Los grandes historiadores siempre han sabido –y no lo han negado– que sus relatos de los hechos pasados no dejan de ser, por muy científicamente que se trabaje sobre ellos, un punto de vista sobre aquellos acontecimientos de que se trata, y que los historiadores no son ciudadanos neutros y sin ideología, que se mecieran en las nubes de una “objetividad” imposible. Pero de ello a mentir sobre determinados hechos u ocultarlos maliciosamente va un abismo. Esta casa editorial tiene inquietudes al respecto, y está procurando el acceso al público de libros que no aparecen generalmente en las grandes casas, porque sus autores no están al servicio de la historia oficial. Es el caso de Jacques Pauwels, cuyas revelaciones, muy documentadas, ponen las cosas claras sobre el comportamiento de los EE.UU. en la Segunda Guerra Mundial y también antes y después, durante los largos años de la Guerra Fría.

Más de una vez se ha dicho que hay un poeta y un narrador y un filósofo llamados todos ellos Alfonso Sastre, y cuya existencia ha sido ocultada y hasta borrada por la notoriedad que, a pesar de todas sus vicisitudes, ha adquirido el dramaturgo del mismo nombre. Hoy nos toca revelar y poner a la luz la existencia de este poeta «lírico y doméstico», como él gusta de llamarse, y lo hacemos de la mejor manera posible, reeditando sus libros de versos, a saber, Balada de Carabanchel y otro poemas celulares (1976), El español al alcance de todos (1978), T.B.O. (1978), y Vida del hombre invisible contada por él mismo (1994), a los que se añade el inédito Residuos urbanos. Queda fuera y completa este conjunto El Evangelio de Drácula, que apareció en 1997 en esta misma casa editorial, en homenaje a la gran novela de Bram Stoker.
En realidad, la cronología de estos poemas comienza en 1942, cuando el poeta escribió sus primeras «baladas ingenuas», aún bajo el influjo de poetas tan diferentes y lejanos entre sí como François Villon, Garcilaso de la Vega, Rubén Darío o Francis Jammes y de un cristianismo litúrgico y estético. Mucho más tarde aparecen en su obra las huellas de otros poetas que se movieron en el área del marxismo y a los que pronto amó fervientemente, como César Vallejo y Nazin Hikmet.
Lo doméstico y lo político residen en el mismo corazón de su lírica, de manera que en él quedan felizmente desarticuladas las categorías de la preceptiva poética convencional.

La Zaranda está otra vez entre nosotros, en nuestras páginas, en nuestros catálogos. ¿Y con qué cosa? ¿Siempre con lo mismo? ¿Pero es que se puede estar con otra cosa que no sea la misma vida, la misma agonía, la misma muerte? Sí que se puede, pero no es ese el papel que hay que esperar de La Zaranda. Su mensaje es, a fin de cuentas, como el de unos toreros de la muerte, que sacaran su diversión de la vecindad y hasta de la familiaridad con lo horrible. Pero La Zaranda es también un mensaje de misericordia.

La Zaranda es un fenómeno insólito e inclasificable en el panorama del teatro español de las últimas décadas; pero también es posible hallar, entre sus raíces, el teatro de la muerte de Tadeusz Kantor y, lo que no ha sido todavía reseñado por la crítica, el legado literario de Valle Inclán. La lectura de estos dos dramas aporta datos elocuentes para una definitiva valoración de un fenómeno que resulta fascinante sobre los escenarios –cuando pasa de la literatura a las tablas– y cuya entidad se debe sobre todo, sin duda, al excepcional talento y a la gran imaginación de sus componentes. Como un organismo vivo –y moribundo siempre, eternamente moribundo– reaparece siempre este testimonio andaluz y universal, hoy al alcance de los lectores en su entidad propiamente literaria: La puerta estrecha y Ni sombra de lo que fuimos. Una puerta de los infiernos y caminos que no llevan a ninguna parte.

Una sola noche habla sobre la última noche. Es la unidad de tiempo para un Apocalipsis que se ha hecho cotidiano.
La presidiaria es el centro de esta obra sin centro. Una mujer sola, su carcelera, se ahoga en su vida de silencios y renuncias. La voz insoportable de un periodista redobla el peso de los silencios que él mismo produce, tras la pantalla, a través del hilo del teléfono, frente al rostro contenido de la mujer alguna vez amada. Un pintor se debate entre ausencias que sus dibujos no pueden colmar. Una pareja de mendigos habla, bebe y proyecta proyectos absurdos, ahora que todo tiene que terminar. Un niño sin nombre espera nacer. Y todos andamos, ridículamente, con zapatos naranjas.

Obra emblemática de la lucha intelectual contra la dictadura de Franco. Prohibida por la censura, fue representada entonces por un teatro de guerrilla, "Bululú". Se ha estrenado en distintos países.

Dos obras dramáticas, dos propuestas estéticas para la escena. Telesforo no es Bogart juega a recrear la historia, a imaginar otros protagonistas para la película Casablanca, en una relación dialéctica entre verdad y ficción, entre el tópico y su superación, entre los lenguajes del cine y del teatro. La noche de los héroes comienza con una cena entre dos parejas de mediana edad, con sus pequeñas y cotidianas miserias; mas bajo sus palabras se van adivinando otros miedos más profundos, con el fondo del conflicto político del País Vasco.

Esther Zorrozua (Bilbao, 1955) es una voz arraigada a su tierra que utiliza la geografía conocida como metáfora espacial donde si sitúan conflictos de entidad universal. Dedicada desde hace tiempo al relato breve y a la crítica literaria como colaboradora en diversos medios, ha preferido dejar macerar sin prisas esta primera novela suya, en la oscuridad y la quietud de la espera fértil, antes de compartirla con sus lectores.
La clave de su estilo narrativo radica en un equilibrio estable entre cierta tendencia al pesimismo existencial y una ironía siempre latente, que desdramatiza y salva de la negrura de la sima, permitiendo que el sol siga saliendo cada día. La casa de La Galea es un relato de ficción sobre el proceso de descomposición interna de un sector social muy concreto: la alta burguesía de Neguri de la primera mitad del XX. Se trata de la desmitificación de un mundo cerrado, que se consideró superior en una época por desconocimiento de quienes no pertenecían a él; un mundo al que el dinero no le fue suficiente para conservar sus prebendas ni para sobrevivir como tal, porque ningún grupo social se basta a sí mismo ni puede progresar en solitario, sino en armonía o en oposición a los demás. «Destacan en el relato la elegancia y la sencillez de la prosa, la economía en las descripciones, los diálogos eficaces y un tono adecuado, comedido y levemente irónico. La dosificación de la intriga hace que la lectura se siga con interés.»

El libro parte de la relación entre filosofía y política en la obra de Heidegger, relación que tiene su momento culminante en la adscripción del filósofo al nacionalsocialismo en 1933. En contra de algunas tesis comúnmente aceptadas, según las cuales el pensar de Heidegger poco o nada tendría que ver con sus posiciones políticas, la autora parte de un presupuesto contrario: si ya es difícil para cualquier pensador mantener una ruptura ente sus posiciones teóricas y las políticas, en un autor como Heidegger que hace del “existir fáctico” el motivo de su pensar, eso es imposible. No se trata sin embargo de juzgarle, ni al hombre ni a la obra. Dado que el decenio de los 30 es uno de los más difíciles y a la vez de los más productivos, el libro trata de desbrozar un recorrido semi-oculto que nos lleva desde las posiciones cercanas a la dogmática católica de los primeros años, hasta el pensar de la poesía como lenguaje próximo al filosofar en los textos del final del decenio. El estudio abarca las obras escritas y las Lecciones pronunciadas durante los años 30, desde finales de los 20 hasta principios de los 40; es testigo de los entusiasmos y las crisis y muestra cómo los nuevos motivos se superponen a los antiguos de tal modo que, al igual que un inmenso collage, tachan, restauran y recubren las viejas posiciones. Curan las heridas y en suma, invitan al silencio y al olvido.

Desde las huelgas de diciembre de 1995 las intervenciones de Pierre Bourdieu han sido objeto de condenas a menudo virulentas, en especial por parte de los periodistas e intelectuales mediáticos cuyo poder había analizado Bourdieu. Fue entonces acusado de descubrir la acción política ?en el ocaso de la vida?, de abusar de su notoriedad científica o incluso de volver sobre caducas figuras intelectuales. Lo que parecía chocar más que nada era que un sabio interviniera de esa manera, llevando el hierro de la crítica al dominio político.
Sin embargo, las intervenciones del sociólogo en el espacio público datan de su entrada en la vida intelectual, a principios de los años sesenta a propósito de la guerra de Argelia. A partir de entonces, una constante reflexión sobre las ?condiciones sociales de posibilidad? de su compromiso político le incita a desmarcarse tanto de un cientificismo dador de lecciones como de la espontaneidad entonces tan frecuente entre los ?intelectuales libres?. Esta selección de textos no sólo tiene la finalidad de reagrupar los numerosos textos ?políticos? o ?críticos? a menudo poco accesibles o inéditos. Ante todo pretende poner en situación: invitación a la lectura de una obra frecuentemente neutralizada por sus condiciones académicas de recepción. Se trata de mostrar a través de las etapas del itinerario del sociólogo, devuelto a su contexto histórico, una articulación manifiesta entre investigación científica e intervención política; el trabajo de conversión de las pulsiones sociales en impulsos críticos.
Lo que finalmente se vuelve a trazar a través de este recorrido es la génesis de un modo de intervención política específica: ciencia y militancia, lejos de oponerse, pueden ser concebidas como las dos caras de un mismo trabajo de análisis, de desciframiento y de crítica de la realidad social para ayudar a su transformación. La trayectoria ilustrada por los textos de esta selección muestra como la misma sociología se encuentra enriquecida por el compromiso político y la reflexión sobre las condiciones de este compromiso.
Textos seleccionados y presentados por Franck Poupeau y Thierry Discepolo.

Conocí a Mohammad Jidayr en abril de 2002, cuando las amenazas de una segunda agresión de los EEUU sobre Iraq ya no dejaban lugar a dudas. Yo me había unido a un grupo internacionalista de solidarios con la intención de ofrecer nuestra editorial para la traducción y publicación de libros iraquíes y colaborar con ello, modestamente, a la ruptura del total y feroz bloqueo que este pueblo venía padeciendo desde hacía más de una década. En Bagdad, una amiga conocedora de los medios intelectuales, me recomendó encarecidamente a este escritor. ?Es una de las figuras más relevantes de nuestra literatura?. Y me habló con pasión de sus cuentos, de la fuerza dramática con la que recogía escenas de la vida iraquí, de la brillantez de sus descripciones, de lo conmovedores que eran sus personajes, con los que uno se identificaba inmediatamente, de su gran humanidad.
No lo dudé ni un momento. Le llamé y convinimos una cita para dos días después. El encuentro fue en un hotel de Basora y aunque duró poco, y por mor del idioma nos entendíamos con dificultad, llegamos al acuerdo de que publicaríamos Cuaderno de enero, un libro que él estimaba en gran manera, un libro bellísimo en el que se recogen unos momentos muy graves de la historia de la humanidad: aquellos que se refieren a la guerra del Golfo que tantos llevamos gravada en la memoria, pasados por el filtro poético de Goya, de Picasso, de Moore.
Han pasado casi tres años desde entonces. Un poco tarde le llegará esta traducción, si es que le llega. Si es así, quiero que sepa que no he olvidado su amable y cordial invitación para visitar su querido país de marismas y juncos, ni la promesa que le hice de aceptarla en el próximo viaje. Que he pensado muchas veces en ello. Que después, sabiendo de la barbarie de los invasores, muchas noches no he podido dormir envuelta en pesadillas y que me hubiera gustado decirle hasta qué punto estamos empezando a querer a su pueblo y que somos mucho los que admiramos su dignidad, los que nos sentimos solidarios con su resistencia. Decirle, en fin, que un día iremos a Basora a darles las gracias.
Eva Forest