En abril de 1926, Salvador Dalí conoció a Pablo Picasso en París.
Ese encuentro fue el inicio de una de las relaciones más complejas
de la historia del arte del siglo xx. Si se la puede califi -
car de amistad, ésta no estuvo exenta de rivalidad, mezcla de
admiración y celos. Con el tiempo, la fascinación del joven
Dalí por el arte del «maestro» se fue transformando casi en
una obsesión, mientras que la aparente indiferencia de Picasso
ocultaba un interés evidente por la carrera meteórica del ambicioso
Dalí. Finalmente la difícil mezcla de admiración y envidia
acabó distanciándolos y sus divergentes posturas respecto
a la Guerra Civil truncaron defi nitivamente la posibilidad de
un acercamiento.
No es poco lo que se ha escrito sobre los encuentros entre los
dos gigantes de la pintura, casi todo marcado por los tópicos y
por la leyenda que se fue creando en torno a uno y otro, y que
ambos, a su manera, contribuyeron a alimentar.
Picasso y yo, título que procede de la más sonada de las conferencias
que Dalí pronunció acerca del arte de Picasso, es un
intento de glosar la relación que existió entre ellos, partiendo
tanto del epistolario completo –con una única postal fi rmada
por Picasso a Dalí– como de los textos que Dalí le dedicó al
pintor malagueño.
Las cartas, los escritos del propio Dalí y las declaraciones –hasta
la fecha inéditas–, de testigos de primera mano, recogidas
en el estudio preliminar de Víctor Fernández, son el material
más vivaz y fi dedigno del que disponemos para construir el
relato de su amistad.

Hace tiempo que la literatura dejó de ser una patria exclusivamente masculina y hoy son muchas las escritoras que pueblan nuestras bibliotecas, convirtiéndolas en lugares más plurales y fértiles. "A contracorriente" reúne a ocho autoras que se volcaron con tenacidad en la escritura en el siglo más agitado y a las que les debemos algunas de nuestras lecturas predilectas.
Desde la pensadora alemana Hannah Arendt hasta la poeta argentina Alejandra Pizarnik, de la catalana universal Mercè Rodoreda, una de las voces más autorizadas de nuestra literatura «en femenino», a la danesa Isak Dinesen, pasando por la francesa de origen ucraniano Irène Némirovsky, la italiana
Elsa Morante y la estadounidense Carson McCullers, sin olvidar a Virginia Woolf, británica de inquebrantable vocación literaria y una de las autoras cumbre del siglo xx.
Con peripecias vitales y bagajes literarios bien distintos, todas ellas protagonizaron vidas intensas. Las enfermedades del cuerpo mantuvieron en vilo a algunas de ellas, otras se marcharon demasiado pronto, alguna incluso se despidió a la francesa, y el exilio marcó la existencia de las que se vieron obligadas a reinventarse en nuevos paisajes. Ocho retratos que iluminan la
leyenda de estas autoras imprescindibles sin las cuales la literatura moderna no sería la misma.

¿Cuándo puede o debe el crítico cargarse a un autor? ¿Cuándo merece la pena declarar públicamente por qué determinado libro que uno estima malo es malo? Continuamente se publican obras infames, no obstante, diga lo que diga el crítico contra uno de esos libros, lo cierto es que no lo ha escogido por azar de entre un montón de otros parecidos. Ha ignorado los otros y, lo quiera o no, ha dirigido la atención del público hacia éste en particular. ¿En qué casos está legitimado o incluso obligado a hacerlo? Cargarse un libro, sí, pero ¿para qué y para quién? La respuesta a semejantes preguntas depende sobre todo de lo que se pida y exija a la crítica. Y estas exigencias, a su vez, tienen que ver casi siempre con las esperanzas que cada cual tiene depositadas en la literatura. A éstas y muchas otras preguntas responde el reputado crítico Marcel Reich-Ranicki en el presente ensayo, una defensa de la labor del crítico y de su papel fundamental en la construcción de una tradición literaria propia.

Cuando F. Scott Fitzgerald conoció a Sheilah Graham, ya entonces una de las columnistas más famosas de Hollywood, el autor de El gran Gatsby y Suave es la noche emprendió su último y más singular proyecto: una universidad para un solo alumno. Juntos, siguieron el temario elaborado por Fitzgerald, que abarcaba las grandes obras de historia, filosofía, política, música y, por supuesto, de la literatura, desde Shakespeare, Keats, Tolstói, Dickens y Flaubert, hasta Malraux, la Biblia y la Odisea. Durante los últimos dos años de la vida del escritor, que murió de un ataque al corazón en el salón de Sheilah, la pareja pasaba los días inventando bailes para acompañar los poemas de T.S. Eliot, representando escenas de Los hermanos Karamázov o debatiendo apasionadamente sobre el Manifiesto comunista.
Además de un testimonio inédito de la faceta más tierna y desconocida del escritor, los dos años junto a Sheilah Graham brindan al lector una conmovedora historia de amor en la que los lazos entre profesor y alumna se van estrechando conforme se adentran en los placeres de dar y recibir una educación a medida, movidos únicamente por el deseo de seguir aprendiendo.

Amantes, conspiradores, madres e hijos, picapleitos y herederos esperaban la llegada de la silla de posta que, con las monturas al trote en medio de una nube de polvo, transportaba la saca de correos. Impaciente, sin tiempo para servirse del abrecartas de marfil, la enamorada anclada en la
provincia rasgaba el sobre lacrado, con las noticias de un joven petulante que se estaba gastando la fortuna en la capital para regresar lo más tarde posible a la pequeña ciudad donde aquella novia de siempre leía sus cartas, temblorosa y con el pecho agitado. En forma epistolar se han escrito novelas lacrimógenas y manuales de libertinaje, el diálogo entre dos hombres que desean la paz cuando sus respectivos países están a punto de hacerse la guerra. Cartas quemadas por el despecho, guardadas en hatillos que conservan el perfume de rosas, cartas a las trincheras, cartas adúlteras, platónicas o místicas.
En una selección ecléctica que en ningún momento pretende ser canónica o ejemplar, Valentí Puig nos ofrece una muestra del arte epistolar antes del big bang digital, cuando la comunicación no era inmediata y la disculpa por una extensión excesiva era más retórica que una preocupación real de excederse con el ocupado destinatario. Su lectura nos recuerda que, probablemente más que cualquier otro tipo de escritura, la correspondencia escrita es la que captura las emociones, los temores y los deseos que componen nuestras vidas en su forma más genuina.

El erizo es cauteloso y paciente por limitado, tozudo porque está obligado a la perseverancia y humilde porque no tiene más remedio que sacar todo el partido posible a sus escasas pero potentes habilidades. Sabe resistir a la adversidad y administra juiciosamente el tiempo, escaso y efímero, porque le cuesta acelerarlo. Por eso, y porque alberga un gran objetivo, gana a la veloz liebre en el cuento de Grimm, y supera a la frívola y dispersa zorra que, según el poeta griego Arquíloco, sabe muchas cosas, mientras que el erizo sólo sabe una, pero importante.
Persona con fuertes valores cívicos antes que economista, y quizás gracias a eso economista relevante, Alfredo Pastor lamenta que vivamos en un tiempo en que “el bolsillo es mucho más importante que el espíritu”, pero también señala que es un tiempo en que “nos repugna tanto la igualdad impuesta como la desigualdad extrema”, una ocasión de oro para luchar por preservar, más que nunca, la equidad.
Aunque quizás se vea a sí mismo más como un veterano erizo pausado que como un joven y astuto zorro, el autor exhibe las armas de ambos animales, la capacidad de enroque y la destreza del argumento rápido. En este libro viene a proponernos que hagamos, como el erizo, virtud de la resistencia, porque aunque mejore, el temporal de la crisis será aún largo y enojoso.

«No se le puede hacer sombra al sol», solía decir Jacqueline Picasso cuando hablaba de su marido. Pepita Dupont, amiga de Jacqueline después de la muerte del pintor, ha querido arrojar luz sobre el destino de la mujer que compartió los últimos veinte años de la vida de uno de los mayores genios del siglo XX.
El resultado es un documento rico en información inédita, desde anécdotas de la vida de la pareja en el castillo de Vauvenargues y en su residencia de Cannes, Notre-Dame-de-Vie, hasta el oscuro episodio de la polémica entre Madrid y París provocada por la donación de sesenta y una obras de Picasso a España por Jacqueline, poco antes de su muerte.
La autora nos revela asimismo hasta qué punto se traicionó la última voluntad de Jacqueline, a quien no se ha agradecido lo suficiente su dedicación a Picasso y su generosidad con los museos, suscitando preguntas respecto a la suerte del legado del pintor malagueño que hoy siguen sin respuesta.
A través de los ojos de Jacqueline vemos a otro Picasso, muy alejado del monstruo ególatra que se dibuja en el retrato que han hecho de él Françoise Gilot y otros de sus biógrafos y descubrimos así a un ser capaz de amar con pasión no sólo a su mujer sino también la pintura y la vida.