Aurora Torres es una abogada cínica, una mujer de vuelta de casi todo. Aurora Torres se ríe de los que todavía creen en la justicia, de los ingenuos que buscan mundos mejores, de los salvadores de las patrias, de los bienpensantes de todos los pelajes. Para ella no existe más razón que la suya. La razón del que atiende a sus vicios y necesidades por encima de cualquier otra consideración. Aurora Torres sabe muy bien que está sola y que nunca podrá dejar de estarlo porque cada día se levanta con el firme propósito de cavar un poco más la fosa que la separa de sus semejantes.
José Antonio Miquel Silvestre (Denia, 1968), licenciado en Derecho, registrador de la propiedad, pero sobre todo de realidades imposibles y de ficciones probables, outsider vocacional de todo círculo literario y de toda escuela ideológica, ha logrado, a pesar de ello, publicar cuatro novelas, Mariposas en el cuarto oscuro (2003, Ediciones Barataria), Dinamo Estrellada (2004, Ediciones Barataria), La dama ciega (2005, Ediciones Barataria) y Spanya SA (2007, Ediciones Barataria).

Mientras pasa sus vacaciones en la campiña toscana, el inspector Gerace encuentra en una antigua torre prisión el cadáver de una joven, encadenada y brutalmente mutilada. Alvaro Gerace indaga el delito junto a Meri D'Angelo, tenaz ispectora de la jefatura de Arezzo. Mientras tanto, en Bolonia, aparece en un contenedor de basura el cuerpo desfigurado de una mujer. ¿Existe una conexión entre ambos delitos?

Una novela negra marcada por el blues, que se abre con un concierto de Cooper Terry y concluye con las notas de B. B. King en la frontera francesa. Y entre las dos imágenes musicales, el Caimán, un solitario aficionado al calvados, un ex convicto metido a detective que cumplió siete años de injusta condena, investiga un delito atribuido con excesiva ligereza a un convicto que encaja demasiado bien con la imagen del perfecto culpable: heroinómano, en régimen de trecer grado cumpliendo condena por asesinato, marginal y marginado...
Massimo Carlotto nació en Padua en 1956 y en la actualidad vive en Cagliari. Ha escrito varias novelas, la primera, Il fuggiasco (1995), intensamente autobiográfica, ganó el premio Giovedì en 1996. El misterio de Mangiabarche (Ediciones Barataria, 2005) fue la primera de las cinco que componen la serie del Caimán, alias del investigador Buratti. Su última obra, Nordest, ha supuesto un extraordinario éxito de crítica y ventas. Además de prolífico novelista, Carlotto es autor teatral y crítico en diversos medios de comunicación.

«Un asunto privado está construido con la geométrica tensión de una novela de locura amorosa y de persecuciones caballerescas como el Orlando furioso, y al mismo tiempo está la Resistencia como era de verdad, por dentro y por fuera, como nunca fue explicada, conservada largos años limpiamente por una memoria fiel, con todos sus valores morales, tanto los más intensos cuanto los más implícitos, y con la conmoción, y con la furia. Y es un libro de paisajes, y es un libro de figuras fugitivas y vivaces, y es un libro de palabras precisas y certeras. Y es un libro absurdo, misterioso, en el que se persigue algo para perseguir otra cosa, y esa otra cosa para perseguir otra, y en el que nunca se alcanza el verdadero porqué.» Italo Calvino
En plena guerra –1944–, entre las colinas de las Langhe, un asunto privado empuja al partisano Milton a abandonar su puesto y perseguir entre la niebla, la lluvia, el barro y las partidas fascistas la verdad sobre la traición de su inconsistente amada, Fulvia, en una suerte de heroicidad solitaria y de ciega irresponsabilidad de graves consecuencias colectivas.
Calificado de «escritor aislado», Beppe (Giuseppe) Fenoglio (1922-1963) no tuvo una carrera literaria fácil. Marcado por la experiencia de la lucha antifascista en los montes de las Langhe (1944), en 1949 rechazan su primera obra, Racconti della guerra civile. En 1952 Elio Vittorini le publica los cuentos I ventitrè giorni della città di Alba para Einaudi. Tibiamente acogidas por la crítica su traducción de la Balada del viejo marino de Coleridge y su novela corta La malora, publica en 1959 la novela Primavera di bellezza (premio Prato en 1960). En 1962 recoge el premio Alpi Apuane por el cuento Ma il mio amore è Paco. En la noche del 17 al 18 de febrero de 1963 fallece en Turín de un cáncer de pulmón.
En el mismo 1963 aparece Una questione privata, al decir del crítico Giulio Ferroni «la obra más perfecta y más lograda de Beppe Fenoglio».

«Un asunto privado está construido con la geométrica tensión de una novela de locura amorosa y de persecuciones caballerescas como el Orlando furioso, y al mismo tiempo está la Resistencia como era de verdad, por dentro y por fuera, como nunca fue explicada, conservada largos años limpiamente por una memoria fiel, con todos sus valores morales, tanto los más intensos cuanto los más implícitos, y con la conmoción, y con la furia. Y es un libro de paisajes, y es un libro de figuras fugitivas y vivaces, y es un libro de palabras precisas y certeras. Y es un libro absurdo, misterioso, en el que se persigue algo para perseguir otra cosa, y esa otra cosa para perseguir otra, y en el que nunca se alcanza el verdadero porqué.» (Italo Calvino).

En la Barcelona de los años cuarenta una niña de ocho años contempla la vida que discurre más allá del muro de su casa situada en las faldas del Tibidabo, en lo que por entonces eran terrenos entre huertas, baldíos y pequeñas casitas suburbiales.
La niña, desde su mundo protector, da sus primeros pasos asombrados al mundo que la rodea entre animales de todos los pelajes: los caballos y los mulos que arrastran los carros de la basura y de la alfalfa, las gallinas, los conejos. Las palomas que se crían en cobertizos y gallineros improvisados. Los perros, callejeros o falderos, los peces (los de los estanques y también los que lleva el pescadero que canta su mercancía de puerta en puerta). Las vacas lecheras, los gusanos de seda que los niños alimentan con hojas de morera o los gallos que compiten con sus cantos con los gritos de sus dueños.
Pero no menos asombrada queda ante el también variado pelaje de la humanidad del barrio. Una señorita cursi y remilgada que trabaja mucho, come poco y parece destinada a seguir toda la vida conversando con su loro. Una familia de gitanos taxistas, una señora muy señora, con marido y amante de toda la vida, que sólo come pechugas del por entonces desconocido animal llamado pollo, una misteriosa dama rusa que recibe a las visitas entre vuelos de palomas...

El gran dios del Firmamento tuvo una preciosa hija, Tanabata-Tsumé, que pasaba los días tejiendo vestidos para su augusto padre. Este trabajo le producía gran encanto, y pensaba que, en el universo, el mayor placer que existía era tejer...
Pero una vez, al sentarse delante del telar a la puerta de su celestial morada, vio a un bello joven campesino que, conduciendo a un buey, daba por allí, y se enamoró de él. Y sucedió que el augusto padre de Tanabata adivinó el secreto de su hija y le dio por marido al bello joven campesino.
Los amantes recién casados se posesionaron tanto uno de otro, que descuidaron sus deberes hacia el gran dios del Firmamento. Ya no volvió a oírse el zumbido de la lanzadera, y el buey, abandonado, erraba tristemente por las llanuras del cielo. Esto disgustó al gran dios, que desunió a la pareja. Fueron condenados a vivir lejos uno de otro, con el Río Celestial por medio; sólo les sería permitido reunirse una vez al año: la noche séptima del séptimo mes.

La peripecia de una familia barcelonesa de clase trabajadora, partiendo de la Exposición Universal de 1929 hasta la gran nevada de Barcelona en la Nochebuena de 1962.
No hace falta más para devolvernos toda la memoria del pasado, ahora que una pléyade de plumíferos bienpensantes quiere convencernos de que la guerra fue una necesaria acción profiláctica destinada a situar a España en el mapa de Europa, y de que Franco fue a) el cirujano de hierro reclamado por Joaquín Costa y demás regeneracionistas; b) un dictador patriarcal y benévolo que se encargó de realizar la revolución burguesa siempre aplazada, y de industrializar el país.
Al mismo tiempo nos devuelve toda una cultura obrera, la de las veladas de boxeo, las sociedades colombófilas, el vermut de los domingos, los partidos de fútbol, las corridas de toros, las revistas libertarias-nudistas-esperantistas... Aquello que el viento se llevó, el vendaval de la guerra, la miseria y luego la alienación del electrodoméstico. En lo que fue la habitación de un xava de la calle Cruz Cubierta, tal vez el amarillento retrato de Baudelaire nos contempla severamente desde la pared:
Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà
De ta jeunesse?
Manolo… ¿recuerdas?

Del autor de estos relatos se puede decir que es un hipster genuino. Los hipsters, precursores de la generación beat, eran gamberros sin oficio ni beneficio, músicos de jazz con la trompeta empeñada, poetas sin lectores y locos de atar, alejados voluntariamente de las celdillas de la colmena urbana y del contrato social.
Toda la escritura de Miquel Silvestre, animada de un sólido humor negro, una prosa certera y unos desenlaces musculosos, retrata con fidelidad su cabal y exacto conocimiento de ese sinsentido, pero sin que ello suponga un salvoconducto para la apatía o la parálisis. Sí, tal vez, para un nihilismo misántropo e irónico.
En la presente selección de relatos se hace aún más nítido ese pensamiento artístico, imbuido de un cinismo redentor que sin embargo cobija una sensibilidad sincera, poética pero alérgica a la afectación.
Conforman este libro breves piezas desesperadas por entre las cuales se agitan unos personajes hilarantes y emotivos, que se apresuran a escapar de sí mismos.

Desde la muerte del PDG, aquí todo el mundo se ha vuelto importante. Los guineanos que vuelven llegan haciendo el gesto de la victoria, pero si hemos de creer a los que hicieron su agosto con el antiguo régimen, vuestro tirano ha muerto gracias a ellos. Son todos unos ceros a la izquierda dándoselas de héroes. Pobres africanos. Sois todos unos céroes, un cruce de ceros y héroes.
–Vamos, hermano. El sucio blanco colonialista va a invitarte a una copa. Os creéis independientes, pero en mi hotel no aceptan vuestra moneda. Os creéis libres, pero vuestros verdugos se pasean por todas partes. Os creéis decentes y no os atrevéis a juzgar a los ladrones. Vuestros dirigentes no saben más que hablar.
De pronto me harté y volví a buscar a mi querido primo. Pensé en el «gran avión» con regalos que había prometido a sus hijos, en mi país que esperaba otros grandes aviones y en el gran michel, que sabía que la mejor forma de vivir es volver a empezar de cero.