El enfrentamiento sobre el tablero de un campeón mundial de ajedrez con un hombre casi moribundo que, tras verse acorralado, acaba dándole jaque mate al campeón en un giro demencial de la partida. El campeón, que ignora dónde ha jugado (lo han llevado con los ojos vendados) recibe un cheque millonario por sus servicios.
Corazón de marfil despierta ecos (servata distantia) de los inquietantes y atmosféricos relatos de Steven Millhauser, y también del mundo oscuro y peligroso de Blade Runner.

Éstas son historias felices, escritas de noche, acerca de personajes vencidos. A estos cuantos los une el deseo, no importa el cumplido o no, de cada uno de sus habitantes: deseo de morir, de venganza, de transformar su vida, de ser mejores. Están, por demás, llenas de humor, y de absurdos, porque considero que es la mejor forma de acercarse a la desilusión. El lector encontrará que cada una de ellas forma parte de un todo, como un cuerpo, en el que a veces los órganos (personajes) se subordinan al movimiento inercial de las circunstancias (desarrollo argumental), y funcionan sólo por obligación. El objetivo de estos relatos, que es el del autor, es acercarse a la forma original de la cotidianidad. Mas, no a aquélla de panes y pollos (por peces). La pretensión es la sumergirse en la psicología de personajes comunes, casi legendarios, para subvertir cada prejuicio o filia hacia ellos. Es por ello que cada personaje no subordina la historia a sí mismo, sino que va enfrentándose a ella lo mejor que puede. Quizás por alguna vez, el lector podrá sorprenderse queriendo, como por solidaridad, a uno de estos entes literarios. Corre el riesgo además de sentirse identificado, cayendo sobre el ese tan temido "qué haría yo si me pasara tal cosa".

Una amenaza recorre Madrid. Sin que nadie sepa por qué, las estatuas de la capital han abandonado sus pedestales, sobresaltando a pacíficos transeúntes o introduciéndose sin invitación en las casas de gente inocente. Los ministerios desmienten rumores que vuelan sobre las planas de los periódicos amarillos, y a menos que alguien intervenga con toda celeridad el asunto puede alcanzar dimensiones monumentales. Se trata del momento que durante años ha esperado Elías Arce, deslucido redactor de crucigramas de El Planeta: el que puede brindarle ese reportaje que le ayudará a alcanzar la cima más alta de su profesión.

La inspectora Esther Béjar nunca ha sentido mucho interés por los tebeos, si exceptuamos los viejos álbumes de su infancia que protagonizaban Mortadelo y Filemón. Por eso no sabe qué pensar al enfrentarse a un cadáver hecho trizas, sobre cuya mesa aparecen cuatro viñetas de una aventura de Tintín. Y conforme avanza en el caso la cosa se vuelve peor: a Tintín seguirán Corto Maltés, Blake y Mortimer, Conan el Bárbaro y un rosario de héroes de papel que Esther conoce apenas por sus nombres y asocia a un extraño mundo en dos dimensiones, decorado con ciudades exóticas, monstruos, robots, damiselas en apuros, pilotos espaciales, rayos y truenos, héroes y villanos que huelen al chocolate de la merienda, a días lejanos en los que la vida era menos urgente.
A la inspectora, que acaba de estrenar puesto en la policía criminal, le parece haber entrado en la página de un cómic, y se equivoca. Porque en los cómics no hay superiores que miran por encima del hombro ni compañeros que no se molestan en mirar; no hay madres que te convierten la moral en el barro de una esterilla, ni hijos que leen libros de Termodinámica a escondidas; no hay maridos que se pierden en una casa en llamas. Porque en los cómics, donde todo es nítido y está trazado con líneas indelebles, no caben esos manchurrones de tinta que son la duda, la desesperación, el cansancio, el temor a equivocarse. Ahí están los villanos a los que debe derrotar, para luchar contra los cuales sólo contará con su pasado y, es cierto, un compañero que no se espera: el último superhéroe, con la camisa sin lavar.

El Madrid de 1908 se ve sacudido por una ola de muertes inexplicables. Un profesor de biología es aplastado por el esqueleto de un dinosaurio. Un alto funcionario del gobierno se desangra en una sala de fiesta. Un desconocido interrumpe la vía del tren con un papel escrito a mano en la pechera. Lo único que todos estos cadáveres tienen en común es un hombre: Salomón Fo, el científico más brillante del reino, amante de los pasteles con mucho azúcar, y dotado de un cociente intelectual extraordinario. El profesor Fo se verá abocado a tratar de resolver esta serie sangrienta: y al hacerlo, se internará en una tupida red de mentiras, espionaje, secretos de Estado y experimentos aberrantes que jamás deberían ver la luz pública. Comienzan las andanzas del profesor Fo: misterio, aventuras y ciencias puras.

"El mundo se emite en sesión continua, autorizado para todos los públicos, ininterrumpidamente de ocho de la mañana hasta el cierre del establecimiento. Si el proyector no se atasca antes o la película no se quema, el espectador tendrá ocasión de contemplar todas las escenas de que hablan las críticas de los periódicos y aun otras más extravagantes. Un hombre que se veía venir el futuro en las películas del cine de su barrio. Un científico loco que creó un doble de sí mismo para soportar la convivencia con su familia. La anciana más anciana del mundo, que ya era vieja cuando se inventaron las moñas y los jazmines. Una casa blanca junto al mar de la que no se puede huir. Un hombre santo que viajó al infierno para enterarse de que toda su vida había estado en él. Un imperio remoto donde los funcionarios transcriben todo lo que sucede y aun lo que queda por suceder, por si las moscas. Un coche que regresa a casa en la noche y se cruza con una sombra en una curva, igual que en el cuento aquel. Adulterios. Crímenes. Mentiras, por supuesto, y alguna verdad. A lo mejor algo de terror, o de risa, eso depende de cómo se vea. La emisión es a todo color y, en ciertas partes del metraje, en formato de tres dimensiones. Puede comer palomitas y atrapar la mano de su vecino de butaca, si así lo desea. Sólo una cosa no le estará permitida: nunca ha de cerrar los ojos."

Viudo, sesenta y ocho años, profesor de secundaria jubilado, padre de una hija que no contesta al teléfono, lector resignado de novelas de quiosco: no parecen rasgos que concuerden con el héroe tradicional de los relatos de intriga. Pero cuando en su tediosa existencia se interpone un mensaje en clave que promete revelar misterios de siglos atrás, Santiago Beltrán comprende de súbito que para ser protagonista de una trama policíaca basta con estar dispuesto a descalzarse las pantuflas.
En pocos meses, comprobará con una combinación de curiosidad, entusiasmo y pánico cómo sus problemas de tensión se entremezclan con el legado de un arqueólogo nazi y sus esfuerzos por recomponer su maltrecha familia se ven amenazados por la presencia de un antiguo dios egipcio con cabeza de halcón: Horus, cuyo ojo sagrado otorgó la victoria a los ejércitos de Alejandro, César y Napoleón. Todo para acabar reconociendo que huir en medio de la noche de hombres que no conoce y exhumar secretos de archivos que se remontan a la Segunda Guerra Mundial merece más la pena que pasar el domingo jugando al dominó. Aunque el corazón ya no esté para esos trotes.
Luis Manuel Ruiz nació en Sevilla en 1973. Estudió Filosofía en su ciudad natal y en la universidad francesa de Versailles Saint-Quentin-enYvelines. Colabora asiduamente en diversos medios, entre ellos el diario "El País". Su primera novela, "El criterio de las moscas" (Alfaguara, 1998), consiguió el Premio Novela Corta de la Universidad de Sevilla. Y la segunda, "Sólo una cosa no hay" (Alfaguara, 2000), recibió en la Feria de Frankfurt de 2001 el Premio Internacional de Novela, con un jurado compuesto por seis prestigiosas editoriales de todo el mundo. También en la editorial Alfaguara ha publicado "Obertura Francesa" (2002) y "La habitación de cristal" (2004). Sus obras han sido traducidas a varios idiomas.

Alemania, 1933. Mientras Hitler completa su asalto al poder, alguien busca desesperadamente un antiguo espejo italiano. Y no duda en matar a quien se interponga. La investigación es encomendada al inspector Menz, cuyo mayor mérito profesional fue el hallazgo de una dentadura postiza.
Hasta la invención del espejo, en la Venecia del siglo XVI, nadie había contemplado con detalle su propio rostro. Un espejo de Murano valía más dinero que un cuadro de Rafael. Hubo quien buscó en el reverso y utilizó la oscuridad para atravesar todos los límites.
Desde la primera página entramos en un inquietante juego de reflejos, donde participan una hermosa mujer, policías con la cruz gamada en la solapa y la ciudad más bella del mundo. La prosa de Luis Manuel Ruiz, ganador del Premio Internacional de Novela, combina a la perfección calidad e intriga y nos lleva a los rincones más misteriosos de la existencia.
Luis Manuel Ruiz nació en Sevilla en 1973. Estudió Filosofía en su ciudad natal y en la universidad francesa de Versailles Saint-Quentin-en-Yvelines. Colabora asiduamente en diversos medios, entre ellos el diario El País. Su primera novela, El criterio de las moscas (Alfaguara, 1998), consiguió el Premio Novela Corta de la Universidad de Sevilla. Y la segunda, Sólo una cosa no hay (Alfaguara, 2000), recibió en la Feria de Frankfurt de 2001 el Premio Internacional de Novela, con un jurado compuesto por seis prestigiosas editoriales de todo el mundo. También en Alfaguara ha publicado Obertura francesa (2002). Sus obras han sido traducidas a varios idiomas.

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