Franz Jung nació en Nysa (Silesia, Polonia. Llamada Neisse, cuando formaba parte de Alemania) en 1888. Desde muy joven tuvo el impulso de escribir y lo cultivó durante toda su vida; y aunque alumbró multitud de novelas y obras de teatro, rechazó tajantemente la carrera literaria (a pesar de que algunos grandes editores se la ofrecieron).
Entre otras publicaciones periódicas, fue colaborador de Der Sturm (La Tempestad) y Die Aktion (La Acción), además de fundador junto con John Heartfield y George Grosz de la revista ilegal Neue Jugend (Nueva Juventud) ?uno de los núcleos de lo que luego será el grupo dadaísta de Berlín?. Fue amigo íntimo de Otto Gross, confluyó en el núcleo de Gustav Landauer y Erich Mühsam, y participó en el movimiento de los comunistas de los consejos (diametralmente opuestos al bolchevismo), entre otros muchos lances sociales.
La vida de Jung se convirtió en un ejemplo extremo de constante huida hacia delante: fue voluntario y desertor durante la Primera Guerra Mundial, trabajó como corresponsal de bolsa, agente de seguros, vendedor de periódicos, promotor inmobiliario y de espectáculos, fue director de una fábrica de cerillas, editó periódicos económicos, luchó contra el nazismo, estuvo preso, anduvo tirado en la calle en la más pura indigencia? entre otras mil y una aventuras.
Franz Jung falleció en 1963 en Stuttgart. Su obra, de la que solo ha sido traducida al castellano El libro de los bobos ?también por Pepitas?, fue rescatada del olvido en las últimas décadas del siglo pasado por la editorial Nautilus de Hamburgo. Nos sentimos felices de presentar al lector en español ?por fin? sus geniales memorias.

Ruskin decía que su mente trabajaba “como un símil de Virgilio, muchos pensamientos en uno”. Los mitos griegos se entrelazan en La reina del aire como un “sedoso damasco” que su autor se encarga de desurdir para nosotros mediante un diálogo constante con el lector. Una vez dejamos que Ruskin nos guíe a través de los mitos de Atenea, resulta difícil volver a pensar en ellos, si es que alguna vez lo hemos hecho, como historias excéntricas u obsoletas. Por el contrario, la interpretación que nos brinda resulta tan perspicaz y elocuente que plantea cuestiones tan urgentes como dispares. Por eso, al leer sobre los fundamentos de la arquitectura, las familias de plantas o las deficiencias del modelo económico, no hay que tirar de los temas como hilos molestos que sobresalen de un tejido. Todos tienen su lugar, y veremos que se entretejen hermosa y sabiamente si aprendemos a confiar en la unidad que preside una obra tan rica y compleja como La reina del aire.
-- El escritor y pensador inglés John Ruskin (1819-1900) fue lo que podría llamarse un polímata: se atrevió a abordar casi cualquier disciplina con una erudición que conseguía transpirar, no obstante, la sinceridad “de los ojos infantiles” para el primer estudio. Sus extensos conocimientos sobre literatura, arte, botánica o economía política no le impidieron tomar partido por lo que escribía. En cada una de las páginas de Ruskin hay un inconfundible sentido de finalidad.

Estas coordinadas le caracterizan: fue crítico de arte y a la vez artista; teorizó sobre la economía política y practicó la filantropía. Solo dos años después de publicar La reina del aire, creó el Guild of St. George, una institución basada en la fe en la mejora social, y se enfrentó al capitalismo industrial de la era victoriana tanto de obra como de palabra.

Tranvía 83 se desarrolla en un indeterminado país africano que vive, a la vez que una profunda recesión, una nueva fiebre del oro. Turistas de todas las nacionalidades y lenguas llegan a la Ciudad-País con un único deseo: hacer fortuna explotando la riqueza mineral escondida en las entrañas de esa tierra. Por el día trabajan en las minas, y por la noche se reúnen para beber, comer y bailar en el club Tranvía 83, una auténtica guarida de forajidos poblada por antiguos niños soldados, turistas con ánimo de lucro, prostitutas, madres solteras, aprendices de brujo… y por Lucien, un escritor que, huyendo de las extorsiones y la censura, encuentra refugio en Ciudad-País e intenta seguir allí su recto camino de afirmación de su escritura, mientras los personajes más turbios del lugar gravitan a su alrededor.
Tranvía 83 ha sido considerada como uno de los últimos y más brillantes fenómenos culturales en lengua francesa, razón por la que ha sido traducida a idiomas como el inglés, alemán, italiano, catalán, griego, lituano, árabe, neerlandés, sueco, hebreo, sueco y danés, y ha cosechado los elogios de la crítica en todos y cada uno de los países en los que ha sido publicada.
Esta celebrada novela, construida con un ritmo y una creatividad completamente nuevas, ha sido descrita como un rap africano, una novela-rapsodia, o una novela puzle cincelada a ritmo de jazz. Pero es algo más: es una auténtica fiesta para la imaginación.

-- «Su escritura tiene el ritmo palpitante, en staccato, de la poesía beat. [...] Tranvía 83 es un antídoto contra la tendencia a lo sombrío de la mayor parte de las novelas africanas. No viste la fealdad con lentejuelas, pero tampoco deja de ser sensible a la turbación y el desamparo de tener que vivir a salto de mata y ‘satisfacer los placeres del bajo vientre’».—Wall Street Journal.

«Su escritura posee toda la tensa oscuridad de la mejor literatura callejera. Por su carácter sincopado y sus ocasionales ráfagas, sus arabescos y su fraseo quebrado, en ocasiones remeda al jazz que se oye al fondo del bar, con los parroquianos haciendo las veces de un coro griego. Natural de la República Democrática del Congo, Mujila nos ofrece una primera novela multipremiada, sin duda alguna excitante y genial».—Library Journal.

«Uno de los más fascinantes descubrimientos de la rentrée. Hay algo de El Bosco en este a-puerta-cerrada urbano, frenético, flameante. Pero es un Bosco insolente y trotamundos que ha leído a Gabriel García Márquez y Chimamanda Ngozi Adichie».— Le Monde.

«Una formidable demostración del poder de la literatura».—Télérama.

«Tranvía 83 es un viaje a toda velocidad. Una historia trágica, burlesca, melancólica y melódica". Christine Ferniot».—Lire.

«Tranvía 83 es una rapsodia. Un enloquecido solo de saxo elevándose sigilosamente sobre el eco del coro».—Émile Rabaté, Libération.

«¡Atención a este centelleante cometa! Uno se sumerge en este Tranvía 83 igual que en un tema de Coltrane, del que no volvemos a salir».—Laurent Boscq, Rolling Stone.

«Una primera novela arrolladora, conducida por un lenguaje insolente».— Michel Abescat, Télérama.

«Fiston Mwanza inventa la “literatura-locomoción", el género de la "historia-teatro", y convierte su primera novela en un manifiesto de la prosa poética convulsa, a medio camino entre Aimé Césaire y Boris Vian».—Chloé Thibaud, Le Nouvel Observateur.

-- Fiston Mwanza Mujila nació en Lubumbashi, República Democrática del Congo, en 1981, y vive en Graz, Austria. Además de esta novela ha escrito cuentos, obras de teatro, poemas y ensayos en francés, su lengua materna (en la que ha sido escrita originalmente Tranvía 83), y en alemán, su lengua de adopción. Por su escritura ha sido nominado (y ha ganado) numerosos premios.

Tranvía 83, su primera novela, ha sido comparada con una improvisación de John Coltrane y con las pinturas de Jheronimus Bosch. Y en el terreno de la escritura la crítica ha marcado sus vínculos con Viaje al fin de la noche, de Céline, y con también con autores como Hunter S. Thompson y William Burroughs.

En el mundo de los relatos de Diego Luis Sanromán hay hombres que chamullan en extrañas jergas y ladran como mastines, jóvenes que se flipan con sustancias orientales en ciudades arrasadas por la guerra y por cuyas calles anegadas de lluvia los delfines flotan como obuses plateados, zapatos vengativos que danzan solos y son como trampas para osos, carreteras que se pierden entre el sopor de las tardes de domingo, maestras tan atroces como la diosa Kali, pequeños burgueses que transforman sus hogares en refugios para vagabundos, niñas que crecen demasiado rápido y que pronto sienten la irresistible llamada de la sangre, llamadas de teléfono perdidas que tal vez anuncien absurdas hecatombes, pobres tipos a los que les brotan raras excrecencias en el ombligo. En fin, se trata sin duda de un mundo extraño, pero –quién sabe- puede que también sea el tuyo.

• Diego Luis Sanromán (España) es doctor y licenciado en filosofía y en ciencias políticas. Ha publicado ensayos, traducciones y obras de ficción. Entre los primeros se encuentran La Nueva derecha. Cuarenta años de agitación metapolítica (CIS, 2008) o sus aportaciones al Diccionario crítico de ciencias sociales (Plaza y Valdés, 2009). Entre las segundas, la obra de autores tan dispares como Maurice Blanchot, Lewis Mumford, Albert Cossery, Francis Picabia o Gianfranco Sanguinetti. Es miembro del grupo Artefakte y colaborador habitual de esta casa editorial en la que ha traducido Boxcar Bertha, Contra los pastores, contra los rebaños, Historia de las utopías, Conversaciones con Albert Cossery, El arte de Céline y su tiempo, Crédito a muerte, Los Diggers y Internazionale Situazionista. Su obra narrativa incluye Convertiré a los niños en asesinos (Plaza y Valdés, 2013), Extraño Oeste (Libros del Innombrable, 2015) y Kwass o el arte combinatoria (palimpsesto 2.0, 2015). Colabora o ha colaborado en revistas como Nómadas, Zodaxa, Excodra, Quimera o Détour. Desde el año 2006 mantiene el blog Las Semejanzas Salvajes

Estos diarios, felizmente suspendidos en el tiempo, están compuestos de breves apuntes sobre la literatura, el cine, los sueños, la salud, los encuentros… Lo áspero y lo bello, la reflexión con ráfagas de melancolía encuentran su lugar en la prosa pausada y pensada de Llera, lector de maestros del género como Josep Pla o Jules Renard. Una escritura que va y viene entre el ensayo, el apunte poético o la pincelada autobiográfica en la que resuenan los versos de Juan Luis Panero: “Solo son tuyas –de verdad– la memoria y la muerte”.
El presente libro ha sido reconocido, con la unanimidad del jurado, con el XXIII Premio Café Bretón & Bodegas Olarra.

Conjunto vacío, primera novela de Verónica Gerber Bicecci, es una historia construida con una dura e infinita belleza; un relato en el que la escritura va de la saturación al vacío, y en el que la prosa experimenta un viaje que parte de la normalidad y se mueve hacia la extrañeza. Estamos ante un libro tremendamente original en su manera de contar, en el que se utilizan tanto recursos narrativos (párrafos cada vez más cortos, capítulos cada vez más sintéticos) como lingüísticos (escrituras ilegibles, disgrafías, lenguajes infantiles, idiomas inventados) o gráficos (los diagramas de Venn que se utilizan en la teoría de conjuntos) con el fin de completar una historia que conquista al lector desde la primera línea.
Conjunto vacío narra la desaparición de la madre del personaje principal, y su historia reconstruye la generación de hijos del exilio, la relación entre imagen y palabra, el desdoblamiento y el juego de espejos que produce el silencio y lo «no dicho».
Reconocida por críticos y escritores como la mejor novela publicada en México el año pasado, Conjunto vacío es un texto que no debe pasar desapercibido para los buenos lectores de la península Ibérica.

Cinta negra es una parodia tremendamente divertida sobre el mundo de la gran empresa y el ascenso social. Un croquis de cómo algunas corporaciones impulsan en su seno estructuras de secta en las que el acceso a lo más alto de la cadena de mando es sinónimo del ascenso a los cielos.
La cinta negra —o cinturón negro como se dice en España— es el máximo reconocimiento profesional al que se puede aspirar en Soluciones, una empresa moderna como la que más, que se dedica a solucionear soluciones por encargo. Toda una dedicación —un servicio en alza— en esta época de inventiva sin límite.
Los personajes que cobran vida en Cinta negra —moldeados con la arena de un mundo de despiadada competición profesional y emocional, repletos de carencias afectivas— y las situaciones en las que desarrollan sus capacidades —los métodos de trabajo de Soluciones, el taller de amaestramiento de pobres por medio del arte, etc.— tejen una historia lúcida, ágil e irónica que disecciona con gran tiento el mundo empresarial y la vida cotidiana.
Si con su primera novela —La suma de los ceros, editada por esta misma casa editorial (y por surplus); y ya traducida a francés, inglés y alemán— Eduardo Rabasa dejó claras sus grandes habilidades como escritor, Cinta negra es la prueba de que estamos ante una nueva y poderosa voz en la que si bien resuenan los clásicos (Orwell, Swift…) su visión del mundo es única.

El 4 de julio de 1845, Henry D. Thoreau se mudó a una casita de madera que había construido a orillas del lago Walden, no muy lejos del centro de Concord, Massachusetts, donde había nacido en 1817. Permaneció allí dos años, dos meses y dos días, escribiendo, observando el entorno y experimentando con su vida; el resultado fue un libro, Walden, que acabó convirtiéndose en un clásico universal. Como tal, Walden sigue inspirando réplicas, secuelas e interpretaciones muy diversas; en estos ensayos entre lo biográfico y lo académico, más que elaborar una «teoría Thoreau» se propone una lectura personal de varios temas inspirados en su obra, explorando su relación con el paisaje, la filosofía, los estimulantes, la democracia, el fracaso, la poesía o la ciencia, entre otros temas. ¿Qué podemos aprender aún de Thoreau? ¿Cómo se relaciona su experimento con la cultura contemporánea? ¿Qué significa hoy construir, habitar o abandonar una casa en Walden? Estas páginas muestran a un «filósofo natural» siempre sorprendente cuyo ejemplo, tan familiar como elusivo, sigue siendo un antídoto contra la desesperación.

[...] Tal vez vivir en Walden sea simplemente esforzarse por vivir una vida más ética, es decir, más deliberada y mejor elegida. Dondequiera que alguien intenta educarse, mejorar, aprovechar el tiempo, eso es Walden. No es un sitio fijo, sino un lugar de tránsito, porque esa mejora nunca va a ser absoluta, siempre vamos a estar mejor o peor, y no hay garantías de progreso. [...] Si lo que Thoreau extrae de su estancia en Walden no es un beneficio económico sino ético, si lo que persigue es adquirir unas virtudes más que alcanzar una imposible autosuficiencia, entonces el experimento no fue tan fallido. [...]

• Antonio Casado da Rocha (Donostia, 1970) es Doctor en Filosofía y trabaja como investigador y profesor de ética contemporánea en la Universidad del País Vasco. A finales de los 90 colaboró con Bradley P. Dean en la puesta en marcha del Thoreau Institute, y desde entonces ha publicado traducciones de algunos ensayos de Henry David Thoreau, artículos sobre su obra y una biografía de este naturalista y escritor norteamericano. Es miembro vitalicio de la Thoreau Society y su último libro es Volar (Pepitas), una edición con José Ignacio Foronda de los apuntes de Thoreau sobre aves

Tras un montaje policial, el actor Pierre Clémenti —uno de los iconos de la rebelión juvenil de los años sesenta y setenta— fue encarcelado en Italia acusado de posesión de drogas, en lo que no fue sino un intento más de destruir su alma a través del encierro de su cuerpo. Y fruto del encierro nace este texto en el que Clémenti, con gran lucidez, convierte su caso particular en una denuncia sin fisuras de la sociedad carcelaria, haciendo pública la suerte que corren los presos tras los muros. Una suerte que es inseparable de la del resto de la sociedad.
El libro se completa con una filmografía del autor —en su doble faceta de actor y director—, con un listado de sus trabajos teatrales, con una introducción de su traductor Diego Luis Sanromán y con un prólogo y un epílogo del hijo de Pierre, Balthazar Clémenti.

Además de un conciso alegato contra la prisión, este texto es una magnífica exposición de la contagiosa filosofía vital de Clémenti y de su trabajo en la industria del espectáculo.

[…] Odio las limitaciones, me gusta estar disponible para las aventuras que trama el destino y que mi “carrera”, como suele decirse, no esté regulada, controlada, planificada por un brain-trust para los años venideros. Creo que solo la libertad, incluso si esta significa problemas, pobreza, incomodidades, puede permitirte crear de verdad siguiendo a tu corazón, aportar a tus hermanos un mensaje que no los aliene y que les dé fuerzas para liberarse también ellos de las cárceles en las que los mantiene ese mismo sistema que quiere apropiarse de tu sustancia. Sé que es más que difícil, prácticamente imposible, en la industria del espectáculo tal como es hoy en Francia, que está completamente podrida por la pasta, poder aguantar, mantenerse fiel a uno mismo, conservar esa pureza que dota de sentido a cualquier creación, y al mismo tiempo “cumplir con el contrato”, satisfaciendo los intereses de los hombres de negocios que apuestan por ti. O te vendes y te vacías rápidamente, o sigues siendo un marginal y te bates por tus ideas. […]

-- Pierre Clémenti (1942-1999). En la pantalla y sobre los escenarios fue la encarnación de la belleza ambigua y de cierta elegancia canalla, y también hasta cierto punto de las aspiraciones y contradicciones de las revueltas que en las décadas de los sesenta y los setenta del siglo pasado agitaron a la mitad del mundo. Un actor raro que jamás se consideró un mero intérprete y que se negó a que lo convirtieran en estrella. A pesar de ello, participó en más de setenta películas y colaboró con cineastas de la talla de Luchino Visconti, Luis Buñuel, Bernardo Bertolucci, Pier Paolo Pasolini o Philippe Garrel, aunque le dijo no a Federico Fellini. Por si esto no bastara, con su pequeña Beaulieu de 16 mm rodó una docena de películas y se convirtió en una de las referencias del cine underground francés de esos mismos decenios. Un cáncer de hígado lo mató poco antes de que concluyera el siglo xx, cuando acababa de cumplir cincuenta y siete años.