?Siempre pensé que eran imposibles los regresos. Ahora sé que a lo mejor sí, aunque los años hayan pasado y su huella sea como el rastro que dejaban las liebres en el monte: un visto y no visto, como la mancha de las escopetas en el poyo a la entrada del refugio, en medio de la lluvia. Lo que nos espera en la vuelta a casa no es lo mismo que abandonamos en la huida. Tampoco nosotros seremos los mismos?. Así comienza esta novela que sigue insistiendo en la necesidad de contar para que la palabra no sea lo mismo que el silencio. Lo he dicho y escrito muchas veces: lo que no se cuenta es como si no hubiera existido. Siendo él un niño, la familia de Román busca en el exilio francés la vida que aquí hubiera sido imposible después de la derrota republicana frente al fascismo en 1939. Han pasado ochenta años desde entonces y nunca había vuelto a Los Yesares. Cuando sales obligadamente de un sitio, resulta muy difícil el regreso. A veces, imposible. El sitio al que llegas nunca será definitivamente tuyo y el que dejas atrás lo habrás perdido para siempre. Lo que encontramos en el regreso son las sombras de lo de antes, ese tiempo en que casi todo estaba por vivir y que ahora, tantos años después, se ha convertido en una memoria tan maltrecha como insobornable. ?La única manera de cerrar las heridas del pasado es contarlas?: lo dice Lola, una joven de diecinueve años que guarda de ese pasado la herencia de una dignidad familiar nunca vencida. El boxeador es el lugar donde la memoria se hace eco, como la vieja canción de Simon&Garfunkel se fue escuchando a lo largo y ancho de varias generaciones. Y la pregunta final: si no escribimos para que desaparezcan de nuestras vidas el olvido, el miedo y el silencio, ¿para qué demonios escribimos?
ALFONS CERVERA

En algún lugar entre los ecos de la historia y las páginas de ficción vive el esquivo modelador de la historia. Daniel, un escritor de éxito en busca de crear la ficción máxima, se encuentra con el narrador en un vuelo transatlántico esperando localizar a esta misteriosa figura y entender por qué el narrador posee un libro que aún no debería existir, ya que Daniel todavía no lo ha escrito. A medida que Daniel narra sus encuentros con el modelador, se vuelve evidente que registros y verdades han sido transformados por este, y se vislumbra una red donde certezas e historias se funden. Las vidas de Daniel y el narrador, así como de los que escuchan el relato contado por Daniel en el avión y aquellos que hallan en el camino, se entrelazan en una búsqueda por diversas ciudades para encontrar a esta persona capaz de cambiar la historia misma. Hechos reales y los cuentos que nos contamos, la historia con mayúsculas e historias personales, identidad y memoria, narraciones en el arcén y andanzas por las huellas de conflictos, amistades íntimas y encuentros aleatorios, humor y sensibilidad, todo ello se fusiona en un viaje que nos lleva de San Francisco a París, y de Barcelona a Londres, para indagar en el vacío que ha dejado la desaparición de nuestros mitos. ¿Quién es el modelador de la historia? En las grietas entre hechos y relatos les aguarda una respuesta que contiene el poder de transmutar su realidad.
En esta innovadora novela, J. Casri hace detonar la fuerza de la ficción.

• J. Casri. Nacido en Barcelona, licenciado en Teoría de la Literatura por la UCM en Madrid y antaño ingeniero. Apasionado de las palabras, del cine y de los lazos entre letras e imágenes, dedica sus horas a la escritura y la crítica.

?Porque el que está celoso no llega a poseer el cuerpo del otro si cree que ese cuerpo anhela otro distinto, y se le escapa escurridizo o volátil, y le es ajeno, y si trata de establecer contacto emocional tampoco podrá ser pleno porque el otro reserva su mayor dulzura y su mayor devoción para ese tercero que no está y que nunca deja de estar, esa sombra que se acuesta junto a nosotros y que nos observa?.
'La mujer dormida' es una historia de celos. De cómo pueden suscitarlos las palabras que no debieron decirse o las miradas que no se debieron cruzar, de cómo crecen salvajes y amenazan con destruir todo lo que tocan, de cómo enfrentarse con ellos a pesar del frío y del desaliento. Es, también, la historia del pasado que no deja de acechar en el presente, y de cómo el presente se revuelve sin descanso contra él, en una batalla perdida que no podemos dejar de librar.
Ricardo G. Manrique nació en Soria y creció en Guadalajara. Ha vivido en Madrid y vive en Barcelona. Tras 'Un día sin Teresa' (Piel de Zapa, 2016), 'La mujer dormida' es su segunda novela.

Esta es la historia de dos músicos de Reikiavik, el pianista Hans y la violinista Hildur, y de la forma en que el azar y las etapas cíclicas de la vida –que en la novela giran en torno al número siete– se conjugan para que estén siempre juntos. Sin embargo, la súbita desaparición de Hans deja a Hildur sin respuestas y con sólo las huellas de su pareja: libros y partituras que inspirarán una huida por Islandia, cual Orfeo tras su amada en el inframundo. Hildur también es el maravilloso relato de cómo la literatura y la música acompañan en el duelo solitario, de cómo consuelan y conducen a situaciones en las que resulta más natural creer en lo mágico que en la realidad. Amor más allá de la muerte, bajo la presencia del sol de medianoche, en el ambiente fantasmal y volcánico de los pueblos islandeses.

Fue una infancia de monstruos reales y cuentos monstruosos; un moribundo eterno nos acechaba por todas partes, clavado a una cruz o con el pecho abierto y el corazón sangrante atravesado de puñales; crecimos rodeados de ballenas podres, de piratas tuertos, de manos de pato, de mendigos ciegos, de barquilleros mancos, de patas de palo, de muñones, de carencias, de tarados, de minusválidos, de asientos reservados para caballeros mutilados. Un paisaje de posguerra, de supervivientes; de oscuros secretos, de silencio a voces, de fatalidad y de distintos modos de convivir con ella. Era el tiempo de la hipocresía, todos actores de la misma farsa, nada es lo que parece. ¿Qué otra cosa podíamos hacer, entre las medias palabras, las luces, las sombras y los fuertes contrastes, sino fabricar con el fango de la realidad cuentos maravillosos, turbios folletines, relatos de misterio, un mundo imaginario poblado de monstruos alegres y ogros sentimentales? Tenían que ser, lo fueron, los mejores años de nuestra vida.

Alfons Cervera (Gestalgar. La Serranía. Valencia, 1947), ha publicado las novelas De vampiros y otros asuntos amorosos, Fragmentos de abril, Nunca conocí un corazón tan solitario, La ciudad oscura, El domador de leones, Nos veremos en París, seguramente, Els paradisos artificials, La risa del idiota, L’home mort (traducida por el mismo autor al castellano), La sombra del cielo y la conocida como ciclo de la memoria: El color del crepúsculo, Maquis y La noche inmóvil, Aquel invierno, Esas vidas y Tantas lágrimas han corrido desde entonces. Su obra poética se reúne en Los cuerpos del delito. Y sus artículos periodísticos en los volúmenes La mirada de Karenin y Diario de la Frontera.

Durante el convulso siglo XX, algunas maletas se perdieron. Otras llegaron a su destino.
Una noche de octubre del 2010, Matías Bran decide quitarse la vida. En la caja de la persiana de una de las habitaciones de su casa, guarda una maleta que perteneció a su abuelo y después a su padre. En su interior están las claves de una historia. Matías nunca ha abierto la maleta. Si esa noche muere, la historia se perderá para siempre.
Con una prosa limpia y una original estructura, casi cinematográfica, que combina diferentes momentos históricos con fotografías, citas y fragmentos de biografías de personajes reales y ficticios, Isabel Alba urde, en La verdadera historia de Matías Bran, un relato apasionante que busca rescatar la memoria en sus vertientes personal, familiar y colectiva y señalar el nexo incuestionable que las une. La historia individual de Matías, sus decisiones y las de quienes lo precedieron –una saga familiar que comienza en Hungría a finales del siglo XIX y finaliza en Madrid a primeros del siglo XXI–, se fusionan con la crónica de los movimientos colectivos en los que se vieron inmersos –las revoluciones que agitaron Europa durante el siglo XX–, sus logros, sus fracasos y sus repercusiones en nuestros tiempos.
Esta primera entrega de la saga, “El recinto Weiser”, se extiende desde 1898 hasta 1920 y se centra en la revolución húngara de 1919, los acontecimientos que la precedieron y los que la siguieron, contada desde sus protagonistas, un grupo de obreros insurrectos, mujeres y hombres, de una fábrica de municiones de la isla de Csepel, Budapest.
Escritora, guionista, profesora y fotógrafa, Isabel Alba se licenció en Filosofía y Ciencias de la Educación por la Universidad Complutense de Madrid. Guionista de radio, cine y televisión, ha colaborado en programas tan conocidos como "Barrio Sésamo" o "La bola de cristal". Durante los últimos quince años ha impartido numerosos cursos de guion y Lenguaje audiovisual, muchos de ellos dedicados a la formación del profesorado tanto escolar como universitario. En 1998 creó el programa de introducción a la imagen, para niños y adolescentes, "Detrás de la cámara", de reconocido prestigio y pionero en su campo, que continúa dirigiendo en la actualidad. Como escritora ha publicado una novela, Baby Spot (Montesinos 2003) y ha recibido el XIV premio literario María de Maeztu.

"Aquel invierno" es una historia sobre el dolor. Seguramente hay más cosas en las páginas de una novela que aborda, siguiendo lo que se contaba en otras anteriores del mismo autor, el tiempo de los años que siguieron a la victoria fascista frente a la República en 1939. Si antes Alfons Cervera se adentraba en las entrañas de unos personajes que buscaban desesperadamente un lugar donde sobrevivir sin moverse del sitio, ese lugar deviene ahora más moral que nunca, más rabioso, más definitivamente enganchado a las consecuencias del daño provocado por esa deleznable voluntad de exterminio que la dictadura franquista desencadenó sobre los hombres y mujeres que sufrieron la derrota. La mirada de esos hombres y mujeres se mezcla con la de una infancia que no entiende por qué hay padres que no regresan nunca a casa, ni las conversaciones a media voz entre las mujeres que siempre parecen amenazadas por algún peligro desconocido, ni las dedicatorias con caligrafía temblorosa escritas al pie de fotografías antiguas, ni los motivos del abuelo para cambiarle el nombre a un perro que antes de la guerra se llamaba Durruti y después Valiente, ni el misterio de una tarde en que un niño se convirtió en pájaro con los ojos perdidos en el cristal de la ventana... En esta cuarta entrega de su celebrado ciclo novelístico sobre la memoria ("El color del crepúsculo", "Maquis" y "La noche inmóvil"), Alfons Cervera indaga una vez más en los territorios oscuros del silencio, en las trampas tendidas para perpetuarlo, en esa obscena vocación de olvido que cubre el relato de un tiempo devastado; y lo hace, como siempre, desde esa multitud de voces que se cruzan para contar cada una de ellas sus propias versiones.

Un niño aparece muerto, colgado de una viga, en una obra abandonada de un barrio de la periferia de Madrid. Tomás, un chaval de doce años, decide escribir, sin saber muy bien porqué, todo lo que sucedió aquel asfixiante sábado de agosto en que murió Lucas, su compañero de juegos. Con esos mimbres Isabel Alba ha construido un relato intensamente literario, utilizando un lenguaje límpido y geométrico, en el que la dureza de lo narrado contrasta con la belleza del estilo con la que está expresado. Un relato de intriga cuyo final nos sorprende no sólo por su imprevisibilidad, sino también por la ambigüedad moral que impregna el horizonte social y psicológico de los personajes, seres cuya humanidad está acosada, como sucede en la vida real, por los avatares que la vida y el destino les han deparado.
Baby Spot es la primera novela de Isabel Alba (Madrid, 1959).

En su Trilogía de la Memoria, formada por las novelas "El color del crepúsculo", "Maquis" y "La noche inmóvil", Alfons Cervera profundizaba en las huellas de una época (la posguerra española) y un lugar (Los Yesares, topónimo figurado de los pueblos de la Serranía valenciana) que dejaron en los personajes que pueblan sus páginas las cicatrices de un tiempo devastado.
En La sombra del cielo Cervera rescata aquellos personajes (la mayoría de ellos, niños y niñas en los años cuarenta y primeros cincuenta) sólo que ahora viven los años noventa y en esas vidas confluyen dos circunstancias nada tranquilizadoras. De una parte, Los Yesares es un pueblo anclado en el pasado, con unos gobernantes absolutamente despegados de cualquier comportamiento acorde con los tiempos democráticos. Como en muchos lugares del interior de nuestro país, las relaciones viciadas que se heredaron de la guerra siguen vigentes. Y eso se da en Los Yesares con casi la misma y negativa intensidad que en los años cuarenta. De otra parte, en el pueblo, así como en los alrededores, se añade una circunstancia que violenta la convivencia: los montes son arrasados por las excavadoras, que extraerán la tierra de esas montañas para que en los pueblos ricos de la costa fabriquen cerámicas de lujo. Y a esa situación que viven las gentes del pueblo, se añade la aparición un buen día de un argentino, Walter Reyes Bazán, que llega a Los Yesares nadie sabe muy bien por qué ni con que intenciones. Quizá exiliado a causa de la dictadura argentina, será el personaje principal de esta historia, un personaje misterioso y contradictorio, cuyo desconocido pasado encierra en un silencio espeso y hosco.
"La sombra del cielo", como antes la trilogía, indaga una vez más en el territorio vasto y complejo de la memoria individual y la colectiva, en las razones que unos tienen para la supervivencia y otros para dejar que la vida siga los derroteros de la fragilidad, de la desmemoria y finalmente de la muerte.