Si nos tomamos en serio el papel de la fotografía en la cultura contemporánea como estructura básica de la mayor parte de las imágenes que vemos, descubriremos que su calado no ha dejado de aumentar desde la providencial aparición histórica del daguerrotipo en el siglo XIX. Ya en ese origen parecía destinada a comparecer ante la Historia como artefacto largamente esperado. Pero sus consecuencias superarían con creces las expectativas de los más optimistas testigos de su tiempo. Por eso, en este libro, entendemos la fotografía como un artefacto complejo que atraviesa tres siglos y se sitúa entre su dimensión histórica, su condición de documento y su alto contenido de ficción. Esa combinación única de elementos prestados, de cosas vistas y de imágenes anteriores la hacen portadora de una memoria propia, una memoria de las imágenes que marca un nuevo escenario antropológico en el que estamos tan inmersos que apenas podemos llevar al plano de la conciencia. La memoria de la fotografía es casi más importante que su historia como artefacto, por eso, en este libro, recorremos sus avatares desde la perspectiva de nuestra relación
con ese fenómeno tan enigmático que es la imagen.

Cuando los artistas soviéticos utilizaron el término “factografía”, estaban inaugurando algo más que uno de sus muchos neologismos. Se referían con esa palabra a una nueva fórmula de la vanguardia de izquierda con la que intentaban hacer del arte una herramienta capaz de transformar las conciencias. Lo harían a través de un uso estratégico y revolucionario de la prensa, el fotomontaje, el cine y las exposiciones, y con ello estaban descubriendo el poder inédito de los medios para contar historias como si fueran “reales”. Aquella empresa realizaba la pretensión de Stalin de que los artistas fueran los “ingenieros del alma”, pero además sus consecuencias han configurado nuestra manera de ver el mundo. La herencia de la factografía en el arte y la política confirma que no se trata sólo de una categoría estética capaz de explicar el devenir del arte en el siglo XX, sino que nos muestra también cómo construimos nuestros relatos mediáticos en la actualidad.

1ª edición.

La vida, como una rosa, despide un aroma maravilloso; y como a ella, también la rodean espinas y sufrimientos.
«Ahora tengo doce años. Me llamo Rosana. Dice mamá que la rosa crece rodeada de espinas, que se abre hermosa en todos los colores, que su olor es distinto al de todas las flores. Que, al ponerme por nombre Rosana, se acordó de esa flor. Yo no quiero describirme como soy: me da mucha vergüenza. Además, lo iréis descubriendo poco a poco a medida que leáis estas páginas...»
A partir de 12 años.