Pienso en tener un sueño ajeno No de otra persona sino un sueño animal De vaca o de ballena Quiero vivir una imagen nunca antes vivida
Cristóbal Domínguez Durán (Vejer de la Frontera, Cádiz, 1993) es filólogo y máster en Estudios Literarios y Teatrales (UGR). En 2018 publicó Secuelas, libro que ganó el XXXIX Premio de Poesía Arcipreste de Hita. Nadie nos cuida en el sueño es su segunda obra publicada. El jurado del II Premio de Poesía Universidad Carlos III de Madrid decidió, por unanimidad, darle el galardón por ser «un libro que rebosa talento imaginativo, con multitud de imágenes sencillas, claras y luminosas y una voz poética propia, original y sorprendente».

Luz que alumbras la música escondida en los instantes leves, en los fugaces gestos y en las pequeñas cosas olvidadas, luz que regresas, dulce, del recuerdo la rosa intemporal, laberinto y quimera, luz de inviernos pasados, perdidos sin remedio, luz que abre en mí una herida inagotable: tú que vienes de un mundo tan lejano del nuestro y que jamás declinas, sé el milagro que enciende mi deseo, envuélvelo en tu afán estremecido, habita en él, da voz a su silencio, derrámate como haces en las tardes de marzo, como haces con la nieve en el deshielo y sea tu caricia incendio de palabras que me revelen todo su misterio. «Oración», de Fulgencio Antonio López Agüera
Fulgencio Antonio López Agüera (Cartagena, 1975) es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Murcia y profesor de Lengua Castellana y Literatura en el ies El Bohío de Cartagena. Ha trabajado como lector de Español en Gabón (2003-2006) y compagina la docencia con la vida en el campo y la práctica de la poesía. Del tiempo y su miseria es su primer poemario. Del tiempo y su miseria es ante todo un humilde homenaje a los clásicos de la poesía universal. Desde Homero, Virgilio y Catulo, a Garcilaso, san Juan de la Cruz, Góngora y los más actuales Borges, Joan Margarit y Eloy Sánchez Rosillo, este poemario deambula por temas tan variopintos como La Ilíada y el jazz, El rey Lear y don Quijote, Balthus y Caravaggio?, con el propósito de reivindicar la belleza como única esperanza ante el tempus edax rerum ovidiano, siempre desde el respeto y la admiración a la tradición poética y con una firme voluntad de ser claro, pues, en opinión de su autor, es la mejor manera de ser respetuoso con el lector.

Todos zarpamos en la nave de un desconocido. Llevamos con nosotros el eco del horizonte y sin grandes dudas acatamos nuestra secreta voz interna. Llamadme Ismael, por si acaso, si algún día me arrastran las aguas que alguien recuerde mi nombre.
Una y otra vez en la propia singladura buscamos bañarnos dos veces
en las mismas aguas del río, sin saber si nuestro cuerpo desahuciado tendrá acaso tiempo para ello y que acabaremos en los brazos del Leviatán. No hay salida, de los ojos de la muerte emana una blancura vana cuando vienen a buscarte. La única salida, sin embargo, caer en la locura.
Fragmento de "La balada de Ismael", de Pello Otxoteko
Ha cultivado la poesía, la traducción y la crítica literaria. Suyos son los libros de poemas Haraindiko begiradaren bila -Mirada de más allá- (1999), Itzalaren ñabarduretan -En los matices de la sombra- (2001), Arnasa galduaren bila -Buscando el aliento perdido- (2003), Goizalbaren argitan -A la luz del amanecer- (2007) y Anphora baita -El seno del Anphora- (2010). Además de estos, junto al sinólogo Albert Galvany, ha publicado una antología del poeta chino clásico Li Bai, Urrutira bidalia -Enviado a lo lejos- (2005), directamente traducida del chino clásico al euskera.
Ha participado en los libros bilingües colectivos Muga (2016) y Chillidari gorazarre?Elogio a Chillida (2017). Es socio cofundador de la editorial de poesía Balea Zuria. El presente libro, en su versión en euskera publicada en 2019, ha recibido el Premio Lauaxeta de la Diputación Foral de Vizcaya, el Premio de la Crítica, y ha sido finalista del Premio Nacional.

Todo empieza con un cuarto cerrado, con un asesinato inexplicado y con un detective que no lleva nombre (su función lo es todo). Lo acompañan su asistente, el entusiasta Silbano y el cabo Gutiérrez, que se queda a la entrada para que nadie venga a perturbar el trabajo de los investigadores. Hay también un cadáver, por supuesto, que acaso no está tan muerto como parece. Hay, asimismo, una serie de objetos, los del detective (una pipa, una lupa), y otros, contundentes, que podrían ser (o no) las armas del crimen. Pero el tema no es resolver el enigma. Whodunit? no es lo que cuenta. Se trata de explorar de manera exhaustiva el palacio mental del detective, lleno de callejones sin salida. Todo eso en un solo párrafo, en el que se va armando la tensión y aumenta poco a poco la cadencia, hasta que, finalmente, el relato se sacude como una coctelera.
Guillaume Contré nació en Francia, en 1979. Es escritor, traductor, crítico literario y compositor de música electroacústica. Escribe sobre libros en la revista francesa Le Matricule des Anges, donde se encargó de dosieres dedicados a las obras de César Aira, Juan José Saer y Robert Louis Stevenson, y en castellano para revistas digitales de Argentina, Uruguay y España. Tradujo al francés a autores tan diversos como Pablo Katchadjian, Ricardo Colautti, Eduardo Muslip, Ariadna Castellarnau, Angélica Gorodischer, Max Aub, Gabriela Cabezón Cámara, Osvaldo Lamborghini, Juan L. Ortiz, Antonio Soler y Juan Luis Martínez. La novela Palacio mental fue escrita en castellano como ya lo había sido la anterior, Sensatez (Pre-Textos, 2019). Es autor también del prólogo para la antología Degenerados: muestra de narrativa chileno-argentina hipercontemporánea, editada por Gonzalo León (Chile, RIL Editores, 2018) y el ensayo autobiográfico Fuera de campo publicado en la antología El río y la ciudad (Argentina, Editorial Eduner, 2019).

Un góspel infraordinario (Un cuento para convertirse en fantasma, hija)
Como en el poema que jamás escribiré
hablando de astronautas soviéticos entre el duraznero y el apocalipsis,
en un lugar humilde
reconocí hace años
-junto a mis posters de jardines de arena- que nunca llegaría a los vértices rotos
donde viven los pequeños animales que no narra la luz.
Juan José Rodinás (Ambato, 1979) ha publicado Los rastros (Quito, 2006), Viaje a la mansedumbre (Barcelona, 2009), Barrido de campo (Arequipa, 2010), Código de barras (Quito, 2011), Cromosoma (Quito, 2010; Santiago de Chile, 2011), Estereozen (Lima, 2012; Cuenca, 2015), Anhedonia (Popayán, 2013), Kurdistán (Juliaca, 2017), Cuaderno de Yorkshire (Valencia, 2018), Un hombre lento (Salamanca, 2019), Yaraví para cantar bajo los cielos del norte (La Habana, 2019; Nueva York, 2020), Fantasías animadas de ayer y alrededores (Quito, 2021). Además, ha reunido su trabajo en antologías personales como Los páramos inversos (Popayán, 2014), 9 grados de turbulencia interior (Guadalajara, 2014) y Koan Underwater (traducción al inglés de Ilana Dann Luna, Phoenix, 2018). Ha obtenido premios como el Premio Internacional de Poesía Joven la Garúa 2007, el Premio Festival de la Lira 2013, el Premio Margarita Hierro 2017, el Premio Jorge Carrera Andrade 2018, el Premio Casa de las Américas 2019, el accésit del Premio Internacional Pilar Fernández Labrador 2019 y el Premio Aurelio Espinosa Pólit 2021. Recopiló ?junto con Luis Carlos Mussó? el libro Tempestad secreta. Muestra de poesía ecuatoriana contemporánea (Quito, 2010). Como traductor publicó el libro Una cosa natural. Veintinueve poetas norteamericanos. Formó parte del comité editorial de la revista de poesía Ruido Blanco y fue editor de varios libros bajo ese sello.

Cuando nací ya existía ese sordo rumor: alguien tejía, no supe nunca quién (¿tal vez una vecina, una mujer de negro olvidada?). No importaba ? era siempre ese sordo sonido que iba y venía en un cuarto lejano. Lo he oído por años. Cuando nació mi hija todas estaban alrededor de mí: yo buscaba qué era lo que faltaba ? era ese sordo ruido. Alejé entonces con mis propias manos el paño fresco de la frente y dije a las mujeres que una de ellas fuera a un cuarto lejano y se sentara al telar. Fue así que volví a oírlo, y hubo de nuevo aquel escandido silencio. Mi hija nació en ese silencio. «La madre», de Mirella Muià
Mirella Muià nació en Siderno (Calabria, Italia), en 1947. En 1989, luego de su conversión religiosa y de largos años de residencia en París, decidió regresar a su tierra de origen, donde trabajó en la cátedra de Literatura Francesa de la Universidad de Calabria. Desde el año 2002 vive en la ermita de la Unità, junto a la iglesia de Santa Maria di Monserrato, sobre la costa del mar Jónico, allí fundó la Oden del Eremo dell?Unità de la Diócesis de Locri y Gerace. Ha publicado dos libros de poesía, La Toile / La Tela (Alidades, 1986, en edición bilingüe italiano/francés) y Empedocle (Alidades, 1987, en francés).

Esta es la historia de un cómico y la gira que emprende para saldar una deuda y aplazar el momento de afrontar su nueva realidad, para tratar de asimilar una mala noticia y tomar la decisión que aún no ha podido tomar porque no sabe qué debe priorizar a la hora de hacerlo, a quién prefiere herir de todas las personas a las que ama, incluido él mismo. La historia de un cómico y el taxista que le lleva de un pueblo a otro. La historia de un cómico y aquellos con los que se va encontrando entre actuación y actuación. La historia de un cómico y su material. La historia de un hombre y su paisaje. Carreteras. Hoteles. Escenarios. La voz de alguien.
Chus Fernández (Oviedo, 1974) es autor de Los tiempos que corren (Premio Asturias Joven de Narrativa, Trabe, 2002), Defensa personal (Premio Tiflos de Novela, Castalia, 2003), Paracaidistas (Trea, 2011), Sin Música (finalista Tigre Juan de Novela, Caballo de Troya, 2015), Cuadernos (Malasangre, 2018) y Un lugar donde estar (Marisma, 2015)

Ni chamanes ni aura de la divinidad. No somos superhéroes. Apenas fingidores de un dolor que realmente sentimos. Esto dice Pablo en su texto. Y que solo San Juan sabe la clave wifi de Dios y que la guarda hace siglos a buen recaudo, solo para él. Y dice que el lenguaje es una fuerza, una tecnología prodigiosa, y que nos pertenece a todos. A veces elegimos unas pocas palabras y las llevamos ?entre tantas? a nuestro juego. Que el lector tiene siempre la razón. Lo dice mientras friega los cacharros en éxtasis.
«Y, sin embargo», de Andrés García Cerdán
Andrés García Cerdán (Fuenteálamo ?Albacete?, 1972) es doctor en Literatura por la Universidad de Murcia y profesor en la UCLM. Sus últimos poemarios son Barbarie (Adonáis, 2015), Puntos de no retorno (Reino de Cordelia, 2017) y Defensa de las excepciones (Visor, 2018). Grunge 1997-2022 (Reino de Cordelia, 2022) recoge sus poemas sobre música. Su obra ha sido reconocida con múltiples premios. Colabora con revistas como Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Quimera, Epicuro, El coloquio de los perros, ABC Artes y Letras o Jot Down. Gestiona el blog Boogie Woogie. Dirige el festival Oh Poetry! The Rimbaud Co. es su inmersión en la poesía eléctrica.

Como si se tratase de algún cuadro de Hopper observo mi salón desde una esquina: receptáculo gris y poco iluminado, un sofá viejo y roto con la funda arrugada, ceniceros repletos, tres paquetes de tabaco vacíos y una caja con restos fríos de pizza de hace ya algunas noches. Una bolsa de fruta va pudriéndose tratando de alcanzar en vano la cocina. En la televisión Ross se casa con Emily por quinta o sexta vez esta semana. Una pátina gris de polvo antiguo cubre como barniz toda la estancia. En el plano del fondo un gato blanco y negro se escurre por la puerta y abandona esta escena dantesca. Mi cadáver ve Friends desde el sillón. «Naturaleza muerta (o nauseabunda)», de Anais Vega
Anais Vega (Córdoba, 1991) actualmente estudia Filología Hispánica en la Universidad de Córdoba, tras haber trabajado una década como administrativa. Su primer poemario, Azules y otras sombras, obtuvo el Premio de Poesía Joaquín Benito de Lucas (2021). En 2022 resulta finalista del IV Premio de Poesía Viva L de Lírica. Su poesía se recoge en antologías y revistas como Piedra del Molino, Grito de Mujer, Homenaje a Antonio Gala y la IV antología #LdeLírica, entre otras. Desde la asociación cultural La Talega Roja desarrolla proyectos como talleres de escritura creativa, teatro, encuentros poéticos a nivel provincial y nacional, micrófonos abiertos y otras actividades culturales y de difusión poética.

Jo podria haver mort en aquell balcó d?un sisè, caminant sobre la barana. El buit, quan s?atansa, s?arruga igual que un cor, i et dediques a tibar-lo. El traç carbó del tren es destinta en via morta, tot el que es tanca davant s?obre darrere. La veritat, si ho és, és immòbil, un llibre obert boca avall, com una teulada, i a sota els mots, els crits dels quals els altres crits es desentenen. Dels germans va morir primer qui més volia viure. Has de callar perquè t?escoltin, com una mar que es para. «Pedal de l?home mort», de Txema Martínez
Txema Martínez (Lleida, 1972) ha publicat els llibres de poemes Ulls d?ombra (1997), La nit sense alba (2000), Sentit (2003), L?arrel i la pluja (2008), Dol (premi Josep Maria Llompart-Cavall Verd de l?Associació d?Escriptors en Llengua Catalana al millor llibre de poemes del 2012) i Maria (2020), a més d?algunes plaquettes, com ara Kommos (en versions eslovena i anglesa). Ha obtingut, entre d?altres, els premis Salvador Espriu, Màrius Torres, Joan Alcover-Ciutat de Palma, Ausiàs March de Gandia, Jocs Florals de Barcelona i Carles Riba. Va reunir una tria dels seus articles de premsa a Les cendres (Moll, 2005). Ha traduït al català tots els sonets de Shakespeare (premi Jordi Domènech, 2010) i la poesia completa d?Edgar A. Poe (2016). Poemes seus han estat traduïts a una quinzena d?idiomes i publicats en revistes, antologies o en diversos suports digitals. Antonio Cabrera va seleccionar i traduir al castellà una seixantena dels seus poemes (En ausencia).