Plàcid Garcia-Planas y Guillermo Cervera se conocieron haciendo un reportaje sobre yonquis en Kabul. Ahí, lejos del mar, descubrieron que compartían una mirada líquida de las cosas. La guerra es una piscina, y un cadáver es lo que queda cuando se evapora el agua que contenemos.
Nadie encontrará en este libro un solo rastro de romanticismo en torno a la guerra. La mirada del fotógrafo (Guillermo) destapa la violencia que no se ve nunca, y la pluma del escritor (Plàcid) traza un recorrido estremecedor por lo más oscuro del ser humano.

Plàcid Garcia-Planas, corresponsal de guerra de La Vanguardia, ha construït una particular narració del fenomen de la guerra a partir de l’exòtica col·lecció de “souvenirs” que ha recollit en els camps de batalla durant dècades exercint la professió. No es tracta pas del típics objectes o restes del camp de batalla pròpiament dit i mil cops vistos, sinó dels elements més inversemblants que remeten a emocions, interessos i negocis sovint allunyats del lloc on esclaten les bombes. Un encenedor amb forma de “torres bessones” que es pot adquirir al Raval de Barcelona, una llauna de tonyina d’un fabricant espanyol trobada en una trinxera d’Irak, bitllets de Saddam “millorats” amb enganxines de Marilyn Monroe… apunten cap a inusuals ramificacions del que coneixem sobre la guerra. Hi trobarem al·lusions als conflictes de Iugoslàvia, de l’Àfrica, el Golf, Afganistan i també les “guerres globals” i l’espectacle mediàtic que les acompanya.

Todo proyectil tiene su trayectoria. De la publicidad de una bala eco-friendly noruega al orificio de una bala en el labio superior de un cadáver caraqueño. De una pistola Smith and Wesson expuesta en París a una pistola de la misma marca abrasada por un coche bomba en Kandahar. De la explosión virtual en la feria de armas más grande del mundo a la explosión real de un misil en Libia.
Las crónicas de Plàcid Garcia-Planas siguen esa trayectoria. De las moquetas del márketing bélico a las morgues del frente. De las libélulas libias al primer bombardeo aéreo de la historia. De la tumba de los suicidas afganos a la tumba del judío Adolf Hittler. De una funeraria asaltada en Londres a una lata de atún bajo el ataque de los cazabombarderos: “Úselo en sus ensaldas, rellenos de aperitivos o tortillas”.
Relatos que dan la razón a Mario Vargas Llosa: la realidad es infinita.

El 10 de junio de 1942 empezó un enigma que planearía sobre el Madrid literario de la posguerra hasta nuestros días: esa tarde, en el París ocupado, la Gestapo detuvo a César González-Ruano (1903-1965), periodista español y aspirante a marqués. ¿Por qué lo encerró en la cárcel militar de Cherche-Midi durante setenta y dos días? ¿Por qué interrogó, con simulación de fusilamiento, a un hombre que desde 1933 había cantado las excelencias de la esvástica? «No fue por robar relojes, claro está», escribió Ruano en sus memorias, donde merodea como un zorro por la verdad sin hincarle nunca el diente. «La verdad, la verdad pura, apenas sirve para nada», anotaría en su diario íntimo. ¿De qué lo acusaron los nazis? ¿Por qué nunca lo confesó? ¿Tal vez porque la verdad «apenas sirve para nada»?
Ruano había llegado a París dos años antes, alcoholizado, y por primera vez en su vida dejó de escribir y trabajar. ¿De dónde sacaba el dinero para tanto viaje y tanto champán? Cruzó como un pícaro del Siglo de Oro la Europa más oscura del siglo XX, y lo más inquietante no es lo que hizo, sino la cantidad de gente que hizo lo mismo que él. Españoles turbios en el París ocupado, de derechas e izquierdas, ciudadanos de un régimen amigo de Berlín en la antesala de Auschwitz.
Son muchos los periodistas, poetas y editores que han apuntado la gran sospecha: en París, Ruano se habría lucrado engañando y robando a judíos desesperados. Se rumoreaba en El Chiringuito de Sitges, donde se escondió huyendo de la Resistencia francesa. Se lo comentaban unos a otros entre las tazas del Café Gijón. Hubo quien lo relacionó con otra sospecha todavía más negra: la matanza y expolio de judíos que huían por Andorra. Pero no había una sola prueba. Y Ruano, con sus medios silencios, gozaba en secreto de su intrigante leyenda. «París en plena ocupación era más divertido que dramático», recordaba. ¿Qué hizo él en ese París tan «divertido»?