Ambientada en la fastuosa y decadente Venecia de la segunda mitad del siglo XVIII, una ciudad que se aferra desesperadamente al exceso y al oropel para intentar olvidar su condición de enferma terminal, «Serenísimo asesinato» nos propone el enigma de las sucesivas viudedades de Alvise Lanzi, que se acumulan a lo largo de los años sin que nadie sepa determinar a ciencia cierta si esas muertes son a causa de alguna extraña dolencia o si, detrás de tanta desgracia, hay en realidad un plan y una mano firme e implacable que lo ejecuta. «No busquéis y seguro que encontraréis», nos aconseja irónicamente Wittkop. Narrada con una sofisticación y una sangre fría hipnóticas, «Serenísimo asesinato» hace de Venecia un intrincado tablero de ajedrez, un tortuoso laberinto de mascaradas y delaciones donde el Carnaval, ya perpetuo, se asemeja cada vez más a la danza de la muerte.

A Lucien N., anticuario en París, le gusta poseer cadáveres arrancados de su sepultura. En forma de diario íntimo, este coleccionista macabro destila la historia de sus amores necrófilos. A lo largo de las páginas, el inquietante esteta nos arrastra en este infernal ballet amoroso, proyectándonos contra la piel satinada de los muertos de sexo glacial, entre los aromas a flores marchitas, bómbice, cirios e incienso, donde se desahoga su profunda soledad. Como en los mejores escritos de Edgar Allan Poe o Baudelaire, la prosa de Wittkop va mucho más allá del mero terror gótico para explorar la melancolía en las profundidades más solitarias de la condición humana, obligando a los lectores a confrontar su propia mortalidad con una intimidad sin precedentes. Esta nueva traducción de "El necrófilo", con ilustraciones de la autora, nos introduce en una obra maestra de la literatura francesa.

Este diario imaginario escrito por una mujer, Hippolyte, mezcla recuerdos de infancia, de amores, de viajes (notas muy personales y suntuosas sobre la India, Alemania, París, Venecia, Madrid). Autorretrato de una individualidad excepcional cuya existencia se extiende desde el nacimiento hasta la muerte, esos dos límites que, paradójicamente, abren el espacio infinito de una vida efímera. Tenebrosa memoria de la carne, fermento de corrupción inoculado por los recuerdos, "Cada día es un árbol que cae" es un monstruoso antifonario, libro de misa negra, diario íntimo de la maldición de vivir. La fría y fastuosa crueldad que anima la escritura de Gabrielle Wittkop alcanza su máximo exponente en este libro de púrpura aterciopelada. A su muerte, el manuscrito fue encontrado por su secretaria. «Me hablaba de él, pero nunca me lo dejó leer.»

Venecia a finales del siglo XVIII, en su estadio terminal, entre la evasión de Casanova y la invasión de Bonaparte. Una fiesta perpetua en la que se consumen los últimos fuegos de un lujo cada vez más seductor, más venenoso. Alvise Lanzi, en su palacio, se ausenta en la biblioteca, mientras su esposa agoniza. Viudo de nuevo, por cuarta vez en treinta años, se desencadenan las sospechas. Una sucesión de enigmas macabros en una Venecia deslumbrante, festoneada por los cuadros de Longhi, Tiépolo y Guardi.

Gabrielle Wittkop, nacida en Nantes en 1920, reside en Alemania desde 1946. Después de dos matrimonio nada convencionales, se define como "libertina cosmopolita", "más bien lesbiana" pero también misógina, y firma sus cartas como "Gabrielle, la petite fille de Sade". Autora de varios ensayos en alemán, entre ellos un estudio sobre E.T.A. Hoffman, ha traducido al francés títulos de Adorno, Uwe Johnson y Peter Handke. Es autora de cinco novelas, entre ellas "Le Nécrophile" (1972), que marcó el nacimiento de una feminidad sadiana en la literatura francesa. Desde 2001, las Éditions Verticales están proponiendo de nuevo sus obras, acogidas con elogiosísimas reseñas.