«Desde el exilio afgano, hace ya más de treinta años, hasta sus dibujos caligráficos más recientes, el cálamo de Rahimi deambula y danza con maestría en cada una de las páginas de este libro». 
Le Monde
«He hablado mucho de mi tierra natal, de las mujeres condenadas, de la guerra que se llevó a mi hermano y dispersó a mi familia por todo el mundo... Pero nunca he evocado mi exilio. En cuanto me dispongo a describirlo me descubro desvalido, mudo, como frente a un agujero negro. El exilio es un camino sin retorno. Una vez en él, ya no podemos abandonarlo. Nos convertimos para siempre en una criatura errante, estamos tejidos de otros lugares. Yo soy como la calimorfa, esa mariposa migratoria de alas negras con rayas blancas que, tras abandonar la crisálida, está condenada a volar día y noche».
A través de sus recuerdos y sus reflexiones, de sus poemas y sus caligrafías, Atiq Rahimi nos propone en La balada del cálamo un íntimo y personal autorretrato, una lírica meditación sobre la deriva de nuestras vidas al suspender cruelmente el poderoso vínculo que las une a la tierra natal.

PREMIO GONCOURT 2008
En la mitología persa, sangue sabur, la «piedra de la paciencia», es una piedra mágica a la que uno cuenta sus desgracias, sus miserias, lo que no se atreve a revelar a los demás; La piedra escucha, absorbe todas las palabras, todos los secretos, hasta que un buen día explota. Y ese día, uno queda liberado.
En esta novela, localizada «en alguna parte de Afganistán, o en cualquier otro lugar», la piedra de la paciencia es un hombre en estado vegetativo a causa de una bala alojada en la nuca. A su lado, en el suelo, mientras en la calle se oyen disparos y pasan carros de combate, su mujer reza por él, le atiende y le habla. Llena de rabia y desesperación, le cuenta lo que nunca antes se atrevió a decirle: sus deseos y frustraciones, sus secretos más ocultos.
Escrita en un lenguaje bellísimo, poético y descarnado, La piedra de la paciencia es un grito contra la sinrazón de las guerras, el fanatismo y la opresión a las mujeres en cualquier parte del mundo.


«La heroína sin nombre de Rahimi es una vía de escape, un salvavidas para millones de mujeres como ella, mujeres que han sido cosificadas, marginadas, despreciadas, golpeadas, ridiculizadas, silenciadas. En La piedra de la paciencia, por fin tienen algo que decir». (Del prólogo de Khaled Hosseini, autor de Cometas en el cielo

Con su estilo lírico y a la vez despojado, su espléndido uso de los relatos de la tradición persa y la firme exposición de sus convicciones, especialmente sobre la condición de la mujer, Rahimi compone una magnífica coreografía.
En Maldito sea Dostoievski Atiq Rahimi se inspira en la trama de Crimen y castigo, pero la revisa, la corrige y la traslada a la realidad actual de Afganistán... Rasul, el protagonista, ha matado a una anciana para castigarla por el destino atroz al que ha condenado a su novia Sufia y para robarle y ayudar así a su familia y a la de ésta. Cometido el crimen, Rasul es devorado por el remordimiento y la culpa, pero también intuye que su acto tiene algo de ejemplar en el contexto de la guerra civil y el colapso de todos los valores de Afganistán, en un Kabul donde la brutalidad y la corrupción están más que generalizadas. Así pues, Rasul quiere entregarse a la policía, a la justicia, pero no lo consigue porque su caso no le interesa a nadie. Sin embargo, a fuerza de obstinación y, después, de pasividad, acabará por ser juzgado en unas condiciones casi rocambolescas, aunque muy reveladoras de la desintegración de la sociedad afgana y de la religión que la cimienta.
Atiq Rahimi (Kabul, 1962) estudió en el Liceo franco-afgano de Kabul, y luego Literatura en la universidad de esa misma ciudad. En 1984, la guerra le obligó a refugiarse en Pakistán, desde donde pidió y obtuvo asilo político en Francia. A partir de entonces vive y trabaja en París. Una vez en la capital francesa, realizó el doctorado de Comunicación Audiovisual de La Sorbona. En la actualidad se dedica a la realización de documentales y a la escritura. Por su versión cinematográfica de Tierra y cenizas, que también dirigió, recibió el Premio de la mirada hacia el futuro en el Festival de Cannes 2004 y por La piedra de la paciencia (Siruela, 2009), el Premio Goncourt 2008.

En la mitología persa, sangue sabur, «la piedra de la paciencia», es una piedra mágica a la que uno le cuenta sus desgracias, sus sufrimientos, sus miserias, para confiarle todo lo que no nos atrevemos a revelar a los demás. La piedra escucha, absorbe como una esponja todas las palabras, todos los secretos, hasta que un buen día explota. Y ese día, uno queda liberado.
En esta novela, localizada «en alguna parte de Afganistán, o en cualquier otro lugar», la piedra de la paciencia es un hombre tendido en un colchón en el suelo, en estado vegetativo a causa de una bala alojada en la nuca. A su lado, su mujer reza por él, le atiende y le habla, mientras en las calles pasan los carros de combate y se suceden los disparos. No sabe si puede oírla, pero la mujer le reprocha haber consagrado su vida a la Guerra Santa, y le desvela, llena de rabia y desesperación, lo que nunca se atrevió a decirle: sus deseos, miedos y frustraciones, y sus secretos más ocultos. Hasta que "las piedra de la paciencia" estalle...
Escrita en un lenguaje bellísimo, poético y descarnado, "La piedra de la paciencia", justamente galardonada en el 2008 con el prestigioso Premio Goncourt, es un grito contra la sinrazón de las guerras, el fanatismo y la opresión a las mujeres en cualquier parte del mundo.
Atiq Rahimi (Kabul, 1962) estudió en el Liceo franco-afgano de Kabul, y luego Literatura en la universidad de esa misma ciudad. En 1984, la guerra le obligó a refugiarse en Pakistán, desde donde pidió y obtuvo asilo político en Francia. A partir de entonces vive y trabaja en París. Una vez en la capital francesa, realizó el doctorado de Comunicación Audiovisual de La Sorbona. En la actualidad se dedica a la realización de documentales y a la escritura. Por su versión cinematográfica de Tierra y cenizas, que también dirigió, recibió el Premio de la mirada hacia el futuro en el Festival de Cannes, 2004.

El regreso imaginario es el libro que hizo con esas imágenes y esos textos. Las fotos, con efectos velados, dejan distinguir extraordinariamente bien la tristeza y la nostalgia que se amparan del viajero cuyo pasado y presente se entrelazan cruelmente.
El texto, a la vez lírico y lapidario, enfrenta a dos personajes que son, de hecho, el mismo. El que se fue y regresa y el que se quedó. Describe su diálogo imposible trenzando sus voces que se oponen y se responden en una reconciliación que no tendrá lugar.

En persa, l'expressió mil cases designa el laberint, aquell espai on el final i l'impàs es confonen, on el temps s'atura, on l'obscuritat i el terror s'installen. Un espai on una petita taca blanca pot evocar el sol. brI, en el temps de les dictadures, no eren Kabul i tot l'Afganistan un espai semblant Un laberintbrA la novella Les mille maisons du rêve et de la terreur, cinc personatges atrapats en aquella trampa, proven de fugir del terror a través de l'embriaguesa, la bogeria, la mort, l'amor.br

Un riu sec travessa un paisatge grandiós i desolat. Un camí es perd a l'horitzó. Som al nord de l'Afganistan, durant la guerra amb la Unió Soviètica. Un home vell anomenat Dastguir es dirigeix amb Yassin, el seu nét, a una mina de carbó per comunicar al seu fill que els soviètics han arrasat el seu poble, que tots han mort a causa del bombardeig, que Yassin s'ha quedat sord...

Terra i cendra és tot el que queda d'Afganistan, un país que va captivar escriptors i viatjants. El silenci i la lentitud desborden amb gravetat aquestes pàgines.
«Terra i cendra és un llibre com pocs: sec i realista, tràgic, desolador, irremeiable. Un crit sense veu més enllà de la desesperació, una punyalada per foradar, quina indiferència?, quin oblit?» ((Le Monde)

Un río seco atraviesa el paisaje grandioso y desolado. Un camino se pierde en el horizonte. La caseta de un guardabarrera. Un tendero que piensa en el universo. Un viejo, un niño. La espera. Estamos al norte de Afganistán, durante la guerra con la Unión Soviética. Un viejo llamado Dastguir se dirige con su nieto a una mina de carbón, para comunicar a su hijo que los soviéticos han arrasado la aldea, que todos han muerto bajo el bombardeo, que el niño se ha quedado sordo. Dastguir habla, recorre el infierno de los recuerdos, las esperas, los remordimientos, las conjeturas, las sospechas, el silencio... Dicen en Afganistán que los hombres nunca lloran, pero el viejo dejará que su dolor fluya y las lágrimas caigan sobre su pecho.

Tierra y cenizas, dos palabras que son también dos colores minerales y severos, dos palabras que son también materia, polvo, sustancias inmateriales, impenetrables. Eso es todo lo que queda de Afganistán, un país que encantó a los viajeros y los escritores. El silencio y la lentitud desbordan con gravedad estas páginas.

«Su concisión, la nitidez anhelante de su sufrimiento, su cálido fatalismo, hacen de Rahimi un pariente literario de Beckett», (Jacques-Pierre Amette, Le Point).

«Ya nadie se esperaba que en Afganistán alguien recogiese los trozos del espejo roto de la verdad para escribirla, con palabras de todos los días y ese pudor tan característico de los afganos, y contarnos así todo el país», (Jean-Pierre Perrin, Libération).

«Tierra y cenizas denuncia la guerra ruso-afgana, denuncia todas las guerras. Pero con una poesía de lo ínfimo, inocente, frágil, magnífica, que espera creer aún en la humanidad», (Martine Laval, Télérama).

«Tierra y cenizas es un libro como hay pocos: seco y alucinado, trágico, desolador, irremediable. Un grito sin voz más allá de la desesperación, una puñalada ¿para agujerear qué indiferencia, qué olvido?», (André Velter, Le Monde).

«Novela, cuento, fábula, poco importa: escrito en persa por un afgano exiliado en Francia, he aquí un texto delgado, de una tristeza que encoge el corazón, de una belleza visual sin fin, ensombrecida por el horror de la guerra, donde cada palabra, cada lágrima, cada gesto está computado. Atiq Rahimi se apropia del dolor humano con una precavida delicadeza, como si fuese un cristal que tiene miedo de romper», (Jêrome Garcin, Le Nouvel Observateur).

«El sentimiento de intimidad participa plenamente de la densidad emocional, firmemente retenida, de esta novela, notable de cabo a rabo por su justeza y despojamiento», (Na. C., La Croix).

«La escritura de Atiq Rahimi es de una agudeza raramente alcanzada, la poesía se sumerge en el despojamiento, en la repetición, en el apóstrofe permanente. Una escritura púdica, que hace vibrar el dolor de un viejo y de su nieto, el silencio mudo de una tierra convertida en cenizas», (Boris Razon, Don Quichotte).

Atiq Rahimi nació en 1962 en Kabul (Afganistán), aunque ahora vive y trabaja en París. Fue alumno del Liceo franco-afgano Estiqlal de Kabul, y luego estudió Literatura en la universidad de esa misma ciudad. En 1984, la guerra le obligó a refugiarse en Paquistán, desde donde pidió y obtuvo asilo político en Francia. Una vez en la capital francesa, realizó el doctorado de Comunicación Audiovisual de La Sorbona. En la actualidad se dedica a la realización de documentales y a la escritura. También está preparando el guión para la versión cinematográfica de Tierra y cenizas que dirigirá él mismo.