«Uno de los escritores más dotados de su país».

Le Monde

«Peixoto tiene una maravillosa forma de interpretar el mundo, expresado en imágenes preciosas y con un extraordinario uso del lenguaje».

The Times Literary Supplement

En vísperas de cumplir noventa años, el señor Rui Nabeiro rememora su vida. De fondo, el Alentejo fronterizo, donde el contrabando haservido para resistir la pobreza: metáfora de las múltiples e imprecisas fronteras que rodean la existencia y la literatura. Lavidade Nabeiro, desde sus humildes orígenes a la creación del imperio del café Delta, es un camino que corre paralelo a la historia yla geografía portuguesas, tocadasporfiguras como Marcelo Caetano, Mário Soares o Felipe González, y por la Revolución de los Claveles o la guerra civil española.

El talento narrativo y la prosa lírica de José Luis Peixoto elevan esta singularbiografíaal estatuto de novela, en una bellísima historiade Portugal contada a través de un relato familiar. Comida de domingo es una profunda reflexión sobre la vejez y el finalde una vida, pero también sobre el profundo amor de una familia reunida en torno al patriarca para celebrar su aniversario. Lacomidadel domingo contiene una promesa: el reencuentro con los hijos, los nietos y los bisnietos. Sin ellos, el viaje vitaldelseñor Rui no tendría sentido, y él sabe mejor que nadie que, aunque el final del camino esté cerca, ha sido un hermoso trayecto.

La crítica ha dicho:

«Siendo una novela, pero también una biografía, el autor hace una lectura de un Portugal diferente, que refleja la vida en el campo entre el período de 1931 y 2021, entre la dictadura y la democracia, de una manera tierna y amena que sentiremos como una parte de nuestra propia historia personal».

Nuno Ferreira, mediotejo.net

«Ya sabíamos que José Luís Peixoto es un gran escritor, principalmente porque logra extraer de la realidad una verdad y una interpretacióntan limpia que casi duele, dejándonos a veces derramar más de unalágrima,pero, al mismo tiempo, es un orgullo de esta tierra, que es nuestra, también suya y más aún del comandante Rui Nabeiro».

MF Perdigão Alves y António Louro Alves, Diário do Sul

«José Luís Peixoto es un maestro mensajero, sin intermediarios, sin ser afectado por ruidos externos, está conectado directamente conel "campo" […]. El autor utiliza la forma de biografía para construir una novela […] con una dimensión atemporal. El resultado es un negocio del que los lectores son los mayores beneficiados y que podría generar aún más beneficios si fuera la base del guion de una película, lo tiene todo. Este libro está en la estantería para ser vendido, pero,asícomo un producto literario va mucho más allá de la escritura, la escritura de Peixoto es mucho más que un producto literario».

Joao Melo, Plataforma

Sobre Galveias:

«Una de las revelaciones más sorprendentes de la literatura portuguesa».

José Saramago

«Como Saramago, José Luis Peixoto es un escritor tocado por el genio».

Urbano Tavares Rodrigues

SÁNCHEZ PIÑOL SE ENFRENTA AL FIN DEL MUNDO

La nueva novela del autor que «avanza a pasos agigantados hacia el pedestal de los escritores catalanes más leídos de todos los tiempos» (El Periódico).

«Si un hombre, o un pueblo, no son capaces de cambiar su alma, sucumbirán inevitablemente a su destino».

Hasta Roma han llegado voces de la existencia de una terrible fiera que, a buen seguro, hará rico a quien consiga capturarla para exhibirlaen el circo. El célebre orador Cicerón decideenviar a su hijo a esas tierras, un viaje que puede espabilar al muchacho y que quizá le permita recuperar el amor de su padre.

En mitad del desierto, sin embargo, el joven deberá enfrentarse a un peligro que nadie habría imaginado y que amenaza el futuro de Roma,y de la humanidad entera. En Oración a Proserpina, Sánchez Piñol se enfrenta al fin del mundo, da un vuelco a la historiade nuestracivilización y con una narración trepidante, llena de giros sorprendentes, deja al lector sin aliento hasta la última página.

«Avanzaa pasos agigantados hacia el pedestal de los escritores catalanes más leídos de todos los tiempos».
El Periódico

La crítica ha dicho...
Sobre El monstruo de Santa Elena

«Arrastra al lector hasta la última página».
Lídia Penelo, Público

«Una novela [que] se va hasta el fin del mundo para poner a prueba el amor y los ideales, transformando lo histórico en fantástico».
Cristina Martín Valbuena, The New Barcelona Post

Sobre La piel fría
«Me persigue después de haberlo leído. Un libro espléndido».
Enrique Vila-Matas

«Una obra absolutamente imprescindible de un escritor que se revela en el siglo XXI».
Carme Riera

«Se ha dicho que una nueva generación de narradores está aterrizando en las letrascatalanas, renovándolas con fuerza imparable [...]. Hoy por hoy el imparable de verdad es Sánchez Piñol».
Sergio Vila-Sanjuán, La Vanguardia

«Una soberbia novela [...] que defiende la literatura con mayúsculas: la que aún es capaz de atrapar al lector desde la primera línea».
Care Santos, El Cultural

Esta historia, difícilmente imaginable, comienza en Mieres del Camino, Asturias, en una noche de San Juan a principios del siglo XX y finaliza a comienzos de la segunda década del XXI, época en la que nuestro planeta sufre la propagación de la pandemia del covid-19.
Su protagonista es Sara, una mujer tenaz y adelantada a su tiempo que logró sortear dificultades aparentemente insalvables en una época en la que la mayoría de las mujeres vivían subordinadas, carecían de derechos laborales y solo eran visibles para la sociedad como referencia en un censo.
El desarrollo de la trama se extiende más allá del fallecimiento de Sara, cuando el mundo pasó de ser manual a digital; pero los sentimientos siguen siendo los que conforman, dan sentido a nuestra existencia y logran solventar situaciones extraordinarias que no tienen parangón.
La luz del alba, sin duda, es una de ellas.

Las dos novelas que componen esta obra bicéfala cuentan la vida, primero, de Tadeusz von Stadion, un condecorado exgeneral del ejército alemán activo en las dos guerras mundiales, y, después, de Tadeusz Latalski, proletario polaco, comunista y bohemio partisano perseguido por los nazis en Italia; dos proyecciones de una misma persona, el bello Tazio de La muerte en Venecia, testigo privilegiado del fin de una época encarnada en la mirada deseante y languideciente del escritor Gustav von Aschenbach. A los dos Tadeusz, distantes y diferentes el uno del otro pero unidos inexorablemente como las caras de una moneda, el destino les depara sorpresas y coincidencias inesperadas.
No desearás la muerte en Venecia, juego de espejos y tributo a la obra maestra de Thomas Mann, entrelaza dos vidas que, como dos lentes, sirven para examinar las fibras más sensibles del siglo XX; dos caminos marcados por la guerra y trazados por las decisiones irreversibles de cada uno, que condicionan -o atormentan- una existencia sostenida por los pilares del deber, la responsabilidad y el arrepentimiento.

Camus estuvo clandestinamente en Menorca. Recorrió la isla, conoció al dueño de una tienda de abarrotes que vendía desde ron hasta periódicos, vivió un romance con una mujer que parecía elevada por la Tramontana, investigó un crimen y enhebró su alma republicana. Buceó entre palabras y navegó por las estelas de la felicidad, el absurdo, la lucidez, la muerte, el amor y el mediodía. Se encontró con sus raíces al recorrer las calles sobre las que había caminado su abuela y al despejar de hojas las tumbas de sus ancestros. No quedó rastro de sus pasos. Nada. Salvo en la novela El mar de Camus.

Una novela distópica. Un radical juego literario. Ciencia ficción para retratar críticamente el presente.

Esta novela nos sitúa en el mundo futuro de Land in Blue (Rapsodia). Allí una mujer madura vive con Flor Azul, un dron a través del que mantiene conversaciones con su amiga Bibi, que en realidad es la voz de una actriz. La mujer, solitaria y desmemoriada, vive separada de sus hijas, Selva y Tina, protegidas y vigiladas cada una por otro dron: el desencantado Obsolescencia y el adolescente Cucú. La mujer habita un mundo regido por lo virtual, las empresas de paquetería y los programas del corazón. Un mundo gobernado por la explotación, la represión policial y el miedo a la enfermedad y la muerte, en el que los tanatopractores preservan los cadáveres de la podredumbre. La banda sonora de esta ciudad-país-mundo es la de las persianas metálicas que bajan de golpe, uno de los leitmotivs que se van recogiendo sobre sí mismos, formando bucles y ondas, en esta ópera bufa y distópica. Pero distópica como las esperanzadoras distopías a lo Vonnegut: con sus pajaritos que advierten de los escapes de grisú...

Repleta de guiños y referencias (de la alta cultura al chismorreo televisivo, pasando por todo tipo de parafernalia pop), la novela es un panfleto futurista, una sinfonía ciborg, un grito de protesta, una coreografía de la desolación, una vanitas más moderna que posmoderna, y, sobre todo, una novela neorromántica de drones enamorados de mujeres a quienes cuidan y espían, Coppelias inversas, vampiros sentimentales, desacatos al dios del algoritmo, sueños, espejos, encantamientos y revoluciones: la primavera puede emerger de entre las tinieblas aupada por los seres más imprevisibles.

Amalia Quiroga interpreta un fragmento de El amor brujo en el piano de cola del Club Lyceum en la Casa de las Siete Chimeneas, y a Vicente Yebra, aspirante a fotorreportero del que es mejor no fiarse, se le rompen todos los esquemas. Nunca ha visto a una mujer al piano. Nunca ha contemplado a nadie tocando una pieza con tanta energía. Y nunca se hubiera imaginado que esa noche, a punto de asistir a un recital de Lorca, iba a ser el comienzo de una historia de amor insólita.

El baile del fuego es una intriga vertiginosa, una pasión que nace con un beso súbito, se queda en suspenso durante la guerra civil, y reaparece en un local canalla de la Gran Vía de Madrid frecuentado por estrellas de cine y toreros, y donde aún resuena el eco de una sirena como las que imaginaba Álvaro Cunqueiro.

«Y de las aguas brotaron cadáveres ahogados. Y los seres aún con vida salieron hasta la orilla en busca de oxígeno. Y en la tierra fallecieron cuatro o cinco toneladas de peces con los ojos vacíos y las bocas abiertas. Y entonces todos lloramos porque el daño se hizo carne y es imposible acallar la voz muda de un cadáver, es imposible ahogar el lenguaje de los muertos». Un pequeño propietario de un terreno de cultivo se niega a vender su hacienda a los magnates del agrocultivo. Poco después su casa aparece incendiada. «Ese fuego es la señal del inicio de una guerra», nos dice la autora, «y la guerra es imposible sin la presencia enemiga». Basta esa pequeña anécdota para entender que asistimos a un combate en el que varias especies se juegan su supervivencia, y en el que el enemigo está mucho más definido de lo que parece.
Begoña Méndez vuelve en este texto a la Murcia que vio emigrar a su familia en los años 50, para explorar su herencia y su desarraigo. Y descubre la historia de una mujer que murió encallada en el lodo de la playa, testimonios angustiados, corruptelas, un sinfín de violencias, de datos incontestables y, sobre todo, un enorme cuerpo que agoniza. Lodo es una investigación política, es el diario de un viaje al fondo del Mar Menor y es un análisis forense escrito con las herramientas que da la mejor literatura.

Julieta y su madre llegan a La Sabina a pasar las vacaciones. A sus once años esa aldea perdida le parece a Julieta el mejor lugar para dejar atrás problemas a los que no sabe poner nombre. Ese verano eterno lleno de primeras veces, descubrirá que los cimientos del pueblo están hechos de secretos y recuerdos; los lindes del bosque, de cuentos y leyendas; y el corazón de las personas de miedo, odio, amor y esperanza, los cuatro sentimientos que nutren sus sueños y también sus peores pesadillas.
   En la boca del lobo surge de la mirada de una autora que ha destinado gran parte de su obra a observar la infancia en toda su riqueza, singularidad y vulnerabilidad, y muestra que las historias que compartimos, y las que nos contamos, pueden romper la maldición de una herencia envenenada.
   Elvira Lindo regresa a la pura ficción creando un territorio literario propio, la despoblada Sabina y sus bosques, un escenario en el que realidad y fábula se dan la mano, como en los cuentos clásicos. El lector que se adentre en él, se verá inmerso en una novela magnífica, de intensidad creciente, ante cuyo misterio solo podrá responder con asombro y emoción.

¿A qué huele la niebla en esta novela? A maldad. A maldad pura y dura.
Un policía nacional euskaldún -cualidad muy apreciada, por escasa, en el Ministerio del Interior-? conocido con el sobrenombre de Txalaparta por el ritmo y la contundencia con la que golpea a los detenidos; su hijo, un adolescente militante abertzale; y una madre a la que entre ambos han hecho de su vida un infierno son los protagonistas de esta novela ambientada en la Navarra de los años noventa del siglo pasado.
Esta precuela de Moscas ?ese magnífico thriller que con tanta precisión diseccionó la corrupción en Mallorca? supura un humor negro desbocado. Su ritmo endiablado, las situaciones más que inquietantes que plantea y la maestría narrativa con la que se resuelven convierten Txalaparta en una novela que no podrás soltar de las manos. Txalaparta no se puede leer con las anteojeras de la política porque no atiende al maniqueísmo de buenos y malos: algunos son verdugos, pero todos son víctimas. Y unos y otros respiran una atmósfera, la del terrorismo de eta que lo envuelve todo con su niebla espesa, asfixiante.