Pocas voces han logrado en el panorama actual una expresión tan radical de la deconstrucción poética como lo ha hecho Rodrigo García Marina. Estamos ante su obra más depurada y limpia hasta el momento. Quizá –por ello– la más sucia y filosóficamente cruel. Desear la casa es una profunda crítica a la ontología de la tradición heteropatriarcal y judeocristiana. A todos los valores que han sostenido la farsa de una democracia capitalista basada en su falaz «estado del bienestar». Rodrigo García Marina repliega el plano de cada página como un virtuoso de la papiroflexia semiótica para hacer de cada concepto una cosa nueva, con un significado nuevo, desplomando el peso de la semántica y del propio lenguaje. Con cada poema va perfilando un desconcertante sentido de desamparo, orfandad y extranjería donde el deseo se convierte en una categoría de sentido. Este deseo no es ni una pulsión consumista ni una «nostalgia de absoluto» en los términos de George Steiner. Es una escritura. Todo empieza con un asesinato: «Yo lo asesiné. En carne viva hice quemar el yeso. Escupí en su boca todos los insultos. Era un hijo de la gran puta. Un animal desquiciado. Era la sangre de mi sangre. Mi marido deshecho. Mi madre recién parida con su tripa de cerda degollada. Su herida olía a naranjo...». Rodrigo García Marina viene a decirnos con la lírica de un nuevo Zaratustra: «¡El yo ha muerto!». Cuál será ahora nuestra casa?

Rodrigo García, autor de Cenizas escogidas, Barullo y otros títulos que venimos publicando desde 2005, lanza a la yugular dos historias con su mordiente, dos historias recíprocas, ilustradas por ATA y vinculadas por un mismo nexo:
¿Y si un virus además atacara al lenguaje, a nuestra forma de expresarnos? Es decir, un léxico que, según pasa el tiempo, va haciéndose radioactivo, insertándose no sólo en las vías respiratorias sino también en el habla.
O como leemos en el primer relato:
"Que las mascarillas desvirtúen nuestras palabras y consigamos poesía de carambola, por la torpe e incómoda pronunciación, por falta de oxígeno en el cerebro o por el atasco de la enunciación en el tejido de cada bozal. [...] Sometidos nuestros pensamientos a tal despótica uniformidad, la herencia que recibirán los críos que acaban de soltar la teta de sus madres será un vocabulario sulfúrico. Un léxico radioactivo. Dos guerras mundiales, las guerras napoleónicas, las conquistas de Alejandro de Macedonia duraron menos ?la de ahora no ha hecho más que empezar? y quitaron la vida a no tantos seres humanos".
En la segunda historia, de título kilométrico, Rodrigo García ubica la acción en uno de sus lugares predilectos, y con razón, pues:
"No hay edificio vacío de mitos, no hay piedra carente de fantasía; en su descripción de la región de Élide leemos dónde Alfeo se enamoró de Ártemis o dónde se encuentra la casa que los sacerdotes sellan con rocas luego de dejar varias vasijas vacías en su interior, ánforas que más tarde aparecerán rebosantes de vino, en las fiestas de Dionisio. Si a día de hoy Pausanias acometiese una empresa de este calibre, si tuviese que explorar y reseñar una región cualquiera de Europa, supongo que su periplo transcurriría por supermercados y centros comerciales".

Un libro que ¿predice el futuro? Tal vez, no lo sabemos, pero describe la mar de bien el maldito presente.
Antes de la nueva glaciación, una voz habla, cuenta, escribe... Y lo hace desde un espacio y tiempo indeterminados. ¿Su presente, nuestro futuro?
Una voz libre de ataduras y sin pelos en la lengua que no se siente representante de nada, ni siquiera de sí misma.
Un monólogo afilado que en realidad es un diálogo con un lector -¿improbable?, ¿nosotros?-, a quien guía por un laberinto de pensamientos y observaciones cuidadosamente dispuestos en la página que, como los objetos cargados con cargas del mismo signo, pueden repelerse entre sí y generar tensión.
Un alegato contra la estupidez y a favor de reírse de uno mismo, como plantea Herman Melville en el texto escogido para la contraportada:
«Sin embargo, una carcajada es cosa estupenda, aun­que un bien demasiado escaso; lo que es una lástima. De modo que si cualquier hombre se ofreciese como material para una buena broma, no lo desalentéis; por el contrario, animadlo a ello y dejadle que la gaste y se la gasten. Y quien tenga siempre ganas de reírse de sí mismo, tened por seguro que hay más en ese hombre de lo que quizás imaginéis».
Rodrigo García consigue detectar, como pocos, las paradojas de nuestro tiempo y expresarlo sin consuelos, ni ornamentos, y sin acomodarse a la mayor parte de las servidumbres a las que nos sometemos ya sea en lo ideológico y en la imposición de lo considerado políticamente correcto.
Libro a libro se exhibe nuestras miserias con un humor corrosivo, combinando lo cultivado y lo baldío, siempre insobornable y lejos de la autocensura.

Un viaje al genocidio Khmer, al origen de cualquier genocidio y las sombras del hombre.

¿Qué es el ser humano, su esencia, qué compone la «civilización»? ¿Cómo se produce un genocidio? ¿Cómo lo conducen y cómo se pliegan los hombres al asesinato y el exterminio? ¿Dónde empiezan y terminan los sueños de dominio, de trascendencia, la ficción de lo común, dónde se fragua el concepto de enemigo, dónde las sombras?El genocidio de Camboya —como Ruanda, el Gulag, Auschwitz-Birkenau o tantos en la historia— es un mensaje para la humanidad, porque su tragedia no tiene parangón, alcanzó el summum. Destrucción y maldad absoluta nacidas del espejismo de las ideologías, la burocracia del mal, el arma del miedo y el deseo de sobrevivencia,las luchas por el poder y las tinieblas del hombre, que se despiertan cuando se pierden los límites.Un relato de historias entretejidas basado en hechos reales, pues no puede darse un genocidio sin que el horror de todos se entrelace, hasta conformar la fusta.

Siempre lejos de dogmas y convenciones, el nuevo libro de Rodrigo García ofrece una interpretación divertida e impetuosa de una enciclopedia de fenómenos paranormlaes. Pippo y Ricardo desafían las leyes del universo y de lo que haga falta inspirados por las hipótesis a menudo descabelladas, pero no por ello inverosímiles, de Charles Fort en El libro de los condenados.

La epopeya transcurre entre dos puestos de acarajés, el de Dinha y el de Cira, en Salvador de Bahía. Orson Welles, disfrazado de Macbeth, se ha hecho con el control de la región y ha reinstaurado la esclavitud.
Neronga se une al popular motociclista de acrobacias Evel Knievel para liberar al pueblo bahiano de la tiranía de Macbeth-Welles. Trifulca, rayos, navajazos, patadas voladoras, verso blanco pentámetro yámbico es el cuadro desolador que se encuentran los filósofos Lisias y Demóstenes al llegar a Salvador de viaje de fin de estudios venidos desde Atenas como polizontes de un navío herrumbroso que cargaba una escenografía para una obra de Esquilo versión moderna (lo de siempre: un falo gigante recubierto de purpurina jugando con el estilo jónico) que se iba presentar en un festival internacional ahora anulado, como era de imaginar, por la guerra en la Bahía.

Seis años después de la publicación de "Cenizas escogidas (Obras 1986-2009)", de la que acaba de salir la 3ª edición, presentamos el nuevo y esperado libro de Rodrigo García, que reúne sus últimas obras estrenadas entre 2009 y 2015