"Ese era el acuerdo: empezar de la nada, vivir en la nada que se extendía después de nuestro final". La mujer de Rapallo es una historia sobre el amor, la locura y el arte, sobre la vida yerma que se abre ante nuestros ojos cuando se sobrevive a los sueños de juventud traicionados. La historia de una pareja varada en un presente neutro e interminable sobre el que se proyecta la gloria fugaz de un pasado que se resiste a morir definitivamente.

Una isla salvaje en el sur de Alaska, a la que solamente puede accederse en barco o hidroavión, repleta de frondosos bosques húmedos y montañas escarpadas. Este será el inhóspito decorado donde Jim decidirá fortalecer las relaciones con su hijo Roy, a quien apenas conoce. Doce meses por delante, viviendo en una cabaña apartada de todo y de todos: parece una buena oportunidad para estrechar lazos y recuperar el tiempo perdido. Pero la situación, poco a poco, deviene clautrofóbica, asfixiante, insostenible. La díficiles condiciones de supervivencia y la olla a presión emocional a la que se ven abocados padre e hijo acaban por conformar una postal de pesadilla.

«Cuántas sombras a nuestro alrededor. Y las mismas nos llevan. Dicen que es la mañana. Dicen que es el verano. Lo cierto es que galopamos».
Después de la excelente acogida de Mitologías de invierno/ El emperador de Occidente (elegido por El País entre los 10 mejores libros publicados en España en 2009), Ediciones Alfabia sigue apostando por Pierre Michon y su prosa para gourmets de la buena literatura –de la literatura verdaderamente grande, exigente, que busca la posteridad– y publica este relato sobre las primeras hermandades benedictinas, surgidas alrededor del año 1000. Las cuestiones de la gloria y la carne, del poder, el arte y la fe, son tratadas magistralmente en estas páginas como distintas formas de una misma sed: la búsqueda, en mitad de la ciénaga del mundo, de una plétora, celeste o material, que colme la nada.
"El más grande escritor europeo vivo. " (Ricardo Menéndez Salmón).
"Para Pierre Michon, auténtico autor de culto, entre los límites de la escritura y el clasicismo, la literatura tiene siempre algo de litúrgico "
(José Manuel Fajardo, El País).

El Cuervo es el fruto de la colaboración entre Lou Reed, antiguo miembro de The Velvet Underground e indiscutible leyenda del rock, y Lorenzo Mattotti, reputado ilustrador y autor de cómics italiano, con motivo de adaptar el álbum conceptual The Raven (2003), un disco de Lou Reed inspirado en el universo de Edgar Allan Poe que mezclaba música y spoken-word. Los textos de Reed y las poderosas y sugerentes imágenes creadas por Mattotti constituyen un matrimonio insuperable.

Entre el humor y la solemnidad y entre la más rigurosa disciplina y el espíritu más lúdico nació una sociedad cuyo único ánimo era la veneración del Ulises de James Joyce.
Sus miembros crearon así la Orden del Finnegans (que toma su nombre de un pub de Dalkey y no de la joyceana y hermética obra homónima) con muy pocos mandamientos que cumplir pero con una manifiesta pulsión por la expulsión. Un lema, «Gracias. ¡Qué grandes estamos esta mañana!», que cierra el capítulo sexto del Ulises, adorna su insigne blasón. Sus egregios pero burlescos caballeros asisten cada 16 de junio a Dublín y añaden nuevos compromisos y preceptos. Lo hacen con la indisimulada esperanza de que alguno fracase y se pueda, por fi n, seguir la máxima de Brendan Behan según la cual el primer punto del día de toda organización republicana irlandesa es siempre la división. Uno de los decretos que perpetró la Orden el Bloomsday pasado fue la creación de este libro colectivo. A la vista está que no se cumplirán los deseos de destitución que, perversamente, albergan sus caballeros.

La inundación (1929), inédita hasta el momento en España, es una obra que se redimensiona con cada relectura, revelando la densidad y la fuerza de su urdidumbre simbólica. Gracias a la excelente traducción de Marta Rebón (traductora de Vasili Grossman, Liudmila Ulístkaya, etc.), la magnífica prosa de Zamiatin puede ser degustada en toda su profundidad y riqueza, en todo su poder de sugestión.
En La inundación, Zamiatin hace de la crecida y el desbordamiento del río Nevá —tema recurrente en la literatura petersburguesa— la metáfora central de su narración, a partir de la cual construye un torrente de imágenes. En paralelo, se desarrolla un turbio drama familiar: el matrimonio de Trofi m Ivánich y Sofi a, incapaz de tener hijos, acoge en su casa a Ganka, la joven vecina huérfana. Lejos de calmar las aguas, la irrupción de Ganka desplaza el deseo del marido hacia la joven, portadora de la juventud, la fertilidad y el desenfreno.

Marcos Giralt Torrente, autor de libros como Entiéndame, París (Premio Herralde de Novela) o Los seres felices, presenta en estos Cuentos vagos una serie de relatos y microrrelatos que ha venido escribiendo en los últimos quince años.
Encontraremos historias de soledad y deriva, reflexiones sobre la tarea literaria y sus dificultades, e incluso una divertida trama de espionaje ambientada en la España del XVI. El giro humorístico, el desenlace insólito o desconcertante, lo azaroso, suelen coronar estos textos, tan breves como jugosos.

La única unidad de medida del tiempo, al menos la más dolorosamente inmediata, es el cuerpo. Más allá de las abstracciones, de las medidas conmensurables e inconmensurables, estamos anclados en lo vivencial, en las cronometrías de la carne. En este sentido, Una quasi eternità de Antonella Moscati es una pequeña e ineludible joya de sobria belleza, una lúcida reflexión sobre el envejecimiento desde una perspectiva femenina.
Si en Elegía de Philip Roth el narrador comentaba con toda justicia que la suya podía entenderse como la biografía de un cuerpo masculino, Una quasi eternità traza el arco vital y agonístico de un cuerpo femenino, centrándose especialmente en los ese momento crítico que es la menopausia. Una travesía desde el esplendor hasta el lento e inevitable declinar. En todo caso, al final quedan la maravilla y el dolor de haber vivido, universales.

Mosquitos (1927) nos descubre un Faulkner inesperado y plenamente disfrutable que por momentos puede hacernos pensar en Scott Fitzgerald. La novela es una sátira del mundillo artístico de Nueva Orleáns que tanto frecuentó el escritor en su juventud y, en ese sentido, el excelente prólogo a cargo de Justo Navarro ofrece las pistas para poder leer en clave el texto.
La señora Maurier, protectora de las artes, invita a un nutrido y excéntrico grupo de artistas, intelectuales y prohombres de Nueva Orleáns a pasar unos días en su yate y navegar plácidamente por el lago Pontchartrain y el inevitable Mississippi. Pronto la cubierta del Nausikaa se ve poblada de escultores, poetas, novelistas, diletantes y alguna que otra lolita, pero el encuentro entre exquisitos rápidamente deviene farsa. A través de unos personajes frívolos, ociosos e intrigantes, básicamente fútiles y mediocres, Faulkner nos presenta su peculiar visión sobre la jet-set sureña de la época, a la que fustiga sin piedad. La cháchara incesante de esta camarilla es parangonada al insufrible zumbido de esos insectos diminutos y obstinados, legión inevitable y odiosa, que asolan nuestros veranos y dan título al libro. Tras el dardo afilado de Faulkner subyacen reflexiones nada cómicas sobre la creación, la vejez y el deseo.

El presente libro compila algunos escritos de Mijaíl Bulgákov hasta ahora inéditos en España, desde los magníficos relatos de Notas en los puños (conjunto donde destacan el homónimo "Notas en los puños", "La corona roja" o "Las extraordinarias aventuras de un médico"...) hasta la divertida y alocada pieza teatral Iván Vasílievich, que es una deliciosa comedia de enredos, desquiciada y grotesca, con científicos chiflados, viajes en el tiempo y con el propio Iván el Terrible como invitado inesperado, campando a sus anchas por la Moscú de los años 30. El lector tiene aquí la ocasión de acercarse al genio de Bulgákov a partir de caminos poco o nada transitados y comprobar que su talento no se circunscribe solamente a su conocida novela El maestro y Margarita.
"Que el historiador de la literatura no olvide:A finales del año 1921, a la literatura se dedicaban en la República tres personas: el anciano (que por supuesto no resultó ser Émile Zola, sino alguien a quien yo no conocía —dramas—), el joven (asistente del anciano, también desconocido por mí —versos—) y yo (que no escribía nada). Que el historiador tampoco olvide: en el Lito no había ni sillas, ni mesas, ni tinta, ni bombillas, ni libros, ni escritores, ni lectores. En pocas palabras: no había nada".