«Nnu Ego se preguntaba en qué se había equivocado. La habían
educado en la creencia de que los hijos la convertían a una en
mujer. Había tenido hijos, nueve en total, y afortunadamente siete
de ellos estaban vivos, cosa de la que no podían presumir muchas
mujeres de esa época. La mayor parte de sus amigas y compañeras
habían enterrado más hijos de los que conservaban vivos; su dios
había sido misericordioso con ella. Pero, ¿cómo iba a saber que,
cuando crecieran sus hijos, los valores de su país, de su pueblo y
de su tribu cambiarían tan drásticamente, hasta el extremo de que
fuera posible que una mujer con muchos hijos tuviera que afrontar
una vejez en soledad y, quizás, una muerte miserable, como una
mujer estéril?».
En la narrativa de Buchi Emecheta y de sus contemporáneas, como
la ghanesa Ama Ata Aidoo y la senegalesa Ken Bugul, la
experiencia de la maternidad y la exploración de la figura de la
madre se convierten en un aspecto central que permite reconocer el
papel fundamental de las mujeres en la transformación histórica de
las sociedades africanas desde la colonización hasta la actualidad.
Del prólogo de Maya G. Vinuesa

La raza no es solo un medio para dividir a las clases trabajadoras asalariadas –el argumento marxista ortodoxo–, sino también el medio a través del cual el capitalismo implementa y gestiona las contradicciones entre asalariados y no asalariados, poseedores y desposeídos, ciudadanos dotados de derechos liberales y poblaciones trabajadoras “no libres”, desde esclavizadas hasta indocumentadas. Esto significa que el racismo no se puede reducir a un legado del pasado, sino que se regenera continuamente, adquiriendo nuevas formas, a partir de las divisiones del trabajo dispersas por todo el mundo y de las luchas que se enfrentan a ellas.

En vez de la intersección de identidades u opresiones, la de movimientos; en vez de una jerarquía de opresiones, la apertura a otras luchas manteniendo la especificidad de la propia. Así entendido, lo que algunos todavía insisten en llamar “políticas de identidad” no fragmenta la lucha de clases sino que la radicaliza.

Detrás de las imágenes de la mujer negra dependiente de los subsidios estatales, del musulmán radical y del inmigrante violento se encuentran los temores al radicalismo negro real, al movimiento palestino real y a la politización real de las clases trabajadoras inducida por los trabajadores migrantes.

• 3ª edición.
En 1938 Enesida García Suárez tenía once años. Vivía con su familia en el valle de Tiraña, Llaviana. La guerra ya estaba perdida para las mujeres y los hombres que habitaban el valle, pero aún no había terminado.
Todo transcurrió así: cuando tanto cacareaban «se acabó la guerra, se acabó la guerra», yo también lo creía así, porque estábamos hartos de pasar calamidades y privaciones; en una palabra, muertos de hambre; resulta que la guerra, o aún peor que la guerra, para nosotros empezó aquí, se irá comprobando según mi relato.
[…] Hablo así porque llevo una herida muy grande en mi propia carne. Me mataron a mis padres y una hermana, y sólo por el delito que suponían, que nunca lo llegaron a comprobar: que mis padres daban de comer a sus hermanos que estaban escondidos.
Esto lo escribo después de 40 años y no recuerdo bien todos los
detalles, pero sí lo suficiente para dejar claro lo que fue esa camarilla de asesinos y ladrones franquistas.
Dicen quienes la conocieron que Enesida García Suárez, a pesar del terror impuesto, mantuvo el hilo de la memoria a través de cuentos e historias que compartía siempre que había oportunidad. Nesida necesitó que pasara más tiempo –casi cuarenta años– para escribir en su cuaderno Mi infancia en el franquismo, relato poderoso que narra cómo la brutal represión franquista cayó sobre su familia y sobre otros vecinos y vecinas de Tiraña.

ðEl coronavirus es un gran promotor del civismo. Ayer la policía intervino en Gijón en una casa en la que se juntaban veintiocho gitanos. Migrantes y gitanos. Gente que se toca todo el rato, que se abraza, que grita y mete ruido. El virus se contagia mucho más si gritas y te magreas. El civismo europeo, por el contrario, es de naturaleza silenciosa e individualista. Nada de apelotonarse o tocarse, nada de dar voces. Los cívicos agentes de las multinacionales firman desde su teléfono la destrucción de los humedales de toda una región. Se saludan con el codo mientras acaparan millones de hectáreas de una antigua colonia. Talan un bosque desde Londres, y plantan en él palma africana. Agujerean una montaña para abrir una mina. Deslocalizan en el Sur industrias distópicas que producen decenas de millones de cerdos y de pollos. Luego echan la culpa del origen del ébola y del coronavirus a los murciélagos y a los pangolines. Y miran con horror a esa gente que, venida de cualquier rincón del mundo, no sabe lo que es el civismo.»

«Recuérdalo: vamos a seguir contaminándote. A ti y a los tuyos. Así que usa mascarilla. Por las buenas o por las malas. Acostúmbrate. Te prometemos un siglo XXI lleno de emociones. Póntela. Quizás jamás te la puedas quitar.+

Este pequeño ensayo no tiene otra pretensión que la de ser un ejercicio de aproximación a la bicicleta y al deporte ciclista –a su historia, desarrollo y significado–, atendiendo en particular a la
dimensión que ha alcanzado la industria de la bicicleta y del ciclismo como fenómeno económico comercial de masas característico de la sociedad capitalista. Se trata de una reflexión llevada a cabo mediante el análisis de algunos rasgos constitutivos de lo que podríamos llamar, sin apurar demasiado los términos, la economía política del ciclismo.
En cierto modo, estas reflexiones son también una manera de poner la carrera ciclista en el calendario de la historia y otorgarle el papel que le corresponde como fenómeno social y económico, más allá de la retórica habitual que se encuentra en el periodismo deportivo.
Porque, ante todo, y mal que les pese a apologistas, beneficiarios y mitificadores, el ciclismo de competición es fundamentalmente un producto de la modernidad capitalista indisolublemente
vinculado a la sociedad industrial y al mercado de consumo de masas.
• Corsino Vela (1953), apasionado del ciclismo desde la infancia y discreto viajero a golpe de pedal, es autor de los libros La sociedad implosiva (Muturreko, 2015) y Capitalismo terminal (Traficantes de Sueños, 2018). Colabora habitualmente en publicaciones del ámbito libertario como Ekintza Zuzena, Etcétera y Echangés et mouvement.

Redadas policiales racistas, sofisticados operativos de deportación, sistemas de identificación facial propios de una distopía, radiografías a menores migrantes para "determinar" su edad... Esta genealogía del pasaporte rastrea el proceso que ha permitido a los Estados desarrollar, en los dos últimos siglos, toda una serie de instrumentos que invaden la vida de las personas –sus cuerpos– con el fin de establecer quiénes tienen derecho a pertenecer al Estado y, sobre todo, quiénes deben ser excluidas del mismo.
«Los pasaportes y los documentos de identidad, producto de complejas burocracias dedicadas a identificar a las personas y a regular su movilidad, han hecho posible una insólita transformación de la vida social –una transformación semejante a aquella identificada por Marx cuando analizaba la monopolización de los medios de producción por parte de los capitalistas, o la revelada por Weber cuando analizaba la expropiación por parte de los Estados modernos del uso legítimo de la violencia–. Para entender el mundo moderno, a estos dos tipos de «expropiación» debemos añadir un tercero: la monopolización de los medios legítimos de movilidad por parte de los Estados [...]. Aunque este proceso tiene sus deficiencias, ha cosechado un éxito indudable regulando los movimientos de población y determinando quién pertenece a cada lugar. Ello ha desempeñado un papel fundamental en la construcción por parte de los Estados de "naciones" aparentemente homogéneas, aunque éste es un objetivo que, en esencia, resulta imposible de lograr.»
Confiamos en que este libro contribuya a un objetivo más bien modesto: desnaturalizar un mundo caracterizado por una enorme proliferación de fronteras. Desenmascarar la historia de lo que se ha convertido en normal, en hegemónico, es siempre una condición necesaria para poder acabar con ello.
• Traducción de Miguel Rojo Vallina y Eduardo Romero.

Equipo de redacción: Irene Blanco, Irene Choya, Celia García López, Irene García Roces, Inés Herrero Riesgo, Irene Pardo Contreras, Sofía Sofosa.

Diseño y maquetación: Amelia Celaya.

Colaboraciones: @Andromedry, @colorae, Asociación Gitanas Feministas por la Diversidad, Salma Amzian, Irene Antuña García, Loreto Ares, Ageda Blasco, Adela Briansó Junquera, Valeria Canelas, Cataclismo, María Díaz, Germán Domínguez Pérez, Patricia Dopazo Gallego, Nico Durán Gurnsey, Dryadeh, Catia Faria, Sua Fenol Florez, June Fernández Casete, Inner Galaktik, Mar Gallego, Olga García Roces, Dulce Gomes, Bego González, Chus González García, Cristina Gozalo Martínez, Lola Hernández, Nikita Jha, Laura Macaya, María Medusa, Paulina Meza, Moscas de Compañía, Patricia Narbona Gómez, Daniela Ortiz, Lizbeth Ortiz Acevedo, Stef Papin, Elena Prous, Araceli Pulpillo, Dolores Riesgo, Eduardo Romero, Rocío
Ros Rebollo, Víctor Serri, Cristina Trinidad Jiménez..

SUMARIO:
Y tú, ¿qué opinas?
Tijuanalandia: Carta de amor a la frontera de los sueños.
Feminismo y fronteras.
Apropiación cultural: reivindicar el derecho al despojo.
Rosa quiere llegar.
Orgullo y prejuicio.
Historias de una familia maqueta.
El amor de mi visa. Relatos desde la diáspora.
Autodefinidas.
Con el diccionario en la cabeza mientras doy la teta.
Reflexiones sobre el compromiso: ¿qué nos hace libres?.
Saltar la concertina de la piel.
Nuestra grieta, nuestra red.
Cartografía de nuestro deseo.
Intentonas y abuelas: autoedición contra el pánico.
Privilegios. Algunas preguntas desde y para los feminismos.
Ríete sin límites… de tus privilegios.
Las voces de la sospecha.
Urbanas y rurales. Cuerpos entre dos mundos.
La clase, ¿qué clase?.
Las besties.
Frontera de mí: oculta entre los síntomas.
Efecto lavadora.
Derribar muros a golpe de mando.
La cultura menstrual trasciende las fronteras.
Retales.
Y después de la menopausia, ¿qué?.
Fronteras sin peldaños..
Historias de «nosotras estuvimos allí».
La especie: ¿última frontera de la justicia?.
Machirulos, ¿tolerancia cero?.
La orografía de una nueva república.

«Nuestra hermana aguafiestas es una de las obras más audaces, «modernas», visionarias y radicales que han surgido de África en la época de las postindependencias. O quizá la más. Publicada a finales de los años setenta, el texto de Aidoo resuena de principio a fin con tonos de profecía apocalíptica en nuestros oídos contemporáneos. En ningún momento la autora se deja deslumbrar por «los soles de las independencias», esa ola de optimismo sobre el futuro del continente africano que recorrió el mundo entero en la era de las descolonizaciones. Y mucho menos por el oropel del mundo occidental, especialmente de una Europa paternalista y falsamente benevolente que aparentaba (y sigue aparentando) apostar por el desarrollo, las políticas democráticas y el lavado de conciencia colectivo sobre la historia del esclavismo, el imperialismo, la colonización y la neocolonización.

El feminismo de Aidoo no es deudor de Mary Wolstonecraft, de Betty Frieddan o de Hélène Cixous. No arraiga en la Revolución Francesa, ni en el movimiento sufragista, ni en la «segunda ola». Es un feminismo afrocéntrico e innegociable. Desde los años setenta del siglo XX, Ama Ata Aidoo lleva interpelando por igual a las mujeres blancas y a los hombres negros con su obra y con su vida. Como la protagonista de «Nuestra Hermana Aguafiestas», la autora revienta nuestras certezas, socava nuestra autocomplacencia, mina nuestras excusas.» [Del prólogo de Marta Sofía López, traductora de la obra].

• «Ama Ata Aidoo, nacida como Christina Ama Aidoo (Abeadzi Kyiakor; 23 de marzo de 1942), es una escritora de Ghana. Novelista y autora de obras de teatro. Ha ganado numerosos premios literarios, incluyendo el Premio de la Commonwealth 1992. Actualmente (2018) es directora ejecutiva de Mbaasen (que significa «asuntos de mujeres»), una organización que trabaja por visibilizar a las autoras africanas.» (Wikipedia).

Después de haber buceado en nuestros miedos, teníamos ganas de un número más alegre y disfrutón. Decidimos entonces abordar las sexualidades –en plural, porque, como nosotras, son diversas– intentando dejar a un lado sus sombras y centrándonos más en el placer, el goce, el erotismo; reivindicando unas relaciones basadas en el consentimiento, el diálogo y el respeto. Pero, las sombras se han negado a irse y, una vez que nos ponemos a darle vueltas a la sexualidad, aparecen, una y otra vez. Hay ganas de hablar, aunque también asusta. A quién no le cuesta desnudarse si no hay intimidad, confianza, seguridad… Hablar de sexualidades es abrir una caja de pandora, que nos trae placeres y dolores, y nos enseña que también en esto tenemos que acompañarnos, con cuidado, para aprender juntxs.

• Equipo de redacción: Celia García López, Irene García Roces, Inés Herrero Riesgo e Irene S. Choya.

• Colaboraciones: Isabel Alba, Arte mapache, Laura Bailón, Violeta Amina Benavides, Bitxo, Nolite te bastardes carborundorum, María Cabral, Laura Casielles, Carolina Checa Dumont, Isabel Duque (psicowoman), Nícola Duran Gurnsey, Jacarandá Disidente, Germán Domínguez Pérez, Patricia Dopazo Gallego, Camilla Greenwell, Laura Fernández, Mercedes Figueroa Abrio, Xeito Fole, Ana G. Borreguero, Ana García Díaz, Olga García Roces, Yinka Graves, Irene Hernández Arquero, Lucía Herrero, Gelen Jelenton, Carla Martín Salas, Alba G. Menés, Alhama Molina, Andrea Momoitio, Magdalena Piñeyro, Elena Prous, Beatriz Ramos Jurado, Raquel Osborne, María Rodríguez Suárez, María Salvia, Zarzel.

Pieza a pieza, ladrillo a ladrillo, nuestros pueblos y ciudades se están pareciendo cada vez más a aquellos juegos de construcción con los que nos divertíamos edificando casas y castillos. No por lo entretenido, sino por lo aleatorio de quien decidía colocar un foso alrededor de un rascacielos o por lo falso de aquellas brillantes piezas de plástico (…).
El Valdemimbre de Catalina no deja de ser la imagen de cualquiera de nuestros pueblos, es Caliao, es Otur, La Punta en Valencia, Itoiz en Navarra, la costa de Murcia, cada pueblo que puede desaparecer sepultado por el cemento y el hormigón del progreso.
“Ana Laura Barros y David Acera hacen la labor de iniciación a la disidencia con gracia, habilidad, eficacia y lucidez. Un hermoso cuento que nos aclara la perversa función del capitalismo. Mientras lo leía, yo tarareaba: "un tomate se balanceaba sobre la tela de una araña...". Si la canción que me cantaban cuando era una niña, en vez de ser solamente un relato infantilizado, hubiera continuado explicando la historia de Catalina, yo no hubiera tenido que buscar tanto en lo que llamamos literatura infantil para entender la verdad” (del prólogo de Lolo Rico).