Denis se ha suicidado y ahora Ada está sola. Sola entre sus hermanas y su madre y su padre y los chistes sin gracia de su entorno, sola en la habitación que comparte con su pareja y frente al lexatín que nunca falta en la cartera. Sola en Japón, donde ha tenido que viajar como única albacea de quien fuera su mejor amigo.
Nostalgia, tristeza y melancolía afloran por las calles de Tokio mientras acompañamos a Ada en su deambular por preguntas que seguramente tampoco sabríamos responder: ¿Dónde encajan los ausentes?
¿Cuál es la promesa de aquellos que se quitan la vida? ¿Quién ha sabido sostenerle la mirada a la felicidad?Hay quien elige palabras rimbombantes para hablar de la primera novela de una joven autora. Elisa Levi es joven y este es su debut narrativo, pero más que una revelación o una bengala intermitente, lo que ha escrito es una oda al desencanto. Algo esencial.

No hay lugar más universal que el más pequeño de los pueblos.

Lea tiene 19 años y cree conocer la vida entera aunque no haya salido del Pueblo Pequeño, un caserío frondoso en algún lugar de un País, a mitad de camino entre el Pueblo Grande y la Ciudad. Se acaba de topar con un forastero que perdió su perro en el bosque y, para convencerlo de esperar a que vuelva en lugar de meterse a buscarlo entre la maraña, le empieza a contar su historia, que es, también, la historia de un gran miedo: estamos en 2012 y todos están convencidos de que el mundo se va a acabar.

Lea tiene una hermana con la cabeza hueca, un padre que trabaja de sol a sol en los terrenos que antes eran de la familia y ahora son de Los Dolores, una madre que también se llama Lea y es el espejo de todo lo que ella no quiere ser. Tiene un novio, Javier, que mira como los lobos, y una mejor amiga, Catalina, que llora todos los días; y un Marcos también, un chico que le deja regalos en el felpudo pero solo saber ser torpe y violento y amenaza a Lea a la distancia. Ahora hay nuevos vecinos y Lea no confía en ellos porque sabe que las familias solo se van de la Ciudad al Pueblo Pequeño cuando alguien los ha dejado de querer.

Yo no sé de otras cosas es la historia de una chica que quiere conocerlo todo, vivirlo todo, amarlo todo, gastarlo todo, a pesar de que le digan que el mundo se va a acabar. Una historia demasiado parecida a lo que es ser joven en cualquier lugar de este país y en cualquier momento. En su segunda novela, Elisa Levi ha asimilado con maestría la lección de los grandes escritores de todos los tiempos: no hay lugar más universal que el más pequeño de los pueblos.

Denis se ha suicidado y ahora Ada está sola. Sola entre sus hermanas y su madre y su padre y los chistes sin gracia de su entorno, sola en la habitación que comparte con su pareja y frente al lexatín que nunca falta en la cartera. Sola en Japón, donde ha tenido que viajar como única albacea de quien fuera su mejor amigo.
Nostalgia, tristeza y melancolía afloran por las calles de Tokio mientras acompañamos a Ada en su deambular por preguntas que seguramente tampoco sabríamos responder: ¿Dónde encajan los ausentes?
¿Cuál es la promesa de aquellos que se quitan la vida? ¿Quién ha sabido sostenerle la mirada a la felicidad?Hay quien elige palabras rimbombantes para hablar de la primera novela de una joven autora. Elisa Levi es joven y este es su debut narrativo, pero más que una revelación o una bengala intermitente, lo que ha escrito es una oda al desencanto. Algo esencial.

Poemario de una joven poeta que constituye todo un canto a las vicisitudes de la vida cotidiana, al amor, al desamor, con mucha fuerza, imágenes sorprendentes y un aire fresco expresivo muy potente (y de temática muy generacional). Este libro es una conversación entre mi cuerpo y mi cabeza, a veces un poco intensa, no te voy a engañar, pero llena de verdad y de sirenas. Hablo de lo que pensamos cuando estamos tristes. Porque todos pensamos lo mismo cuando estamos tristes. Es posible que en este poemario también encuentres un poquito de prozac y de desamor, porque hablo de destrozos, océanos y vértebras. De animales marinos que me han acompañado a lo largo de un viaje sin gluten y sin mucha comida en general. De Laponia y de mi amor hacia las ciudades frías. Tan frías que hasta los elefantes se congelan. También hablo de alegrías y del miedo a la muerte. A mi manera, claro.