La desastrosa historia de los Hollywood Brats, el grupo de punk que se adelantó a su época pero pereció en el intento. Julio de 1971. Andrew Matheson llega a Londres con dieciocho años desde Canadá, huyendo de un funesto trabajo en una mina de níquel y de un futuro aún más negro, con el sueño de formar un grupo de rock y alcanzar la gloria. Amante de los Rolling Stones y los Kinks, Matheson empieza a reclutar a los músicos con las pintas más fastuosas y provocativas que encuentra a través del tablón de anuncios del Melody Maker. Pronto formará los Hollywood Brats, con Matheson al frente: un pintoresco grupo de melenudos con vestuario barroco comprado en tiendas de segunda mano, carmín y zapatos de plataforma, en la línea de los New York Dolls, a quienes miran de soslayo y con cierta envidia desde el otro lado del océano. Mientras pasan los días en pubs bebiendo como cosacos, sisando en tiendas de ultramarinos y malviviendo en casas okupa infestadas de ratas, consiguen sus primeros conciertos, que interpretarán ante un público atónito que no sabe cómo tomarse su afrenta sonora, atronadora y abrasiva. También llegan los primeros fans, las grupis y los flirteos con el mercado discográfico. Parecen destinados a la fama, pero su sonido, agresivo y protopunk, aparece tan solo unos meses antes de la entrada en escena de los Clash y los Sex Pistols -para quienes los Hollywood Brats son un referente-, y el grupo fracasará estrepitosamente en el intento antes de caer en el olvido. Estas hilarantes memorias, escritas con el mejor sarcasmo y humor británicos, se encuentran entre los más divertidos e intensos relatos del rock jamás escritos.

A finales de los 80, cuando los héroes de la Movida madrileña estaban de capa caída o habían sucumbido a la tentación del mainstream y las multinacionales, surge una nueva generación que, fuertemente influida por el pop-rock independiente británico y norteamericano y por la proclama del punk del «hazlo tú mismo», empieza a gestar un nuevo universo sónico que bascula entre el noise, el rock de garaje y el pop más naíf y etéreo. Al mismo tiempo, de los lugares más insospechados del territorio español, algunos jóvenes deciden montar su sello discográfico, a veces incluso en su casa, sin más medios que un fax, un teléfono y una estantería. También aparecen numerosos fanzines que, a base de corta y pega y fotocopias, se hacen eco de la nueva escena musical; la mayoría de veces para ensalzarla, pero también para parodiarla y denigrarla. Nace así el indie en España.
El periodista musical Nando Cruz, tras un año y medio de trabajo y después de entrevistar a más de cien personas, compone por primera vez el apasionante retrato de una generación que, amplificada por una prensa especializada que acogió sus propuestas con un entusiasmo inusitado, se presentó como la alternativa musical de los 90. «Pequeño circo» es un recorrido por aquella década construido a través de las anécdotas, confesiones, epopeyas, ambiciones, errores, trapicheos, éxitos y fracasos de sus protagonistas. Pero entre los recuerdos y reflexiones de los entrevistados, también se cuela una mirada reflexiva y crítica, fruto del análisis y la distancia que proporcionan los más de veinte años transcurridos desde que empezó a cobrar forma aquella escena.

Jacques Anquetil (Mont-Saint-Aignan, 1934 – Ruán, 1987) fue uno de los grandes ciclistas de todos los tiempos. No solo por su fulgurante palmarés —cinco Tours, dos Giros y una Vuelta, y un buen número de clásicas y otras carreras por etapas—, sino porque su estilo independiente y aguerrido preconiza el ciclismo moderno. Están, además, su endogámica y tórrida vida sentimental, y sus polémicas declaraciones a la prensa, como cuando afirmaba sin ambages que se dopaba ("hay que ser un imbécil o un hipócrita para imaginarse que un ciclista profesional que corre doscientos treinta y cinco días al año puede aguantar sin estimulantes"), que le confirieron un aura de fascinación, ignominia y misterio a partes iguales. Si en la Francia de principios de los sesenta el país entero se dividía entre los seguidores de Raymond Poulidor —el eterno segundón— y los de Anquetil —el enfant terrible, el dandi—, Paul Fournel lo tenía claro. El escritor de Saint-Étienne, actual presidente del OuLiPo, el Taller de Literatura Potencial en cuyo seno han militado autores de la talla de Raymond Queneau, Georges Perec o Italo Calvino, fue de muy joven un acérrimo fan del Caravelle y aspiraba a seguir la estela del campeón montado en su flamante bicicleta verde. "La soledad de Anquetil", su personalísimo retrato del ciclista, escrito desde la madurez pero que evoca aquellos años de fascinación infantil, supone un ejercicio de suplantación e imaginación portentoso, a la vez que un intento por desvelar las claves de su misterio como ciclista y como persona. Este ensayo, que obtuvo el Premio Jules Rimet y el Premio Lire al Mejor Libro Deportivo del Año, es una bellísima y lírica aproximación a uno de los grandes genios del ciclismo y al misterio que lo rodeó, que aún hoy persiste, muchos años después de su temprana muerte a los cincuenta y tres años.

Octubre de 1968. Quang Ngai, Vietnam. Sin dar explicaciones, el soldado Cacciato decide abandonar la base de operaciones y dirigirse, caminando, a París. Nadie sabe qué ha motivado su deserción ni qué espera encontrar en su destino, a más de trece mil kilómetros de distancia. Un pelotón, entre los que se encuentra el especialista de cuarta clase Paul Berlin, marcha en su búsqueda y captura. El viaje, la persecución, llevarán a Cacciato y al grupo que le da caza a atravesar medio mundo —a pie, en tren, en furgoneta y en barco— en un periplo alucinatorio y delirante que, desde la jungla de Vietnam y a través de Laos, los llevará a Birmania, India, Afganistán, Irán, Turquía, Grecia… hasta la Ciudad de la Luz. Publicada en 1978, Persiguiendo a Cacciato es, para muchos, la gran novela sobre la guerra de Vietnam. Ganadora del prestigioso National Book Award, y escrita en un estilo que combina la precisión de Hemingway, la desbordante fantasía de García Márquez y el humor de Kafka, O’Brien rememora su experiencia como soldado raso en la guerra —no solo el horror y la muerte, sino también y sobre todo las sensaciones que preconizan la violencia, y la exuberante y amenazante jungla y su silencio—, a la vez que reivindica el poder de la imaginación como manera de trascender la realidad desde la literatura y la ficción.

-- William Timothy «Tim» O’Brien, el mayor de tres hermanos, nació el 1 de octubre de 1946 en Austin, Minnesota. Pasó su infancia en la pequeña y anodina población de Worthington, cerca de la frontera con Iowa y Dakota del Sur, donde O’Brien se dedicó a la lectura y a aprender trucos de magia. En 1968, se licenció en Ciencias Políticas por el Macalester College, y ese mismo año fue llamado a filas y enviado a Vietnam, donde combatió en el 3.er Pelotón de la Compañía A, 5.º Batallón del 46.º Regimiento de Infantería, entre 1969 y 1970, la misma compañía que, un año antes, perpetró la masacre de My Lai, en la que más de cuatrocientos civiles fueron asesinados. Su experiencia en la guerra nutriría gran parte de su narrativa. Tras su regreso, hizo un posgrado en Harvard y prácticas en el Washington Post. Publicó su primer libro, If I Die in a Combat Zone, Box Me Up and Ship Me Home, en 1973 y empezó a perfilar su fascinante universo narrativo donde la verdad y la ficción se funden en lo que el autor denominó «verdad emocional». Le seguirían Northern Lights (1975), Persiguiendo a Cacciato (1978), que obtuvo el National Book Award, The Nuclear Age (1985), Las cosas que llevaban los hombres que lucharon (1990) y En el lago de los bosques (1994). En 1994, regresaría a Vietnam para reencontrarse con los vestigios de su pasado y el horror. La experiencia, junto con la ruptura de su matrimonio, lo dejó profundamente deprimido y al borde del suicidio. En 1998 publicó Gato enamorado, y en 2002, July, July, hasta el momento su última obra. Tim O’Brien, fumador empedernido y tocado permanentemente con una gorra de béisbol, vive actualmente en Texas con sus hijos e imparte clases de escritura creativa en la Universidad Estatal de Texas, en San Marcos. Un sueño recurrente lo devuelve a Vietnam, donde la guerra aún no ha terminado y es incapaz de convencer al comité de reclutamiento de que ya ha servido allí en el pasado.

-- Traducción de David Paradela López.

A finales del siglo XIX, Juan, un joven almeriense nacido en una acaudalada familia, decide abandonar su ciudad y su desahogada vida para entrar a trabajar en el ferrocarril. En su primer destino como jefe de estación conoce a su futura mujer, Agustina, con la que tendrá siete hijos. "Postales coloreadas" es la crónica novelada del periplo vital de Juan y de Agustina, padres de la abuela materna de la autora, y de sus hijos; una crónica que parte de Almería y llega a Zaragoza, con paradas intermedias en una pequeña aldea de la provincia de Orense, Vigo, Madrid y varios pueblos de la provincia de Teruel. A lo largo de esta narración, en la que se entrelazan pasado y presente, memoria e invención, lo que se dice y lo que se calla, certezas y suposiciones, y en la que aparecen diversos objetos con un gran poder evocador (postales coloreadas, fotografías de estudio, dos bastones con mango de plata, un azucarero, una talla de san Antonio, unos pendientes que en su origen fueron unos gemelos, entre otros), el lector será testigo de algunos de los acontecimientos que jalonan la vida de una familia cuya existencia está marcada por un padre acostumbrado a hacer su santa voluntad.

En su columna semanal en el diario "Heraldo de Aragón", Irene Vallejo ofrece una original muestra de este género periodístico mediante la cual ilumina el fragor cotidiano y la trepidante complejidad del presente con la luz de los clásicos de la tradición europea y, sobre todo, de la antigüedad grecolatina. Como indica el título de esta recopilación de sus columnas, alguien habló de nosotros hace decenas, centenares de años, milenios, y la autora nos enseña que todavía es posible dialogar con el pasado y encontrar apoyo en este rico sedimento de historia, pensamiento y cultura, acumulado durante siglos. Ahora que el estudio de las humanidades está quedando orillado en los planes educativos, resulta más necesario que nunca dejar constancia de que ya Safo, Platón o Spinoza reflexionaron sobre los temas que nos preocupan. En una época dominada por los titulares instantáneos, el vértigo y la prisa, este libro nos habla con la lúcida lentitud de la distancia y el tiempo reposado. Asomándose al pasado, Irene Vallejo proyecta una nueva mirada sobre este mundo cada vez más incierto, confuso y laberíntico, y lo hace con voz precisa y lírica, que tiene la rara cualidad de dirigirse directamente a la experiencia e intimidad de cada lector.

De los casi cuatrocientos cuentos que el prolífico John O’Hara escribió en vida, y de los que esta editorial publicó veinticinco en la antología "La chica de California y otros relatos", el autor de Pottsville, Pensilvania, optó en diversas ocasiones a lo largo de su obra por el género de la novella: relatos largos, que abarcan un periodo de tiempo generalmente superior al de un cuento, aunque inferior al de una novela, y que incluyen diversas subtramas y personajes.
Este volumen recupera dos novellas portentosas que hasta ahora permanecían inéditas en castellano: "Natica Jackson", publicada originalmente en 1966 en su colección de cuentos "Waiting for Winter", es un sobrecogedor retrato del Hollywood de los años treinta y de la vida ligera de sus estrellas, que, a partir de un encuentro azaroso, desencadenará una tragedia griega. El segundo, "A noventa minutos de aquí", que apareció en el compendio de 1963 "The Hat on the Bed", es un triángulo amoroso fascinante entre el protagonista —un trasunto del propio O’Hara en su etapa como reportero de diarios de provincias—, una jovencísima prostituta y la hija de un célebre periodista. En ambas novellas, O’Hara da rienda suelta a su técnica predilecta —el diálogo—, del que fue un maestro indiscutible, y da vida a dos de los mejores personajes femeninos de su obra.

PISTOL es mucho más que la biografía de un jugador de baloncesto. Está construida con la misma materia que las grandes novelas clásicas. PISTOL cuenta la historia de un chico transformado por el sueño de su padre, y el peaje que toda la familia acaba pagando por ese sueño. Mark Kriegel captura en esta conmovedora historia la apasionante saga de una familia americana: su ascensión, su aparente ruina y, finalmente, su redención.

Tony Sánchez fue testigo del meteórico ascenso a la fama de los Rolling Stones. Formó parte del núcleo duro de la banda desde mediados de los años 60 y a lo largo de la década de los 70, y fue amigo personal de Mick Jagger, Keith Richards y del malogrado Brian Jones. Su privilegiada posición con respecto a la vida e intimidad de los Stones dio lugar a una de las biografías más originales, gamberras y trepidantes del grupo de rock más famoso del mundo.
«Spanish Tony», con sus buenos contactos en el lumpen londinense, se convirtió rápidamente en el camello de la banda y de sus aristocráticas amistades. A él recurrían cuando querían comprar drogas, lo que sucedía muy a menudo, sobre todo cuando el consumo se convirtió en adicción. Pero además del dealer del
grupo, Sánchez desempeñó toda una serie de tareas más o menos profesionales en calidad de «ayudante» de Keith Richards. Era el que lo sacaba de apuros cuando el coche del guitarrista acababa en siniestro total, o el que consolaba a las ilustres mujeres de los Stones, como Marianne Faithfull o Anita Pallenberg, cuando estos desaparecían o estaban ocupados alimentando otras pasiones.
Sánchez vivió de cerca algunos de los momentos álgidos de la carrera de la banda: sus conciertos más gloriosos, aunque también los más trágicos —su relato de la debacle de Altamont es prodigioso—; sus altercados con los tribunales y la persecución que padecieron por parte del «establishment» y sus resortes, las traiciones y rencillas que se produjeron en el seno de los Stones, las transfusiones de sangre en Suiza a las que se sometieron para eludir la justicia, los escarceos en el cine de Mick Jagger, la vida salvaje en Nellcôte durante la grabación de «Exile on Main St»…
«Yo fui el camello de Keith Richards» es un libro memorable, entre el culebrón desenfrenado y la crónica más vívida, plagado de anécdotas y momentos imborrables, quizá la biografía que rinde un más sincero homenaje a la célebre tríada del buen canalla: sexo, drogas y rock ‘n’ roll.