En un panorama desolador aunque hilarante, Miquel Silvestre reflexiona y nos hace reflexionar sobre las perversiones de la sociedad contemporánea. El autor, con su mordacidad habitual, nos propone una visión cínica y surrealista del futuro del planeta y de la humanidad. Un apasionado e irónico alegato sobre los nacionalismos, las compañías farmacéuticas, las utopías políticas y el capitalismo interestelar.Una novela vitriólica, una pesadilla definitiva y global que dinamita la corrección política con un expresionismo de hachazos y nos confronta con una sociedad psicópata.

En Madrid ha desaparecido La condesa de Wellington, una archiconocida obra de Goya. El asunto ha provocado un gran revuelo mediático y Charlie Mortdecai, el marchante de arte más esnob y amoral y su mayordomo-matón Jock (una especie de aterrador anti-Jeeves) se ven involucrados por las altas esferas del Foreing Office en una maraña de sucesos entre chuscos y escalofriantes en los que intervienen en hilarante sucesión un Rolls Royce blanco, un millonario estadounidense, una apetitosa e insaciable viuda, un Cadillac azul pastel, la señora Spon, el desierto de Sonora, algunos asesinatos, y esos secretillos tan celosamente guardados por los pares del reino que de jóvenes fueron a selectos y exclusivos internados ingleses para chicos.

Nuestra época vive una profunda paradoja. El país que más ha hecho en el último siglo por ampliar el perímetro del saber humano y desarrollar los beneficios de la tecnología ha enloquecido y predica el oscurantismo. El poder de los evangelistas es poco conocido en Europa, pero en Estados Unidos se ha trasformado en una gran fuerza política. Son propietarios de cadenas de televisión y de periódicos, y tienen enorme influencia en la sociedad americana. Según el prestigioso instituto de sondeo Gallup, el 72% de los adultos afirma que la Biblia nos enseña los orígenes del universo y el 45% que Dios ha creado al hombre. Esto nos permite entender por qué se discute en los tribunales de Estados Unidos si Darwin y la Evolución se deben enseñar en las escuelas. Hasta ahora Europa se ha mantenido al margen de semejantes aberraciones, pero los síntomas ya se detectan. No sólo a la Iglesia Católica ha aparcado el Concilio Vaticano II y Alá se ha radicalizado; tampoco el mundo laico ha sabido renovar su capacidad de hacernos soñar. Y es ahí, en este vacío, donde crece la ignorancia y las respuestas fáciles que tiran por tierra siglos de luchas políticas y filosóficas para liberarse del amor sofocante a un Dios totalitario. Los bufones, antigua institución de la tradición laica, toman ahora las riendas y se enfrentan a las tinieblas. Por eso, Leo Bassi lleva la guerra al campo del enemigo desafiando a las teologías demonizadoras con La Revelación. En el nombre de la razón: que tiemble la fe.
Hace seis generaciones, un antepasado de Leo Bassi luchó con Garibaldi antes de crear uno de los primeros circos modernos. Más recientemente, su padre, famoso malabarista, trabajó en Estados Unidos (donde nació Leo en 1952) con Groucho Marx, Louis Armstrong y Ed Sullivan. De su familia, Leo Bassi ha heredado los trucos del oficio, aunque, más que seguir una tradición teatral, su propósito es mantener vivo el espíritu provocador que ha sido el sello de los Bassi. Para Leo, el espectáculo es una experiencia apasionante, sensacional, estremecedora.
Leo Bassi tiene algo especial. Por eso, no es de extrañar que haya vivido sucesos extraordinarios y situaciones absurdas, cómicas e incluso peligrosas: el 1 de marzo de 2006, un empleado del teatro donde actuaba descubrió una bomba incendiaria. La mecha estaba encendida y el artefacto ubicado sobre una pila de miles de viejos carteles rociados con gasolina. Nunca se descubrió al autor del atentado.
En 2005, en Río de Janeiro, Leo se mezcló entre cinco mil fervorosos evangelistas. En sus manos, nada más y nada menos que una pancarta en la que podía leerse: «No creo en Dios, pero sí en los filósofos y en la ciencia. ¡Viva Sócrates!». Entre gritos de ¡A la hoguera! fue rescatado por la policía. En 1991, en Kazajstán, se hizo pasar por viceministro del Ministerio de la Risa de la CEE, y acabó dando una conferencia ante más de tres mil estudiantes: «La Risa y el Libre Mercado».

Carlos sufre. Tiene que llevar una ortodoncia y no puede superar la vergüenza de que lo vean en público con sus hierros. Mario, su hermano adolescente, padece una enfermedad degenerativa. Carlos y sus amigos se mueven en un silencio alcoholizado, anestesiado. Hay gordas y gordas. Mariana es estudiante de informática (aficionada) y boxeadora (profesional) en la categoría superpesados: más de cien kilos de carne encantadora. Mariana es sentimental, divertida y buena. Una novela inesperada, muy divertida, amarga y dulce, novela violenta, amable y salvaje, novela de sabiduría, novela tristísima, novela de huevos fritos que te pringan los dedos, novela de tetas de silicona, de oloroso pan, novela hondamente humana, novela cobarde, novela hermosa, novela de amor, enfermedad y muerte.

William Morris nos lleva en El sueño de John Ball a un mundo deslumbrante por la perfecta simbiosis del hombre rural del siglo XIV con la naturaleza y por sus habilidades artesanas ancestrales. Por otro lado, en las apasionadas conversaciones del misterioso protagonista (contemporáneo del autor) con John Ball apunta una cierta desesperanza ante el camino recorrido en el pasado y las dificultades que aguardan en el futuro a la lucha por la liberación del hombre y por la dignificación del trabajo. Una hermosa historia que cuenta el sueño utópico socialista con extraordinario poder de evocación.

Escrita en 1960, y premio Strega de aquel mismo año, La novia de Bube señala el momento álgido de inspiración de Cassola. «Son páginas de extraordinaria pureza las dedicadas al amor de Mara y Bube –escribió Geno Pampalone–. Ambientada en la Toscana rural y basada en hechos reales, La novia de Bube cuenta la historia de Mara: dieciséis años, ingenua, espontánea e independiente, que, casi sin querer, se compromete con Bube, compañero en la lucha partisana de su hermano Sante, muerto en combate. Cuando Bube es encarcelado, la figura de Mara cobra dimensiones épicas. Personaje enérgico y apasionado, el cariño, la renuncia, la guían por el ancestral camino del deber. Mara es una de las figuras femeninas más intensas de la narrativa italiana. En 1963 Luigi Comencini dirigió una película basada en la novela.
Carlo Cassola nace en Roma en 1917 de madre toscana y padre lombardo. La Toscana, y especialmente la Maremma, se convertirá en la patria narrativa de Cassola a partir de los años cuarenta y de su participación en la Resistenza. Para Cassola no es sólo su provincia, sino su lugar, su lugar del alma. Paralelamente a su actividad docente como profesor de filosofía, Cassola empieza a publicar su obra, casi toda de argumento partisano. Con la novela corta La tala del bosque inicia su realismo subliminar, una mirada literaria pendiente de recoger las vibraciones más sutiles, ocultas a menudo bajo los sucesos banales de lo cotidiano, «bajo el umbral de la conciencia práctica». Publicó, entre otras obras, Fausto y Anna (1952), Historia de Ada (1967) o El hombre y el perro (1977).

Mientras mi niña duerme cuenta las peripecias de una cronista de sucesos habituada a moverse en un mundo marginal lleno de locos y asesinos. Por desgracia queda involuntariamente embarazada de un hombre («el hijoputa») que la ha abandonado. Mientras se recrea en el odio contra el muy canalla con un lenguaje más propio de un descargador que de una joven embarazada, aparece en escena Fruit, una cantante joven, sensual y arrebatadora, con quien comparte una noche de pasión sáfica. A partir de ahí se desplegará una sucesión de asesinatos, sucesos tragicómicos y enrevesados que nuestra protagonista, obligada por las circunstancias a convertirse en improvisada detective, deberá elucidar mientras batalla por llevar un embarazo digno de la hija que espera y cortarse un poco con el tabaco, los porros y el alcohol.

El flamenco, y mucho más aún el cante jondo, parece moverse en un mundo oscuro, cargado de sobreentendidos accesible sólo para un reducido círculo de iniciados. Palabras como «duende», «rajo» o la misma «jondo» tienen un cierto regusto mágico, casi de aquelarre. Y algo de eso tiene el flamenco. Si hay una música profana, hasta en sus manifestaciones más cercanas a la liturgia cristiana, ésa música es el flamenco. Si hay una música en la que el hombre es centro, ésa música es el flamenco. El cantaor, el bailaor, la guitarra, nos cuentan siempre una historia, una historia que nunca aparecerá en los libros de Historia, en la que las penas o alegrías, la pasión, la rabia, el amor, se viven; no se interpretan.
Juan Diego Martín Cabeza (Sevilla, 1976) desciende de una familia dedicada al flamenco y a la pintura; comienza a aficionarse al cante a través de la guitarra y de artistas como Pastora, Mairena, Fernanda, Terremoto o Menese; pero será después de la muerte de Camarón, en 1992, cuando verdaderamente se compromete y centra sus intereses en todo lo relacionado con esta manifestación artística. Licenciado en filosofía, ha trabajado en la Bienal de Flamenco de Sevilla como coordinador de exposiciones y publicaciones. También ha colaborado en la realización de dos documentales flamencos en los museos de arte contemporáneo Vostell y MEIAC, de Extremadura.
En la actualidad trabaja en el secretariado de Promoción Cultural de la Universidad de Sevilla. Prepara un libro sobre El flamenco y la pintura y su tesis, que aborda la relación de los flamencos con las artes plásticas, el teatro, la poesía, el cine y la política de los años sesenta y setenta en España.

Alicia, madre y esposa, vive una situación acomodada, protegida por su familia y su marido. Sin embargo, no puede evitar sentir un fuerte desasosiego, la sensación de que alguien pretende acabar con su vida. ¿Paranoia o realidad?
Alicia se decide por fin a tomar las riendas de su vida, abandonar el fingimiento y huir de sus aparentemente imaginarios perseguidores. En la primera gasolinera donde para a repostar encuentra a Ricardo, un viajante que recorre en coche los interminables páramos (¿castellanos?) intentando colocar su mercancía de pueblo en pueblo.
Los dos emprenden juntos una huida sin destino. El coche transita por carreteras secundarias y paisajes desolados y se convierte en casa y refugio donde los dos personajes hablan de sí mismos y de sus vivencias como sólo dos extraños pueden hacerlo. En este fantasmal entorno, en el que el único calor posible es el que emana de sus propias emociones, se fragua el acercamiento, quizás el amor, libre, sin pasado ni futuro.
Una road movie, una novela negra de intriga inquietante.

La paga del sábado nos lleva a los primeros días de la posguerra en la Italia de los años cuarenta. Ettore, el joven protagonista, que ha vivido horas gloriosas en la guerra partisana, no logra adaptarse a la vida civil ni se resigna a entrar en la rutina del horario fijo y la paga semanal en la fábrica del pueblo. Ettore encuentra una solución más satisfactoria en negocios oscuros que producen suculentas ganancias. Ettore podrá sacar rendimiento a su aprendizaje en las colinas de Alba. Las armas y el miedo se convierten así en sus herramientas de trabajo. Pero Ettore tiene una familia y una novia, Vanda, de la que está profundamente enamorado, y planea para todos una vida más segura y tranquila sin renunciar a su innegociable libertad. El dinero que ha ahorrado pacientemente con sus «negocios» servirá para montar una gasolinera que les permita vivir honradamente. Un estúpido accidente convierte el final feliz en tragedia.
Beppe Fenoglio (1922-1963) Calificado de «escritor aislado», no tuvo una carrera literaria fácil. Marcado por la experiencia de la lucha antifascista en los montes de las Langhe (1944), en 1949 rechazan su primera obra, Racconti della guerra civile. En 1952 Elio Vittorini le publica los cuentos I ventitrè giorni della città di Alba para Einaudi. Tibiamente acogidas por la crítica su traducción de la Balada del viejo marino de Coleridge y su novela corta La malora (La ruina, Basarai Ediciones, 2000) publica en 1959 la novela Primavera di bellezza (premio Prato en 1960). En 1962 recoge el premio Alpi Apuane por el cuento Ma il mio amore è Paco. En la noche del 17 al 18 de febrero de 1963 fallece en Turín de un cáncer de pulmón. Ese mismo año aparece Una questione privata (Un asunto privado, Barataria, 2004) al decir del crítico Giulio Ferroni «la obra más perfecta y más lograda de Beppe Fenoglio». La edición crítica de las obras completas de Fenoglio ha sido publicada por Einaudi bajo la dirección de Maria Corti.