El árbol poco a poco se desnuda en esta luz tranquila, y se queda sin hojas, sin frutos y sin pájaros, reducido a sí mismo. En la luz del otoño, levemente dorada, de atardecer del tiempo, ya no caben ficciones. ¿Qué sentido tendrían?
JOSÉ CEREIJO nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado hasta la fecha cinco libros de poesía: Límites (Colección Melibea, 1994); Las trampas del tiempo (Hiperión, 1999); La amistad silenciosa de la luna, haikus (Pre-Textos, 2003); Música para sueños (Pre-Textos, 2007), y Los dones del otoño (Pre-Textos, 2015), y uno de relatos Apariencias (Renacimiento, 2005).
Ha sido incluido en diversas antologías. Colabora en distintos medios de prensa, tanto escrita como electrónica, en los que ha publicado artículos, reseñas de libros y otros textos literarios. Es también autor de una antología de la poesía de Leopoldo Panero, titulada Memoria del corazón (Renacimiento, 2009), otra de la de Javier Lostalé, Azul relente (Renacimiento, 2014) y una tercera de la de Mario Míguez, Difícil es el alba (Renacimiento, 2018); en la misma editorial apareció, en 2017, una antología de sus propios poemas, Árbol desnudo, preparada por Javier Lostalé. En 2018 se publicaron, también en Renacimiento, una selección de artículos, de tema literario y artístico, titulada El escalón vacío y otras consideraciones

Éste es un libro que, asegura el autor, ha ido creciendo con él. La reflexión sobre su quehacer, sobre la poesía y sobre el arte en general, es cosa que hace muchos años acompaña su escritura, en un intento de no perderse, o al menos de saber cómo, dónde y por qué se perdía. Pero esa reflexión ha ido tomando forma lentamente, a lo largo del tiempo; los textos aquí reunidos son el resultado. Los ofrece ahora por lo que puedan valer, en la esperanza de que, como lo han sido para él, puedan ser también útiles para un posible lector. Que bien puede discrepar de lo que aquí se dice (a menudo, poco o nada convencional); pero eso no importará si le ayudan, o cuando menos le incitan, a pensar, a preguntarse, sobre el quehacer artístico y sobre el mundo. No piensa el autor que, como a veces se dice, tenga el poeta que estar doblado de crítico; pero sí que ese otro modo de crítica, «silencioso y creador», de que hablara Luis Cernuda, es efectivamente deseable que acompañe su trabajo. Y que tampoco es malo que, como le ocurrió a él mismo, alguna vez se rompa ese silencio.
José Cereijo nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado hasta la fecha cinco libros de poesía y uno de relatos (Apariencias, Renacimiento, 2005). Ha sido incluido en numerosas antologías, y muestras de su trabajo han aparecido en diferentes publicaciones, tanto de España como del extranjero. Colabora en distintos medios de prensa, escrita o electrónica, en los que ha publicado artículos, reseñas de libros y otros textos literarios. Es también autor de varias antologías de otros poetas, publicadas en esta misma Editorial, donde igualmente ha aparecido otra de su propio trabajo (Árbol desnudo, 2017), preparada por Javier Lostalé. En 2016 apareció, también en Renacimiento, la antología de poemas de Emily Dickinson de título Carta al mundo, realizada en colaboración con su esposa, María Taibo. En 2017 ha sido elegido miembro de la Asociación de Juglares de Fontiveros, pueblo natal de San Juan de la Cruz.

Unas pocas palabras
en la frontera misma del silencio,
como las que se retiran, discretas, cuando es
hora
de que los cuerpos hablen.
Unas pocas palabras: signos,
indicios solamente. Un poco
de aire conmovido
entre la mano y la página.
Es bastante. Es incluso demasiado.
José Cereijo nació en Redondela (Pontevedra) en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Los dones del otoño es su sexto libro, y quinto de poemas (es autor también de una colección de relatos), en lo que el autor quisiera no llegase a parecer insistencia, sino sólo natural crecimiento.

Una colección de relatos (aunque también se les puede llamar poemas en prosa) de José Cereijo (Redondela, Pontevedra, 1957).

Si es difícil seleccionarse uno mismo, más difícil es, supongo, que la selección de un lector de nuestras cosas coincida con la propia. Pero en esto ocurre en cierto modo como con la imagen que tenemos de nosotros mismos y la que nos devuelven los demás. Espejos vivientes, como el de Blancanieves, pero no competitivos como aquél, nos dicen algo que sin su mirada no hubiéramos alcanzado a saber. Ésta es la selección de un poeta, un lector experto y un amigo, hecha con una generosidad y comprensión que a uno le asombran y conmueven; una invitación delicada y sabia al cuarto de palabras que uno se ha ido construyendo para vivir en él.