Vender o ser vendido. Ese era el futuro de un negro africano
mientras duró la trata de esclavos que tuvo al océano Atlántico
como vía comercial. Durante siglos, blancos, negros, católicos, protestantes
o musulmanes, estuvieron unidos en una tarea común:
someter al débil para obtener beneficios. Todos, aunque actualmente
parezca solo cosa de unos pocos.
La captura de hombres y mujeres que promovió, provocó también
el saqueo sistemático del continente por tributos o pillaje. La
trata fue tan destructiva para África que sus efectos se han sentido
hasta nuestros días: evitó la formación de estados africanos sólidos,
fragmentó a los grupos étnicos, destruyó el crecimiento natural de
la población e impidió la consolidación de los reinos existentes y su
desarrollo. Millones de africanos fueron sacados de sus tierras y enviados
al otro lado del mar, y de ellos, una enorme cantidad murió
en las largas marchas a la costa, o en la travesía para llegar a su
destino.
La crueldad y la muerte presidieron siempre el tráfico negrero.
Desde la destrucción de los reinos africanos hasta la brutalidad de
las plantaciones americanas o la criminal actuación de los belgas en
el Congo, todo lo relativo a este comercio constituye uno de los capítulos
más nefastos de la Historia Universal.

La biografía de Nelson Mandela, uno de los grandes líderes de nuestro tiempo, convertido en un icono internacional debido principalmente a su larga lucha contra la segregación racial, no deja de ser controvertida. Mezcla de liderazgo, años de cárcel y carisma personal, sus esfuerzos por lograr la transición a la democracia no se vieron compensados durante los cuatro años que ocupó la presidencia de Sudáfrica tras las primeras elecciones por sufragio universal que se realizaron en el país en 1994. Una época mucho más complicada de lo que se esperaba. Con enormes diferencias sociales, Sudáfrica, mezcla de la influencia de los colonos holandeses que llegaron a Ciudad del Cabo y de los difíciles años del apartheid, intenta hoy abrirse paso por sí misma en el concierto de las naciones, bajo el peso de la figura más universalmente respetada del África postcolonial.

En septiembre de 1940, cuando se inició la operación Barbarroja contra la Unión Soviética, no era la primera vez que entraban en combate los hombres de las que ya se conocían como 'Waffen SS', las unidades militarizadas herederas de aquel grupo que diecisiete años antes Adolph Hitler había constituido como su guardia personal. Su participación en las campañas de Polonia, Holanda, Francia y Yugoslavia se había resuelto con altibajos, pero en los campos rusos se darían a conocer al mundo entero. Allí, en lo que les habían enseñado que era un territorio para conquistar y arrasar, fueron capaces de lo mejor y de lo peor. Se comportaron como héroes, combatieron hasta la extenuación, y también cometieron atrocidades inimaginables para una mente civilizada, que inmediatamente se vieron compensadas por otras del mismo calibre realizadas por los soviéticos en el frente del Este y, posteriormente, en el de Berlín. Curiosamente, los mismos tribunales de Nuremberg que se apresuraron a considerar a todos los SS como miembros de una organización criminal, solo castigaron a un puñado de culpables, en general a los militares profesionales de infantería y a los políticos, fácilmente sustituibles.

Durante más de diez años Vietnam resonó en la cabeza de toda una generación que vio cómo, de repente, todo lo que conocía y le era familiar cambiaba. Había luchado contra el comunismo, que amenazaba con destruir sus costumbres más arraigadas, y el comunismo ya no existía salvo en zonas aisladas. Había visto cómo los políticos se enzarzaban en discusiones sobre el reparto de Europa, y «el muro» que partía Berlín, lo que constituía la separación física de ambos bandos y dos concepciones de vida diametralmente distintas, había caído. Esa generación, la primera que veía una derrota del ejército de los Estados Unidos y que sus soldados no regresaban a casa aclamados por multitudes en brillantes desfiles, se preguntaba a finales del siglo XX para qué había servido tanta destrucción, si todo se mantenía igual. ¿Merecía la pena que durante once años se hubiera derramado la sangre joven de uno y otro bando? Cuando se unificó en 1976, Vietnam no cambió. Seguía habitado por la misma gente luchadora que en 1887 vio que unos hombres blancos, ajenos a su vida y costumbres, decidían gobernarlo. Había tardado casi cien años pero, por fin, había expulsado a los franceses y a los estadounidenses.