Un llibre sobre la vida i la mort, la malaltia, la pobresa extrema, la justícia i, per damaunt de tot, sobre l’amor.

L’any 2004, Emmanuel Carrère i la seva dona Hélène viatjaven a Sri Lanka amb la intenció de salvar una relació que semblava a punt de fracassar. Quan el tsunami de l’oceà Índic va devastar tota la costa del sud-est asiàtic, es van trobar enmig de la tasca dolorosa i traumàtica d’acompanyar una jove parella de compatriotes que buscaven el cos de la seva filla de quatre anys.

Uns mesos més tard, encara van haver de fer front a una altra història amarga que ja reverberava durant els dies que van passar de vacances: la del càncer que acabaria amb la mort de la Juliette, la germana de l’Hélène. I a l’epicentre de la història encara hi apareixeran les converses que Carrère va mantenir amb l’Étienne, jutge i excompany de feina de la Juliette, amb qui havien arribat a travar una relació molt íntima arran de la malaltia que compartien, i que són una lliçó moral i sentimental sobre la nostra manera de relacionar-nos quan sembla que tot s’ensorra.

Així ho presentava el mateix Carrère a l’edició francesa del llibre: «Amb pocs mesos de diferència, la vida em va fer ser testimoni dels dos fets que més m’espanten del món: la mort d’una nena per als seus pares, la d’una dona jove per a les seves filles i el seu marit. [...] Aquest llibre tracta sobre la vida i la mort, la malaltia, la pobresa extrema, la justícia i, sobretot, l’amor. Tot el que s’hi explica és cert».

La novel·la pòstuma de Truman Capote: un retrat ferotge i carregat d'humor sobre l'aristocràcia estatunidenca.

El protagonista d’aquesta novel·la –un home enginyós, encantador, bisexual i absolutament amoral– va aconseguir escapar-se d’un orfenat als tretze anys, va aprendre l’ofici de massatgista i es va dedicar a tractar, braç a braç, amb la flor i nata dels rics i famosos de l’aristocràcia estatunidenca: a vegades exercia el paper de confident, d’altres el de bufó i, pels lectors d’aquesta novel·la, el de divertidíssim cronista de les vides estrafolàries i poca-soltes de la jet-set americana. Per aquestes pàgines hi desfilen –al costat dels retrats tènuement disfressats d’escriptors com Tennessee Williams, d’actrius com Greta Garbo o de milionaris com Stavros Niarchos– personatges reals, com les inefables Mrs. Matthau i Mrs. Cooper, que despleguen tot un repertori de diàlegs al voltant de les vides i costums (preferentment sexuals) d’altres membres de l’alta societat, reproduïts amb una cruel fidelitat. Aquesta novel·la, inacabada i pòstuma, és, com va dir Lise Friedman, «un atac verinós de Truman Capote contra el món que l’havia convertit en objecte d’adoració».

El narrador d’Ampliació del camp de batalla és un enginyer informàtic fastiguejat per la feina, que ha de vendre als seus clients les bondats de les noves tecnologies... És un antiheroi que ha deixat de lluitar, que observa des d’una certa distància els seus congèneres, que va lliscant cap a la depressió; fa dos anys que duu una vida casta, es refereix a «les dones que m’obrien els seus òrgans» amb tanta repugnància com quan parla d’egoistes psicoanalitzades... Amb la precisió d’una autòpsia, descriu el camp de batalla de la societat neoliberal, amb els seus perdedors en l’àmbit econòmic i sexual: l’ampliació del camp de batalla a totes les edats de la vida, a totes les classes socials...

Orlando Malacara carece de aspiraciones en la vida, excepto por un hecho: desea que dos mujeres acepten vivir a su lado el resto de sus días. Y también le gustaría ser un asesino. El primer deseo parece imposible de cumplir porque ambas mujeres lo consideran un ser que no ofrece seguridad en casi ningún aspecto. En cuanto al asesinato, Malacara no odia a nadie en concreto, pero no tendría inconveniente en que la sociedad desapareciera. Ésta es una novela abierta en todos los sentidos. Cada capítulo abre una puerta al vacío: es una provocación y también una tumba. El lector sabrá cómo habitar esta casa de cuartos oscuros y, a veces, luminosos. En el largo camino que debe recorrer para encontrarse de nuevo con la soledad, Orlando Malacara intentará sin lograrlo construirse una vida. Su incomodidad no es sólo consecuencia de una conciencia fatalista, sino de un hecho que es, a todas luces, perverso: vive en el Distrito Federal, ciudad de la guerra perpetua donde nadie es capaz de vivir o morir en paz.
Guillermo Fadanelli nació en Ciudad de México, en 1963

Isabel de la Hoz es una joven y fantasiosa burguesa santanderina trasplantada al México incendiado de las guerras cristeras. Unas guerras que son una metáfora real de las contradicciones entre una religiosidad emocional y una religiosidad institucional. La novela cuenta una historia universal y eterna: la búsqueda de la realidad a partir de nuestro innato gusto por la irrealidad. El lector acompañará total y absolutamente fascinado a Isabel de la Hoz desde una brumosa playa –donde la imaginación transformaba la realidad– a una situación histórica donde la realidad era más fantástica que la imaginación. Y todo esto mediante un juego lingüístico, propio de Pombo, que nos hace vivir simultáneamente en dos planos: la expresión y lo expresado.

Finalista del Premio Herralde de Novela 2002.

El corazón, dice Pascal, tiene razones que la razón desconoce. Este conocido aforismo del filósofo francés medula la novela de Margo Glantz: Nora García, la protagonista, está de regreso en su pueblo para asistir al velorio de su ex marido, músico como ella, quien acaba de morir de un infarto de miocardio. En esta novela, el corazón es el verdadero centro del relato y de la vida. Y la variación es la clave de la organización narrativa. Se parte del material más trillado para realzar el arte de la combinación, la transfiguración, el uso sistemático de un canon y la edificación de una amplia estructura a partir de una obsesión monocorde. Numerosas intercalaciones y digresiones funcionan a la manera de las variaciones Goldberg de Juan Sebastián Bach, en especial la interpretación caprichosa que hiciera de ellas Glenn Gould. La vida, dice el tango, es una herida absurda. Nora García la va viviendo como un derrumbe, una pulverización, aunque también como la posibilidad de empezar de nuevo, en esta excelente novela de la prestigiosa escritora mexicana Margo Glantz.

Nacida en la ciudad de México, margo Glantz es escritora, profesora, periodista y traductora. Es profesora emérita de la Universidad Nacional Autónoma de México, ha sido profesora visitante en las universidades de Yale, Cambridge, Princeton, Harvard, Rice, Siena, Madrid, Alicante, Buenos Aires y Santiago. Es miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, ha recibido el Premio Universidad Nacional, las becas Rockefeller y Guggenheim.

¿Cuánta desgracia, cuánto infortunio, cuántas desdichas pueden llegar a caber en la vida de un hombre sencillo? Cuentas pendientes se resuelve por una apuesta de máxima: el retrato de una vida en la que el fracaso lo alcanza todo. Porque no hay cosa en la patética rutina de Giménez, el protagonista aparente de esta novela, que no merezca la mayor compasión. Lo que sucede es que el narrador que se ocupa de él no le tiene nunca ninguna. Lejos de cualquier pietismo social, y lejos también de las justas proporciones del realismo, se vale de las desmesuras del grotesco para ensañarse con él. El giro de las cosas en Cuentas pendientes alterará, sin embargo, esta disposición. Porque las novelas que se ocupan de vidas apagadas o penosas suelen alentar esta promesa: la del poder liberador de la imaginación, la del poder de compensación de la propia literatura. Lo que Martín Kohan explora en este libro es una opción diferente: la de la imaginación como condena y como agobio, la de la literatura como reducto, ella misma, de una última desesperación.
Martín Kohan nació en Buenos Aires en 1967. Enseña Teoría Literaria en la Universidad de Buenos Aires y en la Universidad de la Patagonia. Ha publicado tres libros de ensayo, dos libros de cuentos y seis novelas, antes de ganar, en 2007, el Premio Herralde de novela con Ciencias morales.

Puede que Lupercia y Basilio se casasen un día enamorados y que se jurasen amor eterno. Lo malo es que, después de varios años, se aburren el uno del otro y llegan incluso a ignorarse. Continúan regentando una mercería especializada en lencería sugestiva y comparten la casa, pero duermen en habitaciones separadas. Ambos deciden comprarse sendos muñecos de silicona que cubran sus respectivas necesidades sexuales. Son dos muñecos de alta tecnología, capaces de moverse por sí solos, de hablar incluso. Un domingo por la tarde, Basilio y Lupercia sorprenden a sus respectivos amantes de silicona haciendo el amor sobre el sofá. ¿Será ésta la nueva clase de adulterio que espera a los hombres y mujeres del futuro? En ese punto empieza una historia que se ofrece al lector como una crítica desenfadada de la mitificación del sexo.

Una editora madura, enamorada de un cantante indie al que casi dobla en edad, cruza una mañana la Gran Vía madrileña y, al sacudir la ceniza de su cigarrillo, una brasa sale disparada sobre la cabeza de un bebé. Diez minutos después, ante un juez que quiere comprar su piso, duda.
Un joven electricista de crucero por el Nilo acumula trozos de moqueta, piedras y flotadores para crear una instalación inspirada en su vida insignificante. Dieciséis años después, un periodista encuentra un dedal en la orilla de un canal de Ámsterdam y se cita con un ex novio al que han violado.
Una noche de septiembre unos médicos celebran una cena accidentada en una casa llena de muebles orientales. Poco más de un año después, un camello en apuros solicita refugio en la pedanía donde se ha recluido un antiguo amigo, en paro y deprimido.
Estas tres -o seis- situaciones no dejan de tener cosas en común, hilos que se cruzan, rastreables por otro lado en la obra de Luis Magrinyà: padres e hijos, reencuentros arduos, trabajos capciosos, trastornos mentales, artistas con psicología y relaciones posibles en un mundo imposible. Sus protagonistas, ilegítimos en la tradición novelesca, son gente que, a pesar de gozar de inteligencia y sensibilidad, no cargan sobre sus espaldas el peso del mundo. Todo, sin embargo, se sucede, se articula, formando una cadena con eslabones rotos, pero una cadena al fin y al cabo. El lector es invitado a subirse a un tren en marcha del que desconoce su origen y destino. Atravesará túneles y estaciones destartaladas, pero, en todo caso, el abandono, la oscuridad, y también la diversión, serán un acto -y un espacio- creativo, acogedor.
Luis Magrinyà nació en Palma de Mallorca en 1960 y vive en Madrid desde 1982. Es autor de dos libros de cuentos, Los aéreos (1993) y Belinda y el monstruo (1995), de la novela Los dos Luises, que recibió el Premio Herralde del año 2000, y de Intrusos y huéspedes (2005).