«Creo que ya no quiero a mi marido». Con esta contundente y antológica frase se abre el diario secreto de Jeanne Bornand, protagonista de esta mítica nouvelle y mecanógrafa, una mujer que ha amado y ha sido amada, todavía joven pero próxima a dejar de serlo, que se encuentra cara a cara con la extrañeza de la vida a la que la han conducido sus elecciones. Implacablemente, con una audacia subversiva y deliciosos toques de humor, dirige una potente lupa a las conversaciones con sus compañeras del trabajo o con una amiga de juventud, a la actual naturaleza prosaica de su matrimonio, a la compleja relación de las mujeres con la belleza y la moda y a su vínculo con el espacio doméstico o a su miedo cerval a envejecer... Toda la sociedad cae bajo su despiadada crítica, tanto más feroz cuanto que está teñida de la más perspicaz ironía. En esta obra pionera sobre la condición de la mujer que conmocionó profundamente a crítica y lectores cuando se publicó en 1947 (o sea, dos años antes de «El segundo sexo» de Simone de Beauvoir, como bien señala el emocionante prólogo de Mona Chollet), en este alegato de rara lucidez, absolutamente rompedor y muy actual, Alice Rivaz cuestiona la relación entre los géneros y denuncia la dominación masculina, sin dogmatismos ni discursos ideológicos.

Páginas y páginas se han vertido sobre lo que supone escribir. Murakami, Stephen King, Chesterton, Orwell, Virginia Woolf, Vargas Llosa o García Márquez son solo algunos de los nombres que han reflexionado al respecto. Algunas de esas páginas se centran más en la técnica; otras, en la experiencia propia. Algunos textos son muy prácticos y otros parecen un poema. Todos ellos son, en mayor o menor medida, inspiradores. Sin embargo, no tan a menudo se ha pensado en las dificultades específicas que entraña el acto de escribir, con el temor reverencial (en ocasiones verdadero terror) a la pantalla o papel en blanco, todo un reto a encarar. En este libro Jaime Miranda se pone en la piel de quienes han de afrontar ese mágico pero a la vez atrevido empeño de cristalizar en palabras lo que anida en su mente. Y con ello se transforma en un consejero inestimable, en un asesor que ilustra de manera práctica y sencilla sobre las dudas que surgirán durante el periplo, facilitando soluciones, alentando, apoyando al futuro autor en la forja de su manuscrito, hasta el ansiado punto final.
"Creo que aún me queda mucho de ese niño que dedicaba poesías a mamá, que escribía cuentos para que los leyeran en los festivales del colegio. Escribiendo me he llegado a sentir muy solo. No escribiendo, más. Este texto es para los que se han sentido como yo. También para los que un día dejaron eso de escribir "para luego" y, cuando quisieron darse cuenta, habían pasado un par de años. Hay algo también para los que no encuentran nunca el archivo sobre el que estaban trabajando y técnicas de defensa personal para los que se han creído eso del miedo cerval al papel en blanco. Los que buscan en el acto de escribir un divertimento, o un vehículo para lucirse, pasar el tiempo o ser el próximo Stephen King o el David Foster Wallace de lo que queda de siglo se podrán encontrar en algunos de sus párrafos. He querido ser práctico y directo, porque las personas que lo han inspirado, así lo necesitaban. Y siempre teniendo en mente que ni todos somos iguales ni queremos serlo". JAIME MIRANDA

En 1979, un profesor universitario, un hombre alegre pero marcado por profundos cambios de humor, se convirtió en «el tercer hombre» del escritor Graham Greene. Y esta es la historia que nos narra su hija. Leopoldo Durán, un cura católico amigo de Greene, profesor de inglés en la Universidad Complutense, le propuso una aventura que el padre de la autora no pudo rechazar: viajar con él y con Graham Greene durante los veranos de la década de los 80 por España y Portugal.  El verdadero tercer hombre es una road movie literaria de tres amigos que viajan en un Seat 1430 por una España que está cambiando para siempre. Durante esas escapadas, Greene gesta su novela Monseñor Quijote.  El verdadero tercer hombre cuenta una amistad de tres hombres muy diferentes, que se quieren, se pelean, se ríen, se emborrachan y tiran de carretera y manta durante once años de sus vidas.  Durante los viajes, Graham Greene desgrana mil y una anécdotas, confiesa al profesor la verdadera razón por la que no le habían dado el premio Nobel de Literatura, quién era el amor de su vida y su miedo cerval a morir solo.  Pero Graham Greene y el padre de la autora son dos hombres bipolares: creativos y geniales cuando están de buen humor, oscuros cuando la depresión y la irritación acechan.  Una historia de creación literaria, de vidas como novelas, de novelas como vidas, de viajes, de amistad masculina hasta el final, de familias infelices e hijos que sufren las consecuencias de tener a un padre que padece un trastorno bipolar. Pero El verdadero tercer hombre también es la historia de ese «tercer hombre», un padre a su vez hijo huérfano de una familia que había perdido la guerra, un niño que para salir de pobre tuvo que estudiar en un seminario e inventarse a sí mismo desde cero. Es la historia de una generación en España: la de la postguerra que se hizo a sí misma y que, en la década de los sesenta y setenta, cambió este país para siempre.

Ainara Guezuraga desmenuza los últimos meses del PSOE centrándose en las figuras sobresalientes de Susana Díaz y Pedro Sánchez, del odio cerval y la desconfianza que se profesan y de cómo una ascendió poco a poco y otro cayó en picado.
La historia de este desencuentro comienza con la reunión que mantuvo Pedro Sánchez con tres de los principales barones del PSOE para pactar las condiciones como nuevo secretario general del Partido Socialista y continúa con la pronta decepción que se generó en torno a Sánchez hasta el comité que acabó con la cabeza del socialista.

Antología bilingüe de 70 haikus inéditos de Akutagawa Ryunosuke seleccionados, traducidos y comentados por Fernando Rodríguez-Izquierdo y Gavala.

Akutagawa Ryunosuke (1892-1927) nació en Tokio en el seno de una familia burguesa. Desde niño desarrolló un apetito voraz por la literatura japonesa tradicional, que en la adolescencia compaginaría con la lectura de autores occidentales. Estudiante brillante, ingresó en la prestigiosa Universidad Imperial de Tokio y comenzó a publicar con éxito sus primeros relatos: «Rashomon» (1915) y «La nariz» (1916). Tras graduarse en la universidad en 1916 trabajó como profesor de inglés en la Escuela Naval de Yokosuka. En 1918 se casó con Fumi Tsukamoto y abandonó su trabajo para dedicarse en exclusiva a la literatura gracias a un contrato con el diario Osaka Mainichi. Comenzó una época de producción muy fecunda: «Lujuria», «El otoño» o «En el bosque». Tras un viaje a China como corresponsal en 1921, su salud, ya de por sí delicada, empeoró notablemente: insomnio, neurastenia, alucinaciones y un miedo cerval a la locura no le impidieron crear las que muchos consideran sus obras maestras: «Engranajes», «Kappa» o «Vida de un idiota». El 24 de julio de 1927, a los 35 años de edad, Akutagawa puso fin a la «vaga angustia confusa» que lo consumía ingiriendo una dosis letal de Veronal.

Crezco en extenso: horizontal y vertical. De izquierda a derecha. De Arriba abajo. No en una hoja en blanco. Ni en un muro. Sino en tres dimensiones. Buscando siempre el calor que deshabilita el miedo y la ferocidad que nace de las tripas del miedo. No soy cartografiable. Nadie cabe en un mapa.
Daniel Bellón Serrano (Cádiz, 1963) ha publicado los poemarios Bajo la luz de una pantalla (1983), Canción de almadía (1984), Salir corriendo (1988), Haikus para Tetsuo (2005), Lengua de signos (2005)y Tatuajes en otra tinta azul (2006). Aparece dentro de la colección de antologías poéticas Más que el mar con la titulada Tatuajes (selección de poemas 1989-2001) (Tenerife, 2002). También participa dentro de la antología Once poetas críticos en la poesía española reciente (Tenerife, 2007).

El suicidio de Akutagawa, el 24 de julio de 1927, causó gran impacto en Japón. Para unos supuso el final de una era, para otros, la prueba definitiva de una sociedad en crisis. En lo que todos están de acuerdo es que Akutagawa, junto con Ogai y Soseki, forma parte del Olimpo de la literatura japonesa moderna.
«Ya no tengo fuerzas para seguir escribiendo más. Vivir con este sentimiento es un dolor indescriptible. ¿Es que no hay nadie que me haga el favor de venir y estrangularme silenciosamente mientras duermo?»
Estas palabras desgarradoras brotan de la pluma de un hombre atormentado situado ante el abismo de una existencia que ha dejado de tener sentido. En sus últimos años de vida, Akutagawa Ryunosuke sufría alucinaciones, no toleraba la luz del sol y no podía dormir sin la ayuda de somníferos. Vida de un idiota y otras confesiones es la llave a la mente del autor de «Rashomon». A través de los relatos incluidos en este libro es posible seguir los pasos de su corta pero intensa vida: pinceladas autobiográficas, confidencias liberadoras, delirios zen, aforismos exquisitos…

Akutagawa Ryunosuke (1892-1927) nació en Tokio en el seno de una familia burguesa. Desde niño desarrolló un apetito voraz por la literatura japonesa tradicional, que en la adolescencia compaginaría con la lectura de autores occidentales. Estudiante brillante, ingresó en la prestigiosa Universidad Imperial de Tokio y comenzó a publicar con éxito sus primeros relatos: «Rashomon» (1915) y «La nariz» (1916).
Tras graduarse en la universidad en 1916 trabajó como profesor de inglés en la Escuela Naval de Yokosuka. En 1918 se casó con Fumi Tsukamoto y abandonó su trabajo para dedicarse en exclusiva a la literatura gracias a un contrato con el diario Osaka Mainichi. Comenzó una época de producción muy fecunda: «Lujuria», «El otoño» o «En el bosque».
Tras un viaje a China como corresponsal en 1921, su salud, ya de por sí delicada, empeoró notablemente: insomnio, neurastenia, alucinaciones y un miedo cerval a la locura no le impidieron crear las que muchos consideran sus obras maestras: «Engranajes», «Kappa» o «Vida de un idiota».
El 24 de julio de 1927, a los 35 años de edad, Akutagawa puso fin a la «vaga angustia confusa» que lo consumía ingiriendo una dosis letal de Veronal.
(Traducción de Yumika Matsumoto y Jordi Tordera).

Este libro cuenta una historia incómoda, la de las formas en que la interpretación de asuntos de dinero y clase fueron separando a la escritura en castellano para convertirla en dos: la americana y la española. El último poeta mayor del Siglo de Oro, sor Juana Inés de la Cruz, fue además la contadora general de una de las instituciones de crédito más sólidas del imperio. No es tan raro que viera los problemas del corazón más bien como asuntos de finanzas. Manuel Gutiérrez Nájera, un modernista adelantado, es el mejor testigo del nacimiento en América del grupo social que cambió el mundo a pesar de su cursilería cerval y su terror al cambio: la clase media. Y tras él, Rubén Darío: el poeta más grande. Su escritura, ¿se puede explicar también como un asunto de clase? Sor Juana y Darío son las dos puntas de un arco que fundamenta la escritura americana y le da el mito de origen que la separó de la española: el del escritor que se impuso a contracorriente de su grupo de origen social.

«La capitán Zaida era brillante, honesta y leal, pero se permitió un único error: no callarse ante una injusticia. En el Ejército, si te atreves a denunciar a un superior, aunque tengas razón, antes o después acabas perdiendo.»
Jordi Évole
La capitán Zaida había sido preparada para combatir en cualquier guerra. Lo que nunca imaginó es que el enemigo estaría en sus propias filas.
Después de seis años de persecución inmisericorde, la hoy comandante Zaida Cantera de Castro ha decidido romper su silencio superando el miedo cerval que muchos militares tienen a hablar. Su estremecedor relato, escrito por Irene Lozano, cuenta la experiencia brutal y traumática de ser acosada sexualmente primero, y perseguida laboral, profesional y personalmente después, a modo de escarmiento, por aquellos que tendrían que haberla protegido.
#Zaida
«Creo que es la primera vez que un militar se atreve a contar su historia aportando nombres y apellidos de "compañeros" en activo para poner caras a los culpables. Lo hago, en primer lugar, porque creo que hay que denunciar a los responsables, porque hay muchos militares honrados dejándose la piel, y hay que diferenciarlos. En segundo lugar, porque no todos somos iguales como se ha demostrado. No lo somos ante la ley, lo que es lamentable, pero tampoco lo somos ante la corrupción, el caciquismo, el servilismo...»
Zaida Cantera de Castro