«Y trabajando en su casa, el hogar más cristiano que conozco, ¿qué malo puede pasarle?»

1959. Celia, una joven huérfana, llega a Barcelona para entrar al servicio de la familia Miramón. A partir de ese momento, descubrirá que tras el lujo de la mansión se esconden secretos de los que ella misma pasará a formar parte. Fernando, señor de la casa, oculta más que temores por la fortuna familiar; Natividad, la hija, trata a Celia con desdén, y Joaquín, el primogénito, parece querer acercársele cada vez más. Celia intentará hacer su vida alejada de esas cuatro paredes, pero las redes de la familia la atraparán con tal fuerza que terminarán por marcar su destino.

1992. Eduardo, un detective privado, recibe el encargo, por parte de una enigmática señora Canals, de rastrear el pasado de Celia en busca de una persona y un secreto oculto durante treinta y dos años. Una investigación que lo llevará a remover la historia de unos seres casi olvidados por el tiempo... o no.

Poniendo de manifiesto su impecable agilidad narrativa, Jordi Sierra i Fabra rompe con su canon habitual para explorar los recovecos más oscuros de las clases altas. Una novela envolvente que aúna la profundidad psicológica y la intriga para mantener en vilo a los lectores hasta el final.

El riesgo radical de dar forma narrativa a las urgencias de un futuro tan soñado como temido.

Una frase de Agota Kristof, que encandila por su misterio y delicadeza, da título a esta compilación de cuentos: «Tengo la impresión de que el cielo se prepara para la lluvia». Suaves palabras que nos anticipan una atmósfera, un lugar, un tiempo situados en el ancho territorio del porvenir.

Breves narraciones, poéticas y perturbadoras, conforman este libro de Óscar Curieses que quiere darnos noticia, alertarnos y apercibirnos, acerca de un futuro posible, en Dirmad ?anagrama de Madrid, un territorio fantasmagórico y mágico al mismo tiempo, una ciudad estado que representa a muchas otras capitales de nuestro mundo, especialmente de Europa?, el que estaríamos construyendo ahora mismo, y pone el foco sobre sus maldades y bondades, sobre las vivencias de sus habitantes, los protagonistas, que se afanan en realizar su existencia en ese escenario venidero, pero también presente y en cierto modo propio del pasado más cercano.

Las narraciones van acompañadas por los incomparables dibujos de Andrés Rábago (bajo su firma como El Roto y Rábago), imágenes que inspiraron parcialmente estas historias inauditas, sorprendentes: pura poesía para el pensamiento.

Una relación entre dos que desemboca ?inevitablemente? en una multiplicidad de relaciones posibles. La revelación de aquello que se percibe como obvio, pero a menudo se niega o se pierde de vista: la conciencia de que la otra persona es una persona otra, soberana e insondable. ¿Cómo relacionarse con ella? La voz que escribe duda, y a la vez confía; conmuta y confronta, conjetura y congenia. No quiere engañarse ni dar por sentado: construye lo mutuo, celebra su extrañeza. Con, inmensa partícula mínima de lenguaje, apela a la importancia del vínculo, pero también a las circunstancias en las que algo sucede y a cómo reaccionamos ante ellas. En estos poemas el lenguaje nos interroga, se muestra como espejo y se disloca; la sintaxis se violenta y se vacía. Así este libro espera ser definido y multiplicado con la persona que lee. La de Miriam Reyes es una de las grandes voces poéticas que empezaron a escucharse con el siglo, una de las de mayor influencia en las generaciones siguientes: por su discurso visionario en su tratamiento de la identidad, por su ambición de dar palabra al cuerpo, por su capacidad para articular una propuesta colectiva desde la experiencia íntima... Una escritura no confesional sino conceptual, que en «Con» amplía su espectro de pensamiento hacia la complejidad de las relaciones afectivas, y explora su impacto ?su mutación? en nuestra identidad.

1981. Dos niños armados caminan por el andén de una autopista, descalzos y cubiertos de sangre. No saben que se va a escribir mucho sobre ellos en la prensa y en los medios académicos. No saben que su caso se convertirá en materia de agrias polémicas científicas. Estructurada como un relato clínico, Aurora Q. retrocede, desde esta imagen inicial, hasta los orígenes de la crueldad de aquellos a los que la prensa española bautizara como los niños del Arca, para mostrarnos cómo las historias que nos contamos unos a otros nos preparan para ejercer la crueldad. Una novela que sumerge al lector en un sistema de narraciones concéntricas, de esferas que giran en torno a Aurora Q., la misteriosa mujer a la que la psiquiatría de su tiempo atribuyó la causa de los crímenes de los niños salvajes David y Raquel S.

-- Mario Cuenca Sandoval (Sabadell, 1975) es un escritor y profesor español, afincado en Andalucía. Ha escrito novelas y poesías.

El 26 de enero de 1936, en el teatro Bolshói de Moscú, Shostakóvich contra Stalin se representaba por enésima vez la ópera de Dmitri Shostakóvich Lady Macbeth de Mtsensk. No era una función cualquiera. Esa noche, oculto tras las cortinas de uno de los palcos, el Camarada Secretario General, Iosif Stalin, vigilaba. Al día siguiente, todo el mundo en Moscú sabía que al dictador no le había gustado la ópera y había abandonado el teatro antes de que acabara. El diario Pravda -órgano oficial de Partido Comunista de la Unión Soviética- del 28 de enero publicaba un editorial en la tercera página cuyo titular era: 'Caos en vez de música', redactado, según se decía, por el propio Stalin. Podía ser la sentencia de muerte para el compositor de Lady Macbeth. Comienza así un tiempo de profunda angustia para Shostakóvich; una lucha titánica entre él y Stalin, entre la libertad creativa y el poder totalitario. Mientras uno intenta desesperadamente desarrollar su música hasta convertirla en una de las más importantes del siglo XX, el otro busca doblegarlo para que dedique sus obras a ensalzar su figura y legitimar la cultura soviética. Quiere convertirlo en el 'Beethoven rojo'. Shostakóvich contra Stalin. Ambos fueron protagonistas de una tensa relación que algunos en Occidente consideraron las dos caras de una misma moneda, enfrentadas en un combate desigual en el que la música acabó imponiéndose. En la apasionada y desgarradora escritura de Xavier Güell, el conflicto entre Shostakóvich y Stalin da lugar a una novela inolvidable.

En el verano de 1977, una niña nace en una población minera de un país bajo el dominio de la Unión Soviética. En el bloque de pisos donde vive con su familia, todos empleados de la planta química del Estado, observa con atención y extrañeza las rutinas de una economía planificada. A veces un tranvía los lleva a las afueras, donde cultivan una parcela asignada por el Gobierno y cavan un refugio, ante una amenaza difusa que la niña presiente. Una vez al año, un tren la aleja de la fealdad de la ciudad y la lleva a una granja en la aldea. Allí la naturaleza marca el ritmo de los días, los animales trabajan, las personas luchan por sobrevivir y los insectos cuentan historias del pasado. La vida transcurre entre la ciudad y el campo mientras la niña intuye que hay otro lugar, un sitio del que guarda un pálido e intermitente recuerdo. Un día descubre que no es la única que conoce ese lugar: en el bloque de pisos alguien más comparte su secreto. La originalidad de esta novela entronca con una tradición literaria que ahonda, a través de la aparente sencillez de una voz falsamente infantil, en los grandes temas contemporáneos. En este libro, que ha obtenido el LIV Premio Internacional de Novela Ciudad de Barbastro, Aleksandra Lun se adentra, con un asombroso tono intimista, en la historia reciente y en las cicatrices del núcleo familiar y de la sociedad, para contarnos una historia llena de misterio y suspense, de incertidumbre y promesa, que nos habla de la

-- Escritora y traductora polaca, Aleksandra Lun estudió Filología Hispánica y residió en España de 1999 a 2010. En la actualidad, Lun vive en Bélgica donde ha desarrollado una notable carrera como traductora de varios idiomas, como el polaco, el inglés, el francés, el español, el catalán, el italiano o el rumano.

En lo literario, Lun publicó en 2015 su primera novela, Los palimsestos, una novela sobre una curiosa enfermedad mental: el mal del escritor extranjero, que afecta a los autores que cambian de idioma y que suelen acabar encerrados en un manicomio. Esta novela, que fue escrita originalmente en castellano, fue publicada por la editorial Minúsculalibertad y de la brevedad del tiempo que pasamos aquí.

Las fieras sigue los pasos de dos mujeres jóvenes en el País Vasco de los años 80. Una de ellas es Idoia López Riaño, apodada la Tigresa, una de las terroristas más conocidas y sanguinarias de ETA. Y también una de las más mediáticas. Fue seguida por la prensa como una celebridad, por su belleza magnética y su carácter, lleno de excentricidades y aristas.
  La otra es Miren, una adolescente que hace lo posible por encajar en el mundo en los años más oscuros del País Vasco –ser aceptada, salir de fiesta, conquistar al chico que le gusta-, con el estigma de ser hija de un policía cateto y fascistoide, metido en esa chapuza esperpéntica que fueron los GAL.
  Clara Usón, Premio Nacional de la Crítica con La hija del Este, traslada al lector a aquellos años de plomo de la Transición española, a la trastienda de la guerra sucia entre la banda terrorista y el estado. A través de una mirada, a menudo irónica y no siempre complaciente, recrea magistralmente un drama familiar encarnado en las vidas de dos mujeres, cuyas historias quedan íntimamente ligadas a raíz de un asesinato sin resolver.

El reencuentro de dos mujeres tras años de distancia. Una oscura historia del pasado que reclama un final.

El arco iris de neón de la Rainbow, la discoteca del pueblo, atrae a los más fiesteros cuando los bares empiezan a cerrar. Entre los jóvenes arracimados a la entrada y bajo una de las escasas farolas, dos chicas acorralan a Olivia. Pronto los vítores de pelea se mezclan con la música que sale al exterior por la puerta del recinto. Las vacaciones están llegando a su fin. Y con él las escapadas con la pandilla, las persecuciones al chico que a una más le gusta. Hasta que el sonido de un guantazo paraliza la escena, un relámpago fugaz que separará a dos primas para siempre. ¿Es posible perdonar una antigua agresión? ¿Dejarán de hablarse sin comprender qué sucedió aquella noche? Tal vez los incidentes del verano oculten algo a lo que no quieren enfrentarse y que es lo que de verdad importa: nadie, por más que se lo proponga, sale indemne del limo.

El diario de Stanislaus Joyce: un «retrato del artista adolescente» escrito por el hermano del autor de Ulises.

Stanislaus, segundo hijo varón de una destructiva estirpe de borrachos, quisiera creer, como su hermano mayor, que la literatura salva. Pero quizá solo distraiga o alivie. «Todos los seres humanos −apunta un 12 de mayo en su diario o Libro de los días− pasamos la vida elaborando ficciones en nuestras cabezas, solo que algunos pocos logran pasarlas al papel y quedarse más o menos a gusto. Yo tengo la obsesión sin la capacidad. Cuanto más escribo más la tengo.» Pero a su lado está Jim, un probable idiota o un genio que hace palidecer esta obsesión ascendente de su hermano menor o «piedra de afilar».

¿Qué opción le queda a Stanislaus, atrapado en esa ruina de clase media decreciente que es su hogar? No quiere parecerse a Jim, que es un irresponsable, un descerebrado total, capaz de entusiasmarse con cualquier tontería y de renovar su entusiasmo sin sentirse absurdo; pero menos aún quiere asemejarse a su padre, una especie de Abraham irlandés violento y cantarín ahogado en alcohol, «un Saturno con orejeras»; o a su hermano Charlie, un sacerdote en ciernes y un bebedor adicto a los burdeles; o a sus muchas y pobres hermanas, herederas del silencio de su madre.

¿Qué salida hay para el rígido Stanislaus, que no quiere ser ni una cosa ni la contraria? Porque: «¡Qué fácil es abrazar los extremos! −apunta la noche del 15 de marzo−. ¡Qué difícil lograr un punto medio! El punto medio se asociará siempre a la mediocridad, y nunca al genio».

Su refugio momentáneo: el silencio y la escritura. Su esperanza: una vida lejos de su país y al lado de la persona que quiere, Kathleen Murray, joven de catorce años que existe a medias en el mundo real y a medias en su oscura imaginación.

Una historia de relojes, sueños y azahar.

Una sorprendente revelación de la literatura gallega, merecedora del Premio Xerais de novela.



Fue en Moreda donde los habitantes arrojaron al mar sus relojes desde los acantilados bermejos de Mainar. Viven desde entonces ajenos al paso del tiempo, en ese pueblo donde, antes incluso de divisar los tejados, nos envuelve el olor de la bergamota y el azahar, aunque hace mucho que no quedan naranjales en la zona.



Allí fue también donde a Amaro Oliveira, como nunca pudo navegar, se le pasó la vida hablando con los ángeles y construyendo en la huerta barcas de mil formas fabulosas. Va ya para siete años que desapareció entre las charamuscas de una noche de San Juan, y su mujer, Aurora dos Santos, se murió aguardando su regreso. Y todavía lo espera, cada vez que se le aparece al nieto Tristán en la galería de su vieja casona.



Y allí regresan ahora de la India el lamparero Amir Alfarat y su hija Oriana, de aguanosos ojos verdes. No se habla de otra cosa y todos se sienten obligados a medir de nuevo el tiempo. Ahí están en el muelle, con sus relojes recién comprados, bien atentos a la llegada del buque enorme. Desde lo alto de los cantiles, bajo su paraguas azul, el Tiroliro contempla también la escena, y le parece como si, de pronto, una claridad irreal encerrase el pueblo entero dentro de un pisapapeles?