivo, el dibujante-guionista Stephen R. Covey (1959) se mueve entre Borges y Kafka para lanzar una furibunda y divertida crítica contra el sistema que domina la sociedad contemporánea. Un gran cómic.

La eficacia satírica de Mrozek, que lo ha convertido en una figura venerada en su Polonia natal (así como en muchos otros países en los que su obra ha sido traducida), es de tal magnitud que ha sido considerado, incluso a su pesar, referencia ineludible. Con un humor punzante, cercano a veces al jocoso disparate, siempre finísimo y a veces definitivamente poético, mantiene en el lector, viva y sin grandilocuencia, una sonrisa que estalla a menudo en franca carcajada, en la que siempre palpita la fuerza vital de la libertad.
Slawomir Mrozek (Borzecin, Polonia, 1930) estudió arquitectura, historia del arte y cultura oriental. Antes de darse a conocer como escritor, obtuvo cierto éxito como periodista y dibujante satírico. A partir de 1957, su carrera literaria se desdobla en dos facetas, la de autor dramático—que le ha merecido un reconocimiento universal y un extraordinario éxito popular—y la de narrador.

Vale, Dios no dice nada cuando Le hablan, asunto a partir del cual se han escrito pliegos interminables, pero no por eso es menos vengativo y cruel. Lógicamente, el mayor conspirador de la historia actúa en silencio, y de Él no hay manera de escapar, como bien sabe cualquier paranoico de orientación pesimista (alguien que ha entendido la situación y no temería lo peor si no esperase algo mejor).
Estamos hablando de Shalom Auslander, educado en la ortodoxia judía, de la cual se desvió primero a través de la pornografía y la comida no kosher, la marihuana, el hurto y la masturbación compulsiva, y luego a través de una vida que podríamos llamar laica. Y que viene a ser lo mismo, porque el autor sigue creyendo –es decir, temiendo– de modo «agobiante, incurable, miserable». Por eso, ahora que su hijo está por nacer, no sabe si hacerle cortar el prepucio según ordena la tradición o esperar algo peor que la muerte, una tortura más lenta, dolorosa y, sobre todo, divertida a los ojos de Dios.
Más allá de la anécdota, este memoir (pues no hay aquí más ficción que en la Biblia, aunque tanto castigo parezca mentira) da cuenta de una rebelión inevitable y al mismo tiempo inútil. Estas Lamentaciones meditan, pues, sobre la identidad. ¿Soberanía y sujeción a partes iguales? Nadie responde.
Si usted no se ríe con el sufrimiento del autor, le devolvemos el dinero. (Los calificativos «hilarante» aunque «triste», «subversivo» e «iconoclasta» pero «piadoso», «conmovedor» y sobre todo «genial» se repiten casi como una plegaria en los muchos elogios de la crítica, junto a las comparaciones con Philip Roth, que no son odiosas porque Auslander incluso sale ganando, Sedaris, Eggers y Woody Allen). Pero, si sólo se ríe y no padece y se maravilla y empieza a temer un castigo desproporcionado a su complicidad en la lectura de esta blasfemia, le recomendamos que vuelva a comprarla como se compra a veces, ingenuamente, el perdón.

"¿QUIERES SABER SI ESTE LIBRO TE GUSTARÁ?
Con este sencillo test obtendrás una rápida respuesta:

1. Tu mujer te dice que no le apetece hacer el amor. ¿Cómo reaccionas?
A - Te alegras. / B - Sientes algo de confusión, pero no tardas en dormirte. / C - Piensas que, de seguir así, tendrás que buscarte una amante.
2. Tus amigos te convencen para salir una noche de copas y tú...
A - No pruebas el alcohol. / B - Nunca sabes bien qué pedir. / C - Se te va la mano, acabas fatal y padeces tres días de insoportable resaca.
3. Si te despidieran del trabajo...
A - Lo verías como una oportunidad para crecer y evolucionar. / B - Te costaría encajarlo. / C - Entenderías que vas de fracaso en fracaso.
4. Comprendiste que no eras un superhéroe cuando…
A - Dejaste los cómics por lecturas más serias. / B - En realidad, nunca pensaste que fueras un superhéroe. / C - Aún pruebas a escalar por la pared si te pica una araña.
5. Tú piensas en el sexo...
A - Los sábados, cuando «toca». / B - Al ver una película porno. /
C - Un promedio de unas sesenta veces por minuto, si no es primavera.

RESULTADOS
MAYORÍA DE A: Tienes todo muy claro. No pierdas el tiempo con este libro, aunque quizá te divierta saber lo infelices que son el resto de los mortales.
MAYORÍA DE B: No sabes muy bien dónde tienes la mano derecha. Mejor busca un libro de autoayuda, pero seguro que con éste te ríes más.
MAYORÍA DE C: ¡Este es tu libro! Lo vas a pasar muy bien. Eso sí, tampoco te tomes nada demasiado en serio, ¿eh? Bueno, en tu línea."

... Y en polvo te convertirás recoge una recopilación de las mejores imágenes aportadas al concurso radiofónico de epitafios del programa «No es un día cualquiera», dirigido por Pepa Fernández en Radio Nacional. Con la autora han colaborado 153 «almas» que, cámara en mano, han fotografiado las tumbas más increíbles, los epitafios más excéntricos y los cementerios más insólitos. El resultado: un libro delicioso, repleto de humor y de perlas como éstas:
"Familia: mi última diligencia: que os zurzan" (En un cementerio de Barcelona).
"Cuando nací, todos reían y yo lloraba. Viví de tal manera, que cuando morí, todos lloraron y yo reí. La marihuana es lo que tiene". (Cementerio de Albacete).