La orilla del camino es una colección de relatos y microrrelatos, ambientados en diferentes lugares del mundo y en distintas épocas, y ordenados cronológicamente. Esa sucesión temporal, cierta atmósfera común y una voz narradora siempre muy similar proporcionan al libro una unidad cercana a la novela. En estas historias aparecen personajes mitológicos, dioses, santos, guerreros, humildes campesinos, comerciantes, locos, conquistadores, indios, animales, monjas, bucaneros, filósofos, herejes, bufones, científicos, escritores? Transcurren en pequeñas aldeas, en grandes ciudades, en junglas, en mares, en desiertos, en montañas? Atraviesan el mundo bíblico, la Antigüedad clásica, el Oriente, la Edad Media, el Descubrimiento de América, las guerras europeas? Aspiran a abarcar el universo. Este libro quiere mostrar al género humano en su más pura esencia. Lo mejor y lo peor de nuestro comportamiento, de nuestra conciencia. Y es en ese sentido en el que hay que entender la continua presencia, simultánea en ocasiones, de brutalidad y delicadeza, de crueldad y compasión.
Emilio Gavilanes (Madrid, 1959) realizó estudios de Ciencias Geológicas y de Ciencias Físicas y se licenció en Filología Románica. Ha trabajado durante muchos años como lexicógrafo en la Real Academia Española. Ha publicado las novelas La primera aventura (Seix Barral, 1991), El bosque perdido (Seix Barral, 2001), Una gota de ámbar (La Discreta, 2007) y Breve enciclopedia de la infancia (XVI Premio Tiflos de Novela, Edhasa/Castalia, 2014); los libros de cuentos La tabla del dos (Premio NH al mejor libro de relatos inédito, 2003), El río (La Discreta, 2005), El reino de la nada (Menoscuarto, 2011), Historia secreta del mundo (XII Premio Setenil, La Discreta, 2015) y Autorretrato (Punto de Vista, 2015); el libro de prosas Bazar (La Discreta, 2020); y los libros de haikus Salta del agua un pez. 101 haikus (La Veleta, 2011), El gran silencio (La Veleta, 2014), Era una rosa (La Veleta, 2021) y Callan los grillos (La Isla de Siltolá, 2022). También ha editado la obra de Camilo Bargiela, escritor de la generación del 98, Luciérnagas (Renacimiento, 2009) y ha escrito diversos artículos en revistas especializadas sobre tradiciones populares, sobre historia de la literatura, sobre argot juvenil y sobre historia del español.

Un manojo de llaves, de repente en un cajón, entre fotos antiguas y un desorden de notas y papeles. Ahí han permanecido, inadvertidas y ajenas a las puertas que me abrieron. No sé a qué cerraduras corresponden, a qué casa o país daban acceso. Aún preservan brillos de la inútil
memoria que cerraron para siempre.
"Las piezas dentadas", de Jorge Valdés Díez-Vélez.
La poesía de Jorge Valdés Díaz-Vélez tiene el poder de emocionar y de revelar realidades ocultas para entregarnos un universo verbal contemporáneo en el que se renuevan tradiciones, imágenes y referentes simbólicos que fluyen sin artificios en la claridad de sus propuestas estéticas.
Con una depurada arquitectura verbal, en Los ojos del caballo palpitan voces y silencios que trazan los puntos cardinales de una cartografía de la inteligencia y de la sensibilidad. En ella se evaporan las fronteras entre la memoria y los espejismos del sueño, entre las mudanzas del tempo y del afecto, entre la conciencia de la muerte y la pasión por la vida.
Aquí la realidad se proyecta a modo de caleidoscopio de muy distintas formas. La contemplación de los espacios físicos, pero también perecederos, a través de un constante ejercicio de la memoria, conducen al yo poético hacia una reflexión lúcida acerca del paso del tiempo que avanza alumbrado por la plenitud del amor, donde los espacios, los cuerpos y las cosas emanan una transparencia que se abre hacia el interior de la palabra, al silencio de su luz y la soledad de su sombra.
Desde la perpetuidad del instante irrepetible y las cenizas de su fugacidad, el autor toca aquello que su emoción designa, moviliza y cuestiona. Nos convoca a revelar el deseo de la belleza, la nostalgia y la esperanza, las certezas y las pérdidas, la rebeldía y la pasión, el erotismo y la herida; todo aquello que da sentido al desarraigo y a una profunda luminosidad del lenguaje.

En este volumen de ensayos, de una manera atractiva y dinámica para los lectores, Juan Carlos Abril reflexiona sobre la poesía española de las últimas décadas, realizando un balance desde finales del siglo pasado hasta este primer cuarto de siglo XXI. Partiendo de la poesía de la experiencia como corriente hegemónica, y su descomposición y ruptura, hasta las últimas corrientes y tendencias, atendiendo a la sociología y al feminismo particularmente, y desde una incisiva mirada crítica. La tercera vía se configura como una propuesta estética que recoge aquellos logros y hallazgos de finales de los noventa y principios de siglo, el figurativismo y el realismo fundamentalmente, para combinarlos con el simbolismo y otras influencias, de carácter variado y enriquecedor. Una poesía que no renuncia a nada, que está abierta a innovaciones, pero que también sabe asimilar lo mejor de las tradiciones precedentes, sin vasallajes ni imposturas. Todo es válido siempre que se consiga un buen poema, puesto que no existen escuelas o recetas a priori mejores unas que otras: lo que existen son buenos poemas.

como si todas las letras del diario se hubieran despegado a la vez formando un enjambre en el aire;
forman enjambres en el aire, pero no traen noticias tristes, musas pobres, escuálidos pegasos,
zumbándose a sí mismos al oído; hijos del último hilo de humo cuando la vela se apagó, tan leves
que es difícil afirmar que existen, como sombras que alguien proyectara en nuestro mundo desde otro mundo;
danzan, delgados como extremidades dibujadas a lápiz; diminutas esfinges;
la piedra de rosetta, sin la piedra.
«ensayo sobre mosquitos»
La poesía de Jan Wagner recoge con serenidad, erudición y plasticidad una realidad en principio familiar, poblada de objetos marginales e irrelevantes, que el autor poetiza creando un mundo misterioso, en el que el lector tiene la extraña sensación de encontrarse por primera vez con algo que ya conocía. Un caballo, endrinas, servilletas, koalas, pelotas de tenis, una nutria, bidones para la lluvia o el viento de Nueva Zelanda son algunos de los motivos presentes en estos poemas. Según el autor, el arte está en descubrir los grandes temas en lo aparentemente cotidiano: «Hago versos desde la convicción de que incluso lo más insignificante puede convertirse en poema y que, si se tienen ojo y oído, un poema encierra en sí mismo las cosas más complejas».

encontré a la muerte y al amor colgados como perros en mi huerto no tenía ni escoba ni agua fría sólo un arado y un pony ambos brillaban como un espejo de doble o nada así que les dije fuera de mis siembras lo que realmente quise decir fue qué quieren encontré a la muerte y al amor en mi huerto lecciones en el paraíso
?Joven arriero?, de Frank Stanford
Frank Stanford fue un prolífico poeta estadounidense conocido por su originalidad, imaginería cargada de sensualidad y cruda seriedad emocional. Creció en los estados de Mississippi, Tennessee y luego en Arkansas, donde vivió la mayor parte de su vida y escribió su poesía. Fue autor de varios chapbooks publicados por Mill Mountain Press: The Singing Knives (1971), Shade (1973), Ladies from Hell (1974), Field Talk (1975) y Arkansas Bench Stone (1975); los cuatro últimos de ellos incluyeron diseños de su segunda esposa, la artista Ginny Stanford (nacida Virginia Crouch). Durante la década del setenta, Frank se ganó la vida trabajando como agrimensor sin licencia. A principios de 1976, Frank Stanford y la poeta C. D. Wright establecieron el sello independiente Lost Roads Publishers para dar a conocer la poesía de jóvenes talentosos norteamericanos sin acceso inmediato a la publicación. Ese año, Irving Broughton publicó Constant Stranger (Mill Mountain, 1976), otro pequeño libro de Stanford, al cual le seguiría la obra magna The Battlefield Where the Moon Says I Love You (Mill Mountain/Lost Roads, 1977), no encuadernado y distribuido hasta después de la muerte de Stanford, y el póstumo Crib Death (Ironwood Press, 1978). Frank Stanford se suicidó en Fayetteville (Arkansas), el 3 de junio de 1978, a los veintinueve años. La edición que hoy presentamos es la primera traducción que se hace al español de un libro de Stanford.

Contiene este libro de difícil clasificación breves reflexiones sobre cosas sencillas, cotidianas, otorgando a estos nimios detalles su capacidad de ser motivo de asombro. Se trata, en definitiva, de un juego, el juego de vivir y nada más.
Rafael Pérez Hernando (Madrid, 1953) es licenciado en Derecho. Tras finalizar sus estudios acompañará a su padre, Rafael Pérez, en la restauración del monasterio cistercienciense burgalés Santa María de Bujedo, premio Europa Nostra en 1982. En 2004 abre la galería de arte que lleva su nombre, donde trabaja sin interrupción hasta la fecha. Las higueras necesitan compañía (Pre-Textos, 2023) es su primera publicación ajena al mundo del arte.

Luna sin rostro es el libro de poemas más extenso e intenso hasta la fecha de Antonio Rivero Taravillo, un poeta que, por no hacer aspavientos ni seguir modas, ha logrado eso tan difícil, eludir las antologías generacionales porque acaso su tiempo sea el de lo permanente. Su obra se caracteriza por la mirada aguda a los objetos y los procesos, con atención al ritmo y a la imagen audaz, sin la cual aquel adormece. Si el ejercicio de la memoria está al alcance de todos, hacer que esta se haga vívida y se transfigure en los versos está al alcance de pocos. Taravillo lo logra magistralmente.

53 segundos, desde el momento en que te diste cuenta de que el propulsor se había bloqueado hasta la colisión contra el suelo. ¿Estabas de verdad concentrado en las soluciones concretas en esos 53 segundos a 1500 metros de altura? ¿Mirabas los indicadores de control? ¿Cuántos pilotos militares habían caído en Suiza aquel año? Siete. Tú sin embargo habías prometido volver. Habías prometido llevar a la niña al parque mientras ella estudiaba para diplomarse. Para partir contigo, con la niña. Costa de Marfil, habían decidido. Habías prometido más niños, muchos niños. Pero hay 53 segundos entre tú y los futuros niños de ustedes, entre tú y la niña existente, entre tú y el África, entre tú y Gérard de Nerval y Albert Camus, entre tú y la Cantata 51 de Bach, entre tú y Toledo y Salamanca, entre tú y la agenda de 1959 y la de 1961. Meiringen, el cantón de Berna, la tierra de tu madre bajo tus pies, tus ojos. ¿Cuánto tiempo hay en los 53 segundos que te separan de tierra? 53 segundos a 6 kilómetros de la pista y ya habías perdido el contacto radial. Un pasado breve y un futuro que dura aún hoy, todo concentrado allí, en 53 segundos repletos hasta el tope de decisiones por tomar debido a la detención del propulsor que de golpe incrusta todo el tiempo a disposición en un embudo de espacio que en cierto punto termina, aquellos 53 segundos que se dilatan en un tiempo infinito, un tiempo que sería irrelevante si no fuera por aquella distancia tan breve hasta el suelo.

De noche, sobre los posos del café llora, con la mirada hacia Oriente. La boca inocente y flácida, como una flor monstruosa.
En breve la luna ? joven y sutil ? sustituirá al alba resplandeciente. ¡Cuántas peinetas y anillos te regalaré!
La joven luna entre las ramas no protegerá a nadie. ¡Cuántos brazaletes, cadenas y pendientes te regalaré!
¡Como bajo una pesada crin las brillantes pupilas relucen! ? ¿Tus acompañantes están celosos? ¡Los caballos purasangre son veloces!
a amiga reúne las poesías que Marina Tsvietáieva dedicó a la escritora y crítica de arte Sofía Parnok: un grito embriagado de pasión, lamento y desdén. A esta recopilación de poemas, escritos entre 1914 y 1915, sumamos el poema «Los crepusculares días de antaño», escrito un año más tarde a modo de despedida dirigido a Parnok. Esta publicación contiene además dos poemas que Parnok dedicó a Tsvietáieva.

Toda mariposa piensa que exagera y se debate entre abrirse ?y dejar que el viento mueva sus colores en el estruendo de sus dos alas batiendo? o cerrarse en cuchillo y mirar de frente al sol.
Los poemas de Platón y asalariados son retratos que exceden los límites de su demarcación para contarnos otra historia. Un lugar en el que Giovanna degli Albizzi o Peter Brueghel conviven con numerosos seres y animales que logran conmover y extrañar, desde sus quehaceres cotidianos, al lector. Un mundo en el que ?las ramas decidieron adoptar/ las teorías de Fibonacci?, o los vencejos asisten con regularidad a los oficios litúrgicos, y donde cada cual debe enfrentar la más dura y placentera ocupación: vivir.