UNA HISTORIA TAN CONMOVEDORA COMO REAL UNAS CARTAS SECRETAS QUE CAMBIARON SUS VIDAS Cuando Edmundo Díaz Conde, personaje y narrador de esta novela, es un adolescente, descubre las cartas de amor que oculta su madre, una modista de Alta Costura de Orense, firmadas por un escritor consagrado. Treinta años después de abandonarla y dejar de hablarse con ella, Edmundo busca al famoso novelista que propició la infidelidad de su madre, y tal vez su éxito en la Alta Costura, para acabar averiguando una verdad aún más dramática de lo que nunca imaginó. Vuelve el autor, quizá, más versátil de su generación para contarnos una historia sobre los sueños y las ilusiones, sobre el perdón y la redención.
Una intriga inolvidable, rigurosamente documentada a través de las cartas reales, que sacudirá la fibra sensible del lector y lo mantendrá en suspenso hasta el final.

Amalia Quiroga interpreta un fragmento de El amor brujo en el piano de cola del Club Lyceum en la Casa de las Siete Chimeneas, y a Vicente Yebra, aspirante a fotorreportero del que es mejor no fiarse, se le rompen todos los esquemas. Nunca ha visto a una mujer al piano. Nunca ha contemplado a nadie tocando una pieza con tanta energía. Y nunca se hubiera imaginado que esa noche, a punto de asistir a un recital de Lorca, iba a ser el comienzo de una historia de amor insólita.

El baile del fuego es una intriga vertiginosa, una pasión que nace con un beso súbito, se queda en suspenso durante la guerra civil, y reaparece en un local canalla de la Gran Vía de Madrid frecuentado por estrellas de cine y toreros, y donde aún resuena el eco de una sirena como las que imaginaba Álvaro Cunqueiro.

Liturgia de los días. Un breviario de Castilla contempla a vista de pájaro logros y ruinas dejados en Castilla por la Ilustración, la Iglesia y el Estado; pero no sólo allí, ni tan sólo eso.
La desecación de los viejos manantiales culturales, la aversión del hombre occidental por todo lo que quede extramuros del ámbito burgués, la hermosura y las nuevas penurias que habitan el campo —en particular, una región del Cerrato castellano—, los escasos lugares donde todavía son posibles la soledad y el misterio, encuentran igualmente acomodo en este libro.

• José Antonio Martínez Climent (Alicante 1965). Cursa estudios de Biología en la Universidad de Valencia, de donde pasa a dirigir o asesorar proyectos de investigación en ecología de aves rapaces y mamíferos en Finlandia, EE. UU., Reino Unido y España, entre una variedad de trabajos (intérprete, relaciones públicas, adjunto al Circo Gran Fele…). Cofundador del OICOP en Valencia, rama en tono disidente, daliniano, del surrealismo. En 2000 comienza su tarea literaria, publicando hasta la fecha un diccionario del Siglo de Oro y cuatro novelas. Observador impenitente.

Pasajes de vidas dañadas (por el aire enfermo que envenenó Europa, por la brisa de la demencia, por la ausencia del padre, por amor no correspondido), fragmentos de historias alejadas en tiempo y espacio (las andanzas decimonónicas de un militar y visionario, la amistad entre un exiliado asturiano —insólito madreñero en París— y Georges Perec, la fortuita presencia de un muchacho en el momento en que Paul Celan se arroja al Sena desde el Pont Mirabeau, el caso de una joven profesora que descubre ser la hija robada a una miliciana al acabar la Guerra Civil) nutren una narración en varias voces al relevo con que el autor cierra su mosaico de Sombras.
Como es sabido, en el territorio de ficción nieva cuando se desea: caen en el temblor de la noche, suavemente mecidas por la brisa, sexagonales estrellas blancas, delicadas mensajeras de la belleza y del fin. Y ya: sumido en tal beatífica quietud, uno puede imaginar un mundo cándido, ajeno a la maldad.

-- Marcelino Iglesias nació en San Martín del Rey Aurelio en 1951. Es profesor de Lengua y Literatura en el instituto Pérez de Ayala de Oviedo.
Fue cofundador de la revista literaria Juan Canas. Con A modo de paraguas negros que volarán quedó finalista del V Premio de novela corta 'Tigre Juan'. Ha colaborado esporádicamente en revistas y diarios. KRK ediciones publicó sus novelas, La sombra de Larra (1996), La sombra del tren (1998). Destellos en la sombra (2006). En 2010 publicó Ligeros de equipaje (Septem Ediciones) y en 2015 Quien sombra dice (KRK Ediciones)

Una novela distópica. Un radical juego literario. Ciencia ficción para retratar críticamente el presente.

Esta novela nos sitúa en el mundo futuro de Land in Blue (Rapsodia). Allí una mujer madura vive con Flor Azul, un dron a través del que mantiene conversaciones con su amiga Bibi, que en realidad es la voz de una actriz. La mujer, solitaria y desmemoriada, vive separada de sus hijas, Selva y Tina, protegidas y vigiladas cada una por otro dron: el desencantado Obsolescencia y el adolescente Cucú. La mujer habita un mundo regido por lo virtual, las empresas de paquetería y los programas del corazón. Un mundo gobernado por la explotación, la represión policial y el miedo a la enfermedad y la muerte, en el que los tanatopractores preservan los cadáveres de la podredumbre. La banda sonora de esta ciudad-país-mundo es la de las persianas metálicas que bajan de golpe, uno de los leitmotivs que se van recogiendo sobre sí mismos, formando bucles y ondas, en esta ópera bufa y distópica. Pero distópica como las esperanzadoras distopías a lo Vonnegut: con sus pajaritos que advierten de los escapes de grisú...

Repleta de guiños y referencias (de la alta cultura al chismorreo televisivo, pasando por todo tipo de parafernalia pop), la novela es un panfleto futurista, una sinfonía ciborg, un grito de protesta, una coreografía de la desolación, una vanitas más moderna que posmoderna, y, sobre todo, una novela neorromántica de drones enamorados de mujeres a quienes cuidan y espían, Coppelias inversas, vampiros sentimentales, desacatos al dios del algoritmo, sueños, espejos, encantamientos y revoluciones: la primavera puede emerger de entre las tinieblas aupada por los seres más imprevisibles.

Álex y Paula se conocen desde niños. Han compartido juegos, castigos, litronas y el sueño de crecer y largarse de Villa de la Fuente. Son un refugio el uno para el otro, lo que consigue florecer en un pueblo invadido por lo feo, la desgracia y lo doloroso. Quieren decirse muchas cosas, pero las palabras les quedan grandes, así que se graban casetes. Hacen planes mientras todos duermen.
Algún día, se prometen, empezarán de cero en otro sitio. No saben que Villa de la Fuente, con todos sus miedos, su miseria y su odio escondidos tras cada ventana, está dispuesta a perseguirlos allá donde vayan.
Del autor de Al final siempre ganan los monstruos, la novela que presentó a Juarma como un narrador virtuoso y un referente en la literatura de la periferia.

Sí, lo hice es la historia de una divertida obsesión, un thriller lúdico, un impulso que se le va de las manos a su protagonista. Una novela que habla de mujeres de hoy y de sus maneras de vivir, del empeño por escribir bien y llegar a las máximas posibilidades de una misma. Una novela en la que suena la música mientras nos enseña lo que es estar a ambos lados de la realidad sin ponerse de parte de nadie, a la vez que nos muestra el éxito y el fracaso, el triunfo y la frustración, la locura y la cordura.
Sí, lo hice es una historia tan trepidante que parece que se está escribiendo mientras se lee. Un relato en el que Victoria Bermejo le da un sopapo a ese pseudoentramado que hoy llamamos literatura y se mofa de las pretensiones de los escritores advenedizos y de las neuras de los consagrados, todo ello en un desbarajuste que se balancea entre la risa y el misterio, y donde el disparate es de aúpa
y el regocijo y la intriga están garantizados.

«Y de las aguas brotaron cadáveres ahogados. Y los seres aún con vida salieron hasta la orilla en busca de oxígeno. Y en la tierra fallecieron cuatro o cinco toneladas de peces con los ojos vacíos y las bocas abiertas. Y entonces todos lloramos porque el daño se hizo carne y es imposible acallar la voz muda de un cadáver, es imposible ahogar el lenguaje de los muertos». Un pequeño propietario de un terreno de cultivo se niega a vender su hacienda a los magnates del agrocultivo. Poco después su casa aparece incendiada. «Ese fuego es la señal del inicio de una guerra», nos dice la autora, «y la guerra es imposible sin la presencia enemiga». Basta esa pequeña anécdota para entender que asistimos a un combate en el que varias especies se juegan su supervivencia, y en el que el enemigo está mucho más definido de lo que parece.
Begoña Méndez vuelve en este texto a la Murcia que vio emigrar a su familia en los años 50, para explorar su herencia y su desarraigo. Y descubre la historia de una mujer que murió encallada en el lodo de la playa, testimonios angustiados, corruptelas, un sinfín de violencias, de datos incontestables y, sobre todo, un enorme cuerpo que agoniza. Lodo es una investigación política, es el diario de un viaje al fondo del Mar Menor y es un análisis forense escrito con las herramientas que da la mejor literatura.

Camus estuvo clandestinamente en Menorca. Recorrió la isla, conoció al dueño de una tienda de abarrotes que vendía desde ron hasta periódicos, vivió un romance con una mujer que parecía elevada por la Tramontana, investigó un crimen y enhebró su alma republicana. Buceó entre palabras y navegó por las estelas de la felicidad, el absurdo, la lucidez, la muerte, el amor y el mediodía. Se encontró con sus raíces al recorrer las calles sobre las que había caminado su abuela y al despejar de hojas las tumbas de sus ancestros. No quedó rastro de sus pasos. Nada. Salvo en la novela El mar de Camus.

Una historia de amistad en la que se nos describe la situación de un grupo de jóvenes de clase media en el Madrid y la España posterior a Mayo del 68 y que llega aproximadamente hasta los primeros años de la Transición. Novela con un tono marcadamente autobiográfico en el que se muestran las ilusiones y la pérdida de las mismas al pasar a la edad adulta en una sociedad en la que se vive el último período de una dictadura y en la que todavía se ejerce la represión contra núcleos izquierdistas que luchan por la libertad.
El narrador descubrirá su interés por el mundo del cine; a eso ayudará su estancia en Roma, que le abrirá las puertas de ese campo. El libro recupera la Italia de esos años convertida en lugar de refugio y marcada por la continua tensión social.