En La playa, una madre primeriza tiene que dar a luz en circunstancias de vida o muerte. Su propia madre se aleja de ella en ese preciso momento, cuando más la necesita. Comienza entonces una profunda indagación en los pensamientos de esa madre primeriza y en peligro.
No es este un libro sobre la maternidad. O no sólo. Más bien la maternidad es una analogía de esos claroscuros que nos impone la vida, a hombres y a mujeres, sus contradicciones, el perdón que no llega, el odio inevitable y, por encima de todo, el amor. En la raíz de todo aquello que sustenta este libro, en la maldad y en la bondad, en la luz y en lo tenebroso, se encuentra ese amor, a veces distorsionado, otras cristalino, pero siempre con la complejidad y verdad que conlleva este sentimiento que nos pertenece a todos.
"Una novela de pensamiento que alumbra y deja en penumbra la complejidad de la maternidad, y los vínculos entre madres e hijas. En una conversación a tres voces, la historia explora los miedos, las ausencias, las culpas, la muerte, y convierte en territorio literario los hospitales, y la terminología médica".
La playa trata de situar al lector en el ojo del huracán de la maternidad, y en eso consiste muchas veces la literatura, en implicarnos con las grandes cuestiones y retos de la actualidad desde un punto de vista artístico y metafórico". David Felipe Arranz
Marina?Perezagua es licenciada en Historia del Arte. Impartió clases de lengua, literatura, historia y cine hispanoamericanos en la Universidad Estatal de Nueva York, donde cursó su doctorado en Filología Hispánica, y clases de escritura creativa en la New York University como Distinguished Writer in Residence. Es autora de las colecciones de relatos Criaturas abisales y Leche, las novelas: Yoro (Premio Sor Juana Inés de la Cruz, 2016), Don Quijote de Manhattan y Seis formas de morir en Texas (Anagrama) y de un libro de poemas: Nana de la Medusa (Espasa). Sus textos han aparecido en diversas antologías y revistas literarias, como Granta, Jot Down, Carátula, Cuadernos Hispanoamericanos, entre otras. Ha sido traducida a nueve idiomas. Es colaboradora habitual del diario El País.

Exitus da nombre a la ramificación de poemas escritos bajo la luz desabrigada de un sistema público de salud mental que, por ninguneado, se ofrece mediocre, deficiente, con lamentables consecuencias para las personas que necesitan de su atención y que, con excesiva frecuencia, acaban obteniendo interminables esperas y hastío en respuesta. Son los versos de la mujer que sobrevive a la violencia de género y que vive para contarlo. Se trata del poemario de la muerte, casi obscena en su claridad, pero también de la esperanza inmediata como mano tendida que jamás traiciona. Se trata, sobre todo, de una obra esencial.
No he abandonado la nada y convertido en mujer
para soportar el cieno en la mirada de mis semejantes. Como mujer
se me ha dado una espalda desnuda, no un paredón ni me place ser salpicada de sangre. Tampoco vine a esta vida para parecerme a la perla ni al oro viejo
de los dedos de las señoras. Quise hacerme carne
por un motivo que ya no recuerdo. El silencio
es una hogaza de pan de la que mi memoria se alimenta alimento la tierra con la pobredumbre de las rosas secas caídas del cabello de la mujer que amo. La muerte es azul como las aguas de un mar maldito. Es algo
que sólo yo percibo
y me siento sola.
egoña M. Rueda (Jaén, 1992) es autora de diez poemarios, todos y cada uno de ellos galardonados, entre los que destacan Error 404 (XLVI Premio de Poesía Ciudad de Burgos, Visor 2020), Servicio de lavandería (XXXVI Premio Hiperión de Poesía, Hiperión 2021) o La mujer okupada (XXIX Premio Ciudad de Córdoba Ricardo Molina, Cántico 2022).

Somos inteligentes en virtud de los errores, de las deformaciones que nos forman. Partiendo de esta verdad común, la inteligencia artificial generativa no es criticable por sus defectos circunstanciales, sino por su voluntad estructural de perfección. El diseño elegante de cualquier dispositivo sugiere una fluidez libre de sangre. Esta pretensión de limpieza, en un mundo desgarrado, es en sí misma despiadada. La forma suave de los aparatos, igual que las proclamas angelicales de bondad corporativa en el capitalismo de plataformas, no oculta únicamente el sufrimiento de seres explotados. La promesa tecnológica tapa también algo más cercano y de lo que no se habla, un enmudecimiento anímico que apenas tiene precedentes. No olvidemos que la moda de la fusión oculta la fisión: se trata de acabar con cualquier grumo de singularidad a favor del esencialismo serial, construido y consumible. La IA sólo es, en este sentido, el penúltimo epítome ?ya definitivamente íntimo? de un totalitarismo democrático de lo aislado y conectado.
Ignacio Castro Rey (Santiago de Compostela, 1952) es filósofo, crítico cultural, de cine y de arte. Además de su polémico activismo como articulista y conferenciante, ha escrito y publicado diversos libros. Los dos últimos se titulan Sexo y silencio (Pre-Textos, 2021) y En espera (LaOficina, 2021). Fueron precedidos de Lluvia oblicua (Pre-Textos, 2020), Mil días en la montaña (FronteraD, 2019) y Ética del desorden (Pre-Textos, 2017). Anteriormente, ha publicado, entre otros, Sociedad y barbarie (Melusina, 2012) y Votos de riqueza (Antonio Machado, 2007).

Metapoéticas. Antología de poetas hispanoamericanas contemporáneas recoge las estrategias discursivas de más de 180 mujeres poetas, contenidas en textos poéticos específicos y singulares: aquellos relacionados con la escritura y con la propia poesía. Metapoéticas es, así, una antología temática plural de poemas escritos por autoras de América Latina. Los textos se originan en un amplio período que abarca desde la segunda década del siglo xx, en que coinciden el postmodernismo y la vanguardia, hasta la actualidad.
El objetivo del presente volumen es poner en primer plano la reflexión de las poetas sobre la poesía y el proceso creador, su conciencia en el acto mismo de escribir el poema. Gestado con la colaboración de especialistas en las literaturas de cada uno de los países hispanoamericanos, este libro reúne las metapoéticas escritas por mujeres atendiendo a variables nacionales, generacionales, étnicas, lingüísticas, históricas y culturales, todo lo cual nos habla de un universo sumamente diverso, cambiante y en plena ebullición.
Por diez centavos lo compré en la esquina y vendiómelo un ángel desgarbado; cuando a sacarle punta lo ponía lo vi como un cañón pequeño y fuerte.
Saltó la mina que estallaba ideas y otra vez despuntólo el ángel triste. Salí con él y un rostro de alto bronce lo arrió de mi memoria. Distraída
lo eché en el bolso entre pañuelos, cartas, resecas flores, tubos colorantes, billetes, papeletas y turrones.
Iba hacia no sé dónde y con violencia me alzó cualquier vehículo, y golpeando iba mi bolso con su bomba adentro.
"Un lápiz", de Alfonsina Storni

Pocas cosas suscitan hoy tanto interés como el humor, tal vez porque lo echamos mucho en falta en una sociedad generalmente seria y malhumorada, incapaz de elevarse sobre las cosas con la fina distancia y el placer inteligente que ofrece el humor, capaz de hacernos ver lo oculto, desnudar lo solemne y señalar lo falso. Una categoría, el humor, cuyo carácter y definición se persiguen en este libro (a sabiendas de que es imposible) transitando por libros y autores que le han prestado atención e intentando hacerlo, también, con cierto humor. Un humor que se distingue de lo cómico, lo gracioso o del puro chiste y se convierte en una auténtica posición ante la vida. Algo que tiene más que ver más con el corazón que con la cabeza, como nos recuerda Wenceslao Fernández Flórez, miembro de la generación más brillante de humoristas españoles, un autor que se reivindica y al que se sigue en el desarrollo de este libro. Un humor, por fin, que se rebela frente a la rigidez y el automatismo, como señala Bergson, y que ofrece el consuelo al abatido yo por las penalidades que nos inflige la vida, como no escapó a Freud.
Pedro Charro Ayestaran (Pamplona, 1957) es autor de varias novelas y ensayos, entre las últimas se cuentan: Fin de fiesta. Crónica de una muerte en el encierro, (2014), RC, Responsabilidad Civil (2016) y Viaje a Fardelia (2018). En 2019 publicó Diario de Hendaya, un diario que sigue los pasos de Unamuno en esa localidad fronteriza. En 2020 vio la luz Crónica de un confinamiento. Ha escrito también teatro y dirigido talleres de escritura. Colaborador de prensa, mantiene desde hace años una columna semanal de opinión en Diario de Navarra.

Muere el mosquito, y canta la cigarra. Todo está en orden.
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Salpica el tiempo en el borde del río. Niños jugando.
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En el museo es un boceto más la mariposa.
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Tañen a muerto, y vibra el crucifijo de la cocina.
Estar ahora es una colección de haikus escritos entre 2017 y 2022. No del todo ortodoxos, son abiertamente bucólicos y personales. En ellos están los escenarios de la memoria, la conciencia de lo perdido y el paisaje interior del hombre que en su asombro e insignificancia algo tiene de sagrado. El poeta es por tanto poso en el presente de experiencias pasadas y cada haiku un silencioso instante de eternidad.
Aitor Francos (Bilbao, España, 1986) es licenciado en Medicina por la Universidad del País Vasco, psiquiatra de profesión, ejerce en Madrid. Ha publicado los libros de poemas Igloo (2011), Un lugar en el que nunca he escrito (2013), Las dimensiones del teatro (2015), Filatelia (2017), Las gafas de Pessoa (2018), Un buzón en el desierto (2018), Memoria del adentro (2020), Parafernalia (2022) y Migas de sombra (2023).Tiene varios libros dedicados al género del aforismo: Fuera de plano (2016), Camas (2018), Aforo completo (2018), Tinta rápida (2020) y Quien escribe es otro (2022).Colabora de manera habitual en el suplemento Pérgola del periódico Bilbao.

Una pared vertical sin apenas fisuras, casi lisa, imposible encontrar sobre la roca huellas de otra escalada.
No sabes a quién corresponde esta cicatriz, pero sirve su apoyo.
Parece que unos pies de gato deben ser suficientemente flexibles para intentar esta aventura en solitario.
Y el arnés bien colocado en la cintura, que no estrangule las piernas y que deje lugar para que clavos y martillo viajen contigo hasta lo más alto.
No importa caminar solo.
En la vida todo son técnicas de escalada.
Estrellas que fulguran en el cielo, fuegos de artificio en la noche oscura, guijarros cayendo al fondo del pozo.
Mas si quieres conocer los secretos
de estas técnicas avanzadas de escalada busca a quien te ame, ascended juntos.
Porque solo entre dos se conocen los secretos que te pueden salvar la vida.
?Ascender por el acantilado?, de Rafael Muñoz Zayas.

Yo
puede morir entre nosotros
y en manos de mi texto
yo


quiere renunciar
a la sombra
de ser hombre
al asombro
de ser hambre
En La jaula del hambre, el yo reconoce y padece el límite de su decir: el poema funciona como un artefacto destinado al deslumbramiento de su propio fracaso.
Pablo Romero (Tucumán, Argentina, 1999) es poeta, editor, tallerista y traductor. Autor de Los días de Babel (2015), Palabras tectónicas (2022), La jaula del hambre (2023) y El cuerpo y la piedra (inédito).
Resultó ganador del Concurso Festival Poesía, ya otorgado por el Centro Cultural Kirchnner. Sus poemas manuscritos fueron exhibidos en la muestra Arder en lo que ya ardiendo ardía, del Museo del Libro y de la Lengua de la Biblioteca Nacional Argentina.
Traduce poesía eslava. Su obra ha sido parcialmente traducida al francés, italiano y portugués. Desde 2019 dirige Aguacero Ediciones.

Antes de que se haga más tarde para aprender la enfermedad de cada uno, antes de que despiertes y vuelvas del pasado y sus merodeadores, recupera tan sólo la abreviatura de los sueños.
Antes de esta joven renuncia, y habrás desaprendido.
«Desaprender» (fragmento final)
Se reúnen en este volumen los cuatro poemarios publicados hasta el momento por Juan Carlos Abril. Cada uno ahonda en la singularidad de su voz, y ofrece no sólo una muy destacable voluntad de estilo, sino una intensa apuesta por la emoción y la lírica.

aquí enjaulado veo el cielo altísimo el aire fresco de la montaña la melodía de los pájaros más allá de los barrotes
oigo los versos que me cantan y los canto enamorado toco cada palabra una por una quiero sentirles la textura el tono el engranaje las rimas consonantes los símiles las metáforas en el sonido de cada sílaba me va la vida lo presiento
quiero quedarme para siempre a salvo enjaulado y a salvo
aquí estoy yo don quijote de la mancha aferrándome a mi voz
Fragmento de ?Don Quijote enjaulado?
María Gómez Lara (Bogotá, 1989) ha publicado los poemarios Después del horizonte (2012), Contratono (Visor, 2015), El lugar de las palabras (Pre-Textos, 2020) y la antología Palabras piel (Frailejón Editores, 2022). Contratono mereció el XXVII Premio Internacional de Poesía Fundación Loewe a la Creación Joven, e incluye un prólogo de Ida Vitale. Además, fue traducido al portugués por el poeta Nuno Júdice bajo el título Nó de sombras (2015). Estudió literatura en la Universidad de los Andes en Bogotá. Tiene una maestría en escritura creativa en español de la Universidad de Nueva York y otra en literaturas y lenguas romances de la Universidad de Harvard. Es doctora en poesía latinoamericana por la Universidad de Harvard. Actualmente es profesora en la Escuela de escritores de Madrid.