Estaba deseosa de subir al claro, así que no esperé mucho. Hacía tiempo ya que no iba por ese camino. Todo era igual y nada era lo mismo. Las jaras se caían derrumbadas hacia los lados del camino, la mayoría grisáceas ya. En medio de aquello, en el borde tras el cual empieza a descender el valle, un pequeño mirador secreto, estaba la antigua cabaña del abuelo. Me sorprendió ver que todavía quedaban vestigios. Un círculo de piedras.
En mis primeras visitas apenas pude hacer nada aparte de mirar. Poco a poco aquel paisaje se me fue metiendo por el cuerpo. Durante varias largas mañana me dediqué a recoger ramas secas y llevarlas junto al círculo de piedras. Las ramas se enganchaban unas a otras como si se abrazaran. Empecé a advertir lo que estaba apareciendo. Una guarida. En todo ese tiempo yo iba escribiendo un cuaderno y anotaba todas las cosas que sucedían. Hablaba del miedo que pasaba estando en ese paisaje tantas horas, sola, en silencio. Luego hablaba del recogimiento que sentía cuando empecé a meterme en la guarida. También algunos poemas empezaron a aparecer bajo el título de Mi paese salvaje.

Una casa con una torre alta, jardín, huertos, un bosque extenso. Alguien ha desaparecido. Él. Y de fondo, circunscrita a estos límites, obsesionada con esta ausencia repentina, surge una voz que parece sonar sutil, radicalmente inocente, que nos habla como de puntillas, desde los espacios de la casa donde vive y hasta donde su vista alcanza, pues lo que hay al otro lado del jardín es territorio desconocido.
Si hay novelas río ?caudalosas, repletas de historias que se entrecruzan?, también hay novelas hilo, en las que la trama pende de un hilo de voz que, en este caso, habla con extrañeza, rodeada de objetos, de personas y también de las «vitalidades» ?pues para ella todas las cosas del mundo hablan una especie de idioma secreto al que llama así?.
Ángela Segovia se adentra de lleno en la narrativa después de haberla bordeado en poemarios como La curva se volvió barricada (Premio Nacional de Poesía Joven) y Amor divino, que la crítica consideró como uno de los más singulares y audaces de los publicados en los últimos años.

¿Escribir un libro puede ser una forma de revelación? Según Ángela Segovia, cada vez que escribe por voluntad su interior convulsiona, sucede que toca un límite. «Ya no puedo escribir a no ser que la escritura venga a mí. Si lo intento forzar algo explota por dentro».
Mi paese salvaje forma parte de una serie titulada «Bella morte, una aproximación de la autora a una forma de escritura con menos ataduras y, sin embargo, con más raigambre.

Hay plantas que crecen donde deben y otras que crecen donde quieren. Si bien este magüey se originó en el anterior libro de Ángela Segovia, Amor divino, el mismo paisaje donde había arraigado se extendió hacia una dirección tan imprevista que al cabo se volvió una planta exótica.
La decisión de trasplantarla fuera del libro no fue fácil. Así lo expresaba la autora en un correo electrónico poco antes de la publicación de Amor divino:
«He tenido que quitar la parte del magüey porque ya no entraba, esto me ha dado mucha pena, pero para ser honesta con el libro me ha parecido que debía irse fuera, no lo sé, he pensado que quizás podría publicarse en forma de plaquetita más adelante».
Aparecen ahora, por fin, en forma de libro, y con respiración propia, estas páginas, que pueden leerse como un brote lateral, cristales misteriosos con sus nudos rítmicos y agramaticales. Un drama de amor y celos acompañado, además, de un ensayo que ilumina el concepto de lírica y se cuestiona por las vías en que se expresa hoy el lenguaje sentimental.

Ángela Segovia se atreve a indagar en el lenguaje sentimental y plantea una pregunta: si la cultura pop se ha apropiado del territorio de los sentimientos, ¿cómo expresar hoy lo romántico fuera de los dictados de lo comercial, sin perder por ello su carácter popular?
En Amor divino, poemario dividido en tres movimientos que se engarzan como capítulos de una novela, la linde entre los poemas se desdibuja por medio de una conversación que tres amigos, Lonesom, el Forastero y la jovencísima Elle, entablan sobre asuntos diversos relacionados con el amor, desde géneros tan dispares como el western, el roman de caballería o la ciencia ficción.
Un libro que da un sentido al lenguaje lírico y sentimental al margen de las modas que en los últimos años ha abonado cierto tipo de ficción, que se ha nutrido de un yo meramente confesional.
Para la autora, si la literatura tiene una función política, esta consiste en recordar a los hablantes que la lengua es nuestra y la literatura es el espacio en que se pueden forzar los límites de la expresividad del lenguaje para llevarlo más lejos, para hacer que diga lo que antes no se podía decir.
Aquí se revuelven los cimientos de lo lírico introduciendo no tanto una reexploración del yo sino una cantidad considerable de vida, inyectada a presión.
Un libro valiente que invita a prestarse a un juego de ecos y pistas que el relato va dejando sueltos a lo largo de este poemario-río, con sus rápidos y aparentes remansos, sus meandros y encorvamientos y sus múltiples desembocaduras que, claro es, no siempre van a parar a la mar, a veces, ni siquiera a otro río.

Un poemario-poliedro de nueve lados cuyos ángulos, «con articulaciones
múltiples y pugnantes por el desencaje» como dice la autora, parecieran resistirse a confluir en un mismo punto. Y acaso sea esta resistencia la que logra formar un todo estructuralmente orgánico e inquietante como poemario.
Un libro marcado por la necesidad de romper ciertos códigos, violentar la palabra y dinamitar desde dentro del lenguaje lo que podríamos llamar «la buena letra» (la buena letra es el disfraz de las mentiras), impuesta por quienes hacen de la poesía un artefacto inane, pseudoexistencial, un lugar decorativo y confortable.
Aquí el lenguaje se vuelve barricada y obstáculo tras el que parapetarse y protegerse y escribir contra ciertos órdenes. Y curva y tránsito para dar paso, desde los laterales, a otras formas, otros límites, otras sensibilidades.

¿Sabes cuando cascas un huevo y la cáscara está muy blanda es decir, finísima y descubres con asombro que por dentro no hay nada y la cáscara se deshace entre tus dedos de forma tan misteriosa como el vacío que contenía?
Bien. Bienvenidos a ese huevo.